Sarah, jedna z pozostałych ratowników medycznych, nachyliła się nad moim ramieniem, żeby to przeczytać. „No, no. Kto to jest AC?”
„Nikt” – powiedziałem, a moja twarz nagle poczerwieniała. „Po prostu ktoś, komu pomogłem”.
Uśmiechnęła się szeroko, znacząco. „Aha. Nikt nie wysyła takich kwiatów tylko po to, żeby „pomóc”. To kwiaty z napisem „Chcę ci się dobrać do spodni”, Lauren. Albo może kwiaty z napisem „Dziękuję, że nie powiedziałeś glinom, że jestem bossem przestępczym”.
Odepchnąłem ją żartobliwie, ale rumieniec na moich policzkach się pogłębił. Schowałem kartę do szafki i starałem się ignorować znaczące spojrzenia i szeptane żarty reszty załogi do końca zmiany.
Prezenty nie ustawały. Były celne, konkretne i głęboko niepokojące w swojej precyzji.
W poniedziałek dostawa kawy zatrzymała mnie na parkingu, zanim jeszcze zdążyłam wejść na stację. To było moje dokładne, absurdalnie szczegółowe zamówienie, to samo, które wyrecytowałam pielęgniarce w prywatnej klinice, kiedy zszywali mi rękę. Latte z mlekiem owsianym, posypką cynamonu, bez cukru. Skąd on pamiętał ten szczegół z krótkiej, chaotycznej rozmowy o drugiej w nocy?
W środę odzyskałem ciężarówkę. W końcu umówiłem się na jej odbiór z parkingu przy klinice, ale kiedy wyszedłem po zmianie, stała na parkingu przy stacji. Była świeżo umyta, lśniła w słabym popołudniowym słońcu. Pełny bak. Kluczyki były w czystej białej kopercie schowanej pod wycieraczką. Wraz z kolejną notatką, napisaną tym samym nieskazitelnym pismem.
Zostawiłeś to. Pozwoliłem sobie oddać do serwisu. Przegląd był spóźniony.
Podniosłem maskę. Nowe klocki hamulcowe. Świeża wymiana oleju. Wymienili mi nawet zużyte wycieraczki. Robota kosztowała co najmniej trzysta, czterysta dolarów. Stałem na parkingu, z kluczykami ciężko w zdrowej dłoni, rozdarty między falą szczerej wdzięczności a głęboko niekomfortowym uczuciem, że akceptacja tych rzeczy była jak podpisanie umowy, której nie przeczytałem.
W piątek po południu w mojej skrzynce pocztowej na dworcu pojawiła się kolejna koperta. W środku były dwa bilety na koncert Chicago Symphony Orchestra. Miejsca premium na wyprzedany koncert V Symfonii Mahlera. Wspominałem kiedyś, że chcę to zobaczyć, miesiące temu, rzuciwszy mimochodem uwagę współpracownikowi w przerwie między telefonami. Skąd wiedział? Jak ten człowiek, ten nieznajomy, Adrien Castroani, zdołał wyłuskać z eteru ten jeden, nic nieznaczący szczegół?
Kevin zastał mnie wpatrującego się w bilety, a w głowie mi się kręciło. „No dobra, robi się już dziwnie, prawda? Jak u prześladowcy”.
„Nie sądzę, żeby to, że mu o tym powiedziałam, można było uznać za prześladowanie” – argumentowałam słabo.
„Powiedziałaś mu ?” – naciskał Kevin z poważnym wyrazem twarzy. „Czy on po prostu… skądś wiedział ? Bo to bardzo ważna różnica, Lauren.”
Nie potrafiłem odpowiedzieć na to pytanie. Nie chciałem się temu zbyt dokładnie przyglądać. Ta uwaga była jednocześnie pochlebna, urzekająca i przerażająca.
W czwartek drugiego tygodnia Adrien pojawił się osobiście.
Właśnie skończyłem popołudniową zmianę i szedłem do swojej ciężarówki, z torbą przewieszoną przez ramię, a moje ciało bolało od dobrze znanego zmęczenia po dniu pracy. Opierał się o czarnego mercedesa, tym razem eleganckiego sedana, nie SUV-a. Nie miał na sobie garnituru. Miał na sobie ciemne dżinsy i elegancką białą koszulę z podwiniętymi rękawami do przedramion. Ten swobodny strój sprawiał, że wyglądał bardziej ludzko, a przez to i niebezpieczniej.
Moje kroki były niepewne, ale zmusiłam się, by iść dalej, a serce zaczęło mi walić cicho i ciężko w piersi. Dotarłam do swojej ciężarówki, zaparkowałam trzy miejsca od jego samochodu i zaczęłam szukać kluczyków.
„Lauren.”
Jego głos był niski i gładki. Odwróciłam się, trzymając dłoń na klamce furgonetki niczym cienka tarcza. „Adrien”.
Otworzyłem drzwi, ale ich nie otworzyłem. „Co tu robisz?”
Wyprostował się, wsuwając ręce do kieszeni dżinsów. Ruch był płynny, pewny siebie. „Noah pyta o ciebie. Codziennie. Nazywa cię swoim aniołem”.
Wyciągnął z tylnej kieszeni złożoną kartkę papieru i podał mi ją. Zawahałem się, po czym ją wziąłem. Rozłożyłem ją ostrożnie zdrową ręką. To był dziecięcy rysunek, wykonany jasną, woskową kredką. Patykowata postać z szalenie żółtymi włosami – choć moje były brązowe – stała obok wściekłego, pomarańczowo-czerwonego bazgrołu, który mógł być tylko ogniem. A wokół głowy patykowatej postaci starannie narysowany był okrąg. Aureola.
Niespodziewanie poczułem ucisk w gardle, bolesny węzeł emocji.
„Jak się czuje?” zapytałem, a mój głos był łagodniejszy, niż zamierzałem.
„On się zmaga. Koszmary” – powiedział Adrien, patrząc mu prosto w oczy. „Jego terapeuta zasugerował, że ponowne spotkanie z tobą może pomóc. Niech potwierdzi, że jesteś prawdziwa, że jesteś bezpieczna. Pomóż mu uporać się z traumą”. Przeniósł ciężar ciała, pierwszy niepewny gest, jaki kiedykolwiek u niego widziałam. „Pytam, czy zechciałabyś zjeść z nami lunch. W tę sobotę. W jakimś miejscu publicznym. Gdziekolwiek, gdzie czułabyś się komfortowo”.
Powinnam była powiedzieć „nie”. Każda racjonalna część mojego mózgu krzyczała. To była granica, a jej przekroczenie oznaczało jeszcze większe zaangażowanie się w życie Adriena Castroaniego i jego mrocznego, brutalnego świata. To był okropny, lekkomyślny pomysł.
Ale moje oczy wciąż wracały do rysunku w mojej dłoni, do tej niezgrabnej, pełnej uczuć aureoli. Wciąż myślałem o trzyletnim chłopcu, który nie mógł przespać całej nocy, chłopcu, którego wyciągnąłem z ogniska.
„Dobra” – powiedziałem, zanim zdążyłem powstrzymać słowa. „Lunch. Gdzieś w miejscu publicznym”.
Ulga przemknęła mu przez twarz, tak szybko, że prawie jej nie zauważyłem. „Dziękuję. Odbiorę cię w południe”.
„Mogę sam prowadzić.”
„Wolę cię podwieźć. Proszę.”
Było coś w sposobie, w jaki to powiedział – nie rozkaz, raczej prośba – co kazało mi ustąpić.
„Dobrze” – powiedziałem. „W południe”.
Sobota nadeszła zimna i pochmurna – typowy jesienny dzień w Chicago, odzwierciedlający mój własny niespokojny nastrój. Trzy razy się przebierałam, zanim zdecydowałam się na ciemne dżinsy i leśnozielony sweter, przynajmniej bez dziur i plam. Czułam się, jakbym ubierała się na rozmowę kwalifikacyjną i randkę w ciemno jednocześnie.
Adrien podjechał innym SUV-em, modelem przyjaznym rodzinom, dokładnie w południe. Noah siedział zapięty w supernowoczesnym foteliku samochodowym z tyłu. W chwili, gdy mnie zobaczył przez okno, cała jego twarz rozpromieniła się uśmiechem tak czystym i promiennym, że czułem się, jakby słońce przebijało się przez chmury. Machał rozpaczliwie, a ja poczułem, jak coś w mojej piersi skręca się i boli.
Wsiadłem na przednie siedzenie pasażera i odwróciłem się, żeby na niego spojrzeć. „Cześć, Noah.”
„Cześć!” Podniósł małego plastikowego dinozaura. „To Rex. To T-Rex. Lubisz dinozaury?”
„Uwielbiam dinozaury” – powiedziałam, uśmiechając się szczerze po raz pierwszy tego dnia. „Rex wygląda bardzo groźnie”.
„On jest królem” – powiedział Noah uroczystym głosem, jakby przekazywał kluczowy fragment państwowego wywiadu. „On je mięso”.
Adrien przykuł moją uwagę, a kącik jego ust drgnął, pojawił się cień uśmiechu. „On gada o dinozaurach bez przerwy od dwóch tygodni. Dzisiaj czeka cię intensywny kurs paleontologii”.
Pojechaliśmy do restauracji nad brzegiem jeziora. Była przyjemna, ale nie ostentacyjna, z oknami od podłogi do sufitu, które oferowały rozległy, melancholijny widok na szarą wodę. Adrien zarezerwował stolik w rogu, prywatny, ale wciąż widoczny dla reszty sali. Strategiczny wybór.
Posiłek minął mi łatwiej, niż się spodziewałem. Noah był idealnym buforem, paplając o dinozaurach, swoim przedszkolu i psie, którego widział w parku. Adrien okazał się zaskakująco uważnym ojcem, krojąc jedzenie Noaha na małe kawałki, cierpliwie wycierając rozlane płyny, ale pozwalając, by naturalny entuzjazm chłopca prowadził rozmowę.
Poza zarządzaniem Noahem, Adrien zadawał mi pytania. Nie luźne pogawędki, ale prawdziwe pytania. Co sprawiło, że chciałeś zostać ratownikiem medycznym? Jaki był najgorszy telefon, jaki kiedykolwiek dostałeś? Jaki był najlepszy? Słuchał moich odpowiedzi z koncentracją i niepokojącą intensywnością, jakby każde słowo miało znaczenie, jakby zapamiętywał szczegóły mojego życia.
I złapałam się na tym, że mu o tym opowiadam. Opowiedziałam mu o moich rodzicach, o wypadku samochodowym sprzed ośmiu lat. O pijanym kierowcy, który przejechał na czerwonym świetle. O ratownikach medycznych, którzy zrobili wszystko, co trzeba, a mimo to nie mogli ich uratować. Opowiedziałam mu o tym, jak czułam się bezradna, obserwując to zza policyjnej barykady, i jak tego dnia postanowiłam, że nigdy więcej nie chcę być bezradna. Chciałam być osobą, która próbuje, która walczy o każdą sekundę, o każdą szansę.
Jego wyraz twarzy złagodniał, gdy mówiłem, a w jego ciemnych oczach pojawił się błysk zrozumienia. „Straciłem żonę dwa lata temu” – powiedział cicho, ściszając głos. „Też miałem wypadek samochodowy”. Przerwał, zaciskając szczękę. „Jej hamulce zostały uszkodzone. Nie ucierpiała, tak mi powiedziano. Ale nie jestem pewien, czy mówili prawdę, czy po prostu byli mili. Noah miał zaledwie rok. Nie pamięta jej”.
„Przepraszam” – wyszeptałam. Słowa wydawały się słabe, nieadekwatne, ale co innego mogłam powiedzieć?
„Polubiłaby cię” – powiedział, patrząc z dystansem na wzburzone jezioro. „Sophia. Miała wielkie serce. Zawsze pomagała ludziom, nawet gdy nie było to bezpieczne. Ciągle się o to kłóciliśmy”.
W połowie deseru Noahowi opadła głowa i oparł się o moje ramię, wyczerpany podnieceniem. Ostrożnie się przesunęłam, pozwalając mu położyć swoją małą, ciepłą główkę na moim ramieniu. Adrien obserwował nas, a wyraz jego twarzy był skomplikowaną mieszaniną czułości i smutku, a także czegoś jeszcze, czego nie potrafiłam do końca zidentyfikować.
„Nie zrelaksował się tak przy nikim od śmierci Sophii” – powiedział Adrien niskim, pełnym emocji głosem. „Jesteś dla niego dobry”.
Kiedy wróciliśmy do mojego apartamentowca, Adrien odprowadził mnie do drzwi wejściowych, pomimo moich protestów, że to niepotrzebne. Noah, który obudził się w drodze, zażądał uścisku na pożegnanie. Jego małe rączki ścisnęły moją szyję z zaskakującą siłą.
„Dziękuję” – powiedział Adrien, kiedy Noah mnie puścił. „Za dzisiaj. Za… wszystko”.
"Nie ma za co."
„Mogę do ciebie napisać?” – zapytał swobodnym tonem, ale jego wzrok był zupełnie inny. „Nowości o Noahu. Może… umów się na kolejną wizytę”.
Zawahałam się, rozważając ostrożność wobec świeżego wspomnienia uśmiechu Noaha i nieoczekiwanej więzi, jaką poczułam z tym niebezpiecznym, skomplikowanym mężczyzną.
„Okej” powiedziałem.
Wiadomości zaczęły przychodzić tego wieczoru. Zdjęcie Noaha z dumą prezentującego nowy rysunek dinozaura. Krótki filmik, na którym mówi mi dobranoc przez kamerę w telefonie. Wiadomości o tym, że jego koszmary się zmniejszają, a terapeuta jest zadowolony z postępów.
Ale wkrótce rozmowy wykroczyły poza temat Noaha. Adrien przesyłał mi artykuły na tematy, które omawialiśmy na lunchu. Pytał o moją opinię na temat bieżących wydarzeń. Wysyłał mi rekomendacje książek i muzyki, zaskakująco trafne. A ja reagowałam, angażowałam się, z niecierpliwością czekając na wibrację telefonu sygnalizującą wiadomość od niego.
To była powolna, subtelna infiltracja. Dwa tygodnie wiadomości, otwierających małe okienka w naszym życiu. Dowiedziałam się, że woli szkocką od wina, że chciał zostać architektem, zanim odziedziczył „biznes” po ojcu, że czyta książki o historii wojskowości, żeby się odprężyć. Dowiedział się, że jestem fatalną kucharką, ale świetną piekarką, że biegam, żeby radzić sobie ze stresem, że zawsze chciałam podróżować, ale nigdy nie miałam na to pieniędzy ani czasu.
Granica między wdzięcznością a czymś innym zacierała się, bladła z każdym SMS-em, każdym szczegółem, który wymienialiśmy. A ja wciąż na to pozwalałam. Powtarzałam sobie, że to nieszkodliwe. To była tylko przyjaźń. To było po prostu docenienie tego, co zrobiłam. To było zupełnie inne, niż to, co zaczynało się wydawać.
Prawie w to uwierzyłem.
Potem, trzy tygodnie po tym, jak wyciągnąłem Noaha z płonącego wraku, otrzymałem telefon, który roztrzaskał wszelkie kruche złudzenia, jakie budowałem.
Depesza nadeszła o 23:40 w sobotni wieczór. „Zgłoszono strzelaninę. Magazyn w dzielnicy przemysłowej”. Krew mi zmroziła krew w żyłach. Od razu rozpoznałem adres. South Side. Ten sam rejon, w którym znalazłem samochód Noaha.
Kevin prowadził, pewnie trzymając kierownicę, podczas gdy ja przygotowywałem sprzęt z tyłu, a moje ręce drżały, gdy sprawdzałem zapasy. Dojechaliśmy na miejsce, które było już zabezpieczone, nie przez policję, ale przez tych samych mężczyzn w ciemnych garniturach, których widziałem w noc pożaru. Brak migających niebieskich i czerwonych świateł był bardziej złowieszczy niż ich obecność. Żółta taśma policyjna byłaby bardziej uspokajająca niż ludzka bariera, którą utworzyli, ich zimne oczy śledzące naszą karetkę, gdy przejeżdżaliśmy przez lukę, którą dla nas stworzyli.
Poczułem ucisk w żołądku, gdy rozpoznałem dwie twarze. Sergio stał przy głównym wejściu do magazynu, z telefonem przy uchu. Inny mężczyzna, którego widziałem tej nocy w SUV-ie, gestem wskazał nam boczne drzwi.
„Co mamy?” – zawołał Kevin, chwytając główną apteczkę.
„Grzbiet w ramię” – powiedział mężczyzna beznamiętnym tonem. „Podejrzany odmawia transportu do szpitala”.
Oczywiście, że tak.
Weszłam za Kevinem do środka, a moje szkolenie ratownika medycznego włączyło się na autopilocie, podczas gdy moje myśli szalały. Magazyn był ogromny i prawie pusty, jedynie kilka kontenerów transportowych i drewnianych skrzyń ustawionych pod ścianami. Światło jarzeniówek na suficie było ostre, rzucając na wszystko surową, bezlitosną ulgę.
Pośrodku rozległej betonowej podłogi, na metalowym składanym krześle, siedział Joseph Grimmel. Miał może trzydzieści pięć lat, budowę ciała, jakby spędzał więcej czasu na siłowni niż poza nią, a jego ciało było spięte i nieruchome, jakby przeszedł szkolenie wojskowe albo coś gorszego. Jedną dłoń mocno przyciskał do prawego ramienia, a między palcami sączyła się ciemna, lepka krew.
„Nic mi nie jest” – powiedział przez zaciśnięte zęby, gdy się zbliżaliśmy. „Nie potrzebuję szpitala”.
„Pozwól, że ja to ocenię” – powiedziałem, wkładając rękawiczki. Uklęknąłem obok niego i delikatnie odsunąłem jego dłoń od rany. Rana wlotowa, wysoko na mięśniu naramiennym. Ominęła główne naczynia krwionośne i kość może o cal. Miał szczęście. Niewiarygodne, idiotycznie szczęśliwe. „Będziesz potrzebował czegoś więcej niż plaster”.
„Po prostu zatamuj krwawienie i zawiąż bandaż” – nalegał. „Miałem gorsze przypadki”.
Nie miałem co do tego wątpliwości.
Kevin podał mi gaziki, a ja pracowałem sprawnie, tamując ranę i krwawienie. Podczas gdy moje ręce poruszały się same, moje uszy nasłuchiwały strzępków rozmów mężczyzn rozsianych po magazynie.
„…Albańczycy nabierają śmiałości. To trzy hity w dwa tygodnie…”
„…Vincent musi zweryfikować swoje kontakty. Ktoś przekazuje im informacje…”
„…Szef chce protokołu lockdownu we wszystkich głównych nieruchomościach. Bez wyjątków…”
Albańczycy. Uderzenia. Szef. Słowa zaskakiwały jak elementy układanki, które celowo ignorowałem. Rywale w biznesie , powiedział Adrien. Spory terytorialne . Czyste, sterylne eufemizmy na to. Na przemoc i zorganizowaną przestępczość. Na dokładnie taki świat, który pozostawiał ludzi takich jak Joseph krwawiących w magazynie o północy.
„Będziesz potrzebował antybiotyków” – powiedziałem Josephowi, mocując opatrunek uciskowy plastrem medycznym. „I to musi być porządnie zszyte. Przynajmniej pozwól nam cię zabrać do tej prywatnej placówki. Tej, w której leczyli Noaha”.
Coś zamigotało w jego twarzy na dźwięk imienia chłopca. Rozpoznanie. Może nawet odrobina szacunku. „Jesteś nią” – powiedział. „Tą, która go stamtąd wyciągnęła”.
„Tak. I teraz to ja ci mówię, że ta rana wymaga odpowiedniej opieki medycznej, jeśli nie chcesz stracić ręki”.
Spojrzał ponad moim ramieniem, w stronę Sergio, który pojawił się tuż za jego ramieniem. Starszy mężczyzna skinął krótko i energicznie. Joseph westchnął ciężko z rezygnacją. „Dobrze. Ale nie ma szpitala publicznego”.
„Nigdy bym o tym nie pomyślał” – mruknąłem pod nosem.
Kevin i ja spakowaliśmy nasz sprzęt. Czułem na sobie wzrok wszystkich podążających za nami, gdy wracaliśmy do karetki. Wsiadłem na miejsce pasażera i patrzyłem prosto przed siebie przez przednią szybę, gdy Kevin odjeżdżał z magazynu, zostawiając za sobą świat cieni i sekretów.
„To było cholernie dziwne” – powiedział Kevin, gdy byliśmy już kilka przecznic dalej, cicho. „To nie byli gliniarze”.
„Nie” – powiedziałem cicho. „Nie byli”.
Spojrzał na mnie, jego zwyczajna swoboda zniknęła, zastąpiona autentyczną troską. „Lauren. Cokolwiek ci ludzie kombinują, trzymaj się od tego z daleka. Wiem, że pomogłaś temu dzieciakowi i to była dobra rzecz. Wspaniała rzecz. Ale to …” Niejasno wskazał na dzielnicę przemysłową. „To niebezpieczne”.
„Wiem” – szepnąłem.
Ale świadomość tego wcale nie ułatwiała sprawy.
Po skończonej zmianie wróciłam do domu, spłukałam ze skóry zapach krwi i antyseptyku i przez dwadzieścia minut siedziałam na skraju łóżka z telefonem w dłoniach. W końcu, z głębokim oddechem, napisałam wiadomość.
Musimy porozmawiać. Osobiście.
Odpowiedź Adriena nadeszła w mniej niż sześćdziesiąt sekund.
Gdzie i kiedy.
Spotkaliśmy się następnego popołudnia w Millennium Park. To był mój wybór. Potrzebowałam otwartej przestrzeni, światła dziennego i świadków. Potrzebowałam poczucia bezpieczeństwa. Przyjechał sam, znów ubrany w luźne dżinsy i miękką skórzaną kurtkę, która prawdopodobnie kosztowała więcej niż moja miesięczna pensja. Wyglądał na zmęczonego. Miał cienie pod oczami, których nie było podczas naszego lunchu nad jeziorem.
Szliśmy ścieżką w milczeniu przez kilka minut, zgiełk miasta wydawał się głuchy. W końcu znalazłem słowa.
„Musisz być ze mną całkowicie szczery” – powiedziałem, zatrzymując się i odwracając do niego. Za nim, na tle poszarpanego, zachmurzonego nieba, wznosiła się panorama Chicago. „Koniec z ostrożnym formułowaniem zdań. Koniec z «konkurencją w biznesie» i «sporami terytorialnymi». Potrzebuję prawdy”.
„Byłeś wczoraj w magazynie” – stwierdził. To nie było pytanie.
– Tak. Zajęłam się jednym z twoich ludzi. Josephem. – Skrzyżowałam ramiona, nie tyle z zimna, co z potrzeby opanowania się. – Słyszałam, jak rozmawiają. O „Albańczykach”, „zabójstwach” i „protokołach lockdownu”. Nie jestem głupia, Adrien. Od jakiegoś czasu podejrzewałam, w co jesteś zamieszana, ale po ostatniej nocy… nie mogę już dłużej udawać.
Patrzył na mnie przez długą, badawczą chwilę, a na jego twarzy pojawiło się coś w rodzaju rezygnacji. Potem zaczął mówić.
„Mój ojciec zbudował organizację w ciągu trzydziestu lat. Kontrolujemy terytorium. Oferujemy… ochronę… firmom. Mediujemy w sporach, których policja nie chce lub nie może rozwiązać. Pobieramy opłaty za te usługi”. Mówił spokojnie, jakby wyjaśniał strukturę korporacyjną. „Mamy zasady. Kodeks, którego nie łamiemy. Żadnych narkotyków, handlu ludźmi, prostytucji. Mój ojciec wierzył w pewien wypaczony rodzaj honoru, a ja podtrzymywałem ten standard”.
Zatrzymał się, zaciskając szczękę. „Ale tak, istnieje przemoc. Kiedy ktoś narusza nasze terytorium, kiedy grozi ludziom pod naszą ochroną, reagujemy. Czasami śmiertelnie”.
„Więc jesteś mafią” – powiedziałem. Słowo to brzmiało dziwnie i melodramatycznie, zbyt hollywoodzkie jak na to zimne, szare popołudnie. Ale to było właściwe słowo.
„Tak nas nazywają” – przyznał. „Ja nazywam to odpowiedzialnością za trzysta rodzin, które utrzymują się dzięki naszej organizacji. Za dbanie o bezpieczeństwo dzielnic, które miasto praktycznie porzuciło. To nie jest czyste, Lauren. Nigdy nie jest czyste. Ale to odziedziczyłem po śmierci ojca pięć lat temu. I starałem się robić to z taką uczciwością, na jaką pozwalało mi życie”.
„Atak na samochód Noaha” – naciskałem, chcąc usłyszeć, co on powie. „Ten człowiek, który zginął… Marco, twój kierowca. To była ta albańska organizacja?”
„Tak. Próbują wkroczyć na nasze terytorium. Zabrać to, co zbudowaliśmy. Marco zginął, bo im przeszkadzał. Noah omal nie zginął, bo jest moim synem”. Jego głos zabrzmiał szorstko przy ostatnich słowach, ostry ból przebił się przez jego kontrolę. Podszedł o krok bliżej. „A teraz ty też jesteś w niebezpieczeństwie. Tylko przez to, że się z nimi utożsamiasz”.
To mnie zatrzymało. „Co?”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
