Po daniu głównym, podczas gdy Priscilla zbierała talerze, Brock odchylił się na krześle i wbił we mnie wzrok. Bawił się srebrną zapalniczką, otwierając i zamykając wieczko.
„Więc, Dell” – zaczął Brock swobodnym tonem, ale z drapieżnym spojrzeniem. „Mówiąc hipotetycznie, gdyby ktoś zaproponował ci dziś wieczorem penthouse za gotówkę, co byś powiedział?”
Wytarłem usta lnianą serwetką.
„Powiedziałbym, że nie jest na sprzedaż.”
„Wszystko jest na sprzedaż” – odparł Brock. „To zasada numer jeden. Masz swoją liczbę. Każdy ma swoją liczbę. Dwa miliony dolarów? Dwa i pół”.
„Nie chodzi o pieniądze” – powiedziałem. „To mój dom”.
„Dom?” – prychnął Conrad zza stołu. „To akademik. Nie masz tam rodziny. Nie masz wspomnień. To schowek na walizki”.
„Skąd to nagłe zainteresowanie moim mieszkaniem?” – zapytałem, patrząc to na ojca, to na szwagra. „Czy rynek zmienił się z dnia na dzień?”
Brock uśmiechnął się, niczym rekin wyczuwający zapach krwi.
„Jest kupiec, Bell. Bardzo zmotywowana grupa kupców. Od miesiąca aktywnie nabywają lokale w Rosland. Zwrócili się do mojej firmy, szukając nieruchomości położonych wysoko nad poziomem morza, z bezpośrednim widokiem na Waszyngton.”
Krew mi zamarła.
Widoczność do DC.
To nie była preferencja w branży nieruchomości. To był wymóg taktyczny. Nabywca mieszkania chce mieć widok. Agent wywiadu chce mieć linię wzroku.
„Kto jest kupcem?” zapytałem, a mój głos obniżył się o oktawę.
„Vanguard Horizon” – powiedział Brock. „Kapitał prywatny, europejskie pieniądze. Bardzo płynny”.
Vanguard Horizon. Znałem tę nazwę. To była korporacja-fisz podejrzana o pranie pieniędzy dla syndykatu Bułowa, rosyjskiej zorganizowanej grupy przestępczej powiązanej z wrogimi agencjami wywiadowczymi. Miałem na tablecie w samochodzie aktywny plik o nich.
Nie szukali apartamentu. Szukali stacji podsłuchowej. A mój penthouse – z utwardzonymi liniami danych i wzmocnioną konstrukcją – był klejnotem w koronie.
„Nie sprzedaję im” – powiedziałem stanowczo. „A Brock, jeśli z nimi rozmawiasz, powinieneś być ostrożny. Nie wiesz, kim są ci ludzie”.
Conrad uderzył ręką w stół, aż sztućce podskoczyły.
„Nie waż się go pouczać. Brock zarabia więcej w miesiąc niż ty przez dekadę. Znalazł idealną okazję”.
„To nie jest okazja, tato” – powiedziałem, próbując zachować pozory, omijając niebezpieczeństwo. „Nie chcę sprzedawać. Koniec dyskusji”.
„Jesteś taki uparty” – westchnęła Priscilla, wracając z tacą deseru. „Zupełnie jak za dziecka. Zawsze odmawiasz pomocy. Zawsze myślisz, że wiesz lepiej”.
„Wiem lepiej” – powiedziałem. „To moja własność”.
„Naprawdę?” zapytał cicho Conrad.
Sięgnął po swoją whisky i znów nią zakręcił.
„Wiesz, zgodnie z prawem, współpodpisujący ma znaczące prawa, jeśli główny właściciel zostanie uznany za niestabilnego finansowo lub nieobecnego”.
„Nie jestem niestabilny” – powiedziałem, czując, jak pułapka wokół mnie się zamyka.
„Nie było cię 6 miesięcy, Valerie” – wtrąciła Jazelle. „Tata powiedział, że był tam i poczta się piętrzyła. Powiedział, że wyglądało na opuszczone”.
„Pracowałem” – warknąłem.
„Co robisz?” – zapytał Conrad. „Ratujesz świat albo wypełniasz papiery dla jakiejś organizacji charytatywnej w Ohio. Jesteś duchem, Valerie. A aktywa zarządzane przez duchy znikają”.
„Aktywa zarządzane przez kompetentnych ludzi rosną.”
Rozejrzałem się po stole. Litościwy uśmiech mojej matki. Zadowolona satysfakcja Jiselle. Chciwe oczekiwanie Brocka. I arogancka pewność siebie mojego ojca.
Coś zrobili. Czułem to. Powietrze w pomieszczeniu było naelektryzowane, ciężkie od sekretu, którym chcieli się podzielić.
„Co zrobiłeś?” wyszeptałem.
Conrad się uśmiechnął. To był okropny uśmiech.
„Podjęliśmy decyzję kierowniczą. Dla waszego dobra”.
Zegar stojący w korytarzu wybił osiem razy. Dźwięk był głęboki i żałobny. Na zewnątrz wiatr uderzał w szyby, ale w środku panowała absolutna cisza. Wpatrywałem się w ojca, czekając, aż dokończy zdanie, i modląc się, żeby moje przeczucia się nie myliły.
Conrad powoli wstał, unosząc wysoko szklankę. Wyglądał jak prezes przemawiający na walnym zgromadzeniu akcjonariuszy, a nie jak ojciec rozmawiający z córką.
„Za rodzinę” – powiedział donośnym głosem – „i za podejmowanie działań, gdy są potrzebne. Valerie, dryfujesz już za długo. Uznaliśmy, że nadszedł czas, by cię zakotwiczyć”.
„Co zrobiłeś?” powtórzyłem, tym razem głośniej.
„Sprzedaliśmy penthouse” – wyrzuciła z siebie Priscilla, nie mogąc ukryć ekscytacji.
Klasnęła w dłonie jak dziecko.
„Och, Valerie, nie bądź taka zszokowana. To najlepsze, co mogło się wydarzyć.”
Świat zdawał się przechylać wokół własnej osi.
„Ty… ty co?”
„Sprzedaliśmy” – potwierdził Conrad, popijając z zadowoleniem szkocką. „Dziś wieczorem. Zamknięcie transakcji nastąpi za niecałą godzinę. Kupujący chciał szybko sfinalizować transakcję przed końcem roku podatkowego. Transakcja gotówkowa, bez żadnych warunków”.
Wstałem tak szybko, że moje krzesło przewróciło się do tyłu i rozbiło o drewnianą podłogę.
„Nie możesz sprzedać mojego domu. Mam akt własności. Jestem właścicielem.”
„Usiądź, Valerie” – rozkazał Conrad, wskazując na mnie palcem. „Nie dramatyzuj”.
„Nie dramatyzuję. Stwierdzam fakt prawny” – krzyknąłem. „Nie możesz sprzedać nieruchomości, która do ciebie nie należy”.
„Ale tak zrobiliśmy” – wtrącił płynnie Brock, odchylając się do tyłu i krzyżując ramiona. „I to za rekordową cenę, 2,8 miliona dolarów. Masz pojęcie, jak taka płynność finansowa wpływa na tę rodzinę?”
„Dla tej rodziny?” Spojrzałem na nich z przerażeniem. „To mój dom”.
„To było marnotrawstwo” – powiedział Conrad chłodno. „Wkroczyliśmy jako twoi rodzice, jako twoi doradcy finansowi”.
„Nie jesteś moim doradcą” – krzyknąłem. „Jesteś moim ojcem i nie masz żadnych podstaw prawnych”.
„Właściwie” – uśmiechnął się Brock, wyciągając złożony dokument z kieszeni kurtki – „tak”.
Przesunął papier po mahoniowym stole.
Spojrzałem na niego. To był dokument pełnomocnictwa. Wyglądał na oficjalny. Miał pieczątkę notarialną. Na dole był mój podpis, ale go nie podpisałem.
Podniosłem kartkę, ręce trzęsły mi się z wściekłości. Spojrzałem na podpis. To była dobra falsyfikat. To trzeba przyznać. Wyglądał jak mój charakter pisma sprzed 10 lat – bardziej zagięty, mniej precyzyjny niż mój obecny.
Ale była jedna zasadnicza wada.
Napisali moje drugie imię z literą E. W moich dokumentach prawnych i w akcie urodzenia było ono napisane bez litery E. Moja matka zawsze chciała, żeby było z literą E. I najwyraźniej, gdy sfałszowała mój podpis, jej podświadomość przejęła kontrolę.
„To falsyfikat” – powiedziałem, patrząc na nich, a mój głos brzmiał teraz śmiertelnie spokojnie. „Sfałszowaliście mój podpis”.
„Ułatwiliśmy formalności” – poprawił Conrad, nawet nie mrugając. „Byłeś niedostępny. Podróżowałeś. Nie mogliśmy się z tobą skontaktować”.
„Więc popełniłeś przestępstwo?” zapytałem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
