Wysiadłam z samochodu. Żwir chrzęścił pod stopami. Każdy dźwięk brzmiał jak wyrok. Nie zapukałam. Użyłam klucza.
Zamek zazgrzytał. Drzwi zaskrzypiały, uwalniając zapach kurzu i zaniedbania.
I ona tam była.
Brenda. Moja była macocha.
Czas odcisnął na niej swoje piętno. Jej blond włosy były matowe, niedbale związane. Eleganckie ubrania ustąpiły miejsca znoszonym legginsom i wyblakłemu T-shirtowi. Ale spojrzenie pozostało niezmienne – ostre, oceniające.
Przyjrzała mi się, nie rozpoznając mnie.
„Czy mogę w czymś pomóc?” – zapytała chłodno.
Kazałam jej czekać. Przez lata starałam się ją zadowolić. Nawet jako trzynastolatka wierzyłam, że to możliwe. Dopiero później zrozumiałam, że jej uczucia były walutą – zawsze na kredyt, nigdy na własność.
W dniu, w którym mnie wyrzuciła, stała dokładnie tutaj. Dwa miesiące po pogrzebie mojego ojca. Miałam osiemnaście lat, a żal był przytłaczający.
„Ten dom jest teraz mój, Olivio.”
Moje rzeczy już czekały na progu.
„Twój ojciec zostawił mi wszystko. Musisz dorosnąć.”
Za nią stał Leo, jej syn. Uśmiechał się.
Błagałam. Przywoływałam miłość mojego ojca. Jego obietnice. Ona się śmiała. Drzwi zatrzasnęły się z hukiem.
A ten dźwięk był początkiem wszystkiego.
Dziś nie byłam już tą złamaną dziewczyną.
Pracowałam na trzech etatach. Uczyłam się wieczorami. Sprzątałam biura, gdy miasto spało. Założyłam mały biznes internetowy, siedząc na kanapie u znajomej. Moja pierwsza sprzedaż wydarzyła się o drugiej w nocy. Płakałam – bo to był dowód, że mogę iść dalej.
Przez cały ten czas obserwowałam ich z daleka. Ich styl życia. Złe decyzje. Długi. Dom obciążony hipoteką. Nie interweniowałam.
Bo oni nie tracili swojego domu.
Tracili mój.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
