Ale Lorenzo Moretti nie ryzykował losu.
Zwrócił się do swojej prawej ręki, Marcusa.
„Znajdź ten numer teraz. Chcę lokalizację GPS za 30 sekund”.
Marcus nie zadawał pytań. Wyciągnął tablet.
„Namierzam. To adres mieszkalny na wzgórzach. 402 Oakwood Drive, zarejestrowany na Caleba Thorne'a.”
Lorenzo wstał.
Temperatura powietrza w pomieszczeniu zdawała się spadać o dziesięć stopni.
„Thorne, prawnik korporacyjny”.
„To samo” – powiedział Marcus.
Lorenzo nie powiedział tego, co myślał, bo Lorenzo rzadko to robił. Nie musiał. Ludzie, którzy dla niego pracowali, nauczyli się odróżniać jego milczenie od spokoju.
Ta cisza nie była spokojna.
„Weź samochód” – rozkazał Lorenzo, zapinając marynarkę.
Jego oczy były ciemne, pozbawione litości.
Spojrzał na telefon i wpisał trzy słowa.
Już idę.
Wróciwszy do łazienki, Elena wpatrywała się w ekran.
Te słowa nie miały sensu.
Już idę.
Kim był ten człowiek? Po co miałby tu przychodzić obcy?
Drewno wokół zamka w końcu ustąpiło. Drzwi otworzyły się gwałtownie, uderzając o wannę.
Caleb stał tam, jego twarz była czerwona, a oczy szkliste ze złości.
„Do kogo piszesz?” – zadrwił, wchodząc do małego pokoju.
Wyglądał olbrzymio, niczym cień górujący nad jej połamanym ciałem.
„Opowiadasz ludziom kłamstwa na mój temat.”
Elena próbowała się cofnąć, ale jej plecy uderzyły w porcelanową wannę.
„Caleb, proszę. Nie mogę oddychać.”
„Będziesz oddychać, kiedy powiem, że możesz” – warknął.
Sięgnął w dół i chwycił garść jej włosów.
Elena krzyknęła, a dźwięk rozdzierał jej gardło.
Wyciągnął ją z łazienki na korytarz. Rzucił ją na drewnianą podłogę. Uderzenie wstrząsnęło jej złamanym żebrem, przeszywając jej system nerwowy białym, gorącym piorunem. Skuliła się, chroniąc głowę.
„Ty niewdzięczny mały gnojku” – mruknął Caleb, rozpinając pasek. „Daję ci wszystko. Ten dom, samochód, ubrania, a ty mnie nie szanujesz”.
Podniósł pas.
Elena mocno zamknęła oczy, czekając na cios.
Ding-dong.
Zadzwonił dzwonek do drzwi.
Był to radosny, uprzejmy dźwięk, który nie powinien mieć miejsca w tym domu grozy.
Caleb zamarł. Pasek zawisł w powietrzu. Spojrzał zdezorientowany na drzwi wejściowe.
Była godzina 23:00 we wtorek.
„Kim do cholery jest ta osoba?” wyszeptał.
Spojrzał na Elenę gniewnym wzrokiem.
„Nie wydawaj ani dźwięku. Jeśli wydasz dźwięk, wykończę cię.”
Caleb poprawił koszulę, próbując się uspokoić. Zszedł po schodach, przybierając twarz prawnika, tę uroczą maskę, którą nosił dla świata.
Dotarł do drzwi wejściowych i zajrzał przez wizjer.
Nie widział nic oprócz ciemności.
Zirytowany Caleb otworzył drzwi i otworzył je na oścież.
„Słuchaj, nie interesuje nas to, co masz na komórce…”
Drzwi zostały wyważone z taką siłą, że Caleb odrzucił się do tyłu.
Lorenzo Moretti wszedł do holu.
Nie był sam.
Za nim weszli Marcus i dwóch innych rosłych mężczyzn ubranych w czarny sprzęt taktyczny.
Lorenzo wyglądał nieskazitelnie w swoim grafitowym garniturze, ale w jego oczach kryła się przerażająca, spokojna przemoc.
Caleb cofnął się, potykając się o własne nogi.
„Kim jesteś? Wynoś się z mojego domu. Wiesz, kim jestem? Jestem Caleb Thorne.”
Lorenzo nawet na niego nie spojrzał.
Spojrzał w górę schodów.
Zobaczył plamę krwi na poręczy.
„Sprawdźcie górę” – powiedział cicho Lorenzo do Marcusa.
„Hej!” krzyknął Caleb, próbując wstać. „Nie możesz po prostu…”
Jeden ze strażników uderzył Caleba w twarz.
To nie była walka.
To było zwolnienie.
Caleb osunął się na podłogę, trzymając się za szczękę.
Lorenzo podszedł do Caleba i spojrzał na niego, jakby był czymś przyklejonym do podeszwy jego buta.
„Złamałeś jej żebra” – stwierdził Lorenzo.
To nie było pytanie.
„Ona… ona upadła” – wyjąkał Caleb, którego oszołomienie w końcu przebiło się przez strach.
Teraz rozpoznał tego mężczyznę. Widział go w gazetach, zazwyczaj w kontekście zarzutów o wymuszenia, które nigdy nie zostały uwzględnione.
To był szef miasta.
Pan Moretti.
„Słuchaj, to nieporozumienie. Kłótnia domowa. Zdarza się.”
„Spór domowy” – powtórzył Lorenzo, smakując słowa.
Ze szczytu schodów dobiegł głos Marcusa: „Szefie, musisz to zobaczyć”.
Lorenzo przeszedł obok Caleba i wszedł po schodach.
Znalazł Elenę na szczycie półpiętra.
Dowlokła się do ściany. Twarz miała opuchniętą, wargi rozcięte, a ona trzymała się za bok, z trudem łapiąc płytki oddech.
Spojrzała na niego, mając jedno oko zamknięte i opuchnięte.
Lorenzo poczuł, jak stary duch jego siostry krzyczy w jego głowie.
Uklęknął, a jego drogie spodnie od garnituru dotknęły zakurzonej podłogi.
Nie dotknął jej, bo wyczuł, że się wzdrygnie.
„Napisałeś do mnie?” – zapytał zaskakująco łagodnym głosem.
Elena słabo skinęła głową.
„Zły numer.”
„To był najlepszy błąd, jaki kiedykolwiek popełniłeś” – powiedział Lorenzo.
Zdjął kurtkę i zarzucił jej ją na ramiona.
„Zabieram cię stąd.”
Elena obudziła się czując zapach antyseptyku i drogiej wody kolońskiej.
Już jej nie było na podłodze.
Leżała w łóżku, ogromnym łóżku przypominającym chmurę, z jedwabnymi prześcieradłami.
Spróbowała usiąść, ale uniemożliwił jej to ostry ból w boku.
"Ostrożny."
„Trzy złamane żebra i zapadnięte płuco. Musieliśmy usunąć płyn.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
