Wylałem wszystko.
„Wyjdź natychmiast” – polecił Malcolm. „Żadnej elektroniki, żadnych kart kredytowych. Załóż buty do biegania. Będę czekał na lotnisku Hawthorne Aviation za godzinę z pilotem, któremu ufam”.
Tuż po północy wślizgnąłem się bocznym wejściem i zszedłem po schodach dla służby, mijając zadbane żywopłoty, które ogrodnicy Rowana pielęgnowali niczym relikwie. Miasto pachniało asfaltem i zbliżającym się deszczem. Na krawężniku stał samochód z włączonym silnikiem. Kierowca, którego nie znałem, podał mi prosty telefon i znoszoną kurtkę, która lekko pachniała starym tytoniem i skórą.
Gdy byłem już prawie przy odrzutowcu, w terminalu prywatnym umundurowany strażnik zablokował mi drogę.
„Pani Blackwell” – powiedział z uśmiechem, który nie sięgał jego oczu. „Pani mąż kupił to nosidełko wczoraj wieczorem. Czeka w środku”.
Serce mi się ścisnęło. Za mną drzwi z sykiem się otworzyły i wszedł mężczyzna w granatowej czapce. Nie wyglądał na roztargnionego ojca, który smażył naleśniki. Wyglądał jak ktoś, kto naniósł na mapę każdy cień w pokoju. Dotknął ronda czapki – starego znaku, którego kiedyś używaliśmy, żeby dać znak „Jestem tutaj” – i ruszył naprzód, jakby powietrze należało do niego.
Strażnik przesunął rękę w stronę radia. „Nie utrudniajmy tego. Twój mąż martwi się o twoje zdrowie. Lot jest odwołany”.
„Mój lekarz się na mnie spodziewa” – odpowiedziałem.
„Twój mąż jest właścicielem twojej kliniki” – odparł płynnie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
