Przesunął papiery w moją stronę.
— Naszą posiadłość? — zapytałam chłodno.
— Moją, oczywiście. Ale możesz tam mieszkać, póki… wiesz… nie znajdziesz pracy, która naprawdę ma wartość.
Uśmiechnął się, oczekując, że się wzruszę.
— A co z naszym domem? — zapytałam.
— Sprzedany — oznajmił nonszalanckim tonem. — Zresztą, nigdy do niego nie należałaś.
Wtedy usłyszałam dźwięk obcasów. Charakterystyczny, jak stukanie zegara odliczającego czas do katastrofy.
Margaret. Jego matka. Królowa własnego dramatu.
— Claro — przywitała mnie z wymuszonym uśmiechem. — Wreszcie możesz mieszkać tak, jak zasługuje David. Pamiętasz, jak mówiłam, że powinnaś przestać „udawać artystkę”?
Zasunęła teczkę i poklepała ją niemal czułym gestem.
— To nowy etap. Dla nas wszystkich.
Uśmiechnęłam się. Prawdziwie. Ale oni wzięli to za znak poddania.
Tymczasem był to sygnał rozpoczęcia drugiego aktu.
Tydzień później przyjechaliśmy obejrzeć posiadłość. Dom był piękny – bielone drewno, wielkie okna wychodzące na ocean, taras pełen słońca. David chodził po salonie jak król, którego poddani mieli dopiero przybyć.
— Zobacz — powiedział. — Wyobraź sobie, ile tu projektów mogłabyś zrobić… gdybyś miała zlecenia.
Margaret parsknęła śmiechem.
— Wnętrza robi się na zamówienie ludzi, którzy mają pieniądze, kochanie. A ty przecież…
— Jestem freelancerką — dokończyłam łagodnie. — Pamiętam.
David klasnął w dłonie.
— Właśnie! Dlatego teraz potrzebuję, żebyś coś podpisała.
Wyjął nowe dokumenty.
— Przepisuję na siebie wszystkie akty własności. Dla bezpieczeństwa rodziny. Prawnego, wiesz. A ty… podpisz zrzeczenie roszczeń, dobrze? Formalność.
Margaret stała w rogu, mierząc mnie wzrokiem jak nauczycielka czekająca, aż uczeń popełni błąd.
— Inaczej? — zapytałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
