Salon domu rodziny Montrose nigdy nie był tak cichy. Tam, gdzie zazwyczaj unosił się śmiech i zapach rozmarynowego chleba, teraz panowała jedynie ciężka cisza żałoby. Trumna stała pośrodku pokoju, otoczona różami, które już zaczęły się chylić pod wpływem ciepła dziesiątek świec. Krewni szeptali półgłosem, sąsiedzi szeptali kondolencje, dzieci biegały bez celu, a dorośli dźwigali ciężar żalu zmęczonymi rękami.
Jednak osobą, która przyciągnęła wszystkie spojrzenia, nie był mężczyzna w trumnie, Alistair Montrose, który odszedł przedwcześnie w wieku czterdziestu dwóch lat. Była to jego córka, ośmioletnia Elodie.
Nie poruszyła się od powrotu z domu pogrzebowego. Usiadła na drewnianym krześle przysuniętym do trumny, stanęła na palcach, opierając drobne dłonie o wypolerowany dąb. W jasnoniebieskiej sukience, z wstążkami we włosach powyginanymi od pośpiechu i zdartymi czarnymi butami, wpatrywała się w twarz ojca z niewzruszonym oddaniem.
„Elodie, kochanie, usiądź ze mną na chwilę” – błagała cicho matka, dotykając jej ramienia. „Musisz coś zjeść”.
Dziecko pokręciło głową, nie odrywając wzroku od nieruchomej postaci w środku.
„Zostanę tutaj” – wyszeptała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
