Gojenie nie następowało szybko. Niektórymi nocami budziła się drżąca po snach, których nie potrafiła opisać. Kiedy tak się działo, brałem ją za rękę, aż znów zasypiała. Rankami, kiedy czułem ból starości i wspomnień, delikatnie ściskała moje ramię i nic nie mówiła, jakby chciała mi przypomnieć, że nie jestem sam.
Sąsiedzi machali nam na widok idących ulicą, mówiąc, że wyglądamy jak nowożeńcy, pomimo siwych włosów i ostrożnego kroku. Może mieli rację. Istnieje rodzaj miłości, która należy tylko do tych, którzy zaznali straty, a mimo to wciąż wybierają czułość.
Pewnego wieczoru, gdy słońce zachodziło za drzewami, Alicja wyszeptała: „Szkoda, że nie odnaleźliśmy się wcześniej”.
Pocałowałem ją w dłoń i powiedziałem: „Znaleźliśmy się, kiedy było trzeba. To wystarczy”.
Uśmiechnęła się tym samym nieśmiałym uśmiechem, który miała jako mała dziewczynka i oparła głowę na moim ramieniu.
Nasza historia nie miała w sobie dzikich przygód młodości ani wielkich gestów powieści. Była spokojniejsza, zbudowana na cierpliwości i wybaczeniu, na wspólnych porankach i spokojnych nocach. Była miłością, która nie wymagała uwagi, a jedynie zaufania.
Gdyby ktoś mnie teraz zapytał, jak wygląda miłość, powiedziałbym mu tak. Wygląda jak dwoje ludzi siedzących obok siebie, mimo że życie zabrało im już prawie wszystko, a mimo to gotowych oddać to, co zostało. Wygląda jak dobroć po latach cierpienia.
A jeśli kiedykolwiek spotkasz kogoś z bliznami, których nie widzisz, pamiętaj, by mówić łagodnie. Miłość może się odrodzić, nawet jeśli serce wierzy, że nie może.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
