Krok siódmy. Uśmiech Brennana.
Krok dwunasty. Katastrofa. Ciemność.
Krok dwudziesty trzeci. Światło.
Wpadłem na dach. Deszcz natychmiast mnie przemoczył. Śmigłowiec prowadzący czekał z otwartymi bocznymi drzwiami, ciemną paszczą zwiastującą niebezpieczeństwo i odkupienie. Szef załogi wychylał się z wyciągniętą ręką.
Pułkownik podał mi kombinezon lotniczy i słuchawki. „Załóż to na fartuch. Będzie jak dawniej”.
Spojrzałem na kombinezon lotniczy. Był zielony, ciężki i ognioodporny. To była skóra, którą zrzuciłem.
„Nic nie jest już takie jak dawniej, pułkowniku” – krzyknąłem, przekrzykując ryk. „Ale miejmy nadzieję, że pamięć mięśniowa nie zawiedzie”.
Zapiąłem kombinezon. Pasował idealnie.
Złapałem za rękę szefa załogi. Podniósł mnie. W chwili, gdy moje stopy oderwały się od dachu szpitala, gdy zawisłem w powietrzu, ból w nodze zdawał się niknąć w hałasie tła.
Nie byłam już pielęgniarką. Nie byłam kaleką.
Zapiąłem pasy. Pułkownik usiadł naprzeciwko mnie. Uniósł kciuk w stronę pilota.
„Anioł Sześć jest na pokładzie!” krzyknął do komunikatora. „Start! Start! Start!”
Helikopter szarpnął, przechylił się mocno w lewo i zniżył lot w burzę. Szpital – i Morrison, i litość, i bezpieczne, spokojne życie, które zbudowałem – zniknęły w szarym deszczu w dole.
Zamknąłem oczy i wziąłem głęboki oddech.
Poczekaj, Brennan, pomyślałem. Już idę.
Część 2: Rachunek rzeźnika
Wnętrze Sikorsky CH-53E Super Stallion nie zostało zaprojektowane z myślą o komforcie; zostało zaprojektowane do przewożenia marines i ciężkiego sprzętu w paszczę piekła. Pachnie płynem hydraulicznym, zatęchłym potem i wyczuwalnym, miedzianym posmakiem starej adrenaliny. Dla większości ludzi to przerażające, rozpadające się na kawałki metalowe pudło.
Dla mnie pachniało to wtorkiem.
Siedziałem przypięty pasami do siedzenia, czteropunktowe pasy wbijały mi się w klatkę piersiową. Lewa noga pulsowała – głębokim, przeszywającym bólem, który zsynchronizował się z dudnieniem wirników. Każda wibracja przenosiła się przez tytanowe kołki w kości piszczelowej i grzechotała zębami.
Naprzeciwko mnie pułkownik Vance patrzył na mnie oczami, które widziały zbyt wiele. Nie pytał, czy wszystko w porządku. Wiedział, że nie. Wiedział, że jedyne, co mnie teraz trzyma, to misja.
„Przewidywany czas przechwycenia: dziesięć minut!” – krzyknął pilot przez komunikator. „Burza się nasila, pułkowniku. Widoczność zerowa. Lecimy na przyrządach”.
„Rozumiem” – odpowiedział spokojnie Vance. Spojrzał na mnie. „Gotowy na zrzut?”
Skinąłem głową, choć żołądek mi się przewracał. Skok. Transfer w powietrzu. Zjazd liną wyciągarki do samolotu w huraganie. To było głupie. To było samobójcze. I to był jedyny sposób.
Spojrzałem na swoje dłonie spoczywające na kolanach kombinezonu. Trzymały się pewnie, ale moje myśli błądziły, ściągane siłą przeciążenia i zapachem kabiny.
Retrospekcja: Trzy lata temu. Lotnisko w Kandaharze.
Upał był pierwszą rzeczą, która cię uderzyła. Nie było po prostu gorąco; to był fizyczny ciężar, uciskający płuca, śmierdzący palonymi śmieciami i olejem napędowym. Namiot traumatologiczny był płóciennym piecem.
„Kapitanie! Mamy jeszcze trzy nadlatujące! IED trafiło w konwój na Route Hyena!”
Nie podniosłem wzroku znad otwartej klatki piersiowej przede mną. „Przygotuj ich, Brennan. Przeprowadź ich selekcję na zewnątrz. Jeśli potrafią krzyczeć, mogą poczekać. Przyprowadź mi tych cichych”.
Brennan był wtedy jeszcze dzieciakiem. Dziewiętnastolatkiem. Świeżo po szkole podstawowej, z szeroko otwartymi oczami i dłońmi, które trzęsły się, gdy zaczynały spadać moździerze. Ale był szybki. Był bystry.
„Tak, proszę pani!” krzyknął, wybiegając w kurz.
To była noc, w której zasłużyłem na to imię. Tej nocy, kiedy wybuchł generator, a my operowaliśmy latarkami przyłożonymi do zębów chodzących rannych. Sześciu pacjentów w stanie krytycznym. Za mało chirurgów. Pozostali lekarze dyżurni zostali przygwożdżeni w bunkrze podczas ostrzału. Byłem sam z garstką medyków.
Przechodziłem od stołu do stołu, niczym w rozsypce zakrwawionych rękawiczek i komend. Zaciskałem tętnice, wkładałem dreny do klatki piersiowej i masowałem zatrzymane serca. Nie myślałem. Nie czułem. Po prostu pracowałem. Stałem się maszyną z krwi i kości, napędzaną kofeiną i bezwzględnym sprzeciwem wobec ich śmierci.
Sześć godzin. Sześciu chłopców, których należało zapakować do worków. Sześciu ocalałych.
Kiedy wzeszło słońce, wyszedłem z namiotu, cały we krwi od szyi w dół. Brennan siedział na skrzyni, paląc papierosa drżącymi rękami. Spojrzał na mnie z podziwem wypisanym na ubrudzonej ziemią twarzy.
„Szóstka, Kapitanie” – wyszeptał. „Uratowałeś całą szóstkę. Jesteś jak… anioł czy coś. Aniołek Szóstka”.
Wtedy się roześmiałem. Ostry, zgrzytliwy dźwięk. „Aniołowie nie mają krwi pod paznokciami, szeregowy”.
Koniec Flashbacku.
Helikopter gwałtownie szarpnął, spadając pięćdziesiąt stóp w przyprawiającej o mdłości kieszeni powietrznej, zanim pilotowi udało się odzyskać nad nim kontrolę. Nagły spadek sprawił, że moja chora noga przeszyła fala bólu, wyrywając mi jęk z gardła.
Vance pochylił się do przodu. „Noga się trzyma?”
„Wszystko w porządku” – skłamałem przez zaciśnięte zęby.
Nie było dobrze. Nigdy nie było dobrze.
I to była gorzka pigułka, którą przełykałem przez trzy lata. Szpital – Morrison, rada, młodzi rezydenci – widzieli moją utykanie i zakładali niekompetencję. Zakładali, że jestem powolny. Zakładali, że jestem zepsuty.
Nie wiedzieli, dlaczego utykam.
Nie wiedzieli o Daviesie.
Retrospekcja: Katastrofa.
Wspomnienie było postrzępione, poszarpane bólem. To nie była heroiczna strzelanina. To była awaria mechaniczna. Śmigłowiec transportowy, taki jak ten, wystartował z czwórką moich pacjentów. Stwierdziłem ich stabilny stan. Powiedziałem im, że wracają do domu.
Byłem na pokładzie, żeby monitorować Daviesa. Był najmłodszy. Słodki dzieciak. Chciał otworzyć piekarnię w Ohio.
Potem hałas. Krzyk łamanego metalu. Wirujący świat.
Uderzenie nie bolało. Nie od razu. Była tylko ciemność i dźwięk kończącego się świata. Kiedy się obudziłem, byłem przygwożdżony. Kadłub zgniótł się jak puszka po napoju. Nie czułem lewej nogi. Spojrzałem w dół i przez dym zobaczyłem ją – zmiażdżoną pod rozpórką.
Ale najpierw zobaczyłem Daviesa.
Wpatrywał się we mnie. Jego oczy były otwarte, szkliste, utkwione w nicość. Rurka piersiowa, którą włożyłam, była zerwana. Zniknął.
Krzyczałem. Krzyczałem, aż mi gardło krwawiło. Nie z bólu nogi, ale z ciężaru porażki. Wsadziłem go na tego ptaka. Obiecałem mu, że będzie bezpieczny.
Brennan mnie znalazł. Leżał na ziemi, obserwując nasz start. Wbiegł w ogień. Wyciągnął mnie, gdy paliwo gasło. Ciągnął mnie po piasku, szlochając: „Mam cię, Cap! Mam cię!”
Tego dnia straciłem władzę w nodze. Ale straciłem coś ważniejszego. Straciłem nerwy. Spojrzałem na ruiny, na ciała chłopaków, których obiecałem uratować, i załamałem się.
Powrót do domu był gorszy. Wypis ze szpitala. Medale, które wrzuciłem do szuflady. A potem praca w Szpitalu Ogólnym.
Przypomniałem sobie moją rozmowę kwalifikacyjną z Morrisonem. Spojrzał na moje CV – pozbawione tajnych szczegółów, pozostawiając jedynie chronologię – a potem na moją laskę.
„Potrzebujemy pielęgniarek, które nadążą, pani Foster” – powiedział, stukając długopisem. „Trauma to dynamiczne środowisko. Jesteś pewna, że nie czułabyś się szczęśliwsza na… geriatrii? A może w administracji?”
Błagałem. Potrzebowałem hałasu. Potrzebowałem chaosu, żeby zagłuszyć ciszę, w której kiedyś rozbrzmiewał głos Daviesa. „Mogę się tym zająć” – powiedziałem, nienawidząc desperacji w swoim głosie.
Zatrudnił mnie jako przypadek charytatywny. Doświadczonego pracownika, żeby poprawić wizerunek szpitala. I przez trzy lata traktował mnie jak mebel. Kwestionował moje decyzje dotyczące triażu. Stał nade mną, kiedy zakładałam kroplówki. Mówił do mnie powoli, jakby utykanie wpływało na mój mózg.
Brałem nocne dyżury, których nikt nie chciał. Organizowałem szafy z zaopatrzeniem, aby rezydenci mogli znaleźć potrzebne rzeczy w kilka sekund, oszczędzając cenne minuty podczas dyżurów. Wyłapywałem błędy w podawaniu leków, które „gwiazdy” medycyny przeoczyli, bo byli zbyt zajęci flirtowaniem z pielęgniarkami. Po cichu prowadziłem ten oddział ratunkowy z cienia, naprawiając ich błędy, wygładzając krawędzie, sprawiając, że wyglądali jak bohaterowie, podczas gdy ja, kuśtykając w tle, niewidzialny.
Niewdzięczni? Nie, to nie było odpowiednie słowo. Byli nieświadomi. Stali na fundamencie, który budowałem każdej nocy i kpili z pęknięć w cemencie.
Koniec Flashbacku.
„Widoczność na cel!” krzyknął pilot. „Aniele Sześć, do drzwi! Mamy sześćdziesiąt sekund!”
Szef załogi odczepił się od ściany i skinął na mnie, żebym podszedł. Wstałem. Noga mi się ugięła, tylko na sekundę, ale zmusiłem się, żeby ją zablokować. Nie teraz. Nie możesz teraz zrezygnować.
Podszedłem do otwartych drzwi.
Wiatr uderzył mnie jak potężny cios, wrzeszcząc z prędkością stu mil na godzinę. Deszcz smagał mnie po twarzy, piekąc jak śrut.
Pod nami, częściowo zasłonięty kłębiącymi się szarymi chmurami, widniał samolot. Był to zmodyfikowany Boeing 737, pomalowany w ciemne, dyplomatyczne barwy. Szarpał w turbulencjach niczym ranny wieloryb na wzburzonym morzu. Właz w górnej części kadłuba był otwarty – dostęp do awaryjnej obsługi technicznej.
Wyglądało niemożliwie małe. Maleńki kwadracik światła w chaotycznej pustce.
„Sprawdź uprząż!” krzyknął szef, wbijając karabinek w mój kamizelkę. Szarpnął za niego gwałtownie. „Dasz radę! Posłuchaj mnie! Ścinanie wiatru będzie próbowało walnąć cię o kadłub! Trzymaj nogi na zewnątrz! Nie… powtarzam… nie patrz w dół!”
„Patrzę na właz!” – krzyknąłem.
„Idź! Idź!”
Zszedłem z krawędzi.
Świat się zawalił. Przez ułamek sekundy byłem w stanie nieważkości. Potem lina pękła i zawisłem pięć tysięcy stóp nad ciemną okolicą, wirując w podmuchach wirnika.
Deszcz mnie oślepił. Chłód uderzył mnie natychmiast, przeszywając skafander. Machałem dziko, wiatr bawił się mną jak zabawką. Samolot uniósł się ku mnie, niczym potężna metalowa ściana wznosząca się w górę.
Rozbić się.
Moje buty uderzyły w kadłub w pobliżu włazu. Uderzenie przeszyło moją chorą nogę aż do biodra, oślepiający, biały błysk bólu, który prawie pozbawił mnie przytomności. Zacisnąłem zęby, czując smak krwi.
Ruszaj się. Ruszaj się albo giń.
Rzuciłem się do chwytu. Mokry metal był śliski. Rękawice mi się zsunęły. Drapałem się, znajdując oparcie, i podciągnąłem się w stronę otwartego włazu. Z wnętrza wyciągnęły się ręce – zdesperowane, zakrwawione dłonie chwytające uprząż, skafander, wszystko, co mogły utrzymać.
Wciągnęli mnie do środka.
Upadłem na metalową kratę wnętrza samolotu, łapiąc oddech.
Zmiana otoczenia była natychmiastowa i brutalna. Ryk wiatru został stłumiony, zastąpiony wysokim piskiem silników odrzutowych i alarmami – tak wieloma alarmami.
Powietrze było rozrzedzone. Zimne. I cuchnęło.
Pachniało paliwem lotniczym, ozonem i tym gęstym, miedzianym zapachem ogromnej utraty krwi. To był zapach namiotu w Kandaharze. To był zapach katastrofy.
Podniosłem się. Kabina była koszmarem. Awaryjne oświetlenie zalewało wszystko mdłym, pulsującym czerwonym światłem stroboskopowym. Maski tlenowe zwisały z sufitu niczym martwe węże, kołysząc się w rytm turbulencji. Siedzenia zostały wyrwane, żeby zrobić miejsce na ładunek, ale teraz ten ładunek był luźny – skrzynie przewrócone, a zapasy medyczne rozrzucone niczym konfetti.
I ciała.
Ośmiu marines. Rozrzuceni po pokładzie na improwizowanych noszach.
Wstałem, zrzucając uprząż. Ból w nodze był teraz głuchym rykiem, tłumionym przez znajomą, zimną czystość sali urazowej.
Młody mężczyzna w kombinezonie lotniczym Sił Powietrznych podszedł do mnie chwiejnym krokiem. Był cały we krwi. Jego oczy były szeroko otwarte, źrenice rozszerzone paniką. Spojrzał na mnie, potem na moją nogę, a potem na moją twarz.
„Czy ty… czy ty jesteś chirurgiem?” wyjąkał. „Mówili… mówili, że specjalistą”.
„Jestem specjalistą” – powiedziałem, a mój głos przebił się przez hałas. „Raport o stanie. Już teraz”.
„Ja… ja nie mogę…” Hiperwentylował. „Za dużo krwi. Nie mogę jej zatrzymać. Senator… jego ciśnienie wynosi sześćdziesiąt na czterdzieści. I Brennan… o Boże, Brennan.”
Przepchnąłem się obok niego. „Weź się w garść, Lotniku! Mów do mnie!”
„Torres” – wyszeptał. „Mam na imię Torres. Jestem… technikiem. Nie chirurgiem. Nie wiem, co robić!”
„Pójdź za mną, Torres. Tak właśnie powinieneś zrobić.”
Rozejrzałem się po pokoju. Triaż. Wszystko zajęło kilka sekund.
Pacjent 1: Nieprzytomny. Nierównomierne unoszenie klatki piersiowej. Odma opłucnowa prężna.
Pacjent 2: Krzyczy. Złamanie wieloodłamowe kości udowej. Bolesne, ale stabilne drogi oddechowe.
Pacjent 3: Senator. Blady, spocony. Wzdęty brzuch. Krwawienie wewnętrzne. Krytyczny.
A potem go zobaczyłam.
Oparty o grodzię, siedział wyprostowany w kałuży własnej krwi.
Brennan.
Wyglądał starzej, niż go zapamiętałem. Chłopięca łagodność zniknęła, zastąpiona przez ostre rysy zawodowego żołnierza. Ale oczy pozostały te same.
Trzymał przy piersi zwitek gazy, ale krew sączyła mu się przez palce, ciemna i równomierna. Z klatki piersiowej, tuż pod lewym obojczykiem, wystawał poszarpany kawałek szarego metalu – fragment deski rozdzielczej, który odpadł podczas eksplozji.
Wibrował wraz z ruchem samolotu. Każde drgnięcie było o milimetr bliżej tętnicy podobojczykowej.
Spojrzał w górę. Jego twarz była szara, pozbawiona koloru. Zobaczył mnie i na jego ustach pojawił się słaby, krzywy uśmiech.
„Cap” – wydyszał. Krew zabulgotała mu w kąciku ust. „Mówiłem im… mówiłem im, że przyjdziesz”.
Uklękłam obok niego, ignorując krzyk protestu wywołany moim własnym zranieniem. Położyłam dłoń na jego dłoni, czując ciepło krwi. Była gorąca. Za gorąca.
„Jestem tutaj, Brennan” – powiedziałem łamiącym się głosem. „Jestem tutaj”.
„Naprawdę… tym razem wdepnęłam w to… prawda?”
„Zawsze byłeś magnesem na kłopoty” – powiedziałem cicho. Sprawdziłem metal. Był mocno zaklinowany. Gdybym go pociągnął, wykrwawiłby się. Gdyby turbulencje go przesunęły, wykrwawiłby się.
Spojrzałam na Torresa. „Potrzebuję USG. Potrzebuję zacisków. Potrzebuję ssania. Natychmiast”.
„My… my nie mamy sterylnego pola” – wyjąkał Torres. „Samolot skacze na wszystkie strony. Jeśli go otworzysz…”
„Jeśli tego nie zrobię, on umrze” – warknąłem.
„Ale senator!” Torres wskazał na mężczyznę po drugiej stronie kabiny. „Senator się rozbija! Pułkownik powiedział, że senator jest priorytetem!”
Spojrzałem na senatora. Był nieprzytomny. Miał płytki oddech. Prawdopodobnie pęknięta śledziona. Potrzebował laparotomii. Potrzebował chirurga, który zaciśnie naczynie i usunie narząd. To był dwudziestominutowy zabieg w szpitalu. Tutaj? To była wojna.
Potem spojrzałem z powrotem na Brennana. Metal lekko się przesunął, gdy samolot uderzył w dziurę powietrzną. Jęknął, a jego oczy wywróciły się.
„Torres” – powiedziałem – „ile czasu ma senator?”
„Może dziesięć minut. Jego ciśnienie spada.”
„A Brennan?”
Torres spojrzał na ostry metal. „Jeśli to coś ruszy się jeszcze o cal? Zero minut.”
Samolot znów spadł. Światła migotały.
Znów byłem na pustyni. Znów byłem w katastrofie helikoptera. Stałem między dwoma niemożliwymi wyborami.
Uratuj VIP-a, a mój medyk zginie.
Uratuj mojego medyka, a misja się nie powiedzie, senator zginie, a ja trafię do więzienia.
W mojej głowie rozbrzmiał głos Morrisona: Nie masz kwalifikacji. Jesteś zepsuty.
Spojrzałem w oczy Brennana. Jego wzrok słabł.
„Nie…” wyszeptał. „Nie martw się o mnie, Kapitanie. Zadzwoń do… zadzwoń do senatora”.
Poświęcił się. Znów. Tak jak wtedy, gdy rzucił się dla mnie w ogień.
Coś we mnie pękło. Zimna, wyrachowana część mnie – ta, która przestrzegała protokołów, ta, która słuchała Morrisona, ta, która ukrywała się w schowku na zapasy – roztrzaskała się.
Wstałem. Podłoga uginała się pod moimi stopami.
„Torres” – powiedziałem przerażająco spokojnym głosem. – „Przygotuj Senatora”.
Torres skinął głową, wyglądając na ulżonego. „Dobra. Zabieram się do tego.”
„A Torres?”
Spojrzał wstecz.
„Postaw obok niego drugą tacę.”
Torres zamarł. „Co? Dlaczego?”
Zdjąłem rękawice lotnicze i założyłem lateksowe. Głośno trzasnęły w cichej kabinie.
„Bo dziś nikogo nie stracimy” – powiedziałem, wpatrując się w metal w piersi Brennana. „Operujemy ich oboje”.
„W… tym samym czasie?” Torres spojrzał na mnie jak na wariatkę. „To niemożliwe. Jesteś jedną osobą!”
„Jestem Aniołem Sześć” – powiedziałem. „Zrobiłem sześć naraz. Dwa to wakacje”.
Ruszyłem w stronę zapasów, moje utykanie zniknęło, zastąpione śladami drapieżnika.
„Zapnijcie je, Torres. I módlcie się do Boga, w którego wierzycie, żeby te turbulencje ustały na pięć minut. Zaraz zrobi się niezły bałagan”.
Część 3: Chirurg w burzy
„Zwariowałeś” – wydyszał Torres. Samolot zakołysał się, rzucając nim o rząd zabezpieczonych skrzyń ładunkowych. „Nie można operować dwóch pacjentów w stanie krytycznym jednocześnie w czasie burzy! To… to błąd w sztuce lekarskiej! To morderstwo!”
Nie odpowiedziałem. Już się ruszyłem.
Mój świat się skurczył. Ryk silników, wyjący wiatr na zewnątrz, migoczące czerwone światła – wszystko to zniknęło w tle szumu. Mój wzrok zawęził się do dwóch punktów w przestrzeni: rozdętego brzucha Senatora i poszarpanego metalu wystającego z piersi Brennana.
„Połóżcie Senatora na prowizorycznym stole” – rozkazałem, wskazując na dwie solidne, połączone ze sobą skrzynie. „Przypnijcie go. Mocno. Nie chcę, żeby się przesunął choćby o milimetr, kiedy ten ptak spadnie”.
Torres zawahał się, jego wzrok błądził to do mnie, to do umierających mężczyzn.
„Ruszaj się, Lotniku!” – warknąłem. Głos dowódcy – którego nie używałem od katastrofy – zatrzeszczał jak bicz.
Skoczył. „Tak, proszę pani!”
Podczas gdy on próbował podnieść Senatora, klęczałem obok Brennana. Dryfował, jego wzrok tracił ostrość. Ból wprawiał go w szok.
„Zostań ze mną, Marine” – powiedziałem, sprawdzając jego puls. Był nitkowaty i szybki. „Musisz być przytomny”.
„Obudziłeś się?” – wybełkotał Brennan, a w jego głosie słychać było cichą śmiech, który bulgotał krwią. „Najpierw… postawisz mi drinka?”
„Chcę, żebyś przytrzymał retraktor” – powiedziałem beznamiętnie.
Zamrugał, a jasność umysłu przebiła się przez mgłę. „Co?”
„Nie mogę być w dwóch miejscach naraz. Muszę otworzyć Senatora, znaleźć rurkę do udrażniania i założyć zacisk. Podczas gdy to robię, ktoś musi uciskać twoją tętnicę podobojczykową, żebyś nie umarł. Torres będzie mi asystował. Zostaje ci ty.”
„Ja… ja nie mogę…”
„Jesteś medykiem, Brennan. Jesteś najlepszym medykiem, jakiego kiedykolwiek wyszkoliłem. Znasz anatomię. Wiesz, gdzie jest punkt nacisku”.
„Cap… Mam w piersi kawałek samolotu.”
„A prawa ręka, którą masz, działa bez zarzutu” – powiedziałem, chwytając go i przyciskając do jego własnej klatki piersiowej, tuż obok ostrego metalu. „Zamierzam owinąć ten przedmiot. Ty będziesz trzymał to opatrunek w miejscu. Jeśli poczujesz ciepło krwi, naciskaj mocniej. Rozumiesz?”
Spojrzał na mnie, strach walczył z treningiem. W końcu trening zwyciężył. Skinął głową. „Roger.”
Wstałem. Torres przypiął Senatora. Mężczyzna był szary, a jego oddech był urywany.
„Brzuch jest sztywny” – zameldował Torres drżącym, ale dźwięcznym głosem. „Ciśnienie spada. Pięćdziesiąt na trzydzieści”.
„Krwawi mu do brzucha. Pęknięta śledziona” – zdiagnozowałem bez skanowania. „Skalpel”.
Torres mi to podał.
Samolot przechylił się ostro w prawo. Grawitacja się zmieniła. Wyprostowałem się, zaciskając chorą nogę na przykręconej ramie podłogi. Ból był teraz krzykiem, niczym rozgrzany do białości pręt wbijający się w moją kość piszczelową, ale przyjąłem go z zadowoleniem. Ból się nasilał. Ból był prawdziwy.
„Nacięcie” – oznajmiłem.
Naciąłem. Nacięcie w linii środkowej, prosto w dół brzucha. Natychmiast wypłynęła ciemna krew – za dużo.
"Ssanie!"
„Ssanie jest… słabe!” krzyknął Torres, bawiąc się przenośną pompą. „Wahania mocy!”
„Zapomnij o pompce! Podkładki na kolana! Spakuj!”
Wpychałem gaziki do jamy, na oślep wchłaniając krew. Moje dłonie poruszały się same, kierowane przez trzy lata wypartej pamięci mięśniowej. Wyczułem śledzionę – była roztrzaskana, niczym miazga tkanki. Tętnica pompowała krew w pustkę.
„Znalazłem” – wycedziłem. „Przecięta tętnica śledzionowa. Zacisnąć.”
Torres założył mi na zakrwawioną dłoń zacisk naczyniowy.
Zanurzyłem się z powrotem. „Nie widzę… potrzebuję więcej światła!”
Torres chwycił latarkę Maglite i poświecił nią w nacięcie. Promień światła zadrżał, gdy samolot zadrżał.
"Stały!"
„Próbuję!”
Poczułem puls tętnicy na opuszku palca. Raz, dwa, zacisk.
Trzask.
Przepływ ustał.
„Mam” – wydyszałem. „Krwawienie opanowane. Teraz my…”
PĘKAĆ.
Hałas głośniejszy niż silniki. Samolot spadł – nie opadł, tylko spadł . Swobodny spadek.
Unosiliśmy się w powietrzu. Przez dwie przerażające sekundy byliśmy w stanie nieważkości. Krew z otwartej jamy unosiła się w kulkach czerwonej rtęci. Instrumenty oderwały się od tacy.
Wtedy skrzydło złapało powietrze i gwałtownie opadliśmy.
Uderzyłam mocno o podłogę, moje chore kolano przyjęło impet. Krzyknęłam krótkim, ostrym dźwiękiem, który wyrwał się z mojego gardła.
„Cap!” krzyknął Brennan z narożnika.
Podniosłam się, ignorując ból. „Torres! Status!”
„Senator jest… nadal zaciśnięty! Zacisk trzymał!”
„Brennan?” Odwróciłam się.
Brennan został rzucony na gródź. Metal w jego klatce piersiowej się przesunął.
Świeża, jaskrawoczerwona krew tryskała wokół brzegów rany. Rozprysk tętniczy.
„To… to się ruszyło” – wysapał Brennan, ściskając ranę. „Cap… nie mogę tego utrzymać”.
„Do cholery!” Zostawiłem Senatora. „Torres, zamknij Senatora! Zapnij go zszywkami! Tylko zaklej skórę, żeby się nie rozpruł!”
„Ja? Nigdy nie zamknąłem—”
„Zrób to!”
Przesunąłem się po zakrwawionej podłodze w stronę Brennana. Metalowy odłamek był skręcony. Trafił w kość podobojczykową. Szybko tracił krew.
„Puść” – rozkazałem, odrywając jego dłoń.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
