Otworzyłem drzwi wejściowe i wyjrzałem. Korytarz był pusty. Zamiast windy poszedłem schodami – zbyt duże ryzyko uwięzienia w metalowej skrzyni.
Wyszedłem przez tylną alejkę, przestępując przez przepełnione worki na śmieci. W powietrzu unosił się zapach mokrego asfaltu i spalin.
Przeszedłem trzy przecznice na wschód, trzymając głowę nisko, zanim zamówiłem przejazd współdzielony. Nie korzystałem z aplikacji. Zatrzymałem taksówkę – gatunek zagrożony w Detroit – ale miałem szczęście.
„Główna biblioteka” – mruknąłem do kierowcy, sikha o życzliwych oczach.
„Wszystko w porządku, synu? Wyglądasz, jakbyś zobaczył ducha” – powiedział, zerkając w lusterko wsteczne.
Prawie się roześmiałem. Histeryczny, bulgoczący śmiech, który brzmiałby jak szaleństwo. „Coś w tym stylu”.
Podróż trwała dwadzieścia minut. Za każdym razem, gdy obok nas podjeżdżał samochód, wzdrygałem się. Przeskanowałem wszystkie tablice rejestracyjne. Szukałem MI-7749. Czarnego Sedana.
Podjechaliśmy pod bibliotekę. Ogromny biały budynek wyglądał jak twierdza. Zapłaciłem kierowcy gotówką z portfela Chrisa i pobiegłem po schodach.
W środku powietrze było chłodne i pachniało starym papierem i woskiem do podłóg. Ten zapach zazwyczaj działał na mnie uspokajająco, ale dziś puls walił mi w uszach.
Przeszedłem obok ochroniarza, starając się wyglądać swobodnie. Skierowałem się do szafek w pobliżu działu informacyjnego.
To były stare, beżowe, metalowe pudełka. Przeskanowałem numery.
301… 302…
Tam.
404.
Zaczekaj. Notatnik wskazał „404”. Klucz wskazywał „04”.
Zajrzałem do szafki 404. Miała zamek na klawiaturę, nie miała dziurki od klucza.
Żołądek mi opadł. Myliłem się. Klucz nie był do tej szafki.
Stałem tam, czując się odsłonięty. Ludzie przechodzili obok – studenci, bezdomni szukający ciepła, bibliotekarze. Każdy z nich mógł „obserwować”.
Myśl, Mike. Myśl jak Chris.
„Plik znajduje się w martwym miejscu. 404.”
Gdyby 404 oznaczało lokalizację, a klucz prowadził do czegoś innego…
Spojrzałem na klawiaturę szafki 404. Wymagała podania czterocyfrowego kodu.
Czego użyłby Chris?
Jego urodziny? Zbyt oczywiste. Moje urodziny? Może.
Wypróbowałem 1105.
Czerwone światło. Błąd.
Data śmierci naszej matki? Nie wiedzieliśmy.
Zamknęłam oczy, próbując się z nim połączyć. Próbując sobie przypomnieć, kiedy ostatni raz byliśmy szczęśliwi.
Byliśmy graczami. Graliśmy w gry wideo, żeby uciec. „404” to kod błędu „Nie znaleziono”.
Chris miał ulubiony żart. „Ukryj się na widoku, bo nikt nie szuka tego, czego nie można znaleźć”.
Spojrzałem jeszcze raz na numer szafki. 404.
A co jeśli kod jest kluczem?
Wyciągnąłem srebrny klucz z kieszeni. Przyjrzałem mu się uważnie w świetle jarzeniówek. Na metalowej główce klucza, ledwo widocznej, jeśli się jej nie wypatrywało, widniały cztery maleńkie cyfry.
1-9-9-8.
Rok, w którym po raz pierwszy trafiliśmy razem do rodziny zastępczej. Rok, w którym staliśmy się zespołem.
Wprowadziłem numer.
Trzask.
Mechanizm zawirował i drzwi uchyliły się na ułamek cala.
Wypuściłam oddech, którego nie byłam świadoma. Zerknęłam przez ramię. Kobieta w czerwonym płaszczu czytała gazetę przy oknie. Mężczyzna w garniturze rozmawiał przez telefon przy dystrybutorze wody. Normalnie. Wszystko wyglądało normalnie.
Otworzyłem szafkę.
Wewnątrz znajdowała się pojedyncza, wyściełana koperta manilowa.
Złapałem go, wcisnąłem do plecaka, zatrzasnąłem szafkę i odszedłem. Nie biegłem, ale szedłem szybko. Musiałem się wydostać.
Znalazłem gabinet w tylnym rogu trzeciego piętra, za rzędami encyklopedii. Był odizolowany.
Rozpakowałem torbę i rozdarłem kopertę.
Wypadły trzy rzeczy.
Telefon na kartę. Tani telefon z klapką.
Dysk flash.
Zdjęcie.
Pierwszy wziąłem zdjęcie.
Było ziarniste, zrobione z daleka, prawdopodobnie obiektywem z zoomem. Przedstawiało młodą kobietę, może osiemnasto- lub dziewiętnastoletnią. Miała długie, ciemne włosy, splątane i potargane. Miała na sobie luźną, szarą bluzę. Wyglądała na przerażoną. Stała na rogu ulicy i rozmawiała z mężczyzną.
Mężczyzna na zdjęciu był odwrócony tyłem do aparatu, ale rozpoznałem tył jego głowy.
To był Chris.
I wręczał jej coś. Wyglądało to na paszport.
Odwróciłem zdjęcie. Na odwrocie, ręką Chrisa:
„Elena. 19. Chcą, żeby zeznawała. Jeśli zacznie mówić, cały domek z kart runie. Chroń ją, Mike. Ona jest kluczem”.
Elena.
Okej. Miałam imię. Elena.
Sięgnąłem po telefon na kartę. Był wyłączony. Włączyłem go. Bateria miała 12%.
Po połączeniu z siecią urządzenie wysłało sygnał ping.
Jedna nowa wiadomość głosowa.
Trzymałem telefon przy uchu, a ręka mi drżała.
„Chris? Chris, to ja. Boję się. Przyjechali do motelu. Ja… musiałam uciekać. Jestem w miejscu, o którym rozmawialiśmy. W miejscu z czerwonymi drzwiami. Proszę, Chris. Powiedziałeś, że po mnie wrócisz. Nie mogę tu długo zostać. On wie. Mężczyzna z blizną… on wie.”
Głos był młody, zdyszany, histeryczny. Elena.
Nie wiedziała, że nie żyje.
Czekała na ducha.
„Miejsce z czerwonymi drzwiami.”
Gdzie to do cholery było?
Podłączyłem pendrive'a do laptopa (zawsze go nosiłem przy sobie). Bezpieczeństwo bibliotecznego Wi-Fi nie miało dla mnie teraz znaczenia.
Na dysku znajdował się pojedynczy folder oznaczony etykietą „DOWODY”.
Kliknąłem.
Było tam pełno zeskanowanych dokumentów. Dokumentów finansowych. Raportów policyjnych. I zdjęć.
Kliknąłem na losowy plik PDF. Był to wyciąg bankowy firmy-fisz o nazwie „Obsidian Holdings”. Miliony dolarów wpływały i wypływały.
Kliknąłem na zdjęcie. Na zdjęciu mężczyzna ściskający dłoń burmistrzowi. Rozpoznałem go. Wszyscy w Detroit go rozpoznali.
Marcus Vane.
Był potentatem rynku nieruchomości. „Filantropem”. Właśnie przebudowywał połowę nabrzeża. Należał do tych, których budynki nazywano jego imieniem.
Dlaczego Chris miał pliki dotyczące Marcusa Vane'a?
Przewinąłem dalej. Były tam maile. Wydrukowane maile zeskanowane.
Do: [Usunięto]
Temat: Sprzątanie.
„Ta dziewczyna to obciążenie. Zajmij się tym. Tak jak zajęłaś się innymi.”
Krew mi zamarła.
Elena nie była przypadkowym przypadkiem. Była świadkiem czegoś, co zrobił Vane. A Chris… Chris stanął na drodze.
„Oni mnie otruli.”
Vane. Miliarder. Miał środki, żeby sprawić, żeby am*rder wyglądał jak zawał serca. Miał środki, żeby mnie obserwować.
Nagle na moje biurko padł cień.
Zamknęłam laptopa z hukiem i odwróciłam się.
Stał tam ochroniarz. Wyglądał na znudzonego.
„Biblioteka zamyka trzecie piętro z powodu konserwacji, dzieciaku. Musisz zejść na dół.”
Skinęłam głową, czując, jak gardło mi się zaciska. „Tak. Okej. Przepraszam.”
Odszedł.
Spakowałam wszystko, a ręce trzęsły mi się tak bardzo, że ledwo mogłam zapiąć zamek. Musiałam znaleźć Elenę. Była w „miejscu z czerwonymi drzwiami”. Ścigał ją mężczyzna z blizną. A ona myślała, że Chris przyjdzie ją uratować.
Ale Chrisa już nie było.
Byłem wszystkim, co miała.
Wyszedłem z biblioteki i wyszedłem na światło dzienne. Padał deszcz. Zimna, paskudna mżawka.
Musiałem ustalić lokalizację. „Miejsce z czerwonymi drzwiami”.
Pomyślałam o Chrisie. Dokąd zabierał swoje „dzieci”? Zazwyczaj trzymał je z dala od oficjalnych schronisk, bo nie ufał systemowi. Korzystał z bezpiecznych domów. Nieautoryzowanych.
W Brightmoor było stare centrum społecznościowe. Było zamknięte od lat. Chris pracował tam jako wolontariusz, zanim fundusze zostały obcięte. Budynek był murowany.
Czy miał czerwone drzwi?
Zamknąłem oczy, próbując to sobie wyobrazić.
Tak. Tylne wejście. Wyjście ewakuacyjne. Było pomalowane na jaskrawoczerwony, łuszczący się kolor wiśniowy.
To było mało prawdopodobne, ale to była jedyna szansa, jaką miałem.
Nie mogłem tam wziąć taksówki. Było to zbyt daleko od cywilizacji, a jeśli Vane mnie śledził, cyfrowy ślad był wyrokiem śmierci.
Poszedłem na komis samochodowy przy 8 Mili. Miałem trochę oszczędności – mój fundusz na „ucieczkę z Detroit”. Nie było ich dużo, tylko trzy tysiące.
Kupiłem rozklekotanego Forda Taurusa z 2005 roku za 2200 dolarów gotówką. Żadnych papierów, tylko uścisk dłoni z facetem, który wyglądał, jakby sprzedawał coś więcej niż tylko samochody.
Pojechałem w kierunku Brightmoor.
Dzielnica była miastem duchów. Zarośnięte działki, spalone domy, latarnie uliczne nie świeciły od lat 90. To była ta część miasta, której „Nowe Detroit” nie chciało, żebyś zobaczył.
Zaparkowałem samochód dwie przecznice od centrum społecznościowego, schowany za śmietnikiem. Naciągnąłem kaptur bluzy i chwyciłem klucz francuski z siedzenia pasażera.
Podszedłem do budynku od tyłu.
I oto były. Czerwone drzwi.
Były lekko uchylone.
To nie było dobre.
Podkradłem się bliżej, stąpając po potłuczonym szkle i mokrych gazetach. Pchnąłem drzwi czubkiem buta. Zatrzeszczały, wydając wysoki pisk, który w ciszy brzmiał jak krzyk.
„Elena?” wyszeptałem.
Nic. Tylko dźwięk wody kapiącej z przeciekającego dachu.
Wszedłem do środka. Korytarz był ciemny, unosił się w nim zapach pleśni i zgnilizny.
„Elena? To Mike. Brat Chrisa.”
Usłyszałem szuranie. Szuranie buta po betonie.
Dotarło z sali gimnastycznej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
