Nazywam się Laura Méndez i kiedy wszystko się zmieniło, byłam w ósmym miesiącu ciąży.
Mieszkaliśmy w spokojnej dzielnicy mieszkalnej w Walencji, w domu, który od lat należał do rodziny mojego męża. Mój mąż, Javier Méndez, pracował długie godziny jako majster budowy, wychodząc przed wschodem słońca i wracając późno w nocy. W ciągu dnia zazwyczaj byłam w domu z jego matką, Carmen Méndez.
Od samego początku Carmen dawała mi jasno do zrozumienia, że nie czuje się ze mną komfortowo. Pochodzę ze skromnej, wiejskiej rodziny, podczas gdy jej rodzina żyła w dostatku od pokoleń. Nigdy otwarcie nie konfrontowała się ze mną w obecności Javiera, ale kiedy zostawaliśmy sami, jej komentarze były chłodne i lekceważące. Nic, co robiłem, nigdy nie wydawało mi się wystarczająco dobre.
Ciąża nie ułatwiała mi życia. Często byłam zmęczona, nogi puchły, a plecy bolały, a mimo to wciąż oczekiwano ode mnie, że zajmę się domem – sprzątaniem, gotowaniem i utrzymaniem porządku. Kiedy zwalniałam tempo lub siadałam, żeby odpocząć, Carmen wzdychała lub komentowała, że ciąża „nie jest wymówką”, żeby przestać być użyteczną. Milczałam, przekonując samą siebie, że zachowanie spokoju jest lepsze dla mojego dziecka.
Pewnego popołudnia, gdy Javier był jeszcze w pracy, myłam podłogę w kuchni. Czułam zawroty głowy i osłabienie, a moje ruchy były wolniejsze niż zwykle. Cofając się, lekko poślizgnęłam się na mokrych płytkach i straciłam równowagę. Upadłam bokiem na bok.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
