Po 5 latach spędzonych za granicą wróciłem do domu i zastałem moją matkę pracującą jako pokojówka w domu, który dla niej kupiłem
Wszedłem na podjazd domu, który kupiłem dla mojej matki, tylko po to, by odkryć, że zamki zostały zmienione, a kamery śledzą każdy mój ruch.
Zadzwoniłem dzwonkiem cztery razy, zanim w końcu wcisnąłem się do środka.
W kuchni moja matka stała przy zlewie w znoszonym uniformie pokojówki, odwracając wzrok, jakby bała się, że właścicielka ją zobaczy. Uderzyła mnie przerażająca świadomość, że na papierze może już wcale nie być właścicielką.
Nazywam się Nora Lawson. Mam trzydzieści pięć lat i od pięciu lat moją rzeczywistością jest przenikliwy chłód Morza Północnego, zapach ozonu i oślepiający błękitny łuk palnika spawalniczego.
Spędziłem sześćdziesiąt miesięcy, mieszkając na platformach wiertniczych u wybrzeży Norwegii, otoczony przez brutalnych ludzi i niebezpieczne maszyny, wykonując pracę, która przerażała większość ludzi.
Nie zrobiłem tego dla dreszczyku emocji. Nie zrobiłem tego dla podróży. Zrobiłem to, ponieważ ubóstwo jest rodzajem przemocy i byłem gotów poobijać sobie dłonie i poparzyć siatkówki, żeby moja matka nigdy więcej nie musiała doświadczyć tej przemocy.
Gdy koła samolotu dotknęły płyty lotniska w Phoenix Sky Harbor, pilot ogłosił, że jest godzina 14:00 czasu lokalnego, a temperatura wynosi sto cztery stopnie.
Spojrzałem przez okno na spaloną ziemię i rozległą siatkę miasta. Poczułem ucisk w piersi, który nie miał nic wspólnego z lądowaniem, a wszystko z kobietą, która na mnie czekała.
Lillian Lawson, moja matka. Kobieta, która szorowała podłogi i sprzątała toalety przez dwadzieścia lat po tym, jak mój ojciec zginął w wypadku fabrycznym, co firma nazywała „błędem operatora”, a my „przestępczym zaniedbaniem”.
Tata zmarł, gdy miałem czternaście lat, a mój brat Trent osiem. Szybko dorosłem. Trent po prostu dorastał z pragnieniami.
Na tym polegała różnica między nami. Ja nauczyłem się, że bezpieczeństwo kosztuje. Trent nauczył się, że pieniądze dają status.
Kiedy pięć lat temu wyjeżdżałem do Norwegii, miałem jeden cel. Chciałem pracować na dwie zmiany, pobierać dodatek za pracę w niebezpiecznych warunkach i odsyłać każdy cent do Mesy w Arizonie.
Chciałem spłacić kredyt hipoteczny za dom. Chciałem, żeby mama przeszła na emeryturę. Chciałem, żeby siedziała w ogrodzie, piła mrożoną herbatę i nigdy więcej nie musiała wykręcać mopa.
I zrobiłem to — przynajmniej tak mi się wydawało.
Wyszedłem z terminala z jedną torbą podróżną przewieszoną przez ramię. Mój bagaż był lekki, ale moje konto bankowe było ciężkie po raz pierwszy w życiu.
Sześć miesięcy temu przelałem ostatnią ratę za dom. Miałem potwierdzenie aktu własności w e-mailu. Dom był jej, wolny od opłat.
Zamówiłem przejazd współdzielony, a szum klimatyzacji w samochodzie wydał mi się luksusem, o którym prawie zapomniałem.
Kierowca był gadatliwym mężczyzną po pięćdziesiątce, ale odpowiadałem mu krótko, dopóki nie zrozumiał aluzji i nie włączył radia.
Obserwowałem, jak krajobraz zmienia się z przemysłowej szarości lotniska w beżowy tynk i czerwone dachy przedmieść Mesa. To miejsce przypominało rozgrzany koc – duszne i przytulne jednocześnie.
Skręciliśmy na Rosemary Lane, a moje serce waliło jak młotem.
Nie powiedziałem im dokładnie, kiedy przyjadę. Chciałem zrobić jej niespodziankę. Wyobraziłem sobie jej minę. Wyobraziłem sobie, jak płacze, wyciera ręce w fartuch, przytula mnie w uścisku pachnącym lawendą i płynem do płukania tkanin.
Odtwarzałem tę scenę w głowie tysiąc razy, wisząc pięćdziesiąt stóp nad lodowatą, czarną wodą, spawając konstrukcję w czasie wichury. Ta wizja dawała mi ciepło.
„To już, prawda?” – zapytał kierowca, podjeżdżając do krawężnika.
„Tak” – powiedziałem ochrypłym głosem. „To jest to”.
Dałem mu dziesięć dolarów napiwku przez aplikację i wyszedłem.
Upał uderzył mnie od razu — był suchy i agresywny, wysysał wilgoć z mojej skóry.
Samochód odjechał, zostawiając mnie na chodniku przed domem, który uratowałem.
Jednak gdy kurz opadł, uśmiech, który pojawiał się na moich ustach, zniknął.
Dom miał tę samą konstrukcję: skromny, parterowy dom z garażem na dwa samochody, ale sprawiał wrażenie, jakby ktoś obcy nosił jego skórę.
Przerośnięta bugenwilla, którą tak kochała moja matka – chaotyczna eksplozja różowych i fioletowych kwiatów, którymi zajmowała się godzinami – zniknęła. Jej miejsce zajęły wypielęgnowane, surowe żywopłoty przycięte w ostre, geometryczne kształty.
Trawnik nie był miękką, lekko kępkową trawą jak w domu rodzinnym. Był to sztuczny trawnik, lśniący nienaturalnym, zielonym, plastikowym połyskiem w słońcu Arizony.
Szedłem podjazdem, a podeszwy moich butów chrzęściły na betonie. Coś było nie tak.
Włosy na karku stanęły mi dęba, bo przez lata pracy w środowisku wysokiego ryzyka nauczyłam się wyczuwać niebezpieczeństwo, zanim je zobaczę.
Dotarłem do ganku.
Stara wycieraczka, ta z wyblakłymi słonecznikami, zniknęła. Weranda była pusta. Sterylna.
Ale to właśnie drzwi sprawiły, że się zatrzymałem.
Kiedy wyjechałem pięć lat temu, drzwi wejściowe miały standardowy mosiężny zamek. Moja matka trzymała zapasowy klucz ukryty w sztucznym kamieniu obok donicy. System, który nie był bezpieczny, ale był nieskończenie godny zaufania.
Teraz mosiężne okucia zniknęły. W ich miejscu pojawiła się elegancka, czarna klawiatura cyfrowa z interfejsem dotykowym. Wyglądała jak coś, co można znaleźć w bezpiecznej serwerowni, a nie w podmiejskim domu w Mesa.
Spojrzałem w górę, w róg sufitu werandy. Czarna kamera kopułkowa patrzyła na mnie z góry, a jej obiektyw poruszał się z cichym, słyszalnym szumem. Śledziła mnie.
Odsunąłem się i spojrzałem na resztę domu.
Kolejna kamera została zamontowana na rogu garażu. Trzecia obserwowała boczną bramę.
To nie była ochrona. To był nadzór.
Wziąłem głęboki oddech, próbując to sobie racjonalnie wytłumaczyć.
Może Trent zainstalował to dla jej bezpieczeństwa. Może w okolicy doszło do włamań. Mój brat zawsze interesował się gadżetami, zawsze starał się wyglądać na bardziej wyrafinowanego niż był. Może przekonał ją, że to konieczne.
Wyciągnąłem rękę i nacisnąłem dzwonek.
Spodziewałem się starego, znajomego, dwutonowego dzwonka – „Ding-dong!”. Zamiast tego zapadła cisza. Z wnętrza domu nie dobiegał żaden dźwięk.
Nacisnąłem jeszcze raz, mocniej. Cisza.
Spojrzałem na zegarek. Była czterdzieści pięć po południu, wtorek. Mama powinna być w domu. Była już na emeryturze. Zadbałem o to. Powinna oglądać telenowele albo spać.
Zapukałem w drewniane drzwi. Trzy mocne uderzenia.
„Mamo, to jest Nora.”
Nic.
Cisza była ciężka, nienaturalna. Nie była to cisza pustego domu. Była to cisza domu wstrzymującego oddech.
Zszedłem z ganku i cofnąłem się na podwórko, żeby spojrzeć na okna.
Wszystkie żaluzje były mocno zaciągnięte. Nie były to tanie plastikowe żaluzje pionowe, które mieliśmy wcześniej, ale drogie, ciężkie rolety zaciemniające. Dom wyglądał na zamknięty, szczelnie zamknięty przed światem.
"Przepraszam?"
Odwróciłem się.
Po drugiej stronie ulicy pani Higgins sprawdzała pocztę. To była ta kobieta, która przynosiła nam zapiekankę, kiedy mama chorowała, kobieta, która znała się na rzeczy wszystkich w promieniu pięciu kilometrów.
„Pani Higgins” – zawołałam, czując przypływ ulgi na widok znajomej twarzy.
Przebiegłem połowę podjazdu. „To ja, Nora. Nora Lawson”.
Pani Higgins podniosła wzrok. Jej oczy za grubymi okularami rozszerzyły się. Przez sekundę dostrzegłem w niej znajome spojrzenie.
A zaraz potem zobaczyłem coś jeszcze.
Uchylanie się.
Nie uśmiechnęła się. Nie odmachała. Przycisnęła paczkę z pocztą do piersi i spojrzała na chodnik.
„Pani Higgins” – zapytałam, zwalniając. „Właśnie wróciłam z zagranicy. Czy mama jest w domu? Drzwi są zamknięte”.
„Nie wiem” – powiedziała cicho, niemal szeptem.
Nie spojrzała na mnie. Spojrzała na dom za mną, jej wzrok powędrował w stronę kamery nad bramą garażową.
„Dawno nie widziałem Lillian.”
„Czy ona jest w porządku?” zapytałem, a dzwonki alarmowe w mojej głowie były coraz głośniejsze.
„Muszę iść” – powiedziała nagle pani Higgins.
Odwróciła się i szybko wróciła na swój podjazd, jej ruchy były sztywne i nerwowe. Weszła do środka i mocno zamknęła drzwi. Usłyszałem kliknięcie zamka.
Stałem tam na ulicy, pot spływał mi po kręgosłupie.
Pani Higgins patrzyła na dom mojej matki jak na nawiedzone miejsce albo miejsce zbrodni.
Odwróciłem się w stronę domu. Kamera nad garażem znów zaszumiała. Zdecydowanie mnie obserwowała.
Gniew zaczął mieszać się ze strachem.
To był dom, za który zapłaciłem.
To była moja matka w środku.
Wróciłem do drzwi wejściowych, stawiając ciężkie i zdecydowane kroki. Tym razem nie pukałem. Waliłem w drzwi bokiem pięści.
„Mamo, otwórz drzwi. To Nora.”
Czekałem dziesięć sekund. Dwadzieścia.
Miałem zamiar obejść dom od tyłu i wybić szybę, gdybym musiał. Obliczyłem koszt. Mógłbym naprawić szybę. Nie mogłem pozbyć się wrażenia, że po drugiej stronie lasu dzieje się coś strasznego.
Wtedy to usłyszałem – dźwięk otwieranych zamków. Nie jednego, a kilku.
Elektroniczna klawiatura wydała radosny, melodyjny dźwięk, który kontrastował z napięciem w powietrzu. Drzwi otworzyły się do wewnątrz.
Przygotowałem się na widok mamy. Przygotowałem się na widok jej kruchości, dezorientacji, a może po prostu budzącej się z drzemki.
Ale to nie była mama.
W drzwiach stał mój brat, Trent Lawson, zasłaniając widok na salon.
Miał dwadzieścia dziewięć lat, ale wyglądał inaczej niż dzieciak, którego pamiętałem.
Miał na sobie koszulkę polo, która wyglądała, jakby kosztowała dwieście dolarów, i lniane spodnie. Jego włosy były ułożone kosmetykami, zaczesane do tyłu w sposób, który prawdopodobnie sprawiał, że wyglądał jak inwestor wysokiego ryzyka.
Przez niecałą sekundę — może pół sekundy — jego twarz była naga.
Widziałem to.
Widziałem panikę.
Jego oczy się rozszerzyły, szczęka opadła, a kolory odpłynęły z policzków.
To spojrzenie dziecka przyłapanego na trzymaniu zapałki wywołało pożar. To był absolutny, pierwotny strach.
Następnie maska zatrzasnęła się równie szybko, jak się pojawiła.
Uśmiech wykwitł na jego twarzy. Był zbyt szeroki, zbyt promienny. Nie sięgał oczu.
„Nora!” krzyknął, a jego głos lekko się załamał, zanim się poprawił. „O mój Boże, Nora – wróciłaś”.
Zrobił krok do przodu, szeroko rozkładając ramiona, skutecznie blokując mi możliwość wejścia do środka.
Przytulił mnie, ale ten uścisk wydawał się niewłaściwy. To była bariera, a nie uścisk. Jego ciało było napięte, sztywne jak deska.
„Trent” – powiedziałam, nie odwzajemniając uścisku.
Odsunęłam się i spojrzałam mu w oczy.
„Gdzie jest mama?”
„Ona… ona jest tutaj” – wyjąkał Trent.
Zaśmiał się nerwowo, piskliwie. „Stary, nie powiedziałeś nam, że przyjeżdżasz. Zabralibyśmy cię. Urządzilibyśmy imprezę”.
„Nie chciałam imprezy” – powiedziałam zimnym głosem.
Spojrzałem mu przez ramię. W salonie za roletami zaciemniającymi panował mrok. Widziałem kształty mebli, ale nie przypominały naszych.
„Dlaczego wszędzie są kamery, Trent? Czemu nikt nie otworzył drzwi?”
„Bezpieczeństwo, Nora. Wiesz, jak to jest w dzisiejszych czasach” – powiedział Trent, machając lekceważąco ręką.
Pocił się. Widziałem kropelki potu pojawiające się na jego górnej wardze.
„Po prostu dbam o bezpieczeństwo mamy, to wszystko. Po prostu dbam o jej bezpieczeństwo.”
„Gdzie ona jest?” zapytałem ponownie.
„Ona jest w kuchni” – powiedział Trent.
Przeniósł ciężar ciała, starając się wyglądać swobodnie, ale jego wzrok co chwila wędrował na ulicę, potem na klawiaturę, a potem z powrotem na mnie.
„Ona po prostu… odpoczywa, wiesz. Mama, ciągle się gdzieś kręci.”
Kłamał. Znałem mojego brata. Wiedziałem, co podpowiada.
Kiedy kłamał, mówił za dużo. Kiedy kłamał, próbował sprzedać ci wersję rzeczywistości, która była po prostu nieco zbyt wygładzona.
„Ruszaj się” – powiedziałem.
„Nora, zaczekaj. Pozwól, że jej powiem…”
Powiedziałem, ruszaj się.
Przepchnęłam się obok niego.
Zatoczył się do tyłu, zaskoczony moją siłą. Pięć lat ciągnięcia stalowych lin i spawania podwodnych rurociągów uczyniło mnie silnym w sposób, w jaki on nigdy nie będzie silny.
Wszedłem do holu.
Powietrze w środku było lodowato zimne, a klimatyzacja ustawiona na temperaturę, która przyprawiłaby niedźwiedzia polarnego o dreszcze.
Najpierw uderzył mnie zapach.
Nie pachniało już lawendą i płynem do płukania tkanin. Pachniało drogą skórą i środkami czyszczącymi o zapachu cytryny.
Zapach przypominał lobby hotelowe.
Wszedłem do salonu. Moje buty stukały o podłogę.
Stary, wygodny dywan zniknął, zastąpiony drewnianą podłogą, która lśniła w słabym świetle.
Fotel, w którym zmarł tata — ten, którego mama nie chciała się pozbyć przez piętnaście lat — zniknął.
Na jego miejscu stała masywna, narożna sofa w kształcie litery L, obita białą skórą, która wyglądała, jakby nikt na niej nie siedział.
Na przeciwległej ścianie dominował telewizor wielkości ekranu kinowego.
„Nora, serio, zaczekaj” – powiedział Trent, goniąc mnie. „Belle też tu jest. Pamiętasz Belle?”
Nie odpowiedziałem. Belle mnie nie obchodziła. Meble mnie nie obchodziły.
Poszedłem prosto do kuchni.
Układ domu pozostał ten sam, ale jego dusza została zniszczona.
„Mamo!” – zawołałem.
Nie było odpowiedzi.
Dotarłem do drzwi kuchennych. Były to drzwi wahadłowe, takie z małym okienkiem u góry.
Otworzyłem je.
Kuchnia była jasna. Żaluzje były odsłonięte, wpuszczając do pomieszczenia bezlitosne popołudniowe słońce.
I tam była.
Ale przez chwilę mój mózg odmówił przetworzenia tego, co widziałem.
Stałem tam, z ręką zamarłą na framudze drzwi, próbując pogodzić obraz, który miałem przed sobą, z rzeczywistością, za którą – jak myślałem – zapłaciłem.
Kobieta stojąca przy zlewie była drobna. Wyglądała na skurczoną w ciągu ostatnich pięciu lat. Jej siwe włosy, zazwyczaj spięte w schludny kok, były rozpuszczone i szorstkie.
Ale to jej ubrania sprawiły, że zaparło mi dech w piersiach.
Nie miała na sobie wygodnej sukienki domowej. Nie miała na sobie bluzki w kwiaty, którą lubiła nosić w towarzystwie.
Moja matka miała na sobie mundur.
Miała na sobie szarą tunikę do szorowania, podobną do tej, jaką noszą szpitalne sprzątaczki, poplamioną wodą i starym smarem. Wokół talii miała zawiązany obszerny fartuch.
Szorowała brytfannę, jej ręce poruszały się w szalonym, szarpanym rytmie.
Nie odwróciła się, gdy drzwi się otworzyły. Skuliła ramiona, jakby spodziewała się, że ktoś na nią nakrzyczy.
„Mamo” – szepnęłam.
Zamarła.
Szorowanie ustało — powoli, przerażająco powoli.
Odwróciła głowę. Jej oczy spotkały się z moimi.
Nie było iskry rozpoznania. Ani od razu.
Był tylko strach.
Czysty, nieskażony strach.
Spojrzała na mnie, po czym jej wzrok powędrował dalej, ku Trentowi, który teraz stał za mną.
Skrzywiła się.
To nie było spojrzenie matki widzącej córkę. To było spojrzenie służącej przyłapanej na łamaniu zasad.
„Przepraszam” – wyszeptała chrapliwym i suchym głosem. „Już prawie skończyłam. Przepraszam”.
Świat przechylił się wokół własnej osi.
Żar słońca Arizony zniknął, zastąpiony przez zimną wściekłość, która zrodziła się w dołku mojego żołądka i rozprzestrzeniła się w moich żyłach niczym lodowata woda.
Wysłałam do domu dwieście tysięcy dolarów. Pracowałam, aż krwawiły mi ręce. Przegapiłam urodziny, święta Bożego Narodzenia i pięć lat jej życia, żeby mogła być królową we własnym zamku.
A gdy wróciłem do domu, zastałem ją jako służącą w jej własnej kuchni.
Powietrze w domu było nie tylko chłodne. Było antyseptyczne. Pachniało przemysłowym, cytrynowym środkiem do czyszczenia i tym drogim, skórzanym aromatem, który czuć w holu luksusowego butikowego hotelu, a nie w domu siedemdziesięcioletniej kobiety.
Trent położył rękę na moim łokciu.
To był mocny, pewny uścisk – taki, jakiego używa bramkarz tuż przed wyrzuceniem. Tylko Trent ciągnął mnie dalej do salonu.
Próbował odciągnąć mnie od kuchni, od obrazu naszej matki w szarym mundurku.
Poruszał się z szaloną, nerwową energią, jego wypolerowane buty lekko skrzypiały na nowej drewnianej podłodze.
„Chodź, Nora” – powiedział, a jego głos podniósł się o oktawę. „Usiądź. Pewnie jesteś wykończona. Ten lot z Europy to masakra, prawda? Chodźmy po wodę. Tylko… pogadajmy chwilę, zanim przytłoczymy mamę”.
Prawie popchnął mnie w stronę mebli.
Lekko się potknęłam i moje ciężkie robocze buty zahaczyły o krawędź dywanu, którego nie powinno tam być.
Odzyskałam równowagę i rozejrzałam się dookoła — naprawdę rozejrzałam się dookoła.
Po raz pierwszy poczułem dezorientację, jakbym doznał fizycznego ciosu.
Salon, za który zapłaciłem, pokój, który wyobrażałem sobie każdej nocy, próbując przespać się na pryczy na miotanej przez sztorm platformie, zniknął.
Zniknął kwiatowy fotel mojej mamy, ten z wgłębieniem w poduszce, na którym przez dwadzieścia lat siadała i nam czytała.
Brakowało dębowego stolika kawowego z plamami po wodzie i stosu magazynów Reader's Digest.
Ściana ze zdjęciami w ramkach – moje ukończenie szkoły, drużyna baseballowa Trenta, tata stojący przy ciężarówce – została wyczyszczona.
Na ich miejscu powstał salon wystawowy.
W pomieszczeniu dominowała ogromna sofa w kształcie litery L, obita kremową skórą, która sprawiała wrażenie tak ciasnej, że mogłaby skrzypieć, gdyby się na nią chuchało.
Naprzeciwko wisiał ekran telewizyjny, który miał co najmniej siedemdziesiąt cali szerokości, był czarny i imponujący niczym monolit.
Ściany pomalowano na surowy, biały kolor.
W kącie stała szklana gablota wypełniona kryształowymi karafkami i abstrakcyjnymi rzeźbami, które wyglądały jak skręcone metalowe węzły.
Było zimno. To było bezosobowe.
To było kawalerskie mieszkanie, sfinansowane z mojej pracy.
„Belle!” krzyknął Trent w stronę korytarza, a jego głos był napięty. „Belle, wyjdź tu! Zgadnij, kto nas zaskoczył?”
Odwrócił się do mnie, a jego uśmiech był tak szeroki, że aż bolesny.
„Pamiętasz Belle, prawda? Pobraliśmy się dwa lata temu. Wysłaliśmy ci zdjęcia.”
Przypomniałem sobie zdjęcia. To były pliki cyfrowe wysłane na mój adres e-mail. Byłem w trakcie sześciotygodniowego stażu spawalniczego i ledwo miałem transfer danych, żeby je ściągnąć.
Z korytarza prowadzącego do głównej sypialni — sypialni mojej matki — wyłoniła się kobieta.
Belle miała dwadzieścia osiem lat, choć stylizowano ją na starszą i bogatszą. Miała na sobie beżowy, kaszmirowy komplet wypoczynkowy, który prawdopodobnie kosztował więcej niż mój pierwszy samochód.
Jej blond włosy były idealnie proste, a makijaż nieskazitelny — taki, którego uzyskanie „bez makijażu” zajmuje godzinę.
Zatrzymała się, gdy mnie zobaczyła. Jej wzrok powędrował najpierw do Trenta, potem do mnie, a potem znowu do Trenta.
To była mikrointerakcja, cicha komunikacja pełna paniki, trwająca niecałą sekundę.
„Nora” – powiedziała spokojnym, wyćwiczonym głosem.
Szła naprzód sztywnym, płynnym ruchem.
„O mój Boże. Nie wiedzieliśmy, że dziś przyjedziesz.”
Wyciągnęła rękę, po czym niezręcznie ją cofnęła i zamiast tego nieśmiało przytuliła go.
Pachniała wanilią… i strachem. Jej ciało było sztywne w kontakcie z moim.
„Witamy w domu” – powiedziała, szybko się odsuwając.
Wsunęła kosmyk włosów za ucho. „Właśnie o tobie rozmawialiśmy ostatnio”.
„Byłeś?” – zapytałem.
Mój głos zabrzmiał głośno w pustym, rozbrzmiewającym echem pokoju.
„Bo nikt nie otworzył drzwi.”
„Byliśmy z tyłu” – powiedział szybko Trent. Za szybko.
„Nie słyszeliśmy. Nowa izolacja jest niesamowita. Naprawdę dźwiękoszczelna”.
Spojrzałem na niego.
„Kamera mnie widziała, Trent. Widziałem, jak porusza się obiektyw.”
Trent roześmiał się suchym, chrapliwym śmiechem.
„Technologia, prawda? Czasami powiadomienia przychodzą z opóźnieniem. Ale hej, jesteś tu teraz. To się liczy. Spójrz na siebie. Wyglądasz na silnego”.
Miał na myśli, że wyglądałem kiepsko.
Wiedziałem, jak wyglądam. Miałem na sobie spodnie bojówki, flanelową koszulę i buty, które widziały dno Morza Północnego. Miałem bliznę biegnącą przez lewą brew i odciski na dłoniach, którymi mógłbym szlifować drewno.
Byłem dla nich zderzeniem rzeczywistości z ich fantazją.
„Gdzie ona jest?” – zapytałem. „Nie chcę pogawędek. Widziałem ją w kuchni. Trent, dlaczego nosi mundur?”
Trent i Belle wymienili kolejne spojrzenia.
Tym razem Belle objęła prowadzenie.
Stanęła między mną a drzwiami kuchni, krzyżując ramiona na piersi w postawie obronnej, ale starając się wyglądać swobodnie.
„Nora, posłuchaj” – powiedziała Bella, a jej głos zniżył się do współczującego, konspiracyjnego szeptu. „Wiele się zmieniło, odkąd cię nie ma. Mama nie jest… nie jest już taka sama”.
„Co masz na myśli?” Poczułem zimny ucisk w piersi.
„Jej umysł” – wtrącił Trent, podchodząc do żony. Tworzyli mur.
„Nora, ona jest zdezorientowana. Wpada na takie pomysły. Zapomina, kim jest. Zapomina, kim my jesteśmy.”
„Lubi sprzątać” – dodała Belle, kiwając poważnie głową. „To dla niej mechanizm uspokajający. Lekarze nazywają to fiksacją na powtarzalne czynności. Jeśli próbujemy ją powstrzymać, denerwuje się. Jest zdezorientowana. Więc pozwalamy jej nosić fartuch. Pozwalamy jej się błąkać. To ją uspokaja”.
„Więc pozwoliłeś jej szorować podłogę?” – zapytałem, zaciskając dłonie w pięści. „Pozwoliłeś jej cię obsługiwać?”
„Nie pozwalamy jej nam służyć” – powiedział Trent, obrażony. „Opiekamy się nią. Myślisz, że dlaczego się tu wprowadziliśmy? Masz pojęcie, jak trudno jest opiekować się kimś z upośledzeniem funkcji poznawczych? Zrezygnowaliśmy z naszego mieszkania, Nora. Wprowadziliśmy się tutaj, żeby zapewnić jej bezpieczeństwo przez całą dobę”.
Spojrzałem na nie.
Ich ubrania były schludne. Ich skóra promieniała zdrowiem.
Nie wyglądali na zmęczonych opiekunów.
Wyglądały jak pasożyty, które znalazły bardzo wygodnego żywiciela.
Mój wzrok powędrował w stronę kredensu obok telewizora.
To był elegancki, czarny, lakierowany mebel. Na nim, kontrastując z minimalistycznym wystrojem, stał plastikowy organizer na tabletki i duża, pomarańczowa butelka z lekiem.
Ale coś było nie tak z butelką.
Ominęłam Trenta, ignorując jego rękę wyciągającą się, aby mnie powstrzymać.
Podszedłem do kredensu i wziąłem butelkę.
Etykieta została odklejona.
Nie było nazwiska pacjenta, nazwy leku ani instrukcji dawkowania – tylko surowa, lepka pozostałość w miejscu, gdzie powinna być informacja.
Obok butelki leżała przyklejona do szafki kartka papieru. Był to wydrukowany kalendarz na listopad.
Niektóre pola były przekreślone grubym, czerwonym markerem, ale to nie był kalendarz towarzyski. To był harmonogram.
08 — ??? dawka.
14 — ??? dawka.
20 — ??? łóżko.
Wyglądało to na rotację w więzieniu, a nie plan opieki.
„Co to jest?” – uniosłem butelkę bez etykiety. „Co jej podajesz?”
„Suplementy” – odpowiedziała natychmiast Belle.
„Ziołowe środki na pamięć i łagodny regulator nastroju. Zdjęliśmy etykietę, bo obsesyjnie czyta o skutkach ubocznych. To ją denerwuje. Lekarz to zasugerował.”
„Który lekarz?” zapytałem.
„Doktor Arrington” – powiedział Trent. „To specjalista”.
„Nigdy o nim nie słyszałam” – powiedziałam. „Mama chodzi do doktora Evansa od dwudziestu lat”.
„Evans przeszedł na emeryturę” – powiedział Trent.
Znów się pocił.
„Słuchaj, Nora, nie ma cię już pięć lat. Nie znasz życia codziennego. Wysyłasz tylko czeki i myślisz, że to wszystko rozwiązuje. Nie wiesz, jak to jest obudzić się o trzeciej nad ranem, bo ona próbuje wyjść z domu”.
„Dlatego zamki są wymieniane” – powiedziała Belle, a w jej głosie słychać było nutę karcenia. „Klawiatura nie służy do trzymania ludzi z daleka. Służy do trzymania jej w środku – dla jej bezpieczeństwa”.
Wpatrywałem się w czerwony znacznik na kalendarzu.
Kładziemy się spać o godzinie dwudziestej, ósmej w nocy.
Przypomniało mi się kilka rozmów wideo z ostatnich dwóch lat.
Za każdym razem, gdy dzwoniłam, odbierał Trent. Trzymał telefon. Mama siedziała w tle, zazwyczaj na sofie, wyglądając na zmęczoną i nieobecną.
„Ona ma zły dzień” – mawiał Trent.
„Ona dopiero się budzi” – mawiał.
„Mamy złe połączenie, Nora, musimy iść.”
Rozmowy telefoniczne nigdy nie trwały dłużej niż pięć minut.
Przypisywałem to różnicy czasu. Przypisywałem to jej starzeniu się.
Ufałem mu.
Ufałem, że mój młodszy brat będzie takim człowiekiem, za jakiego mu płacę.
Spojrzałem na buteleczkę z tabletkami, którą trzymałem w ręku.
Nie grzechotało jak witaminy. Grzechotało jak środki uspokajające.
„W kuchni nie wyglądała na zdezorientowaną, Trent” – powiedziałem cicho. „Wyglądała na przerażoną”.
„To część tej przypadłości” – powiedziała Belle.
Podeszła bliżej i sięgnęła po butelkę, którą trzymałem w dłoni.
„Paranoja. Strach przed znajomymi twarzami. Podręcznikowy przykład.”
Próbowała zabrać butelkę.
Cofnąłem rękę.
„Nie” – powiedziałem. „Zatrzymam to”.
Uprzejma maska Belli opadła.
Jej oczy zwęziły się w szparki.
„Nora, nie wchodź tu i nie zakłócaj jej porządku. Mamy system. Tylko ją zdenerwujesz”.
Zza kuchennych drzwi dobiegł cichy odgłos.
To był wyraźny dźwięk ceramicznej płyty dotykającej granitu, ostrożny i precyzyjny, dźwięk kogoś, kto próbuje stać się niewidzialnym.
„Ona jest tam teraz” – powiedziałem. „Sama”.
„Ona porządkuje spiżarnię” – powiedział Trent. „Lubi porządkować”.
„Zmywała naczynia” – poprawiłem go. „W mundurze”.
„To tylko fartuch, Nora” – warknął Trent, tracąc cierpliwość. „Przestań tak dramatyzować. Zachowujesz się, jakbyśmy prowadzili obóz pracy. Jesteśmy rodziną”.
„Rodzina nie zrywa etykiet z leków” – powiedziałem.
Odwróciłem się w stronę kuchni.
Trent działał szybko.
Stanął tuż przed wahadłowymi drzwiami, blokując mi drogę swoim ciałem.
Podniósł obie ręce, kierując wnętrza dłoni na zewnątrz, w geście, który miał uspokajać, ale w rzeczywistości odbierany był jako groźba.
„Nora, proszę” – powiedział. „Poczekaj tylko. Pozwól mi wejść i ją przygotować. Jeśli tak po prostu tam wejdziesz, może dostać ataku. Może cię nie rozpoznać. To może być dla niej traumatyczne przeżycie. Daj mi tylko pięć minut, żeby ją uspokoić. Przygotować ją na co?”
„Przygotować ją do działania tak, jak chcesz, żeby się zachowywała? Do nałożenia makijażu?”
Za mną rozległ się głos Belli.
„Żeby poprawić jej włosy. Mieć dla niej trochę godności.”
Nie patrzyłem na Belle.
Nie spuszczałem wzroku z Trenta.
Dostrzegłem desperację w jego spojrzeniu.
Nie próbował chronić naszej matki przed traumą.
Próbował zyskać na czasie.
Próbował wymyślić, jak przedstawić całą historię, zanim dotarłem do źródła.
„Nie potrzebuję, żeby czesała jej włosy” – powiedziałem.
„Nora, zabraniam ci” – powiedział Trent, wypinając pierś. „Jako osoba odpowiedzialna za jej opiekę, mówię ci, żebyś teraz tam nie wchodziła”.
„Odpowiadam za jej opiekę” – powtórzyłem.
Rozejrzałem się po bogato wyposażonym, sterylnym pomieszczeniu.
„Czy odpowiada za jej majątek?”
Trent wzdrygnął się, jakbym go uderzył.
Nie czekałem na jego odpowiedź.
Nie czekałem na kolejne kłamstwo Belle.
Wyciągnąłem rękę, złapałem Trenta za ramię jego drogiej lnianej koszuli i fizycznie odsunąłem go na bok.
Potknął się, a jego buty poślizgnęły się na wypolerowanym drewnie.
„Hej!” krzyknął. „Nie możesz po prostu…”
Otworzyłem drzwi kuchni.
Powietrze w środku było cieplejsze niż w salonie. Pachniało płynem do mycia naczyń i starym tłuszczem.
Postać przy zlewie się nie poruszyła.
Nadal siedziała pochylona, jej dłonie były zanurzone w wodzie z mydłem, a ramiona wygięte w postawie poddania.
Usłyszała, że drzwi się otwierają, ale się nie odwróciła.
„Spieszę się” – szepnęła do okna. „Spieszę się, proszę pana”.
Słowo zawisło w powietrzu.
Pan.
Nie rozmawiała z synem. Rozmawiała z pracodawcą.
Weszłam do kuchni, pozwalając drzwiom zamknąć się za mną, odcinając się od Trenta i Belle oraz ich kłamstw.
Byłem teraz w strefie śmierci i nie zamierzałem się stamtąd ruszyć, dopóki nie dowiem się prawdy.
W kuchni panowała absolutna cisza, próżnia wysysała powietrze z moich płuc.
Popołudniowe słońce wpadało przez okno nad zlewem, oświetlając drobinki kurzu tańczące w powietrzu, ale w żaden sposób nie ogrzało stojącej tam kobiety.
Moja matka, Lillian Lawson, stała do mnie tyłem.
Jej postawa była zupełnie niewłaściwa. Siedziała pochylona nad stalową umywalką, z ramionami ściągniętymi do klatki piersiowej, jakby spodziewała się ciosu.
Szorowała dużą brytfannę, a metal szorował o metal z ostrym, rytmicznym zgrzytem, który drażnił mi zęby.
„Mamo” – powiedziałam ponownie, a mój głos drżał w sposób, którego nienawidziłam.
Nie odwróciła się od razu.
Szorowanie ustało, ale jej ręce nadal były zanurzone w wodzie z mydłem.
Podszedłem o krok bliżej, a moje buty głośno uderzyły o kafelki.
Dźwięk ten zdawał się nią wstrząsnąć.
Odwróciła się powoli, wycierając mokre dłonie o przód fartucha.
Nie był to ozdobny fartuch, taki z falbankami i zabawnymi hasłami, jakie nosiła, piekąc ciasteczka.
Był to ciężki, przemysłowy płócienny fartuch, poplamiony starym smarem i plamami wody, ciasno zawiązany na szarej tunice, która była o dwa rozmiary na nią za duża.
Patrzyła na mnie przez pięć uderzeń serca.
Nic nie było.
Żadnej iskry, żadnej radości, żadnego uznania.
Spojrzała na mnie tępym, szklistym wzrokiem, jej oczy badały moją twarz, jakbym był obcym, który właśnie wszedł z ulicy. To było spojrzenie, jakie rzuca się sprzedawcy albo mechanikowi – uprzejme, zdystansowane, nieufne.
„Skończyłam podłogi, proszę pani” – wyszeptała łamiącym się głosem. „Zostały mi tylko patelnie”.
Moje kolana prawie się ugięły.
Myślała, że jestem właścicielką domu. Myślała, że jestem Belle.
„Mamo” – wykrztusiłam, stając w świetle, żeby mogła mnie wyraźnie zobaczyć. „To ja. To Nora”.
Zamrugała. Zmarszczyła brwi. Lekko pochyliła się do przodu, mrużąc oczy.
Zmieszanie na jej twarzy zaczęło ustępować, zastąpione powoli narastającą świadomością.
Jej usta się otworzyły, a wargi zadrżały, gdy wymawiała moje imię.
„Nora” – szepnęła.
„Tak, mamo. Jestem w domu.”
Zrobiłem krok naprzód, by wyciągnąć do niej rękę, ale ona nie odpowiedziała.
Zamiast tego jej wzrok natychmiast i gwałtownie powędrował ponad moje ramię.
Spojrzała na wahadłowe drzwi za mną. Szukała Trenta. Szukała Belle.
Był to odruch, ostry i pełen przerażenia, jak u psa sprawdzającego swego pana, zanim odważy się jeść.
„Nie… nie powinnaś tu być” – wyjąkała, cofając się, aż jej biodra dotknęły krawędzi blatu.
Zacisnęła dłonie, a jej czerwona, spierzchnięta skóra aż drapała.
„Nie lubią, gdy w kuchni są ludzie. To zaburza płynność.”
„Komu się to nie podoba?” – zapytałem, a mój głos stał się bardziej surowy.
„Mamo!” – rozległ się za mną głos Trenta.
Drzwi otworzyły się gwałtownie i uderzyły mnie w ramię, gdy wpychał się do środka.
Poruszał się z szybkością, jakiej nie podejrzewałam, że potrafi, stając fizycznie między mną a naszą matką.
„Mamo, zobacz, kto to jest” – oznajmił Trent, a jego głos emanował fałszywą, teatralną radością, która sprawiła, że zrobiło mi się niedobrze.
Objął ją ramieniem i mocno ścisnął. Zbyt mocno.
„To Nora. Zaskoczyła nas. Czyż to nie wspaniałe?”
Spojrzał na mnie, jego uśmiech był nieruchomy i wymuszony.
„Przez chwilę była po prostu zdezorientowana. Nora, jak ci mówiłem, to pogorszenie funkcji poznawczych. Denerwują ją nowe twarze”.
„Nie jestem nowa, Trent” – powiedziałam zimna jak lód. „Jestem jej córką”.
Ominąłem go.
Nie obchodziła mnie jego lniana koszula ani drogi zegarek.
Zmniejszyłem dystans do mojej matki.
„Mamo” – powiedziałem cicho.
Objąłem ją ramionami.
Spodziewałam się znajomej łagodności kobiety, która mnie wychowała. Spodziewałam się solidnego ciepła, które zawsze było moją ostoją.
To, co poczułem, sprawiło, że chciałem krzyczeć.
Była krucha. Nie tylko starzejąca się, krucha – pod ciężkim materiałem tej za dużej tuniki czułem pustkę. Czułem ostre grzbiety jej kręgosłupa. Jej łopatki były jak drut kolczasty pod moimi dłońmi.
Było jej zimno, głęboki, przenikliwy chłód, który zdawał się promieniować z jej kości.
Trzymałem ją, a ona stała tam, sztywna i nieugięta, z rękami przyciśniętymi do boków.
Pachniała wybielaczem i starym potem, nie zaś lawendowym mydłem, którego używała przez trzydzieści lat.
„Zmarzłaś” – wyszeptałem jej do ucha. „I jesteś taka chuda”.
„Wszystko w porządku” – wyrecytowała. Słowa zabrzmiały płasko, mechanicznie. „Dobrze się odżywiam. Ćwiczę. Jestem szczęśliwa”.
Brzmiało to jak scenariusz.
Odsunąłem się, złapałem ją za ramiona i spojrzałem jej prosto w oczy.
Z bliska szkody były niezaprzeczalne.
Pod oczami miała ciemnofioletowe cienie. Jej skóra była perłowa i przezroczysta, ale to jej dłonie opowiadały prawdziwą historię.
Były obolałe. Kostki były opuchnięte i zaczerwienione. Skóra wokół skórek popękana i krwawiąca.
To były ręce kogoś, kto codziennie spędzał wiele godzin w kontakcie z silnymi chemikaliami.
„Dlaczego szorujesz patelnie?” – zapytałam, podnosząc głos, mimo że starałam się zachować spokój. „Dlaczego nosisz ten mundur?”
„Ona to uwielbia” – Belle wpadła do kuchni, niosąc ze sobą zapach drogich perfum, który ostro kontrastował z zapachem wybielacza.
Podeszła i stanęła obok Trenta, tworząc zjednoczony front.
„Próbowaliśmy ją powstrzymać” – powiedziała Belle, kręcąc głową z udawanym współczuciem. „Prawda, Trent? Kupiliśmy jej puzzle. Kupiliśmy jej zestawy do robótek na drutach. Ale ona się upiera. Denerwuje się, jeśli nie sprząta. Lekarz powiedział, że to mechanizm obronny. To sprawia, że czuje się potrzebna. Więc po prostu… dajemy jej spokój”.
„Daj jej spokój” – powtórzyłem.
Podniosłem rękę matki, pokazując jej surową, czerwoną skórę.
„Pozwól jej szorować, aż jej ręce zaczną krwawić.”
„To zimowa suchość” – zbyła Belle, machając wypielęgnowaną dłonią. „Co wieczór smarujemy ją balsamem. Ona go po prostu zmywa”.
Spojrzałem na mamę.
„Mamo, to prawda? Chcesz to zrobić?”
Mama spojrzała na mnie. Potem jej oczy znów zrobiły tę straszną rzecz.
Odskoczyli na bok.
Spojrzała na Bellę.
Belle uśmiechała się, uśmiechem napiętym i uprzejmym, ale jej oczy były twarde jak krzemień.
„Ja… ja lubię pomagać” – zaczęła mama. Jej głos był ledwie szeptem. „Muszę zasłużyć na…”
Zatrzymała się.
Przełknęła ślinę z trudem, czując strzelenie w gardle.
„Zarobić na co?” – naciskałem. „Zarobić na utrzymanie we własnym domu?”
„Zarabiaj na swoje utrzymanie” – powtórzyła cicho, patrząc na podłogę.
„Ma na myśli, żeby zdobyć poczucie celu” – wtrącił głośno Trent, ucinając jej wypowiedź. „Mamie gubią się słowa. Afazja. To część diagnozy”.
„Chcę zobaczyć diagnozę” – powiedziałam, nie patrząc na niego, patrząc na mamę. „Chcę zobaczyć dokumentację medyczną. Dziś wieczorem”.
„Są schowane” – powiedział szybko Trent. „Możemy ich poszukać jutro. Teraz mama wygląda na zmęczoną. Spójrz na nią. Noro, przytłaczasz ją”.
Miał rację w jednej kwestii.
Mama drżała. Jej ciało przeszył delikatny, ciągły dreszcz.
„Nie zostawię jej” – powiedziałem. „Dziś tu będę spał”.
Nastąpiła natychmiastowa i ostra cisza.
Trent i Belle wymienili spojrzenia, które nie były już przepełnione paniką. To była kalkulacja.
„To nie jest dobry pomysł” – powiedział Trent.
Jego głos stał się poważniejszy, niemal profesjonalny.
„Nie mamy przygotowanego miejsca”.
„Mój pokój” – powiedziałem. „Będę spał w swoim starym pokoju”.
„Teraz to siłownia” – powiedział Trent. „Nie ma łóżka, tylko Peloton i ciężarki”.
„Będę spał na kanapie” – powiedziałem. „Ta duża skórzana kanapa, którą kupiłeś za moje pieniądze. Wygląda na wystarczająco dużą”.
„Nie” – powiedziała Belle. Jej głos był ostry, przecinający powietrze.
Natychmiast złagodziła swój ton, wymuszając śmiech.
„No nie, Noro. To byłoby okropne. To nie jest wygodne. A poza tym mama ma bardzo ścisły nocny rytuał. Budzi się, gdy ktoś jest w domu. Błąka się. Krzyczy.”
„Ona krzyczy?” Spojrzałem na mamę.
Wpatrywała się w zlew, przygryzając wargę.
„To bardzo przygnębiające” – powiedział Trent, podchodząc bliżej i próbując zagonić mnie do drzwi. „Dla jej dobra, Noro. Nie chcesz wywołać ataku w pierwszą noc po powrocie. To byłoby samolubne”.
Samolubny.
Słowo tam zawisło.
Przez pięć lat zamarzałem sobie krew w Morzu Północnym, a on nazywał mnie egoistą.
„Jest Motel 6 na autostradzie” – zasugerował Trent. „Albo Red Lion. Jest fajny. Zapłacimy. Oczywiście, że zapłacimy”.
„Nie potrzebuję twoich pieniędzy” – powiedziałem. „Mam ich mnóstwo”.
Spojrzałam na nich troje – Trenta i Belle stojących ramię w ramię, zasłaniających resztę domu, zasłaniających prawdę, i moją matkę stojącą nieco za nimi, pomniejszoną, uciszoną, znikającą w tle własnego życia.
Gdybym teraz nalegał i odmówił odejścia, wezwaliby policję.
Albo, co gorsza, wyżywali się na niej w chwili, gdy tylko zasypiałem.
Musiałem być mądry.
Musiałem być spawaczem, który sprawdza integralność konstrukcji przed zajarzeniem łuku.
Musiałem zobaczyć pęknięcia zanim zacznę naciskać.
„Dobrze” – powiedziałem.
Opuściłem ramiona. Pozwoliłem, by zmęczenie, które naprawdę czułem, znalazło wyraz na mojej twarzy.
„Masz rację. Jestem zmęczony. Pewnie śmierdzę paliwem lotniczym. Nie powinienem tu być w takim stanie.”
Ulga na twarzy Trenta była natychmiastowa i — co dziwne — obraźliwa.
Wypuścił wstrzymywany oddech.
„Dokładnie. Wyśpij się dobrze, weź prysznic, przebierz się i wróć jutro na lunch. Zjemy pyszny, rodzinny obiad. Belle ugotuje.”
„Nie gotuję” – odpowiedziała automatycznie Belle.
„Zamówimy jedzenie” – sprostował Trent, wymuszając śmiech.
Zwróciłam się do mamy.
„Już idę, mamo.”
Spojrzała w górę.
Panika znów zapłonęła w jej oczach — czyste, nieukrywane przerażenie.
Zrobiła pół kroku w moją stronę, wyciągając rękę, ale w końcu się złapała i cofnęła.
„Idziesz?” wyszeptała.
„Tylko na dzisiejszy wieczór” – powiedziałem.
Wyciągnąłem rękę i ująłem jej mokrą, zimną dłoń. Ścisnąłem ją.
Chciałem przekazać przesłanie bez słów.
Nie opuszczam cię.
Wracam.
„Wrócę jutro rano” – powiedziałem. „Dobrze?”
„Okej” – powiedziała.
Jej głos brzmiał pusto.
Cofnęła rękę i schowała ją z powrotem pod fartuch, jakby nie miała prawa mnie dotykać.
„Wyprowadź ją, kochanie” – powiedział Trent do Belle.
„Znam drogę” – powiedziałem.
Odwróciłam się i wyszłam z kuchni.
Przeszedłem przez salon, który przypominał mauzoleum.
Wyszedłem przez drzwi wejściowe, mijając klawiaturę, która migała na mnie czerwonym światłem.
Szedłem podjazdem, czując na sobie wzrok kamery umieszczonej nad garażem, śledzącej każdy mój krok.
Zawirowało cicho, niczym mechaniczne oko sprawdzające, czy intruz zniknął.
Nie wezwałem taksówki.
Szedłem ulicą, dźwigając na ramieniu ciężką torbę podróżną.
Szedłem, aż skręciłem za róg i zniknąłem z zasięgu wzroku obiektywu aparatu.
Potem przestałem.
Oparłem się o ścianę ze stiuku, a mój oddech stał się krótki i gniewny.
Moje ręce się trzęsły — nie ze strachu, ale z wysiłku, jaki włożyłem w to, żeby nie odwrócić się i nie spalić tego domu doszczętnie.
Ona tam umierała.
Widziałem to w jej oczach.
Nie chodziło tylko o dezorientację czy wiek. To było powolne, systematyczne wymazywanie.
Niszczyli jej osobowość, godność, a w końcu całe jej życie.
Gdybym poszedł do hotelu, grałbym według ich zasad.
Byłbym gościem.
Byłbym outsiderem.
Wyciągnąłem telefon.
Mój kciuk zawisł nad ekranem.
Nie miałem zamiaru iść do Red Lion.
Nie zamierzałem spać.
Potrzebowałem oczu na ten dom.
Musiałem się dowiedzieć, co się stało, gdy gość wyszedł, a właściciele uznali, że jest bezpieczny.
Po 5 latach za granicą wróciłem do domu i zastałem moją matkę mieszkającą jako służąca w domu, który dla niej kupiłem – część 2
Otworzyłem aplikację mapową i wpisałem „motel”.
Znalazłem jeden trzy przecznice dalej, knajpkę, taką, w której ludzie nie zadają pytań i płacą gotówką.
Zacząłem iść.
Nie opuszczałem Mesy.
Po prostu schodziłem pod ziemię.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
