W dniu, w którym ich trzydziestoletnie małżeństwo oficjalnie się zakończyło, Clara siedziała naprzeciwko męża, Ethana, w kancelarii adwokata. Żadnych krzyków, żadnych łez, tylko ciche skrobanie długopisów po papierze. Wyglądał na mniejszego, niż go zapamiętała, jego ramiona opadały, jakby lata ciążyły na nim bardziej, niż zdawała sobie sprawę.
Kiedy papiery zostały podpisane, wręczył jej szorstką brązową kopertę.
„To dla ciebie. Otwórz ją za rok. Proszę. Tylko mi to obiecaj” – powiedział cicho.
Clara zmarszczyła brwi, ale skinęła głową. „W porządku”.
Następny rok był pusty. W domu panowała cisza, jakiej nie mogła znieść: poranki bez zapachu jego kawy, noce bez jego oddechu u jej boku. Ich córka, Grace, odwiedzała ich tylko sporadycznie, zajęta własnym życiem. Przyjaciele całkowicie unikali tematu Ethana, jakby jego imię było zakazane.
Koperta pozostała nietknięta w jej szafie, kusząc ją. Mimo to dotrzymała obietnicy.
Dokładnie rok później, 22 kwietnia, Clara siedziała przy kuchennym stole, a koperta drżała jej w dłoniach. Serce waliło jej jak młotem, jakby przygotowywała się na coś nieodwracalnego. Powoli ją otworzyła. Wewnątrz leżał złożony list i mały, owinięty w materiał pakunek.
List napisany charakterystycznym charakterem pisma Ethana brzmiał:
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
