Szedłem w stronę podwójnych drzwi. Serce waliło mi tak mocno, że myślałem, że pęknie mi żebro.
Otworzyłem drzwi.
Siłownia była ogromna i zacieniona. Światło wpadało przez wysokie, wybite okna.
Pośrodku pokoju, na starej skrzyni, siedziała jakaś postać. Mała. Skulona w szarej bluzie.
„Elena?” powiedziałem, robiąc krok naprzód.
Postać wstała.
„Nie jesteś Chrisem” – powiedziała. Jej głos drżał.
„Nie” – powiedziałem, unosząc ręce. „Jestem jego bratem. Chris… Chris nie mógł przyjść”.
Nie mogłem jej powiedzieć, że nie żyje. Jeszcze nie. Wyglądała, jakby miała się rozpaść, gdybym jej dotknął.
„Obiecał” – szlochała. „Obiecał, że mnie nie zostawi”.
„Już jestem” – powiedziałem, podchodząc o krok. „Wyciągnę cię stąd. Musimy iść. Już.”
„Za późno” – wyszeptała.
"Co masz na myśli?"
Wskazała drżącym palcem za mnie.
Obróciłem się.
W drzwiach, przez które właśnie wszedłem, stał mężczyzna.
Był ogromny. Miał na sobie czarny trencz. Nawet w słabym świetle widziałem poszarpaną, bladą bliznę biegnącą wzdłuż lewej strony jego twarzy, od oka do szczęki.
Uśmiechnął się, a był to przerażający uśmiech drapieżnika, który właśnie zapędził swoją ofiarę w kozi róg.
„Więc” – powiedział mężczyzna głębokim i gładkim głosem, niczym oliwa – „brat też chce się odegrać bohatera”.
Wszedł na siłownię, a za nim pojawiło się dwóch innych mężczyzn. Trzymali broń.
Ścisnąłem klucz, wiedząc, że jest bezużyteczny w obliczu kul.
„Uciekaj, Eleno!” krzyknąłem.
Ale nie było dokąd uciekać. Wyjścia były zablokowane.
Mężczyzna z blizną wyciągnął pistolet zza płaszcza. Nie celował we mnie. Celował w Elenę.
„Chris podjął złą decyzję” – powiedział mężczyzna. „Nie rób tego samego, Mike. Daj nam pendrive, a może – tylko może – pozwolę ci się szybko wykrwawić”.
Zamarłem. Wiedzieli o jeździe. Wiedzieli wszystko.
„Nie mam tego” – skłamałem.
„Zła odpowiedź.”
Strzelił w sufit. Huk był ogłuszający. Posypały się na nas odłamki. Elena krzyknęła i upadła na podłogę, zasłaniając głowę.
„Następny w kolano” – powiedział spokojnie mężczyzna. „Napęd. Teraz”.
Moje myśli szalały. Byłem w pułapce. Miałem przewagę. A jedyną przewagą, jaką miałem, były dowody, które doprowadziły do śmierci mojego brata.
Ale potem poczułem to znowu.
Spadek temperatury.
Powietrze w siłowni natychmiast zrobiło się lodowate. Woda kapiąca z sufitu zamieniła się w powietrzu w lód.
Mężczyzna z bliznami zatrzymał się, rozglądając się zdezorientowany. „Co do cholery?”
Przed moją twarzą unosił się strumień mgły.
A potem jakiś dźwięk.
Tym razem nie szept. Ryk. Dźwięk jak wirujący metal, jak jęk ziemi.
Ciężka konstrukcja kosza do koszykówki nad głową mężczyzny z blizną zaczęła się gwałtownie trząść.
Mężczyzna podniósł wzrok, a jego oczy rozszerzyły się.
„Mike… zejdź!”
To był głos Chrisa. Krzyczący z eteru.
Rzuciłem się na Elenę akurat w momencie, gdy masywna stalowa konstrukcja oderwała się od ściany i runęła.
ROZBIĆ SIĘ.
Dźwięk metalu uderzającego o beton – i ciało – był odrażający. Wzbił się kłąb kurzu, dusząc nas.
Kaszlnąłem i odpędziłem kurz.
Pokryty bliznami mężczyzna był przygwożdżony. Stalowa belka leżała na jego nogach. Krzyczał, wydając przenikliwy, gardłowy dźwięk agonii. Jego pistolet potoczył się po podłodze.
Pozostali dwaj mężczyźni cofali się, szeroko otwierając oczy i wpatrując się w pustkę nad nimi.
„Demony!” krzyknął jeden z nich. „Wynośmy się stąd!”
Odwrócili się i uciekli. Zostawili swojego szefa. Tak to już jest z najemnymi bandytami – nie płacą im wystarczająco, żeby walczyć z duchami.
Wstałem, ciągnąc za sobą Elenę. Wpatrywała się w stertę gruzu szeroko otwartymi oczami.
„Chris?” wyszeptała.
Rozejrzałem się. Zimno ustępowało. Obecność zniknęła. Ale wiedziałem. Wykorzystał całą energię, jaka mu pozostała, żeby nas uratować.
„Musimy iść” – powiedziałem twardym głosem. „Natychmiast”.
Chwyciłem z podłogi pistolet mężczyzny z bliznami – był ciężki, z zimnej stali – i wcisnąłem go za pasek. Nie patrzyłem na mężczyznę krzyczącego pod belką. Nie obchodziło mnie to.
Wyciągnąłem Elenę za drzwi, na deszcz.
Pobiegliśmy do Forda Taurusa. Wepchnąłem ją na miejsce pasażera i wskoczyłem za kierownicę.
Wyjechałem z parkingu, opony piszczały, a błoto leciało mi w oczy.
Jechałem przez dziesięć minut w milczeniu, co trzy sekundy zerkając w lusterko wsteczne. Nikt mnie nie śledził.
„Dokąd idziemy?” – zapytała w końcu Elena. Jej głos był cichy i łamiący się.
Spojrzałem na nią. Była jeszcze dzieckiem. Uwikłanym w wojnę, której nie rozumiała.
„Dokończymy to, co zaczął Chris” – powiedziałem.
Sięgnąłem do kieszeni i wyciągnąłem telefon na kartę.
Wibrowało.
Inny tekst.
Podałem to Elenie. „Przeczytaj.”
Spojrzała na ekran i jej twarz zbladła.
„Co tam jest napisane?” zapytałem.
Przeczytała to na głos, a jej głos drżał.
„Miałeś szczęście. Ale szczęście się kończy. Nie tylko ja to obserwuję. Spójrz na swoje ramię, Mike.”
Zmarszczyłem brwi. „Moje ramię?”
Spojrzałem na swoje lewe przedramię. Miałem na sobie bluzę z kapturem. Podciągnąłem rękaw.
Krew mi zamarzła.
Tam, napisane na mojej skórze czarnym markerem — a może atramentem, którego nie było tam, kiedy się obudziłam — widniały liczby.
42.3314° N, 83.0458° W.
Współrzędne GPS.
A pod nimi jedno słowo.
PÓŁNOC.
„Kiedy… kiedy to tam dotarło?” – wyszeptała Elena.
Wpatrywałem się w te znaki. Nie czułem, żeby ktoś mnie dotykał. Cały dzień nie zakasałem rękawów.
„Nie wiem” – powiedziałem. „Ale chyba właśnie dostaliśmy zaproszenie”.
„Od kogo?”
„Od osoby, która naprawdę zabiła mojego brata” – powiedziałem ponuro. „Ten facet tam? Ten z blizną? Był po prostu mięśniakiem. Jeszcze nie spotkaliśmy potwora”.
Skręciłem na autostradę, oddalając się od świateł miasta i wkraczając w zapadającą ciemność.
Chris czuwał nad nami, ale diabeł nas ścigał. I dziś o północy mieliśmy się z nim spotkać.
Część 3
Zaproszenie zostało wyryte na mojej skórze.
Siedzieliśmy w Fordzie Taurusie pracującym na biegu jałowym, silnik rzęził, a ogrzewanie dmuchało powietrzem pachnącym spalonym kurzem. Deszcz zmienił się w ulewę, uderzając w dach samochodu niczym tysiąc maleńkich pięści.
„Mike” – wyszeptała Elena. Siedziała skulona na fotelu pasażera, ubrana w moją zapasową bluzę z kapturem, z kolanami podciągniętymi pod brodę. „Nie musimy jechać. Możemy pojechać do Chicago. Możemy zniknąć”.
Spojrzałem na zegar na desce rozdzielczej. 23:15.
„Nie możemy zniknąć, Eleno” – powiedziałam, ściskając kierownicę, aż zbielały mi kostki. „Nie przez takich ludzi. A już na pewno nie przez to, co się ze mną dzieje”.
Potarłem lewe przedramię. Czarne cyfry – 42.3314° N, 83.0458° W – piekły. Nie był to ból fizyczny, lecz psychiczny. Stałe, pulsujące przypomnienie, że ktoś dotykał mnie, gdy spałem. Ktoś był w moim pokoju, oddychał moim powietrzem, obserwował, jak śnię, i postanowił zostawić mapę zamiast zwłok.
„To pułapka” – powiedziała.
„Wiem” – odpowiedziałem. „Ale to jedyne miejsce, gdzie to się kończy”.
Wrzuciłem bieg. Współrzędne wskazywały na serce Detroit. A konkretnie na plac budowy „Vane Plaza”. Klejnot wieńczący dzieło Marcusa Vane'a. Sześćdziesięciopiętrowa szklana igła, która miała przebić niebo i ożywić miasto. Teraz była tylko szkieletem ze stali i betonu, owiniętym rusztowaniami i pychą.
Jazda samochodem po centrum miasta przypominała rozmazane neony rozmazujące się na mokrej szybie. Miasto wydawało się wrogie. Każdy cień przypominał mężczyznę z blizną. Każdy nagły dźwięk brzmiał jak strzał z pistoletu.
Zaparkowaliśmy trzy przecznice dalej, w cieniu starego parkingu. Zgasiłem silnik.
„Zostań tutaj” – powiedziałem.
„Nie” – powiedziała natychmiast Elena. Jej głos drżał, ale oczy – ciemne i groźne – były spokojne. „Jestem świadkiem. To przeze mnie Chris… zniknął. Nie będę się chować w samochodzie, aż zginiesz”.
Spojrzałem na nią. Była przerażona, ale twarda. Trzeba było być twardym, żeby przetrwać to, co ona.
„Dobra” – powiedziałem. Wyciągnąłem zza paska pistolet, który odebrałem Blizniatemu. Sprawdziłem magazynek. Pięć naboi. „Trzymaj się za mną. Jeśli każę ci uciekać, nie będziesz się sprzeciwiał. Uciekaj.”
Skinęła głową.
Przemieszczaliśmy się przez śliskie od deszczu ulice. Wiatr znad rzeki Detroit kąsał, przeszywając nasze ubrania. Przed nami majaczył plac budowy, ciemny monolit na tle szarych chmur. Na jego szczycie siedział żółty dźwig niczym uśpiony prehistoryczny ptak.
Przy bramie nie było ochroniarzy. Siatka była już przecięta.
„Spodziewają się nas” – mruknąłem.
Prześlizgnęliśmy się przez szczelinę. Teren był labiryntem błota, prętów zbrojeniowych i spiętrzonych palet ze szkłem. Wiatr wył przez otwarte dźwigary, wydając żałobną, gwiżdżącą pieśń.
Moje ramię zaczęło piec jeszcze bardziej.
„W górę” – powiedziałem, patrząc na windę budowlaną – zewnętrzną windę klatkową. Kontrolka na panelu sterowania świeciła na zielono.
Weszliśmy do klatki. Pociągnąłem za dźwignię. Silnik zawył i zaczęliśmy się wznosić.
Gdy miasto znikało pod naszymi stopami, serce waliło mi w piersiach. Detroit rozpościerało się niczym płytka drukowana z bursztynowych i białych świateł. Gdzieś tam w dole spali ludzie. Byli bezpieczni. Nie wiedzieli, że wśród nich kręcą się potwory. Nie wiedzieli, że duchy siedzą na łóżkach i błagają o sprawiedliwość.
Winda zatrzymała się z hukiem na najwyższym piętrze – 60. Na dachu.
Wiatr tutaj był przenikliwy. Szarpał nasze ubrania i szczypał w twarz deszczem. Dach był otwartą, betonową przestrzenią, zawaloną narzędziami i wiadrami.
A w środku, w blasku przenośnego reflektora, stał mężczyzna.
Miał na sobie nieskazitelny beżowy trencz, a w dłoni trzymał czarny parasol, który zdawał się nie łopotać na wietrze. Wyglądał, jakby czekał na autobus, a nie na konfrontację.
To był Marcus Vane.
I nie był sam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
