„Zostawcie ją!” – Opuścili Snajpera w ruinie. Wróciła o wschodzie słońca z SEALsami
Dowództwo wydało rozkaz: „Zapisz dane wywiadowcze, zostaw snajpera”. Ale dane były fałszywe, a sierżant sztabowy Elena Kovich jeszcze żyła. Samotna w ruinach, ze złamaną nogą i zepsutym radiem, odkryła prawdziwą broń wroga. Kiedy jej własny oddział nie chciał słuchać, zadzwoniła do jedynych, którzy chcieli: SEAL Team Four.
„Ona jest martwa, Miller. Spójrz na tę nogę – krwawi.”
„Zabezpieczcie dysk, sierżancie. To priorytet numer jeden.”
„Panie, nie możemy po prostu…”
„Wydałem ci bezpośredni rozkaz. Ptak ewakuacyjny jest za trzydzieści sekund, a my jesteśmy pod silnym ostrzałem ze wschodu. Ruszamy natychmiast, albo wszyscy zginiemy w tej stercie gruzów”.
„Majorze, ona jest przytomna. Kovich patrzy prosto na mnie.”
„Wtedy daj jej strzykawkę z morfiną i zostaw radio. Jeśli będzie mogła chodzić, pójdzie za nią. Jeśli nie, zapewni ogień osłonowy. Na tym polega jej zadanie”.
„To szaleństwo. Nie zostawiamy ludzi w tyle”.
„Robimy to, gdy informacje wywiadowcze ratują tysiąc innych. Ruszajmy się. Idźmy. Idźmy. Idźmy.”
Ciężkie buty chrzęściły na potłuczonym szkle. Cichnący jęk turbiny walczył o uniesienie. Potem nastąpiła przytłaczająca, dusząca cisza, gdy kurz osiadał na ciele, które odmawiało zamknięcia oczu.
„Dowództwo, tu Viper Dwa-Jeden” – wychrypiał Kovich do słuchawki. „Porzucono na miejscu. Nie, powtarzam, nie ufajcie tej przesyłce. To pułapka”.
Transmisja nie powiodła się. Szum stłumił jej słowa.
Dwanaście godzin wcześniej.
Szare miasto Zarak migotało w upale. Świat był kalejdoskopem mirażu i kurzu, oglądanym przez dwudziestokrotne powiększenie lunety Schmidt & Bender.
„Wiatry się zmieniają” – mruknęła sierżant sztabowy Elena Kovich, a jej głos był ledwie szeptem.
Nie poruszyła ustami. Mikrofon krtaniowy wychwycił wibracje bezpośrednio z jej krtani.
„Trzy mile na godzinę, pełna prędkość, od lewej do prawej”.
Obok niej, pod podobną stertą gruzu i siatki, kapral Diaz poprawiał ostrość na swojej lunecie obserwacyjnej.
„Potwierdzone. Wykryłem ruch na dziedzińcu. Sektor Czwarty.”
Kovich nie mrugnęła. Jej prawe oko było zrośnięte z optyką, a ciało przypominało posąg wyrzeźbiony z cierpliwości i potu. Siedzieli na czwartym piętrze zbombardowanego hotelu. Miejscowi nazywali go Szklanym Zamkiem, choć nie zachowało się żadne szkło – jedynie poszarpane zęby z betonu i prętów zbrojeniowych z widokiem na targowisko Zarak.
„Kontrola, tu Viper Dwa-Jeden” – przekazał Kovich. „Potwierdzona identyfikacja kuriera. W niebieskiej koszuli niesie torbę. Zmierza w kierunku herbaciarni”.
W słuchawce zatrzeszczało. Głos majora Millera, czysty i obojętny, dochodził z oddalonego o pięć mil centrum operacji taktycznych, z klimatyzowanej strefy zielonej.
„Viper, tu Kontrola. Wstrzymaj ogień. Musimy potwierdzić, że spotka się z kupującym. Zasady ROE są surowe. Nie wdawaj się w walkę, chyba że zobaczysz broń lub wymianę.”
Kovich poczuła ukłucie irytacji w dolnej części szyi.
„Kontrola, kurier jest zdenerwowany. Ciągle sprawdza swoją szóstkę. Jeśli wejdzie do tej herbaciarni, stracimy kontakt wzrokowy. Pod spodem jest labirynt tuneli.”
„Utrzymujcie obserwację, sierżancie. Nie narażajcie OP. Miller out.”
Kovich powoli wypuściła powietrze, miarowym wydechem, który obniżył jej tętno. Dowódcy i ich ekrany, pomyślała. Widzieli transmisję z drona – widok z góry na mrowisko. Nie widzieli napięcia w ramionach kuriera ani tego, jak cywile dyskretnie znikali z ulicy. Powietrze smakowało palonym plastikiem i ozonem. Miasto wstrzymywało oddech.
„On się myli” – wyszeptał Diaz, ocierając pot z czoła. „Coś tu jest nie tak, L.”
„Przestań gadać” – warknęła Kovich, choć się zgadzała. „Uważaj na dachy. Sektory drugi i trzeci”.
Ponownie skupiła wzrok na kurierze. Przez lunetę obserwowała mężczyznę, który się zatrzymał. Nie wszedł do herbaciarni. Czekał. Potem spojrzał w górę, niemal dokładnie w ich kierunku.
„On wie” – powiedział cicho Kovich. „Kontrola, cel się zatrzymał”. Jej palec zacisnął się na spuście M110 SASS. Półautomatyczny system snajperski wydawał się przedłużeniem jej ręki. „Dwóch mężczyzn w wieku poborowym wychodzi ze sklepu. Nie widać żadnej broni, ale poruszają się celowo. Taktyczne rozstawienie”.
„Uspokój się, Viper. Niech spotkanie się odbędzie” – rozkazał Miller.
„Majorze, spójrz na ich ręce” – nalegał Kovich, powiększając obraz. „Obszerne kurtki w trzydziestostopniowym upale. Są zapięte.”
„Nie masz rentgenowskiego wzroku, sierżancie. Trzymaj się ROE.”
Kovich zacisnęła zęby. To była tarcie współczesnej wojny – prawnik w TOC mający większą władzę niż strzelec na spuście. Obserwowała, jak dwaj mężczyźni podchodzą do kuriera. Nie podali sobie rąk. Jeden z nich podał kurierowi telefon.
„To nie zawody” – uświadomiła sobie Kovich, czując, jak w jej żołądku otwiera się zimny skurcz. „To czynnik wyzwalający”.
„RPG, godzina druga!” krzyknął Diaz.
Świat eksplodował.
Rakieta nie trafiła w ich podłogę. Uderzyła w filar konstrukcyjny piętro niżej. Cały budynek zakołysał się jak pijany, a kurz buchnął z desek podłogowych gęstą, oślepiającą chmurą. Fala uderzeniowa rzuciła Kovich o ścianę i wytrąciła jej dech z piersi.
„Kontakt z przodu! Kontakt z prawej!” – krzyczał Diaz, a jego karabin już szczekał.
Kovich pokręciła głową, walcząc z dzwonieniem w uszach. Przetoczyła się, chwytając karabin. Luneta była zakurzona, ale siatka celownicza wciąż świeciła. Przez mgłę zobaczyła, jak ulica w dole pogrąża się w chaosie. Kurier i dwaj mężczyźni zniknęli. Na ich miejsce z zaułków wyjechały służby techniczne – pick-upy uzbrojone w ciężkie karabiny maszynowe.
„Zasadzka!” krzyknął Kovich do komunikatora. „Dowództwo, jesteśmy narażeni na atak – jesteśmy pod silnym ostrzałem. Proszę o natychmiastowe wezwanie QRF”.
„Zrozumiałem, Viper. QRF jest dziesięć metrów stąd. Wycofaj się do Rally Point Zulu”. Głos Millera stracił chłodny dystans; teraz był przesiąknięty paniką.
„Dziesięć minut?” Diaz spojrzał na nią szeroko otwartymi oczami. „Nie mamy dziesięciu minut. Osłaniają budynek”.
Kolejna eksplozja wstrząsnęła budynkiem, tym razem bliżej. Kawałki sufitu posypały się na ziemię. Kovich doczołgał się do poszarpanej dziury wybitej w zewnętrznej ścianie. Poniżej, błyski luf ciężkiego karabinu maszynowego DSzK rozrywały fasadę hotelu.
„Musimy się ruszyć” – powiedziała, podnosząc się. Jej kolano zawyło w proteście, ale wytrzymało. „Weź delikatny sprzęt. Zostaw ciężki ekwipunek. Schodzimy tylnymi schodami”.
„A co z celem?” zapytał Diaz.
„Celem była przynęta” – warknęła Kovich, sprawdzając komorę swojego M110. „To my jesteśmy zdobyczą”.
Ruszyła do drzwi, zamiatając korytarz. „Ruszaj się! Będę osłaniać tyły”.
Gdy Diaz przemknął obok niej, Kovich po raz ostatni spojrzał przez lunetę na ulicę w dole. Postać stała spokojnie pośród strzelaniny, obserwując płonący budynek. To był kurier. Nie biegł. Rozmawiał przez telefon.
W ułamku sekundy Kovich dokładnie wiedział, ile kosztowała ich decyzja o wykonaniu rozkazów.
„Chodźmy!” krzyknęła, odwracając się plecami do światła i rzucając się w ciemną klatkę schodową, która wkrótce miała stać się jej grobowcem.
Klatka schodowa była duszącą gęstą warstwą pyłu. Kovich poruszała się z ciężkim, kontrolowanym pędem spadającego kamienia, trzymając M110 mocno przy piersi, by nie zaczepić długiej lufy o balustradę. Dach rozpadł się pod ostrzałem moździerzowym nad nimi, a wibracje przeniosły się wzdłuż betonowego szkieletu budynku aż do jej butów.
„Ruszaj się, Diaz! Ruszaj się!” – warknęła, a jej głos był szorstki i zgrzytliwy.
Kapral Diaz był trzy kroki przed nią, potykając się o gruzy. Jego oddech brzmiał jak piła w jej słuchawce.
„Są w środku, L. Słyszę ich na drugim piętrze.”
„Nie atakuj, chyba że musisz. Wycofaj się, jeśli zobaczysz cień.”
Dotarli do parterowego podestu i wpadli przez drzwi służbowe w oślepiający biały blask zaułka. Przejście z ciemnej klatki schodowej na wypaloną słońcem ulicę było natychmiastowe i dezorientujące. Powietrze na zewnątrz tętniło życiem, trzeszczało i syczało od przelatujących setek pocisków.
Oddział szturmowy majora Millera został przygwożdżony za wrakiem spalonego sedana i niskim betonowym murem trzydzieści metrów na wschód. Ostrzelano ich z trzech stron. Klasyczna zasadzka w kształcie litery L. Wróg zwabił ich, pozwolił im złapać cel, a teraz zamykał sieć.
„Viper, rusz tu swój tyłek!” Głos Millera przebił się przez chaos.
Kovich złapał Diaza za uchwyt kamizelki. „Wystrzel dym, zielony, daj nam ekran”.
Diaz sięgnął po kanister, wyciągnął zawleczkę i rzucił nim. Gęsty, zielony dym zaczął się unosić, tworząc cienką zasłonę między nimi a pozycjami wroga po drugiej stronie ulicy.
"Iść!"
Pobiegli sprintem. Kovich poczuła przerażającą intymność walki – wrażenie, że każda kula w mieście była skierowana osobiście do niej. Kule wzbijały gejzery ziemi u jej stóp. Zanurkowała za betonową ścianę, wślizgując się w ziemię obok Millera.
Major pochylał się nad wytrzymałą walizką marki Pelican, jego twarz była umazana sadzą, a oczy błyszczały od gorączki.
„Mamy napęd” – krzyknął Miller, przekrzykując ryk PKM-a, który miażdżył ich osłonę. „Bird jest za dwie minuty. Musimy opuścić to skrzyżowanie, bo helikopter nie wyląduje”.
Kovich wyjrzał zza muru. Skrzyżowanie zdominował dwupiętrowy narożny budynek. Oddział z ciężkim karabinem maszynowym znajdował się w oknie na drugim piętrze, prowadząc ostrzał zaporowy na ich pozycję. Za każdym razem, gdy któryś z ludzi Millera próbował odpowiedzieć ogniem, beton wokół nich eksplodował.
„Jesteśmy stłumieni!” krzyknął żołnierz piechoty morskiej, zmieniając magazynki drżącymi rękami.
„Dym się rozwiewa” – ostrzegł Diaz.
Kovich odczytał geometrię walki. Z ich obecnej pozycji nie mieli żadnego kąta na strzelca. Mur chronił ich, ale oślepiał. Jedyny strzał padł z odsłoniętej strony ulicy – ze sterty gruzu oddalonej o dziesięć metrów, która nie dawała żadnej osłony, ale miała idealną widoczność w kierunku okna.
To był atak samobójczy.
„Majorze, zamknij to okno” – rozkazała Kovich, a jej ton złagodził surowość. „Idę na łatwiznę”.
„Kovich, nie bądź idiotą!” krzyknęła Miller, ale jej nie powstrzymał. Zwrócił się do swoich strzelców. „Cykl! Osłaniać ją!”
Oddział otworzył ogień, wywołując tak wielki hałas, że wrogi strzelec musiał się schylić.
Kovich nie wahała się. Zerwała się z przysiadu, z nogami jak z procy, z płonącymi płucami. Wybiegła z ukrycia i przebiegła przez lufę. Czas zdawał się dłużyć. Zobaczyła, jak strzelec ponownie się pojawia, a lufa PKM-u kieruje się w jej stronę.
Nie zanurkowała, żeby się schronić. Zanurkowała, żeby zachować stabilność.
Uderzyła klatką piersiową w stertę gruzu, a ostre krawędzie wbiły się w jej mundur. Ignorując ból, wbiła dwójnóg karabinu M110 w gruzy.
Oddychaj. Zrelaksuj się. Ściśnij.
Świat skurczył się do celownika. Twarz strzelca wypełniła jej pole widzenia, usta miał otwarte w krzyku, a palec zacisnął się na spuście.
Kovich strzelił pierwszy.
Odrzut wbił kolbę w jej ramię. Przez lunetę zobaczyła, jak mężczyzna szarpnął się i upadł do tyłu, a karabin maszynowy zamilkł.
„Cel na dół!” krzyknęła, naciskając zamek. „Ruszaj się! Ruszaj się!”
Przez chwilę czuła prawdziwy triumf idealnego strzału.
Potem wszechświat sam się naprawił.
Rozległ się pojedynczy strzał – nie był to terkot karabinu maszynowego, lecz ostry, odległy trzask karabinu snajperskiego.
Miałem wrażenie, jakby ktoś uderzył mnie młotem kowalskim.
Uderzenie obróciło Kovich i rzuciło ją w ziemię. Początkowo nie czuła bólu, tylko potężny, tępy wstrząs, który przeszedł od biodra do zębów. Spojrzała w dół.
Jej prawa noga była skręcona pod nienaturalnym kątem. Materiał jej pustynnych spodni nad kolanem zniknął, zastąpiony ciemnym kraterem. Krew już wsiąkała w kurz, zamieniając szarą ziemię w śliskie błoto.
„Trafiono mnie” – wydyszała. „Viper został trafiony”.
Ból pojawił się sekundę później – rozpalony do białości pręt wbity w jej kość udową. Kovich zacisnęła zęby tak mocno, że poczuła trzask zęba trzonowego. Próbowała się cofnąć, ale noga była bezwładna, niczym kotwica bólu.
Diaz był tam w ciągu kilku sekund. Nie zważając na ogień, złapał ją za kamizelkę i szarpnął z powrotem za ścianę, zostawiając za sobą szeroki, śliski ślad.
„Medyk!” krzyknął Diaz, śliskimi dłońmi próbując zlokalizować źródło krwawienia. „Potrzebuję tu medyka!”
Miller podpełzł bliżej, wciąż ściskając walizkę Pelikana. Spojrzał na ranę, a potem na twarz Kovicha. W jego oczach nie było współczucia. W oczach malowała się kalkulacja. Spojrzał na zegarek, a potem zerknął w niebo, gdzie dudniący rytm wirników dopiero zaczynał być słyszalny.
„Opaska uciskowa” – warknął Miller do Diaza. „Wysoko i ciasno, natychmiast”.
Kovich wpatrywała się w niebo, a jej wzrok zwężał się. Adrenalina opadała, zastąpiona przez zimne, narastające odrętwienie szoku. Opuściła strefę lądowania. Uratowała drużynę. I kiedy patrzyła, jak Miller odwraca się, by porozmawiać z radiooperatorem, zdała sobie sprawę, że strzelanina dobiegła końca, a prawdziwa walka o przetrwanie dopiero się rozpoczęła.
Świat skurczył się do rozmiaru nylonowego paska.
„Przekręcam to. Stój spokojnie, L” – powiedział Diaz, a jego głos brzmiał jak przepełniony paniką falset.
Zakręcił korbą opaski uciskowej wokół uda Kovicha. Ból był przenikliwy, rozpalony do białości, przyćmiewający nawet uderzenie kuli. Czuł się, jakby ścierał kość na proch.
Kovich wygięła grzbiet, a z jej gardła wyrwał się gardłowy dźwięk, który był w połowie krzykiem, w połowie zwierzęcym warczeniem.
„Mocniej” – krzyknął Miller, strzelając z karabinu ponad murem. „Zatamujcie krwawienie, bo za dwie minuty zginie”.
Diaz wykonał ostatni, brutalny półobrót prętem i zablokował go w plastikowym klipsie.
„Czas zastosowany: zero-dziewięć-czterdzieści dwa” – krzyknął, chwytając za marker, by pisać na pasku, dłońmi śliskimi od jej krwi.
Kovich sapnęła, powietrze zadrżało jej w piersi. Spojrzała w dół. Jasne strumienie ustały, zastąpione ciemniejszą mazią. Jej noga pod paskiem wydawała się odległa, ciężka, niezaprzeczalnie złamana. Kość udowa nie była po prostu złamana; była roztrzaskana. Czuła, jak poszarpane końce ocierają się o siebie przy każdym najmniejszym ruchu bioder.
„Bird jest trzydzieści sekund za nami!” – krzyknął radiooperator, skulony za kierownicą spalonego sedana. „Viper Trzy-Trzy mówi, że strefa lądowania jest gorąca, nie może wylądować. Albo podniesiemy, albo on macha, żeby odlecieć”.
„Nie ma wyciągarki” – warknął Miller. „Za dużo ekspozycji. Biegniemy do punktu ewakuacyjnego. Osiemdziesiąt metrów. Start”.
Miller złapał Kovich za kamizelkę i postawił ją na nogi. Diaz złapał ją za drugi bok.
„Wstawaj, sierżancie. Ruszaj się.”
Próbowali ją ciągnąć. Lewy but Kovicha znalazł oparcie, ale w chwili, gdy jej prawa stopa dotknęła ziemi, noga ugięła się jak mokry karton. Ból był tak silny, że oczy zrobiły jej się szare. Kolana się pod nią ugięły i upadła, pociągając za sobą Diaza.
„Nie mogę” – wydyszała, czując w ustach smak miedzi. „Nie wytrzyma”.
Kule roztrzaskały ziemię o kilka cali od jej głowy. Wróg, zdając sobie sprawę, że snajper leży, rzucił się naprzód. Zasadzka w kształcie litery L zapadała się w ciasny krąg.
„Wstawaj!” – ryknął Miller, szeroko otwierając oczy z przerażającą intensywnością. Nie patrzył na Kovicha. Patrzył na walizkę Pelicana w ręku operatora.
„Proszę pana, ona nie może chodzić” – krzyknął Diaz, a łzy wyżłobiły ślady w kurzu na jego twarzy. „Jej noga zniknęła”.
Wirniki Blackhawka wypełniły powietrze rytmicznym łoskotem, który wibrował w piersi Kovich. Prąd zstępujący strząsał piasek w oślepiający wir. Przez mgłę zobaczyła, jak helikopter gwałtownie płonie, dziób w górze, z trudem utrzymując się w powietrzu nad gruzami odległymi o osiemdziesiąt metrów. Strzelec pokładowy prowadził ogień zaporowy, a minigun wydawał ciągły, mechaniczny warkot.
„Ruszamy się teraz, albo stracimy ptaka!” – krzyknął szef załogi przez siatkę. „Majorze!”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
