Ale najpierw trzeba było pozbyć się mokrych ubrań.
Tony się nie wahał. W jego ruchach nie było nic seksualnego. Były czysto kliniczne, napędzane desperacją. Wyciągnął nożyczki z szuflady biurka i odciął od jej ciała lodowaty, sodenowy uniform. Materiał był sztywny od lodu.
Gdy sukienka opadła, Tony zacisnął szczękę. Pod mundurem Claraara była przerażająco chuda. Jej żebra były widoczne na tle bladej skóry.
Ale to, co doprowadzało Tony'ego do wrzenia, to siniaki – stare żółte na ramionach, świeże fioletowe na goleniach i wyraźny czerwony ślad na ramieniu, odcisk dłoni. Lanner, pomyślał, albo pani Gable.
Rozebrał ją do bielizny i naciągnął na nią grubą, puchową kołdrę. To nie wystarczyło. Drżała, a jej drgawki, gwałtowne, konwulsyjne, wstrząsały całym łóżkiem.
„Zimno” – jęknęła, wciąż zaciskając powieki. „Tak zimno, tato! Przepraszam.”
„Cicho” – uspokoił ją Tony, siadając na brzegu łóżka.
Chwycił pilota i podkręcił termostat w pokoju na 85°. Pobiegł do kominka i rzucił trzy duże polana na dogasające węgle, rozpalając je, aż pomieszczenie wypełnił ryk gorąca.
Drzwi otworzyły się gwałtownie. Wpadł doktor Aerys z czarną torbą medyczną. Był zdyszany, a jego płaszcz pokryty był śniegiem.
„Jestem tutaj, Tony.” Marco powiedział, że to pilne.
„Hipotermia!” warknął Tony, odsuwając się na bok, ale krążąc blisko jak pies stróżujący. „Była na zewnątrz w zamieci przez 20 minut, może 30, w mokrych ubraniach. Ledwo reaguje.”
Twarz doktora Arisa spoważniała. Natychmiast zaczął sprawdzać jej parametry życiowe. Poświecił jej latarką w oczy, osłuchał serce i zmierzył temperaturę.
„Jej temperatura wewnętrzna wynosi 92 stopnie” – powiedział Aris, szybko podłączając kroplówkę. „Jest w umiarkowanej hipotermii. Drżenie to właściwie dobry znak. Oznacza, że jej organizm wciąż walczy. Jeśli przestanie drżeć, zanim się ogrzeje, będziemy mieli kłopoty”.
„Co robimy?” – zapytał Tony, zaciskając pięści po bokach. Czuł się bezradny, a to uczucie go brzydziło.
„Ciepłe płyny” – powiedział Aris, wieszając worek z solą fizjologiczną. „Musimy podnieść jej temperaturę ciała i temperaturę ciała, zewnętrzne źródła ciepła”.
Lekarz spojrzał na Tony'ego.
„Koce elektryczne są dobre, ale najskuteczniejszym sposobem na odprowadzenie ciepła w takiej sytuacji, jeśli nie mamy przygotowanej wanny, jest kontakt fizyczny. Potrzebuje ludzkiego kaloryfera”.
Tony nawet nie mrugnął.
"Zrobione."
„Tony” – ostrzegł Aris, zniżając głos. „Ona jest pokojówką. Ty jesteś świtem. Jeśli wejdziesz do tego łóżka…”
„Tytuły mnie nie obchodzą” – warknął Tony. „Aris, jeśli ona umrze, pociągnę do odpowiedzialności wszystkich w tym domu, łącznie ze mną”.
Tony zdjął marynarkę, krawat i mokrą koszulę. Zrzucił buty i spodnie, pozostając w pudłach i podkoszulku. Jego ciało było jak piec z mięśni i żaru.
Wszedł do łóżka, wślizgując się pod kołdrę za Claraarą. Szok, jaki wywołał w nim dotyk jej zimnej skóry, był wstrząsający. To było jak przytulanie bryły lodu.
Ale on się nie odsunął. Przyciągnął ją mocno do siebie, obejmując jej drobną sylwetkę swoimi dużymi ramionami i przyciskając plecy do swojej piersi. Splótł nogi z jej nogami, starając się przekazać jej jak najwięcej ciepła.
„Wszystko w porządku” – wyszeptał w jej włosy, które pachniały śniegiem i tanim szamponem waniliowym. „Jestem tutaj. Jesteś bezpieczna”.
Claraara jęknęła, jej zęby szczękały tak mocno, że poczuł wibracje w swoich kościach.
„Ale proszę nie zamykaj drzwi.”
„Drzwi są otwarte” – mruknął Tony, energicznie pocierając jej ramiona, by pobudzić krążenie krwi. „Nikt cię już nigdy nie zamknie na zewnątrz”.
Doktor Iris obserwował ich przez chwilę, zaskoczony czułością w oczach bossa mafii. Opatrywał Tony'ego po bójkach na noże i strzelaninach. Widział, jak łamał ludziom palce bez mrugnięcia okiem. Nigdy nie widział, żeby patrzył na kogokolwiek z taką troskliwością.
„Będę monitorować jej tętno” – powiedział cicho Aris, przysuwając krzesło do łóżka. „Mów do niej. Utrzymaj ją przytomną, jeśli potrafisz”.
Przez następną godzinę w pokoju panowała cisza, zakłócana jedynie trzaskiem ognia i nierównym oddechem Claraary. Tony leżał tam, obejmując ją, stając się jej kotwicą. Powoli, boleśnie, gwałtowne dreszcze zaczęły ustępować. Jej skóra zaczęła tracić tę śmiertelną, woskową fakturę.
Claraara poruszyła się. Jej powieki zatrzepotały. Widziała zamglony wzrok. Czuła tylko ciepło. Intensywne, przytłaczające ciepło i zapach – drzewa sandałowego, szkockiej whisky i czegoś męskiego i bezpiecznego.
Lekko obróciła głowę i zobaczyła ścianę mięśni. Spojrzała w górę i zobaczyła linię żuchwy pokrytą zarostem.
„Panie Moretti” – wychrypiała, a jej głos był ledwie słyszalny.
Tony spojrzał w dół, a jego szare oczy złagodniały.
„Spokojnie. Nie próbuj się ruszać.”
„Czy ja? Czy ja umarłem?”
„Nie” – powiedział Tony stanowczo. „Jesteś w moim pokoju. Jesteś bezpieczny”.
Oczy Claraary rozszerzyły się w panice. Próbowała się wyrwać, ale jej kończyny były ciężkie i słabe.
„Twój pokój, panno Vance, ona mnie zabije. Powiedziała, że sprawi, że zniknę.”
„Lany tu nie ma” – powiedział Tony, a jego głos stał się stwardniały na wzmiankę o narzeczonej.
Mocniej ścisnął ją na tyle, by nie zrobiła sobie krzywdy.
„I ona cię już nigdy nie dotknie. Rozumiesz?”
Claraara spojrzała na niego zdezorientowana.
„Dlaczego? Dlaczego po mnie przyszedłeś?”
„Bo” – powiedział Tony, odgarniając jej z czoła wilgotny kosmyk włosów – „zobaczyłem cię i zdałem sobie sprawę, że byłem ślepy przez zbyt długi czas”.
Nagle drzwi sypialni zatrzęsły się.
„Enzo.”
Z korytarza dobiegł piskliwy głos Lany.
„Otwórz te drzwi. Wiem, że masz tam [ __ ]. Mój ojciec rozmawia przez telefon.”
Claraara wzdrygnęła się i zakopała twarz w poduszce.
„Ona zrobi mi krzywdę.”
Wyraz twarzy Tony'ego zmienił się z obrońcy w kogoś, kto w ułamku sekundy chce ją zabić. Spojrzał na doktora Arisa.
„Zostań z nią. Ogrzej ją.”
„Tony, nie rób niczego pochopnie” – ostrzegł Aris.
"Wysypka."
Tony wyślizgnął się z łóżka, chwycił jedwabny szlafrok i mocno go zawiązał. Podszedł do drzwi, jego ruchy były płynne i zabójcze.
„Już dawno przestałam mieć wysypkę, doktorze.”
Wyważył drzwi i otworzył je.
Lana stała tam z telefonem w ręku, wyglądając na wściekłą, ale jej wściekłość wyparowała w chwili, gdy zobaczyła twarz Tony'ego.
„Enzo, mój ojciec, chce…”
Tony wyrwał jej telefon z ręki i zmiażdżył go. Rozbite kawałki rzucił o ścianę.
„Ty” – warknął Tony, wskazując palcem na jej twarz. „Zejdź na dół. Spakuj swoje rzeczy i wynoś się z mojego domu”.
„Nie możesz mnie wyrzucić” – wyjąkała Lana, cofając się. „Kontrakt, fuzja…”
„Fuzja jest martwa” – oznajmił Tony. „A jeśli powiesz jeszcze jedno słowo, ty też umrzesz”.
Gorączka ustąpiła tuż przed świtem w poranek Bożego Narodzenia.
Claraara się obudziła, ale przez chwilę myślała, że umarła i trafiła do nieba. Łóżko, w którym leżała, było miękkie jak obłoki. W powietrzu unosił się zapach dymu drzewnego i drogiej wody kolońskiej. Wyciągnęła nogi, spodziewając się kurczowego chłodu w kwaterach służby, ale zamiast tego poczuła na skórze ciepłe flanelowe prześcieradła.
Otworzyła oczy.
Pokój skąpany był w delikatnym, szarym świetle śnieżnego poranka. Był ogromny. Z pewnością cztery razy większy od mieszkania, w którym dorastała.
„Jesteś obudzony.”
Claraara podskoczyła i naciągnęła kołdrę aż pod brodę.
Tony Moretti siedział w skórzanym fotelu przy kominku, czytając akta. Wyglądał inaczej niż przerażający szef, którego widywała z cienia przez ostatnie 3 miesiące. Miał na sobie ciemnoszary sweter z warkoczowym splotem i spodnie dresowe. Wyglądał jak człowiek, ale pistolet leżący na stoliku obok kubka z kawą dobitnie przypominał, kim był.
„Panie Moretti” – wyszeptała Claraara. „Powinnam wstać. Muszę przygotować śniadanie. Pani Gable mnie zabije”.
Tony zamknął teczkę i wstał.
„Pani Gable nie ma, Claraaro, a ty nie przygotowujesz śniadania. Ty je jesz.”
Podszedł do wózka na kółkach i pchnął go w stronę łóżka. Był obładowany srebrnymi talerzami, naleśnikami, owocami, jajkami i świeżo wyciskanym sokiem.
„Nie rozumiem” – powiedziała Claraara drżącym głosem. „Dlaczego to robisz? Jestem tylko pokojówką”.
„Nie” – powiedział Tony, siadając na skraju łóżka. Jego ciężar ugiął materac, przyciągając go bliżej do niej. „Jesteś kobietą, którą znalazłem zamarzniętą na śmierć na moim patio, bo mój narzeczony jest psychopatą. Proszę bardzo”.
Wziął widelec, nadział na niego kawałek melona i podał go jej.
"Jeść."
Claraara zawahała się, po czym ugryzła. Słodycz eksplodowała w jej ustach. Nie zdawała sobie sprawy, jak bardzo była głodna. Jadła szybko, zapominając o manierach, napędzana pierwotną potrzebą paliwa.
Tony patrzył na nią z dziwnym uciskiem w piersi. Nalał jej kawy.
„Zwolnij. Zwymiotujesz.”
Kiedy zjadła już dość, odsunęła talerz.
„Dziękuję. Nigdy nie jadłem czegoś takiego.”
„Claraara” – powiedział Tony, tonem zmieniającym się na rzeczowy – „muszę coś wiedzieć. Wczoraj wieczorem, kiedy drżałaś z zimna, przeprosiłaś ojca. Powiedziałaś, że przepraszasz za pieniądze”.
Claraara zamarła. Spojrzała na swoje dłonie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
