Rozdział 1: Dziewczyna w deszczu
Deszcz nie padał po prostu; to był fizyczny atak. Uderzał w jej ciało niczym seria pięści, każda zimna kropla była jak uderzenie w cienką sukienkę. Otworzyła usta, żeby krzyknąć, ale burza stłumiła dźwięk, napełniając jej usta łzami. Czarny SUV, który bezceremonialnie zrzucił ją na śliski asfalt, już zniknął, a jego tylne światła były bladą czerwoną smugą, znikającą w gwałtownej nocy Georgii. Była tutaj. Teraz. Sama.
Panika drapała ją w gardło. Z gardłowym szlochem wbiła paznokcie w szorstki beton ulicy, wlokąc się boleśnie cal po calu w stronę krawężnika. Jej nogi, bezużyteczne i zdrętwiałe, ciągnęły się za nią niczym kotwica, niczym dwa ciężary, które zmuszona była dźwigać w nieskończoność. Miała dwadzieścia cztery lata i właśnie zostawiono ją na śmierć. Nie czystą kulą ani cichą trucizną, ale deszczem, zimnem i brutalną obojętnością porzucenia. Było dokładnie tak, jak chciał jej ojciec, senator William Sullivan. Miała tu umrzeć, zapomniana.
Marcus Brennan zsiadł z harleya, zanim jego mózg w pełni przetworzył to, co widziały jego oczy. Pięćdziesiąt dwa lata instynktu – tego samego surowego, wyćwiczonego na polu bitwy instynktu, który trzymał go przy życiu przez trzy tury w Afganistanie – ożył z rykiem. To był głos, który znał lepiej niż swój własny, głos sierżanta w jego duszy krzyczącego: Ruszaj się, żołnierzu, ruszaj się teraz!
Deszcz uderzył go niczym grad kul, gdy biegł przez ulicę, a jego ciężkie buty rozbryzgiwały się w rzekach tworzących się w rynsztokach. Ukląkł obok zwiniętej postaci, a serce waliło mu w żebrach. „Hej” – powiedział, a jego głos brzmiał jak niski pomruk w porównaniu z furią burzy. „Hej, słyszysz mnie?”
Kobieta uniosła głowę powolnym, bolesnym ruchem. Jej usta miały przerażający odcień błękitu, a ciemne włosy przylepiły się do twarzy, która mogłaby być piękna, gdyby nie była wykrzywiona maską zimna i skrajnego strachu. Jej cienka, przemoczona sukienka przylegała do ciała jak druga skóra, nie dając żadnej ochrony przed wieczorem, który nagle zamienił się w dziką bestię.
„Proszę” – wydusiła z siebie piskliwym szeptem, który niemal zagłuszył wiatr. „Proszę… nie… nie dzwoń do nikogo”.
Spojrzenie Marcusa powędrowało w stronę wózka inwalidzkiego leżącego na boku kilka stóp dalej, którego metalowa rama lśniła w nieregularnym świetle latarni. Uklęknął obok niej na jedno kolano. Z bliska wyglądała jeszcze młodziej, niż mu się zdawało, może na jakieś dwadzieścia kilka lat.
„Do nikogo nie dzwonię” – obiecał, cicho i spokojnie. To był ten sam ton, którego używał całe życie temu, uspokajając przerażonych cywilów na zakurzonych ulicach Kandaharu. „Ale tu zamarzniesz na śmierć. Mam sklep dwie przecznice stąd. Jest ciepło. Jest sucho. Mogę cię tam zawieźć?”
Jej oczy, szeroko otwarte z przerażeniem, które sięgało głębiej niż chłód, przelatywały obok niego, gorączkowo rozglądając się po pustej, zalanej deszczem ulicy. Szukała kogoś, a może kogoś nieobecnego. „Znajdą mnie” – wyszeptała, a całe jej ciało drgnęło w gwałtownym dreszczu, który zdawał się wstrząsać jej kośćmi.
Włosy stanęły dęba Marcusowi na karku. „Kto cię znajdzie?”
Nie odpowiedziała, kolejny dreszcz wstrząsnął nią od stóp do głów. To wystarczyło Marcusowi. Pytania mogły poczekać. Szczegóły można było ustalić później. Teraz ta młoda kobieta potrzebowała ciepła, inaczej zniknie, zanim wzejdzie słońce.
„Teraz cię odbiorę” – powiedział głosem nie pozostawiającym miejsca na sprzeciw. „Obejmij mnie za szyję, jeśli potrafisz”.
Zawahała się tylko na ułamek sekundy, błysk nieufności w jej oczach, zanim jej zimne, drżące palce dotknęły kołnierzyka jego koszuli. Marcus wsunął jedno silne ramię pod jej kolana, a drugie pewnie za jej plecy. Uniósł ją z zimnej, mokrej ziemi. Ważyła prawie nic, jak dziecko.
„Moje krzesło” – mruknęła, opierając się o jego klatkę piersiową.
Wrócę po to. Obiecuję.
Zaniósł ją przez ulewę do swojego harleya, osłaniając ją najlepiej, jak potrafił, własnym ciałem. Jego skórzana kurtka była przemoczona, ale wciąż dawała resztki ciepła. Zrzucił ją z ramion i z pewnym trudem owinął nią jej drżące ramiona.
„Trzymaj się mnie mocno” – polecił, sadzając ją przed sobą na siodełku motocykla. „Nie puszczaj mnie za nic w świecie”.
Jej ramiona oplotły jego talię, a jej uścisk był zaskakująco silny. Nawet przez mokrą koszulę czuł gwałtowne drżenie, które ją pochłaniało. Marcus kopnął potężny silnik, którego ryk był niczym wyzwanie rzucone burzy. Ostrożnie wjechał na ulicę, walcząc z każdym instynktem, który nakazywał mu dodać gazu, by jak najszybciej zapewnić jej bezpieczeństwo. Ale drogi były śliskie i zdradliwe, a ostatnią rzeczą, jakiej potrzebowała, było przeżycie hipotermii, a potem śmierć w wypadku motocyklowym.
Nigdy odległość dwóch przecznic nie wydawała się tak długa.
Sklep rowerowy Brennan's Bikes & Repairs mieścił się na narożnej działce, która widziała lepsze dekady. Ceglany budynek był stary, namalowany szyld wyblakły, a większość porządnych ludzi w Milbrook w stanie Georgia wolała przechodzić przez ulicę niż przechodzić obok jego brudnych okien. Marcusowi to bardzo odpowiadało. Wolał ciszę.
Wjechał Harleyem do obszernego garażu i zgasił silnik. Nagła cisza była szokująca, niemal tak głośna, jak burza wciąż szalejąca na zewnątrz.
„Jesteśmy na miejscu” – powiedział cicho, łagodnym głosem. „Jesteś już bezpieczny”.
Zaniósł ją ponownie, przez garaż pełen duchów motocykli w różnym stanie technicznym, do małego pokoju na zapleczu, który służył mu za mieszkanie. Nie było w nim wiele: łóżko starannie pościelone w kącie, mały aneks kuchenny, łazienka ledwie na tyle duża, żeby się w niej obrócić. Ale było ciepło i sucho.
Marcus posadził ją w jedynym wygodnym meblu, jaki posiadał – starym, przeładowanym fotelu rozkładanym, który należał do jego ojca. Natychmiast zabrał się do pracy, chwytając każdy koc, jaki udało mu się znaleźć, z łóżka i pobliskiego kufra.
„Muszę cię ogrzać” – powiedział, okrywając ją nimi jeden po drugim, aż zagrzebała się w kokonie z wełny i bawełny. „Zaparzę kawę. Pijesz kawę?”
Skinęła słabo i niepewnie głową.
„Dobrze. To dobrze.”
Zajął się ekspresem do kawy, dając jej chwilę spokoju. Jego dłonie poruszały się z automatyczną, wyćwiczoną sprawnością, ale w głowie huczało mu w szwach. Czysty, zwierzęcy strach w jej oczach. Rozpaczliwy sposób, w jaki rozglądała się po ulicy. Znajdą mnie. Kim byli ci „oni”? I jaki potwór zostawia młodą kobietę na wózku inwalidzkim, by zginęła w burzy?
Ekspres do kawy dokończył zaparowywanie. Marcus nalał ciemnego, parującego płynu do dwóch ciężkich kubków i zaniósł je, stawiając przed nią metalowe składane krzesło.
„Jestem Marcus” – powiedział, podając jej kubek. „Większość ludzi mówi na mnie Tank”.
Objęła obiema dłońmi ciepłą ceramikę, pozwalając, by ciepło przeniknęło jej zmarznięte palce. „Dziękuję” – powiedziała, jej głos stał się mocniejszy, choć wciąż drżący. „Za to, że się zatrzymałeś. Nie musiałeś”.
„Nikt nie powinien zostawać sam w taką pogodę” – powiedział po prostu, upijając łyk kawy. Pozwolił, by cisza między nimi zapadła na chwilę, zanim zapytał: „Chcesz mi powiedzieć, jak masz na imię?”
Długo milczała, wpatrując się w parę unoszącą się z kubka. W końcu, tak cicho, że prawie jej nie zauważył, powiedziała: „Emma”.
„Emma. Ładne imię”. Marcus odstawił kubek na betonową podłogę. Musiał zapytać. Musiał wiedzieć. „Emma, nie będę cię naciskał, ale muszę wiedzieć. Czy ktoś ci robi krzywdę? Bo jeśli tak… Mogę pomóc”.
Jej oczy natychmiast napełniły się łzami. Zamrugała, by je powstrzymać, gestem pełnym dumy i zawziętości. „Nie możesz mi pomóc” – wyszeptała. „Nikt nie może”.
„Wypróbuj mnie.”
„Nie rozumiesz. Osoba, która to zrobiła…” Zacisnęła usta w cienką, wąską linię. „Jest potężny. Ma pieniądze. Ma znajomości. Ma…”
„Stawiałem czoła talibskim watażkom, mając do dyspozycji jedynie karabin i trzy sztuki amunicji” – powiedział Marcus, a jego głos brzmiał cicho i stanowczo w małym pomieszczeniu. „Kimkolwiek jest ten facet, gwarantuję ci, że mnie nie przeraża”.
Emma wpatrywała się w niego. Po raz pierwszy naprawdę mu się przyjrzała, jej wzrok ogarnął wyblakłe wojskowe tatuaże na jego przedramionach, sieć starych blizn na kostkach, twarde, nieustępliwe rysy twarzy, która widziała rzeczy, których większość ludzi nawet nie potrafi sobie wyobrazić.
„Dlaczego?” – zapytała ledwo słyszalnym głosem. „Dlaczego miałbyś mi pomóc? Przecież nawet mnie nie znasz”.
Pytanie wylądowało z siłą fizycznego ciosu, uderzając w coś głębszego, niż mogła sobie wyobrazić. Marcus milczał przez chwilę, a przestrzeń między nimi wypełnił odgłos deszczu uderzającego o metalowy dach.
„Bo dwadzieścia lat temu ktoś powinien był pomóc mojemu synowi” – powiedział w końcu, a słowa smakowały mu w ustach jak rdza. „A nikt tego nie zrobił. Zginął, bo wszyscy bali się przeciwstawić człowiekowi, który go zabił”.
Emma wstrzymała oddech. „Przepraszam.”
„Ja też”. Marcus pochylił się do przodu, opierając przedramiona na kolanach. „Słuchaj, nie proszę cię, żebyś mi całkowicie zaufał. Jestem obcy. Ale proszę cię, żebyś pozwolił mi pomóc ci przetrwać dzisiejszą noc. Jutro, jeśli chcesz wyjechać, zawiozę cię, dokądkolwiek zechcesz. Bez zadawania pytań. Ale dziś wieczorem zostaniesz tutaj. Tam, gdzie jest ciepło. Umowa stoi?”
Przyglądała się jego twarzy, jej wzrok błądził po zmęczonych oczach, po głębokich zmarszczkach wokół ust. Szukała kłamstwa, pułapki. Nie znalazła. Powoli skinęła głową.
"Umowa."
Marcusa ogarnęło nagłe i nieoczekiwane uczucie ulgi. Odzyskał jej wózek inwalidzki i niósł go z powrotem przez deszcz, który jakimś sposobem stał się jeszcze bardziej intensywny. Kiedy wrócił, przemoczony do szpiku kości po raz drugi tej nocy, Emma w końcu przestała drżeć, choć wciąż ściskała stertę koców na ramionach, jakby była tarczą.
Rozstawił sobie prowizoryczne łóżko na podłodze garażu, zostawiając jej fotel z funkcją rozkładania. Nie było wygodne, ale spał już w o wiele gorszych miejscach.
„Postaraj się trochę odpocząć” – powiedział jej od progu. „Zastanowimy się nad tym rano”.
Ale sen nie przychodził Marcusowi Brennanowi łatwo. Leżał na zimnym betonie, wpatrując się w cienie na suficie i słuchając nieustannego rytmu deszczu uderzającego o dach. Co kilka minut słyszał, jak Emma wierci się na starym krześle, a skóra cicho skrzypiała. Ona też nie spała. Burza na zewnątrz była prawdziwą burzą, ale to nic w porównaniu z tą, która właśnie wkroczyła w jego życie, przynosząc ze sobą duchy przeszłości, przed którą przez dwie dekady próbował uciec. Deszcz bębnił jednostajnym, żałobnym bębnieniem o cienki metalowy dach.
Rozdział 2: Obietnica złożona w żałobie
Deszcz bębnił miarowo, żałobnie o cienki metalowy dach. To był dźwięk, który Marcus zazwyczaj uważał za kojący, rytm, który mógł go ukołysać do snu. Ale dziś wieczorem był to dźwięk złamanej obietnicy, życia zmarnowanego. To był dźwięk burzy, w której została pozostawiona. To był dźwięk burzy w jego wnętrzu, budzącej się z długiego i gorzkiego snu.
Około drugiej w nocy jej głos przebił się przez ciemność, cichy, ale wyraźny. „Marcus?”
Natychmiast się ocknął. „Tak.”
„Osoba, która mnie tam zostawiła…” – Urwała, a on usłyszał jej urywany oddech. – „To nie był przypadkowy nieznajomy”.
Czekał, pozwalając ciszy się przeciągać, dając jej przestrzeń, by mogła powiedzieć to, co należało powiedzieć.
„To był mój ojciec.”
Marcus powoli usiadł, a szorstki koc zsunął mu się z ramion. Chłód betonowej podłogi przenikał go do szpiku kości. „Ojciec zostawił cię na deszczu?”
„Jego ludzie tak zrobili. Na jego rozkaz”. Jej głos był teraz płaski, wyprany z emocji, jakby recytowała fakt z podręcznika. „Chciał, żebym umarła, ale nie chciał sobie brudzić rąk. Myślał, że burza wykona za niego całą robotę”.
Nie mógł tego pojąć. Słowa nie pasowały do siebie w żaden sensowny sposób. „Dlaczego? Dlaczego twój własny ojciec miałby chcieć twojej śmierci?”
Cisza, która zapadła, była tak długa i ciężka, że Marcus myślał, że nie odpowie. Kiedy w końcu się odezwała, jej głos był ledwie szeptem.
„Bo jestem dla niego wstydem. Balastem”. Kolejna pauza, a potem ostateczny, druzgocący cios. „Moim ojcem jest senator William Sullivan”.
Marcus poczuł się, jakby ktoś uderzył go prosto w brzuch, wybijając całe powietrze z płuc. Senator William Sullivan. Człowiek, którego twarz widniała na billboardach w całej Georgii. Człowiek, którego hasło wyborcze – Wartości Rodzinne Przede Wszystkim – powtarzano do znudzenia w każdej reklamie politycznej, w każdym wywiadzie, przy każdej starannie zaaranżowanej sesji zdjęciowej z jego idealną, wyimaginowaną rodziną. Człowiek, który był faworytem w wyścigu o fotel gubernatora.
„To twój ojciec” – powtórzył Marcus, a słowa brzmiały obco w jego ustach.
„Był” – powiedziała Emma, a w jej głosie zabrzmiała gorycz. „Przestał być moim ojcem w dniu, w którym obudziłam się na szpitalnym łóżku i nie czułam nóg”.
Marcus wstał i poszedł do aneksu kuchennego. Nie pytał. Po prostu zaczął parzyć kawę. Zapowiadała się bardzo długa noc.
Gdy kawa się zaparzyła, zaczęła mówić. Słowa płynęły strumieniem, jakby tama w końcu pękła. Usiadła prościej w fotelu, wciąż otulona kocem, ale jej postawa się zmieniła. Nie była już tylko ofiarą; stała się świadkiem.
„Wypadek miał miejsce dwa lata temu” – zaczęła, a jej głos nabierał siły. „Kierowca ciężarówki zasnął za kierownicą. Uderzył czołowo w mój samochód, jadąc z prędkością sześćdziesięciu mil na godzinę. Lekarze powiedzieli, że to cud, że w ogóle przeżyłam”.
„Ale twoje nogi…”
„Uraz rdzenia kręgowego. Niekompletny T10, tak to nazwali”. Zacisnęła szczękę, mięsień na jej policzku drgnął. „Może kiedyś znowu bym chodziła. Z odpowiednią terapią, odpowiednią ilością pracy. Ale to wymagałoby, żeby ktoś faktycznie zainwestował w mój powrót do zdrowia”.
„A twój ojciec nie”. To nie było pytanie.
„Mój ojciec odwiedził mnie dokładnie raz w szpitalu”. Zaśmiała się krótko i bez humoru. „Wiesz, co mi powiedział, Marcus? Spojrzał na mnie, leżącą z rurkami wychodzącymi z każdej części ciała i zapytał: »Jak mam to wytłumaczyć dawcom?«”. Głos jej się załamał. „Nie »Jak się czujesz?«, nie »Czego potrzebujesz?«, tylko… dawcy”.
Historia wypłynęła z niej, trucizna, którą zbyt długo w sobie dusiła. Tydzień po tej wizycie pojawił się jego szef sztabu, zimny mężczyzna o nazwisku Blackwell, ze stertą papierów. Dokumenty transferowe. Przenieśli ją do prywatnej placówki o nazwie Sunrise Care Center.
„Sprawiali, że brzmiało to tak miło i spokojnie” – powiedziała, ściszając głos. „Ale tak nie było. To było więzienie. Trzymali mnie pod wpływem narkotyków, środków uspokajających. Budziłam się i nie wiedziałam, jaki jest dzień, jaki miesiąc. Niektórzy pracownicy byli w porządku, ale inni…” Objęła się ramionami, jakby poczuła urojony chłód. „Nie byli mili”.
Marcus poczuł, jak w jego piersi narasta znajomy, rozpalony do białości gniew. To była ta sama wściekłość, która niemal go pochłonęła po śmierci syna, Jake'a. Ta sama wściekłość, którą przez dwadzieścia lat próbował zagłuszyć pod ciężarem smaru, stali i ciszy.
„Jak długo tam byłeś?” zapytał napiętym głosem.
„Prawie dwa lata. Mój ojciec płacił im pięćdziesiąt tysięcy dolarów miesięcznie, żeby mnie uciszyć i ukryć. Pięćdziesiąt tysięcy” – powtórzyła, a ta kwota była przekleństwem. „Podczas gdy on stał na scenie, mówiąc o wartościach rodzinnych i o tym, jak ważne jest dbanie o bliskich”.
„Jak się wydostałeś?”
Przez jej twarz przemknął błysk czegoś – dumy, buntu. „Był nowy sanitariusz. Młody facet, może dziewiętnaście lat. Nie był taki jak pozostali. Naprawdę rozmawiał ze mną jak z człowiekiem. Pewnej nocy, podczas zmiany dyżuru, zostawił drzwi otwarte. Nie wiem, czy celowo, czy przez przypadek, ale zaryzykowałam. Wyjechałam z tego budynku o trzeciej nad ranem i nigdy nie spojrzałam wstecz”.
Spojrzała mu w oczy, jej własne spojrzenie było twarde jak krzemień. „To było trzy tygodnie temu. Od tamtej pory żyję na ulicy. Żebrząc o jedzenie, śpiąc w bramach. Zaczynałam myśleć, że może… może śmierć będzie łatwiejsza. A potem nadeszła ta noc”.
Marcus poskładał to do kupy. „Ludzie twojego ojca cię znaleźli”.
„Szukali mnie odkąd uciekłam. Dziś w nocy w końcu mnie dopadli”. Jej głos znów zadrżał. „Złapali mnie spod sklepu spożywczego i wrzucili do furgonetki. Dowódca – Blackwell – powiedział, że mój ojciec chciał „trwale rozwiązać tę sytuację”. Zawieźli mnie na róg ulicy i po prostu… wyrzucili”.
Spodziewałem się, że umrzesz z wychłodzenia, pomyślał Marcus. Brak bezpośrednich dowodów, brak świadków. Tragiczna historia na szóstą rano: niezrównoważona psychicznie córka pogrążonego w żałobie urzędnika państwowego oddaliła się i nie przetrwała żywiołów.
Emma zacisnęła dłonie w pięści, leżące na kolanach. „Mój ojciec zagrałby przed kamerami pogrążonego w żałobie rodzica. Jego notowania prawdopodobnie by wzrosły”.
Marcus gwałtownie wstał, krążąc po niewielkiej przestrzeni niczym wilk w klatce. Senator William Sullivan. Jeden z najpotężniejszych ludzi w stanie, człowiek z nieograniczonymi pieniędzmi, wpływami i najwyraźniej pozbawiony sumienia. Człowiek, który próbował zamordować własną córkę.
„Musimy iść na policję” – powiedział Marcus, a słowa wydawały się puste, nawet gdy je wypowiedział.
„Nie!” Odpowiedź Emmy była natychmiastowa i ostra. „Mój ojciec ma wszędzie powiązania. W policji, w prokuraturze, w sędziach. Próbowałam zadzwonić do detektywa, kiedy po raz pierwszy uciekłam. Wiesz, co się stało? Dwie godziny później Blackwell pojawił się w schronisku dla bezdomnych, gdzie się ukrywałam. Ktoś go ostrzegł”. Jej głos się załamał. „Jednym z największych darczyńców kampanii mojego ojca jest były dyrektor biura terenowego FBI w Atlancie. Razem grają w golfa. Nie rozumiesz? Nikomu nie mogę zaufać”. Urwała, patrząc na niego z lekkim oszołomieniem. „Nikt… poza, najwyraźniej, zupełnie obcym człowiekiem, który zatrzymał motocykl w deszczu”.
Marcus przestał chodzić i odwrócił się do niej twarzą. Ta młoda kobieta przeszła przez samo piekło – porzucona, uwięziona, odurzona, pozostawiona na pewną śmierć – i jakimś cudem wciąż walczyła. Przypominało mu to kogoś, kogo kiedyś znał. Przypominało mu jego samego.
„Znam ludzi” – powiedział powoli, a myśl nabierała kształtów w jego umyśle. „Z czasów służby w piechocie morskiej. Dobrych ludzi. Ludzi, którzy wiedzą, jak zdobywać informacje. Ludzi, których nie da się kupić”.
Krucha nadzieja błysnęła w oczach Emmy. „Co mówisz?”
„Mówię, że twój ojciec może i jest potężny, ale nie jest nietykalny. Każdy zostawia ślad. Każdy popełnia błędy”. Usiadł z powrotem na składanym krześle, pochylając się do przodu, z łokciami na kolanach. „Jeśli to, co mówisz, jest prawdą – a wierzę, że tak – to istnieją dowody. Dokumenty finansowe, zeznania świadków, coś, co może go pogrążyć”.
„I pomożesz mi go znaleźć? Nawet wiedząc, kim on jest? Nawet wiedząc, do czego jest zdolny?”
Marcus pomyślał o Jake'u. Myślał o pijanym kierowcy, Haroldzie Bensonie, który wyszedł na wolność, podczas gdy jego syn leżał dwa metry pod zimną gliną Georgii. Myślał o wszystkich latach, które spędził uciekając przed żalem, zamiast stawić mu czoła. Może dlatego to wszystko przeżył. Może to była jego druga szansa.
„Emma” – powiedział, a jego głos brzmiał szorstko, wyrażając emocje, których nie czuł od lat. „Przez dwadzieścia lat byłem zły na świat za to, że nie chronił mojego syna. Dwadzieścia lat zastanawiałem się, dlaczego nie zrobiłem więcej, nie walczyłem mocniej, nie spaliłem wszystkiego, jeśli to było konieczne”. Spojrzał jej w oczy i po raz pierwszy od dawna pozwolił komuś zobaczyć surowy ból, który skrywał. „Nie popełnię więcej tego błędu. Jeśli twój ojciec chce walki, to ją ma”.
Deszcz w końcu ustał gdzieś przed świtem, ale Marcus tego nie zauważył. Rozmawiał przez telefon, blada poświata ekranu oświetlała mu twarz, gdy wysyłał serię zaszyfrowanych wiadomości do mężczyzn, z którymi nie kontaktował się od lat.
Diego „Reaper” Vasquez: były specjalista ds. wywiadu, obecnie prowadzący w Savannah prestiżową firmę konsultingową w dziedzinie bezpieczeństwa.
Tom „Ghost” Wheeler: były prawnik JAG, obecnie błyskotliwy i bezwzględny prywatny detektyw mieszkający w Atlancie.
Obaj mężczyźni zawdzięczali Marcusowi życie po koszmarnej nocy w prowincji Helmand, która wciąż nawiedzała go w koszmarach. Obaj odpowiedzieli w ciągu kilku minut.
Czego potrzebujesz?
Podaj cel. Jesteśmy w środku.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
