„Rozmontuję ich” – powiedziałem. „Zabiorę im odznaki. Zabiorę im emerytury. Zabiorę im wolność. Zabiorę im nazwiska. Sprawię, że będą żałować, że nie zginęli na służbie”.
Spojrzałem na Halloway'a. „Proszę pana. Potrzebuję odrzutowca”.
Halloway potarł skronie. Spojrzał na łącznika CIA, który był teraz blady i milczał, a potem z powrotem na swojego najlepszego agenta. Widział determinację w moich oczach. Wiedział, że jeśli odmówi, i tak wsiądę do odrzutowca. Albo popłynę. Nie miało to znaczenia. Wracałem do domu.
„Jeśli dam ci Gulfstreama” – powiedział cicho Halloway – „muszę to uzasadnić. Nie mogę po prostu wpisać „osobistej zemsty” do dziennika lotów. Jaki jest kod misji?”
Nie wahałem się.
„Operacja Karma”.
Halloway westchnął, robiąc długi, znużony wydech. Potem sięgnął po swój bezpieczny telefon. „Przygotuj ptaka. Start za dwadzieścia”.
Pięć godzin później, na wysokości 40 000 stóp nad Atlantykiem.
Nie podróżowałem sam. Kiedy nadeszło połączenie – prosty, zaszyfrowany sygnał ping do prywatnego serwera Echa – Bractwo odpowiedziało.
Siedziałem w miękkim, skórzanym fotelu Gulfstreama G550, odrzutowca zazwyczaj zarezerwowanego dla generałów, senatorów i dyplomatów. W kabinie panowała cisza, zakłócana jedynie szumem silników i stukotem klawiatury.
Naprzeciwko mnie siedziało dwóch mężczyzn, którzy wyglądali, jakby należeli do wikińskiej łodzi, przenieśli się w czasie i ubrali w nowoczesne stroje taktyczne.
Dutch Vanderlinde – niespokrewniony z postacią z gry wideo, choć nienawidził tego żartu – czyścił paznokcie ząbkowanym nożem bojowym. Był byłym oficerem wywiadu, mistrzem cyberwojny, który znudził się siedzeniem za biurkami w NSA i przeszedł rekrutację do Delty, bo chciał zobaczyć białka ich oczu. Potrafił zhakować rozrusznik serca z odległości mili. Potrafił wymazać cyfrową egzystencję człowieka w dziesięć minut.
Obok niego siedział Sledge. Naprawdę nazywał się Michael O'Connor, ale nikt go tak nie nazywał. Sledge był paradoksem. Był zbudowany jak lodówka, miał metr dziewięćdziesiąt pięć wzrostu i prawie sto kilogramów udźwigu. Był specjalistą od broni ciężkiej. Ale, jak na ironię, był też naszym ekspertem prawnym. Ukończył prawo na Harvardzie. Zdał egzamin adwokacki w trzech stanach, ponosząc odważne ryzyko. Znał Kodeks Stanów Zjednoczonych lepiej niż Biblię i wolał wyważać drzwi niż składać wnioski, ale dziś wieczorem robił jedno i drugie.
„Podłączyłem się do częstotliwości dyżurnej policji w Detroit” – powiedział Dutch, nie odrywając wzroku od swojego wytrzymałego laptopa. Niebieskie światło ekranu oświetliło bliznę biegnącą wzdłuż jego policzka. „Mam nagranie z kamery nasobnej nowicjusza, Cole’a. Drugi facet, Patterson, wyłączył swoją. Wygodne.”
„Ale?” zapytałem.
„Ale kamera samochodowa na radiowozie uchwyciła zderzenie”. Dutch obrócił ekran.
Oglądałem.
Zmusiłem się do oglądania.
Widziałem deszcz. Widziałem światła. Widziałem moją matkę, siedemdziesiąt cztery lata łaski, stojącą na zimnie. Widziałem, jak Patterson ją chwyta. Widziałem zamach. Widziałem, jak upada na ziemię.
Walić.
Nie drgnąłem. Moja twarz pozostała kamienna. Ale podłokietnik skórzanego fotela pękł w moim uścisku. Drewno rozprysło się z głośnym trzaskiem.
Patrzyłem, jak Patterson klęczy na jej kręgosłupie. Patrzyłem, jak wykręca jej rękę. Słyszałem jej krzyk. Ten dźwięk… to był dźwięk moich dziecięcych koszmarów, które się spełniły.
„Uruchom profil Pattersona” – rozkazałem. Mój głos brzmiał martwo.
Dutch nacisnął kilka klawiszy. „Greg Patterson. Czterdzieści dwa lata. Dwukrotnie rozwiedziony. Wysokie zadłużenie – głównie hazard. Tylko w zeszłym roku trzy skargi na nadużycie siły”. Dutch zagwizdał cicho. „Wszystko zamiecione pod dywan przez komendanta Williama Hendersona. I uwaga… Konto bankowe Pattersona wykazuje regularne wpłaty gotówkowe, które znacznie przekraczają jego pensję. Jest na czyjejś liście płac”.
"Kto?"
„Wygląda na firmę-słup wywodzącą się z Redstone Development” – powiedział Dutch. „Firma nieruchomości próbuje gentryfikować Piątą Dzielnicę. Próbują kupić działkę twojej mamy od miesięcy”.
Powoli skinąłem głową. Obraz zaczął się formować. To nie była zwykła brutalność policji. To byłoby zbyt proste. To była chciwość. To było systematyczne wymazywanie przeszłości, by zrobić miejsce dla przyszłości.
„To nie są po prostu źli policjanci” – powiedziałem. „To płatni zabójcy z odznakami”.
Sledge podniósł wzrok znad tabletu. Czytał szybko, wzrokiem skanując dokumenty prawne. „Już przygotowałem dokumenty. Nakazy Habeas Corpus, nakazy zabezpieczenia wszystkich dowodów cyfrowych i skargę o naruszenie praw obywatelskich na podstawie artykułu 1983. Ale najpierw musimy ją wyprowadzić z aresztu”.
„Gdzie ona jest?”
„Czwarty komisariat” – powiedział Sledge, a jego głos stał się spięty. „Postawiono jej zarzuty napaści na funkcjonariusza i posiadania narkotyków z zamiarem ich dystrybucji”.
„Rozdawać?” – zapytałem, a absurdalność tego stwierdzenia niemal mnie rozśmieszyła. „Ma siedemdziesiąt cztery lata. Piecze ciasta”.
„Podrzucili woreczek z metamfetaminą do ciasta z batatów” – powiedział Dutch z obrzydzeniem w głosie. „Nagrałem dźwięk z kamery samochodowej. Patterson kazał nowicjuszowi »posypać trochę z zapasów«”.
Metamfetamina. W jej cieście. Tym cieście, które zabrała do kościoła.
Wstałem. Samolot rozpoczął wstępne zniżanie na prywatnym lotnisku pod Detroit. Światła w kabinie przygasły.
Podszedłem do stojaka z bronią z tyłu samolotu. Był tam mój karabinek M4. Mój Glock 19. Moja kamizelka taktyczna. Narzędzia pracy. Spojrzałem na nie. Chciałem je zabrać. Chciałem zamienić Czwarty Komisariat w dymiący krater. Chciałem przenieść wojnę do domu.
„Robimy to głośno?” – zapytał Sledge z uśmiechem. Już sięgał po torbę z narzędziami.
„Nie” – powiedziałem.
Odwróciłem się od karabinów. Podszedłem do torby na ubrania wiszącej na ścianie. Rozpiąłem ją. W środku był mój mundur służbowy. Zielony.
„Robimy to oficjalnie” – powiedziałem, wyciągając kurtkę.
Zacząłem się ubierać. Biała koszula. Czarny krawat. Marynarka.
A potem medale.
Przypinałem je po kolei. Srebrną Gwiazdę za waleczność w Syrii. Trzy Brązowe Gwiazdy. Purpurowe Serca – dwie. Naszywka Rangera. Naszywka Sił Specjalnych. Naszywka Delta.
Każdy medal symbolizował moment, w którym krwawiłem za ten kraj. Każda wstążka była historią poświęcenia. Nie zakładałem kostiumu. Zakładałem zbroję. Przybierałem na siebie ciężar armii Stanów Zjednoczonych.
„Wejdziemy na ten komisariat” – powiedziałem, poprawiając beret na głowie – „i przypomnimy im, kto tak naprawdę sprawuje władzę. Myślą, że to oni stanowią prawo? My jesteśmy mieczem”.
„A co jeśli będą stawiać opór?” – zapytał Dutch, zamykając laptopa.
Spojrzałem na niego w odbiciu okna. Pod nami pojawiały się światła Detroit – siatka pomarańczu i bieli rozciągająca się niczym płytka drukowana. Gdzieś tam w dole moja matka siedziała w klatce.
„W takim razie zakwalifikujemy ich jako wrogich bojowników” – powiedziałem.
Samolot wylądował z piskiem opon.
Trzy czarne SUV-y czekały na płycie lotniska, z włączonymi silnikami i rurami wydechowymi buchającymi w zimnym nocnym powietrzu. Kierowcy nie byli Uberem. To byli lokalni towarzysze – przyjaciele z Weteranów Wojen Zagranicznych, stare kontakty, mężczyźni, którzy usłyszeli, że pani Washington ma kłopoty i porzucili wszystko.
Zszedłem po schodach odrzutowca, zimne powietrze Michigan uderzyło mnie w twarz. Pachniało mokrym chodnikiem i przemysłem. Pachniało domem. Ale dziś wieczorem dom wydawał się polem bitwy.
Wsiadłem do pierwszego samochodu. Sledge i Dutch dołączyli do mnie.
„Proszę mnie zawieźć do Czwartego Posterunku” – powiedziałem kierowcy.
Stuknąłem słuchawkę. „Holenderski”.
„Tak, szefie?”
„Wyłączcie zasilanie stacji dokładnie za trzydzieści minut” – powiedziałem, patrząc na zegarek. „Chcę, żeby bali się ciemności”.
Część 3
W budynku komisariatu Czwartego Komisariatu unosił się zapach pasty do podłóg, stęchłej kawy i nędzy. Była 23:45. Lampy fluorescencyjne brzęczały z przyprawiającym o ból głowy brzęczeniem, rzucając mdłą bladość na linoleum.
Oficer Patterson siedział przy biurku z nogami w górze, przeglądając telefon. Śmiał się z SMS-a od swojego kontaktu z Redstone Development.
„Nieruchomość wkrótce zabezpieczona. Bonus w drodze.”
Uśmiechnął się ironicznie. Łatwe pieniądze. Staruszka zgodzi się na łagodniejszy wyrok, żeby uniknąć więzienia, straci dom, żeby opłacić koszty sądowe, a Redstone zrówna go z ziemią do Bożego Narodzenia. Upił łyk letniej kawy, czując satysfakcję.
W celi z tyłu, Beatrice Washington siedziała na metalowej ławce przykręconej do ściany. Nie dali jej lodu na ramię. Nie dali jej wody. Jej ramię pulsowało tępym, mdłym rytmem, który odpowiadał biciem jej serca. Ale siedziała wyprostowana. Nie chciała się garbić. Nie chciała wyglądać na załamaną.
Modliła się. Nie za siebie. Modliła się za mężczyzn na zewnątrz. Znała swojego syna. Wiedziała, co nadchodzi. I wiedziała, że kiedy nadejdzie Izajasz, gniew Boży będzie w porównaniu z nim jak łagodny powiew.
„Hej, babciu?” – krzyknął Patterson w stronę cel, nie zadając sobie trudu, żeby wstać. „Wygodnie ci? Nie martw się. W areszcie stanowym są lepsze łóżka. Będziesz tam za sześć miesięcy”.
Oficer Cole siedział przy biurku po drugiej stronie pokoju, z głową w dłoniach. Wyglądał na chorego. „Greg… może powinniśmy wezwać lekarza. Jej ramię wygląda źle. Puchnie”.
„Ona udaje, Cole. Weź się w garść” – zadrwił Patterson. „Chcesz być prawdziwym gliną, musisz przestać krwawić za każdego przestępcę z żałosną historyjką”.
Nagle drzwi wejściowe do komisariatu otworzyły się.
Nie otworzyły się ot tak. Poleciały do tyłu, jakby szarpnięte przez wichurę, uderzając w ograniczniki z taką siłą, że szkło zadrżało w ramach.
Sierżant dyżurny, krępy mężczyzna nazwiskiem Miller (nie spokrewniony z agentem CIA), podniósł wzrok znad pączka z galaretką, a okruszki opadły mu na mundur. „Hej! Nie możesz po prostu…”
Słowa utknęły mu w gardle.
Isaiah Washington wszedł.
Nie miał na sobie taktycznego sprzętu żołnierza na polu bitwy. Nie miał maski. Miał na sobie mundur wojskowy, Greens. Jego krawiectwo było nieskazitelne, opinając jego szerokie ramiona. Kant w spodniach mógł ciąć szkło. Ale to „cukierek na klatce piersiowej” uciszył całe pomieszczenie.
Wstążki były tak wysokie, że prawie dotykały jego lewego ramienia. Srebrna Gwiazda. Trzy Brązowe Gwiazdy za Waleczność. Purpurowe Serce z Kępą Liści Dębu. A nad lewą kieszenią, wyraźna, dyskretna odznaka Sił Specjalnych i naszywka Rangera na ramieniu.
Nie wyglądał na gościa. Wyglądał jak jednoosobowa armia inwazyjna.
Za nim szedł Sledge, ubrany w trzyczęściowy grafitowy garnitur, który kosztował więcej, niż Patterson uszył w ciągu roku. Niósł skórzaną teczkę, jakby zawierała kody nuklearne.
Dutch trzymał się końca, ubrany w czarną bluzę z kapturem i trzymając tablet, patrząc na kamery bezpieczeństwa ze znudzonym, niezadowolonym wyrazem twarzy.
Isaiah podszedł do wysokiego biurka. Jego buty głośno i rytmicznie stukały o podłogę. Nie mrugnął. Wpatrywał się w sierżanta Millera, aż ten poczuł pierwotną potrzebę przeprosin za swoje istnienie.
„Masz więźnia” – powiedział Isaiah. Jego głos był niski, niósł się swobodnie po całym boisku. To nie było pytanie.
„Beatrice… Washington?” – wyjąkał Miller, patrząc na ekran komputera, potem z powrotem na medale, a potem znowu na ekran. „Yyy, tak. Ona… ona jest w trakcie przetwarzania. Numer rezerwacji 492.”
„Hej! Kim jesteś?”
Patterson usłyszał zamieszanie i wyszedł z zaplecza, zirytowany. Zobaczył żołnierza. Zobaczył medale. Przez ułamek sekundy poczuł dreszcz zastraszenia – naturalną reakcję drapieżnika na spotkanie jeszcze większego drapieżnika. Ale jego arogancja szybko go stłumiła. On tu rządził. To był jego dom.
„Hej, GI Joe” – zawołał Patterson, wtykając kciuki za pasek i starając się wyglądać swobodnie. „Nie możesz tu tak po prostu wejść. Wizyty od dziewiątej do piątej. Wynoś się, zanim wrzucę cię do celi obok twojej matki-ćpunki”.
W pokoju zapadła grobowa cisza.
Sledge skrzywił się i cofnął o krok. Szepnął do Dutcha: „Och… nie powinien był tego mówić”.
Isaiah powoli odwrócił głowę, by spojrzeć na Pattersona. To było mechaniczne. To było spojrzenie lwa obserwującego kuśtykającą gazelę.
„Oficer Greg Patterson” – powiedział Isaiah. Nie patrzył na akta. Wyrecytował je z pamięci. „Numer odznaki 8940. Trzy rozwody. Ocena zdolności kredytowej 520. Jest pan winien czterdzieści tysięcy dolarów bukmacherowi z Chicago o nazwie „Knuckles” i przyjął pan trzy przelewy bankowe z Redstone Development w ciągu ostatnich sześciu miesięcy”.
Twarz Pattersona zbladła. Otworzył usta, ale nie wydobył z siebie żadnego dźwięku.
„Skąd… skąd to wiesz?”
„Wiem wszystko” – powiedział Isaiah, robiąc krok naprzód. „Wiem, że sfałszowałeś raport z aresztowania Johnsona w zeszłym roku. Wiem, że podrzucasz dowody, bo jesteś zbyt niekompetentny, żeby wykonywać prawdziwą policyjną robotę. I wiem, że właśnie popełniłeś błąd, dotykając mojej matki”.
„Dosyć!” – spanikował Patterson. Sięgnął po radio. „Wzywam wsparcie! Aresztuję cię za utrudnianie śledztwa!”
„Holenderski” – powiedział spokojnie Isaiah. „Teraz.”
Dutch stuknął w tablet. Enter.
Trzask.
W komisariacie zgasło światło.
Ekrany wszystkich komputerów zgasły. Szum wentylacji ucichł. Elektryczny szum automatu z napojami ucichł.
Przez trzy sekundy panowała całkowita, pochłaniająca ciemność.
Następnie włączono światła awaryjne.
Głębokie, krwistoczerwone, wirujące światła skąpały bullpen w szkarłatnym koszmarze. Cienie rozciągały się i zniekształcały, tańcząc na ścianach niczym demony. Atmosfera zmieniła się z komisariatu policji w kostnicę.
„Co się, do cholery, dzieje?” krzyknął Miller, waląc w telefon. „Linie padły!”
„Odłączyłem wam telefony stacjonarne” – głos Dutcha dobiegł z cienia, spokojny i rozbawiony. „Zagłuszyłem też wasze częstotliwości radiowe i zablokowałem elektroniczne zamki magnetyczne w wyjściach. Nikt nie wychodzi, dopóki major nie pozwoli”.
Isaiah wszedł w czerwone światło. Jego twarz rozświetliła się niczym widmo zemsty. Podszedł prosto do Pattersona. Był o dziesięć centymetrów wyższy od policjanta i zrobiony ze znacznie twardszego materiału.
„Masz moją matkę” – wyszeptał Isaiah, nachylając się tak blisko, że Patterson poczuł zapach mięty w jego oddechu. „Wyprowadź ją stąd. Bez szwanku. Albo zamienię tę stację w salę ćwiczeń”.
Patterson zadrżał. Jego ręka zawisła nad pistoletem.
„Nie rób tego” – ostrzegł Isaiah. Jego wzrok padł na pistolet, a potem z powrotem na twarz Pattersona. „Wyciągnij go, a cię nim nakarmię”.
Patterson zamarł. Spojrzał na Cole'a. „Łap ją!” – wychrypiał.
Cole rzucił się na tył. Chwilę później ciężkie metalowe drzwi otworzyły się z hukiem. Beatrice wyszła, mrużąc oczy w migającym czerwonym świetle. Wyglądała na małą, ranną, ale żywą.
Zobaczyła sylwetkę w mundurze.
„Izajaszu!” – zapłakała.
Zachowanie Isaiaha legło w gruzach. Zimny zabójca zniknął, natychmiast zastąpiony przez syna. Przebiegł obok Pattersona, całkowicie go ignorując, i podszedł do matki. Zobaczył błoto wysychające na jej twarzy. Zobaczył, jak jej ręka zwisa bezwładnie. Zobaczył siniak tworzący się na jej policzku.
Delikatnie objął jej twarz dłońmi. „Jestem tutaj, mamo. Jestem tutaj”.
„Zrobili mi krzywdę, kochanie” – szlochała mu w pierś, ściskając mundur zdrową ręką. „Nic nie zrobiłam”.
„Wiem” – powiedział cicho. Pocałował ją w czoło. Potem spojrzał na jej ramię. „Jest zwichnięte”.
Odwrócił się z powrotem do pokoju. Czerwone światło odbijało się w jego oczach, sprawiając, że wyglądały jak rozżarzone węgle.
Spojrzał na Pattersona.
„Zwichnąłeś ramię siedemdziesięcioczteroletniej kobiecie” – powiedział Isaiah.
„Ona stawiała opór!” skłamał Patterson, choć głos mu się załamał.
„Sledge” – powiedział Isaiah, nie odrywając wzroku od Pattersona. „Zaprowadź ją do samochodu. Zawieź ją do St. Mary's. Znajdź najlepszego ortopedę na dyżurze. Zapisz to na moją kartę”.
„Do dzieła” – powiedział Sledge. Delikatnie poprowadził Beatrice w stronę drzwi. „Chodź, pani Washington. Wyciągniemy cię z tego piekła”.
Beatrycze obejrzała się przerażona. „Isaiah? Idziesz?”
„Idź, mamo” – powiedział Isaiah. Rozpiął marynarkę i starannie położył ją na krześle. „Mam papierkową robotę do skończenia”.
Gdy drzwi zamknęły się za nimi, Dutch na chwilę je otworzył i ponownie zamknął, Isaiah stał sam w oświetlonym na czerwono pokoju z sześcioma policjantami.
„Teraz” – powiedział Isaiah. Podwinął rękawy, odsłaniając przedramiona, które wyglądały jak stalowe liny owinięte skórą. Poluzował krawat.
„Porozmawiajmy o tym oporze”.
Nie uderzył ich. Nie musiał. Przemoc była narzędziem, a w tej chwili skuteczniejszy był demontaż psychologiczny. Przysunął krzesło na środek pokoju i usiadł. Czerwone światła awaryjne nadal wirowały, oświetlając go.
„Oficer Cole” – powiedział Isaiah.
Nowicjusz podskoczył. Stał w kącie przerażony.
„Krok naprzód.”
Cole zawahał się, ale potem ruszył naprzód. Wyglądał jak dziecko wezwane do gabinetu dyrektora.
„Masz dwadzieścia cztery lata” – powiedział Isaiah. „Absolwent akademii, w czołówce dziesięciu procent. Dołączyłeś, żeby coś zmienić. Zgadza się?”
„Tak… tak, proszę pana” – wyjąkał Cole.
„Czy widziałeś, jak moja matka stawiała opór aresztowaniu?” – zapytał Izajasz.
Cole spojrzał na Pattersona. Patterson spojrzał na niego gniewnie, z niemą groźbą. Nie waż się.
„Prawdę, Liam” – powiedział cicho Isaiah. „Kamery były wyłączone, ale mój sygnał satelitarny działał. Mamy zdjęcia termowizyjne z momentu aresztowania. Wiemy, że była na ziemi, zanim zdążyła się odezwać”.
To był blef – głównie. Ale Cole o tym nie wiedział.
„Ja…” Wargi Cole’a zadrżały. Spojrzał na odznakę na piersi, a potem na mężczyznę siedzącego na krześle, który emanował czystą dominacją. „Nie stawiała oporu. Była po prostu zdezorientowana”.
„Zdrajca!” krzyknął Patterson.
„Zamknij się!” – ryknął Isaiah. Dźwięk był tak głośny, że zadrżała szyba w przegrodzie.
Odwrócił się do Cole'a. „Widziałeś, jak starszy oficer napadł na starszą kobietę. Nic nie zrobiłeś. W wojsku to czyni cię współwinnym zbrodni wojennej. W prawdziwym świecie to czyni cię tchórzem”.
Cole spojrzał w dół, a wstyd palił mu twarz.
„Ale” – kontynuował Isaiah, zniżając głos do konspiracyjnego szeptu – „Możesz to naprawić dziś wieczorem”.
„Jak?” wyszeptał Cole.
„Oświadczenie świadka. Pełny immunitet. Sledge właśnie przygotowuje umowę. Złożysz zeznania przeciwko Pattersonowi i Komendantowi, a zachowasz emeryturę. Możesz nawet zachować wolność”.
„Wódz?” Patterson zaśmiał się nerwowo. „Wódz Henderson rządzi tym miastem. Nie możesz go tknąć”.
W tym momencie światła zamigotały i zapaliły się ponownie. Powrócił biały, fluorescencyjny szum, zacierając dramatyczną czerwień.
Drzwi wejściowe otworzyły się ponownie.
Tym razem był to mężczyzna w trenczu. Był starszy, trzymał cygaro, które zgasło. Komendant William Henderson. Sierżant dyżurny zadzwonił do niego z komórki, zanim zaczęły się zakłócenia.
„Co tu się, na litość boską, dzieje?” – ryknął Henderson. „Kim ty jesteś?”
Izajasz wstał. Podniósł kurtkę, ale jej nie założył.
„Major Isaiah Washington. Operacje Specjalne Armii Stanów Zjednoczonych”.
Henderson zamilkł. Znał ten stopień. Znał to spojrzenie. Ale był człowiekiem przyzwyczajonym do stawiania na swoim.
„Nie obchodzi mnie, czy jesteś prezydentem. Zakłócasz porządek na komisariacie policji. Wynoś się, albo każę cię aresztować za terroryzm krajowy”.
„Terroryzm?” – zaśmiał się Isaiah. To był zimny, suchy dźwięk. „Dutch, pokaż mu”.
Dutch obrócił duży monitor na ścianie w stronę Szefa. Ekran ożył.
To nie było nagranie z kamery samochodowej.
To było nagranie ze spotkania. Spotkania w barze.
Na ekranie szef Henderson siedział w boksie naprzeciwko mężczyzny w garniturze – wiceprezesa Redstone Development. Dźwięk był wyraźny.
Henderson (na wideo): „Piąta Dzielnica jest uparta. Ci staruszkowie nie chcą sprzedać”.
Wiceprezes Redstone: „Sprawmy, żeby chcieli. Nękać ich. Holować ich samochody. Znaleźć przy nich narkotyki. Jeśli mają przeszłość kryminalną, możemy zająć ich majątek na podstawie przepisów o konfiskacie cywilnej”.
Henderson: „To brudna robota. Będzie cię to kosztować ekstra”.
Wiceprezes Redstone: „10 000 dolarów za eksmisję”.
Henderson: „Gotowe.”
Twarz Hendersona zbladła. Spojrzał na ekran, a potem na Isaiaha.
„Gdzie… skąd to masz?”
„Dutch jest świetny w wyszukiwaniu rzeczy, które ludzie uważają za usunięte” – powiedział Isaiah. „Kopie zapasowe w chmurze to niezła laska, prawda, szefie?”
Część 4
Henderson rzucił się na leżący na biurku pilot, żeby go wyłączyć, desperacja wzięła górę nad godnością. Isaiah stanął mu na drodze, niczym solidna ściana mięśni i moralnego osądu.
„Zrobiłeś ze swoich oficerów najemników” – powiedział Isaiah twardym głosem. „Kazałeś im terroryzować moją matkę, żeby deweloper mógł wybudować apartamenty w jej ogrodzie”.
„To podróbka! To sztuczna inteligencja!” – krzyknął Henderson, obficie się pocąc i rozglądając się po pokoju w poszukiwaniu sojuszników. Ale jego oficerowie wpatrywali się w podłogę, zdając sobie sprawę, że znajdują się na tonącym statku.
„To dopuszczalne” – powiedział Sledge, wracając na komisariat. Trzymał w SUV-ie plik papierów, wciąż ciepłych, wydrukowanych na przenośnej drukarce. „Sędzia Sądu Federalnego McKinnon właśnie to podpisał. To tymczasowy nakaz aresztowania wobec całego Czwartego Komisariatu w sprawie pani Washington oraz federalny nakaz zajęcia wszystkich urządzeń elektronicznych w tym budynku”.
Sledge uśmiechnął się, niczym rekin, odsłaniając zbyt wiele zębów. „FBI jest za dziesięć minut. Dzwoniliśmy do nich z samochodu. Bardzo interesowali się korupcją”.
Patterson zdał sobie sprawę, że ściany się zbliżają. Spojrzał w stronę wyjścia, jego oczy rozbiegały się.
„Nawet o tym nie myśl” – powiedział Isaiah do Pattersona. „Nigdzie nie pójdziesz”.
Ręka Pattersona znów powędrowała w stronę kabury. Był osaczony. Osaczony szczur gryzie.
„Wykonywałam rozkazy!” – krzyknęła Patterson, wskazując drżącym palcem na szefa. „Kazał mi to zrobić! Powiedział, że jest uciążliwa!”
„I podobało ci się” – powiedział Isaiah. „Widziałem nagranie. Uśmiechnąłeś się, kiedy złamałeś jej rękę”.
Isaiah podszedł do Pattersona, po raz kolejny naruszając jego przestrzeń osobistą.
„FBI zajmie się zarzutami korupcyjnymi” – powiedział Isaiah. „Ale napaść… to sprawa osobista. A zanim tu dotrą, mam jakieś osiem minut”.
Isaiah spojrzał na pozostałych oficerów w pokoju. „Ktokolwiek chce pomóc tym dwóm, proszę wystąpić.”
Sierżant dyżurny usiadł ciężko i udawał, że czyta plik do góry nogami. Pozostali policjanci patrzyli w sufit, w podłogę, wszędzie, tylko nie na Isaiaha.
Cole odsunął się od Pattersona i stanął za Sledge'em.
„Dobry wybór” – powiedział Izajasz.
Odwrócił się z powrotem do Pattersona.
„Wziąłeś laskę mojej matki. Kopnąłeś ją w rynsztok.”
„Ja…” wyjąkał Patterson.
„Podnieś to”. Isaiah wskazał na wiadro z mopem w kącie. „Udawaj, że ten mop to trzcina. Podnieś to”.
„To szaleństwo” – powiedział Patterson, śmiejąc się nerwowo.
„Podnieś. To.”. Rozkaz zabrzmiał jak trzask bicza.
Patterson chwycił trzonek mopa. Trzymał go jak tarczę.
„Teraz” – powiedział Izajasz. „Przeproś w eter. Głośno. Jakbyś naprawdę tego chciał”.
„Przepraszam” – mruknął Patterson.
„Głośniej.”
„Przepraszam!” krzyknął Patterson, czując palące uczucie upokorzenia.
„Nie dla mnie” – powiedział Isaiah. „Dla niej”. Wskazał na pustą celę, w której Beatrice siedziała w bólu.
Gdy Patterson miał właśnie przemówić, na zewnątrz zawyły syreny. Nie był to ostry pisk policyjnych syren, ale głęboki, natarczywy dźwięk federalnych SUV-ów.
Izajasz się uśmiechnął. To był przerażający wyraz twarzy, bo nie dotarł do jego oczu.
„Wygląda na to, że twój transport już jest. Ale nie martw się, Patterson. Więzienie to nie koniec. To dopiero początek. Mam przyjaciół w areszcie federalnym. Nie lubią facetów, którzy biją babcie”.
Drzwi otworzyły się gwałtownie.
Agenci FBI w kurtkach przeciwdeszczowych wdarli się do sali. „Agenci federalni! Trzymajcie ręce tam, gdzie ich widać!”
Isaiah spokojnie uniósł ręce, trzymając marynarkę. Agent podszedł do niego z wyciągniętą bronią, ale opuścił ją, gdy zobaczył mundur.
„Major Washington?” zapytał agent prowadzący.
„To ja. Pułkownik Halloway dzwonił wcześniej.”
„Stąd zajmiemy się my.”
Isaiah skinął głową. Spojrzał na Hendersona i Pattersona, których skuwano kajdankami. Patterson płakał, a jego ramionami wstrząsały okropne szlochy. Henderson krzyczał o swoim prawniku, o swoich prawach, o tym, jak poznał burmistrza.
Isaiah wyszedł na chłodne nocne powietrze. Deszcz przestał padać, pozostawiając ulice śliskie i odbijające światło. Wyciągnął telefon.
„Jak się czuje?” zapytał Sledge’a, który wrócił do szpitala drugim SUV-em.
„Jest uspokojona. Ramię nastawione. Prosi o ciebie.”
„Już idę” – rzekł Izajasz.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
