Dzwoniłam do Davida co wieczór. Czasem brzmiał mocno, prawie jak on sam. Innym razem był tak zmęczony, że nawet powiedzenie „dobranoc” odbierało mu całą siłę.
„Jak w pracy?” – pytał.
„Zajęty” – odpowiadałem cicho. „Ale warto”.
Pewnego wieczoru jego matka zadzwoniła do mnie niespodziewanie.
„Hannah” – powiedziała krótko – „David ma dobry dzień. Powinnaś go odwiedzić w ten weekend”.
Jej ton był chłodny – uprzejmy, ale zdystansowany. Nigdy mi nie wybaczyła, że nie byłem „wystarczająco dobry” dla jej syna.
Kiedy ją odwiedziłem, ledwo na mnie spojrzała. Zajmowała się Davidem, poprawiając mu kocyk, karmiąc go łyżeczką zupą.
Stałem w drzwiach, obserwując ją, z dłońmi instynktownie spoczywającymi na brzuchu.
Na ułamek sekundy złapałam jej spojrzenie — i mogłabym przysiąc, że w jej spojrzeniu było coś mądrego, coś niemal winnego.
Dostawa
Dziewięć miesięcy po tej rozmowie telefonicznej z Leną wróciłam do Los Angeles.
Poród zaplanowano w tej samej prywatnej klinice.
Skurcze przyszły wcześnie rano. Leżąc na szpitalnym łóżku, ściskając prześcieradło, nie mogłam przestać płakać. Pielęgniarka myślała, że to z bólu, ale to nieprawda.
Chodziło o to, że Dawid zamierzał sprowadzić na świat swoje dziecko, ale tylko po to, by oddać je w ręce obcych ludzi.
Kiedy pierwszy płacz dziecka wypełnił pokój, odwróciłam głowę. Pielęgniarka delikatnie uniosła noworodka i wyszeptała: „To chłopiec”.
Przez jedną ulotną sekundę go zobaczyłam – małego, różowego i idealnego.
Jego maleńkie paluszki były zgięte, zupełnie jak u Davida, kiedy spał.
Potem go zabrali.
Leżałam tam w milczeniu, łzy spływały mi po policzkach, a ramiona miałam puste.
Lena weszła do pokoju kilka godzin później. Położyła kopertę na stoliku nocnym.
„Gotowe” – powiedziała cicho. „Nigdy więcej nie będziesz musiał martwić się o pieniądze”.
Nawet na niego nie spojrzałam.
„Chcę tylko wiedzieć” – wyszeptałam – „czy on… jest w porządku?”
Skinęła głową. „Zdrowy. Rodzina jest wdzięczna. Ale pamiętaj – żadnego kontaktu. Nigdy”.
List
Dwa tygodnie później wróciłem do domu.
Stan Davida znów się pogorszył. Lekarz stwierdził, że leczenie już nie działa.
Siedziałam przy jego łóżku, trzymając go za rękę, gdy zasypiał i wybudzał się. Pewnej nocy otworzył oczy i wyszeptał: „Obiecaj mi, że zaopiekujesz się Sophie… i sobą”.
Skinęłam głową przez łzy. „Obiecuję”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
