Zadzwoniłam do rodziców, żeby powiedzieć im, że zdiagnozowano u mnie raka. Powiedzieli: „Jesteśmy zajęci na ślubie twojej kuzynki”. Przeszłam więc chemioterapię sama. Kilka miesięcy później zadzwonili i zapytali: „Czy możesz pomóc opłacić jej miesiąc miodowy?”. Moja siedmioletnia córka cicho podała im list od mojego lekarza. Przeczytali go – i zaczęły im się trząść ręce. Mama opadła na krzesło, nie mówiąc ani słowa…

„Po prostu jestem zmęczony” – skłamałem.

Usiadła obok mnie na kanapie. „Czy babcia i dziadek wiedzą, że jesteś chora?”

Powiedziałam im, kochanie.

„Czy oni… zapomnieli?”

Nie wiedziałam, co odpowiedzieć. „Może” – wyszeptałam – „nie chcieli pamiętać”.

Wstała i zniknęła w swoim pokoju. Kiedy wróciła, trzymała w ręku jedną z moich dokumentów szpitalnych – list od onkologa. „Może powinni to zobaczyć” – powiedziała cicho, ale stanowczo.

Powiedziałem jej, że to nie jej zadanie, żeby wszystko naprawiać. Skinęła tylko głową i schowała list pod poduszkę. Wtedy zrozumiałem, że coś musi się zmienić. Nie mogłem udawać, że ich dystans nie jest dla mnie dotkliwy. Nie mogłem dźwigać tej historii sam.

Rozdział 3: List
Nie wiedziałem, że Isla faktycznie wysłała list, dopóki nie było za późno. Stało się to w następnym tygodniu. Właśnie wróciłem do domu po wyjątkowo ciężkiej chemioterapii, takiej, po której kości bolą, jakby chciały uciec ze skóry. Wszedłem do kuchni i zobaczyłem ją, jak ostrożnie oblizuje róg koperty.

„Co to jest?” zapytałem słabym głosem.

„List” – powiedziała. „I moja notatka”.

Usiadłem powoli. „Jaka nuta?”

Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!