Rozpięła torbę i zaczęła ją wyjmować. Buty. Ubrania. Elektronikę.
Duży Al podniósł wzrok. Uniósł brew. „Skradziono?”
„Nie” – powiedziała Bella, patrząc jej twardo w oczy. „Moich. Mam rachunki za iPada i telefon, jeśli chcesz”.
Podniósł iPhone'a. Obracał go w dłoniach. „Ekran jest dobry. 256 gigabajtów?”
„512” – poprawiła Bella. „To Pro Max”.
„A co z iPadem?”
„Najnowsza generacja. Prawie nieużywany.”
Spojrzał na stos ubrań. „Nie noszę ubrań. Zanieś je do komisu”.
„Dobra” – powiedziała Bella. „Weź elektronikę. I to.”
Wyciągnęła z kieszeni różowy nakaz eksmisji i rzuciła nim o szybę, po czym zdała sobie sprawę, że nie to miała mu pokazać. Wyciągnęła go z powrotem, spłukując się wodą, i odłożyła paragon, który znalazła w portfelu taty.
Paragon za naszyjnik.
„Chcę odzyskać naszyjnik” – powiedziała. „Ten, który Frank Miller zastawił w poniedziałek. To złoty medalion. Z wygrawerowanym napisem „Marie”.
Big Al spojrzał na paragon, a potem na Bellę. W jego oczach błysnęło rozpoznanie. „Syn Franka, co? Powiedział mi, że zastawia go, żeby naprawić kaloryfer”.
„Skłamał” – powiedziała Bella łamiącym się głosem. „Zastawił ją, żeby dać mi pieniądze na suknię balową, której nawet nie kupiłam”.
Big Al zamilkł. Spojrzał na dziewczynę, a potem na stertę drogiej elektroniki. Westchnął i podrapał się po brodzie.
„Naszyjnik jest w sejfie. Pożyczka wynosiła 120 dolarów. Z odsetkami i opłatami, wyciągnięcie go kosztuje 140 dolarów”.
„Wyjmij to z telefonu” – powiedziała Bella. „Ile kosztuje telefon i iPad?”
Al stuknął w kalkulator. „Wartość rynkowa używanego telefonu to może sześćset dolarów. iPada, może cztery. Muszę zarobić. Dam ci po siedemset dolarów za oba”.
„700 dolarów?” Bella poczuła narastającą panikę. „Sam telefon kosztował 1200 dolarów! Potrzebuję… Potrzebuję 3400 dolarów. Na czynsz.”
Al wzruszył ramionami. „Prowadzę firmę, a nie organizację charytatywną. 700 dolarów. Bierz albo nie”.
Bella spojrzała na telefon. To było jej życie towarzyskie. To był jej status. To była jedyna rzecz, która dawała jej poczucie przynależności.
„Weź to” – powiedziała.
Al przeliczył gotówkę. Siedem nowiutkich banknotów studolarowych. Poszedł na zaplecze i wrócił z małym aksamitnym pudełkiem.
Bella otworzyła. Był. Złoty medalion jej matki. Wyglądał na taki mały, taki delikatny. Ścisnęła go w dłoni, a metal rozgrzał się pod jej dłonią.
„Dziękuję” – szepnęła.
Miała naszyjnik. Zostało jej 560 dolarów po opłaceniu kosztów odzyskania naszyjnika. Wciąż brakowało jej prawie 3000 dolarów na czynsz.
Wyszła z lombardu. Wiatr był przenikliwy. Nie miała telefonu, żeby poprosić o podwózkę. Musiała iść pieszo.
Przeszła dwie mile do sklepu z używanymi rzeczami. Sprzedała ubrania. Dali jej 200 dolarów.
Łącznie 760 dolarów.
To nie wystarczyło. Straciliby dom.
Stała na chodniku, obserwując przejeżdżające samochody. Czuła się pokonana. Sprzedała wszystko, co miała, i to nie wystarczyło, żeby rozwiązać choćby miesięczne problemy jej ojca.
Potem zobaczyła przejeżdżającą lawetę. Na boku, wyblakłymi literami, widniał napis Miller's Auto Body .
Sklep jej ojca.
Zaczęła biec.
Biegła, aż ją zapiekły płuca, aż zimne powietrze smakowało jej w gardle jak krew. Wybiegła przez otwarte drzwi garażu, łapiąc powietrze.
W warsztacie panował hałas. Sprężarki powietrza syczały, metal uderzał o metal, z radia leciał klasyczny rock. Zapach był intensywny – rozcieńczalnik do farb, olej, spaliny. Pachniało jak jej tata.
Mężczyzna wysunął się spod Hondy Civic na podjeździe. Był ogromny, z brodą sięgającą mu do piersi. Wytarł ręce szmatką.
„Mogę pani pomóc? Wygląda pani na zagubioną.”
„Szukam szefa” – wysapała Bella. „Jestem córką Franka Millera”.
Twarz mężczyzny się zmieniła. W warsztacie zapadła cisza, gdy pozostali mechanicy przestali pracować.
„Syn Franka?” Rosły mężczyzna wstał. „Jestem Miller. Nie jestem spokrewniony, tylko nazwisko na szyldzie. Słyszeliśmy o twoim ojcu. Czy on…”
„Jest w śpiączce” – powiedziała Bella, prostując się. „Jest w śpiączce, bo od dziesięciu lat pracuje na dwie zmiany w tym miejscu bez wentylacji”.
Miller zmarszczył brwi. Skrzyżował ramiona. „Czekaj, mała kobieto. Frank to dobry człowiek, najlepszy mechanik, jakiego miałem. Ale nikt go nie zmuszał do pracy na dwa etaty. Błagał o to. Mówił, że musi zapłacić czesne. Mówił, że jego dziewczyna czegoś potrzebuje”.
„Winien mu pieniądze” – powiedziała Bella, blefując. Nie miała pojęcia, czy tak było. „Urlop. Zasiłek chorobowy. Nadgodziny”.
Miller westchnął. Podszedł do brudnej szafki na dokumenty w narożnym biurze. Wyciągnął teczkę.
„Frank nie bierze urlopu” – powiedział cicho Miller. „Nie wziął ani jednego dnia wolnego od czterech lat. Próbowałem namówić go na święta, ale i tak się pojawił. Próbowałem dać mu podwyżkę w zeszłym roku, ale kazał mi ją odłożyć na osobne konto”.
Bella zamarła. „Jakie oddzielne konto?”
Miller wyciągnął z szuflady książeczkę czekową. „Nazywa ją „Funduszem Belli”. Kazał mi wpłacać na nią 200 dolarów z każdej wypłaty. Powiedział, że nie wolno mi jej dotykać, a jemu nie wolno jej dotykać, chyba że w nagłym wypadku albo po studiach”.
Bella poczuła, jak podłoga się chwieje. 200 dolarów za pensję. Podczas gdy jedli mortadelę. Podczas gdy wyłączano ogrzewanie. Ukrywał pieniądze… na jej przyszłość.
„Ile to jest?” zapytała Bella głosem ledwie słyszalnym.
Miller spojrzał na księgę rachunkową. „9400 dolarów”.
Bella zakryła usta, żeby stłumić szloch. Miał 9000 dolarów na koncie w tym garażu, a nakaz eksmisji leżał na lodówce. Zaryzykował bezdomność, żeby zapewnić jej studia.
„On potrzebuje tych pieniędzy teraz” – powiedziała Bella, a łzy spływały jej po twarzy. „Zostajemy eksmitowani. Musi zapłacić czynsz, żeby mieć dom, w którym będzie mógł się obudzić”.
Miller spojrzał na dziewczynę. Zobaczył w niej rozpacz, smutek i ten sam zacięty wyraz twarzy, który miał Frank.
Wypisał czek.
„To technicznie rzecz biorąc, niezgodne z zasadami” – powiedział Miller, podając jej dokument. „Ale Frank nie ma tu nikogo, kto mógłby mnie powstrzymać. Weź to. Zapłać czynsz. I powiedz temu upartemu osłu, że jego koń czeka na niego, kiedy wyzdrowieje. Nikogo innego nie zatrudnię”.
Bella wzięła czek. Wydawał się cięższy niż skrzynka z narzędziami.
„Dziękuję” – powiedziała.
„I hej!” – zawołała Miller, odwracając się do wyjścia. „On gada o tobie cały dzień. Za każdym razem, gdy naprawia samochód, mówi: »Ten jest dla Belli«. Jesteś całym jego światem, dzieciaku. Nie zapominaj o tym”.
Bella wyszła z garażu. Tym razem nie biegła. Szła zdecydowanym krokiem.
Poszła do banku. Wpłaciła czek. Poszła do biura wynajmu. Cisnęła przekaz pieniężny na czynsz na biurko właściciela, który w zeszłym tygodniu szydził z jej ojca.
„Zapłacone w całości” – powiedziała. „Plus za przyszły miesiąc”.
Następnie poszła do sklepu spożywczego.
Kupiła szpinak. Kupiła kurczaka. Kupiła witaminy. Kupiła prawdziwy sok. Kupiła drogi, miękki papier toaletowy.
Wzięła taksówkę z powrotem do szpitala. Była godzina 18:00.
Weszła na OIOM. Pielęgniarka próbowała ją zatrzymać. „Godziny odwiedzin…”
„Jestem jego córką” – powiedziała Bella, a coś w jej głosie sprawiło, że pielęgniarka się cofnęła.
Weszła do pokoju 304. Frank był dokładnie taki sam, jak go zostawiła. Maszyna oddychała. Szu ...
Bella przysunęła krzesło do łóżka. Położyła złoty medalion na jego piersi, tuż nad sercem.
„Zapłaciłam czynsz, tato” – wyszeptała. „Odzyskałam naszyjnik. Rozmawiałam z Millerem. Wiem o funduszu”.
Wzięła go za rękę.
„Sprzedałem telefon. Sprzedałem iPada. Nie obchodzi mnie to. Nie potrzebuję ich. Potrzebuję tylko ciebie”.
Położyła głowę na materacu obok jego dłoni.
„Zamierzam złożyć podanie do college'u społecznościowego tutaj, w Detroit” – mruknęła, czując, jak zmęczenie w końcu ją bierze. „Zostaję tutaj. Wyremontujemy dom. Znajdę pracę. Odpoczniesz. Obiecuję, tato. Możesz już odpocząć”.
Zasnęła, trzymając go za rękę, a złoty medalion unosił się i opadał w rytm mechanicznego oddechu maszyny.
I pewnego razu, w głębokiej ciemności nocy, pod ciężarem złota i obietnicy, że córka w końcu dorosła, monitor pracy serca Franka przestał bić.
A potem, po raz pierwszy od dwóch dni, jego palec drgnął.
Część 4: Ręce, które nas zbudowały
„Rekonwalescencja” to nie montaż filmowy. To nie szybka sekwencja scen fizjoterapeutycznych z podnoszącą na duchu muzyką, po której następuje triumf. Rekonwalescencja w Detroit jest powolna, brzydka i pachnie alkoholem salicylowym i strachem.
Minęły trzy tygodnie od Code Blue.
Frank opuścił oddział intensywnej terapii i został przeniesiony na oddział intensywnej terapii na czwartym piętrze. Był przytomny, ale „przytomny” to za duże słowo. Przewracał się z boku na bok, zdezorientowany, a jego mowa była bełkotliwa po udarze, którego doznał podczas zatrzymania krążenia. Mężczyzna, który potrafił zdiagnozować problem z transmisją ze słuchu, ledwo pamiętał słowo „łyżka”.
Bella siedziała przy oknie szpitalnego pokoju z otwartym podręcznikiem na kolanach. Wprowadzenie do księgowości.
Wyglądała inaczej. Pasemka w jej włosach odrosły. Nie miała makijażu. Jej ubranie było proste – dżinsy i bluza, którą znalazła na dnie szafy. Wyglądała na zmęczoną, ale nie kruchą. Wyglądała jak żelazo wykute w ogniu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
