Przewinąłem film. Raz. A potem jeszcze raz. Wyrazy twarzy się nie zmieniły. Żadnego niekontrolowanego szlochu. Żadnego prawdziwego pęknięcia w wykonaniu. Wszystko było kontrolowane. Odtworzone.
Oni nie płakali.
Odgrywali pewną rolę.
Ściskałem kuchenny blat, aż mnie rozbolały palce.
„Co się dzieje?” – mruknąłem, jakby pokój mógł mi odpowiedzieć.
Dlaczego to robili?
Nie miałam z nimi kontaktu od lat, ale pogrzeb? Pełna ceremonia religijna? Trumna? Zdjęcie, jakbym już była pochowana?
Moja matka mówiła o „tragicznym wypadku”. Ojciec mówił o moich „ostatnich latach spędzonych w izolacji”.
Nigdy nie zdarzył się żaden wypadek.
Nie byłem odizolowany.
Pracowałem. Żyłem. Przetrwałem.
Wiedzieli o tym.
Dlaczego więc?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
