Mam na imię Clara i mając 66 lat, myślałam, że widziałam już wszystkie okrucieństwa, jakie życie może zaoferować. Myliłam się.
Zaproszenie na urodzinową kolację dla Edwarda przyszło na kremowym papierze, takim, jakiego zawsze żądała do wszystkiego.
„Dołącz do nas na kameralną rodzinną uroczystość” – głosiło zaproszenie, napisane doskonałą, wręcz manieryjną kaligrafią.
Powinienem był być podejrzliwy. Nic, co Brittany zorganizowała, nie było naprawdę dla rodziny.
Popołudnie spędziłam na przygotowaniach, wybierając najładniejszą sukienkę spośród tych, które zachowałam po śmierci Arthura – tę granatową z małymi perłowymi guzikami, którą uwielbiał. Uległam nawet pokusie pójścia do fryzjera w centrum, żeby ułożyć moje siwe włosy.
Był to szalony wydatek, biorąc pod uwagę mój napięty budżet, ale był to dzień urodzin mojego syna, a niektóre okazje są warte zachodu.
Restauracja, którą wybrała Brittany, należała do tych miejsc, w których pieniądze zdawały się płynąć strumieniami: kryształowe żyrandole, białe obrusy tak sztywne, że można nimi było przeciąć papier, a kelnerzy poruszali się między stolikami, jakby tańczyli, a cena pojedynczej kolacji przewyższała cały mój miesięczny budżet na jedzenie.
Mocno ściskając moją małą torebkę, poszłam za hostessą do ich stolika.
Edward wstał, żeby mnie przywitać, a przez chwilę widziałam w przebłyskach obraz małego chłopca, który zwykle wpadał mi w ramiona po szkole.
„Wszystkiego najlepszego z okazji urodzin, mój kochany” – powiedziałam, biorąc go w ramiona.
Wydawał się sztywniejszy niż zwykle. Zimniejszy. Brittany dobrze go wyszkoliła.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
