Nazywam się Harold Quinn i mam sześćdziesiąt dwa lata. Mieszkam sam w skromnym domu niedaleko Portland w stanie Oregon. Zimy są tu długie, a cisza, która im towarzyszy, często wydaje się cięższa niż chłód. Moja żona Denise zmarła siedem lat temu po powolnej, bolesnej chorobie. Od tego dnia dom przestał przypominać dom. Jej szalik wciąż wisi przy drzwiach, jej ulubiony kubek stoi nietknięty na kuchennej półce, a ogród, który tak kochała, zdziczał bez jej opieki.
Moja córka, Marjorie, dzwoni co tydzień, zawsze radosna, zawsze spiesząca się. Mój syn, Andrew, wysyła pocztówki ze swoich podróży i obiecuje, że wkrótce nas odwiedzi. Nigdy nie mam im tego za złe. Mają teraz swój własny świat. Życie toczy się dalej, nawet gdy serce zostaje w tyle.
Pewnego spokojnego wieczoru, siedząc przed komputerem, by oderwać się od ciszy, zobaczyłem imię, które poruszyło coś głęboko we mnie. Alice Moretti. Dziewczyna, która kiedyś była moją pierwszą miłością. Minęło czterdzieści pięć lat, odkąd widziałem ją ostatni raz. Poznaliśmy się w liceum, nierozłączni w tych kruchych latach, kiedy miłość wydaje się wieczna. Marzyliśmy o studiach, o wspólnym życiu. Ale kiedy jej rodzina przeprowadziła się do Chicago z powodu pracy jej ojca, te marzenia prysły. Listy przestały przychodzić, a lata zlały się w jedno.
Na ekranie pojawiło się jej zdjęcie. Srebrne włosy, łagodne oczy, ten sam cichy uśmiech, który pamiętałam. Moje ręce lekko drżały, gdy pisałam wiadomość. „Alice, mam nadzieję, że to ty. Tu Harold Quinn z liceum Meadowridge”.
Ku mojemu zdziwieniu odpowiedziała w ciągu dziesięciu minut.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
