Byłem uwięziony.
Zsunęłam się na podłogę, podciągając kolana do piersi. Byłam matką, która odmówiła płaszcza, żeby ratować swoją dumę. Byłam kobietą, która odesłała jedynego mężczyznę, który okazał nam życzliwość, bo bała się szeptów.
A teraz mój syn miał zapłacić cenę za moją próżność.
„Przepraszam” – szlochałam, chowając twarz w dłoniach. „Przepraszam bardzo, Jaime”.
Godziny ciągnęły się w nieskończoność. 2:00 nad ranem. 3:00 nad ranem.
Ogień przygasł. Dorzuciłem kolejne drewno – jedno z ostatnich. Cienie w pokoju zrobiły się długie i skręcone.
Zacząłem mieć halucynacje ze zmęczenia. Wydawało mi się, że słyszę głosy na wietrze. Wydawało mi się, że widzę ruch w kącie pokoju.
Potem to usłyszałem.
Dźwięk, który nie pasował.
Ani świst wiatru. Ani jęk drewna.
Głuchy odgłos .
Ciężki. Matowy. Oparty o ścianę kabiny.
Potem kolejny. Łup. Łup.
A potem usłyszałem dźwięk, który sprawił, że stanęły mi włosy na rękach. Ryk konia.
Był odległy, stłumiony przez burzę, lecz nie dało się go pomylić.
Zerwałem się na równe nogi. Pobiegłem do okna, skrobiąc szron paznokciami.
W wirującej białej pustce poruszał się jakiś kształt. Ciemna, masywna sylwetka na tle śniegu. Walczyła z wiatrem, parła naprzód, krok po kroku, z trudem.
To był koń. A na jego grzbiecie mężczyzna.
Walczyli. Śnieg sięgał koniowi do klatki piersiowej. Zwierzę panikowało i miotało się.
Mężczyzna zsunął się z siodła. Nie upadł; zsiadł z konia z ponurą determinacją. Chwycił uzdę, krzycząc coś, co uleciało z wiatrem, i pociągnął zwierzę naprzód.
Nie był sam.
Sięgnął do tyłu i ściągnął z grzbietu konia drugą postać — mniejszego mężczyznę, ściskającego torbę. Wyglądał, jakby był już na wpół martwy z zimna.
„Thomas” – szepnąłem.
Uświadomienie sobie tego faktu było dla mnie jak fizyczny cios. On przyszedł.
Nie został na górze. Nie posłuchał mojego odrzucenia. Zszedł w sam środek burzy.
Otworzyłem drzwi na oścież.
Wiatr niemal wyrwał go z zawiasów.
„Thomas!” krzyknąłem.
Nie podniósł wzroku. Skupił się na ciągnięcia drugiego mężczyzny w stronę ganku. Wciągnął go po schodach, jego ruchy były sztywne i szarpane.
Był pokryty lodem. Jego broda była bryłą bieli. Brwi zamarzły. Płaszcz – futro, którego odmówiłem, to, które teraz nosił – był oblepiony śniegiem.
Prawie wyrzucił drugiego mężczyznę przez drzwi. To był dr Albright. Stary lekarz osunął się na podłogę, drżąc gwałtownie, ściskając skórzaną torbę.
Thomas wszedł ostatni. Odwrócił się i zamknął drzwi, próbując odeprzeć wiatr, opierając się o nie całym ciężarem ciała, aż zatrzasnął się zamek.
Przez chwilę słychać było tylko ciężki, nierówny oddech.
Thomas obrócił się w moją stronę.
Wyglądał jak yeti. Twarz miał siną od zimna. Oczy miał przekrwione. Ledwo trzymał się na nogach.
„Ja…” zacząłem, ale głos mi się załamał.
„Gdzie on jest?” – wychrypiał Thomas. Jego głos brzmiał, jakby wydobywał się z gardła wypełnionego szkłem.
„Łóżko” – wykrztusiłem.
Interwencja
Thomas nie zdjął płaszcza. Nie ogrzał rąk przy kominku. Złapał doktora Albrighta za kołnierz płaszcza i podniósł go do góry.
„Praca” – warknął Thomas. „Teraz”.
Doktor Albright, przerażony i zmarznięty, gorączkowo kiwał głową. Powlókł się do łóżka, a ręce trzęsły mu się tak mocno, że ledwo mógł otworzyć torbę.
Thomas stał na środku pokoju, lekko się chwiejąc. Obserwował lekarza niczym jastrząb.
„On… on ma gorączkę płucną” – wyjąkał dr Albright, osłuchując klatkę piersiową Jaime'a zimnym, metalowym stożkiem. „Zapalenie płuc. Ciężkie. I gardło puchnie”.
„Napraw to” – powiedział Thomas.
„Ja… ja potrzebuję gorącej wody. Okładów. Ziarna gorczycy. A powietrze… powietrze musi być wilgotne.”
Thomas się przeprowadził.
Podszedł do pieca. Nie pytał, gdzie co jest. Znalazł garnek. Znalazł beczkę z wodą. Napełnił garnek i postawił go na najgorętszej części pieca.
Potem zwrócił się do mnie.
„Przynieście więcej drewna” – rozkazał.
„Ja… ja już nie mam wiele” – wyznałam, czując palący wstyd.
Thomas spojrzał na stos drewna. Był prawie pusty.
Bez słowa odwrócił się w stronę drzwi.
„Nie!” krzyknęłam. „Nie możesz tam wrócić! Zginiesz!”
Spojrzał na mnie. „Meble” – powiedział.
"Co?"
„Spal meble. Krzesła. Stół. Cokolwiek się pali.”
Chwycił jedyne krzesło, na którym nie siedział doktor. Uniósł ciężki but i nadepnął na nogi. Drewno roztrzaskało się z głośnym trzaskiem. Rozerwał je gołymi rękami i wrzucił do pieca.
„Utrzymajcie ogień w cieple” – rozkazał. „Zagotujcie wodę. Wyparujcie pokój”.
Przez następne cztery godziny toczyliśmy wojnę ze śmiercią.
Chata zamieniła się w saunę pełną pary i dymu. Spaliliśmy krzesła. Spaliliśmy mały stolik. Spaliliśmy drewnianą skrzynię, w której trzymałem zimowe ubrania.
Doktor Albright pracował, napędzany strachem przed Thomasem i obowiązkami zawodowymi. Wmuszał Jaime'owi gorzkie płyny do gardła. Przyklejał piekące plastry gorczycowe na jego maleńką klatkę piersiową.
Thomas stał na straży. Był kotwicą. Przytrzymywał Jaime'a, gdy chłopiec się miotał. Podnosił ciężkie garnki z wrzącą wodą, jakby nic nie ważyły.
Ale widziałem, że słabnie.
Thomas drżał. Nie z zimna, ale z głębokich, głębokich drgawek hipotermii. Nie rozgrzał się od przybycia. Całą swoją energię poświęcił pokojowi, chłopcu.
O godzinie 4:00 rano kryzys wybuchł.
Jaime zakaszlał głośno, wilgotno i mokro. Zwymiotował gęstą, ciemną flegmą.
Potem wziął oddech. Prawdziwy, głęboki oddech.
Grzechotanie ustało.
Opadł z powrotem na poduszki, jego skóra była śliska od potu. Nienaturalne ciepło bijące od niego zaczęło ustępować.
„Wyszedł z tego” – wyszeptał dr Albright, opadając z powrotem na podłogę. „Teraz będzie spał. Gorączka ustępuje”.
Uklękłam przy łóżku. Przycisnęłam twarz do dłoni Jaime'a. Było chłodno.
„Dziękuję” – szlochałam. „O Boże, dziękuję”.
Zostałam tam przez długi czas, myjąc twarz syna i płacząc po cichu łzami ulgi.
Kiedy w końcu wstałem, w pokoju panowała cisza.
Doktor spał, zwinięty w kłębek na dywanie przy kominku.
Ale drzwi nie były zaryglowane.
Obróciłem się.
Thomasa już nie było.
Pościg
Ogarnęła mnie panika, silniejsza niż przedtem.
Nie mógł odejść. Nie w tę burzę. Nie po tym, co właśnie zrobił. Był wyczerpany. Przemarznięty.
"Tomasz!"
Otworzyłem drzwi na oścież.
Burza nie ustała, ale wiatr się zmienił. Był ranek – ledwo. Szare, mdłe światło sączyło się przez wirujący śnieg.
Zobaczyłem ślady stóp. Głębokie, ciągnące się bruzdy w śniegu, prowadzące od ganku, w stronę linii drzew, gdzie musiał przywiązać konia.
Odchodził. Szanował moją wolę. Kazałem mu trzymać się z daleka, żeby chronić moją reputację. Przybył więc, żeby uratować mojego syna, a teraz, niczym duch, znikał, zanim miasto zdążyło się obudzić i go zobaczyć.
Wolał umrzeć w czasie burzy, niż pozwolić, aby mnie zawstydzono.
„Nie!” krzyknąłem.
Nie pomyślałem. Nie wziąłem płaszcza. Nie założyłem butów.
Pobiegłem.
Moje stopy w skarpetkach uderzyły w lód, a ból był natychmiastowy, piekąc mnie w nogach. Wiatr uderzył mnie niczym ściana noży.
Przeciskałem się przez zaspy, upadając, podnosząc się i znowu upadając.
„Tomaszu! Zaczekaj!”
Widziałem go.
Stał przy drzewach. Opierał się o konia, próbując wciągnąć się na siodło. Nie udało mu się. Zsunął się z powrotem, nogi się pod nim ugięły.
Skończył. Nie miał już nic.
"Tomasz!"
Odwrócił się powoli. Jego twarz była maską wyczerpania. Lód przylgnął do rzęs.
Gdy mnie zobaczył — boso, bez płaszcza, biegnącą przez zamieć — jego oczy rozszerzyły się.
Wpadłem na niego.
Objęłam go w talii, chowając twarz w zamarzniętym futrze jego płaszcza. Trzymałam go z siłą, o której istnieniu nie wiedziałam.
„Nie waż się” – szlochałam, a mój głos rozrywał wiatr. „Nie waż się odejść”.
„Klara” – mruknął. Jego mowa była bełkotliwa. Zły znak. „Wracaj. Zimno. Reputacja”.
„Do diabła z moją reputacją!” – krzyknąłem w stronę wiatru. „Do diabła z miastem! Nie wyjedziesz! Nie umrzesz za mnie!”
Spojrzał na mnie z góry. Zachwiał się.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
