Usta mojej matki drżały w sposób niemal zbyt opanowany, by można było to nazwać szczerością. Ojciec stał obok niej, sztywny i poważny, czytając tekst niepewnym głosem, a jego ręce wyraźnie drżały z tłumionego zdenerwowania.
Za nimi stała trumna.
A tuż obok tej trumny, duża fotografia w ramie, otoczona białymi kwiatami.
Moje zdjęcie.
Moja twarz.
Zdjęcie, które doskonale rozpoznałam, bo nienawidziłam go w dniu, w którym zostało zrobione. Miałam dwadzieścia jeden lat. Moja mama nalegała, żebyśmy mieli „ładne zdjęcie rodzinne”. Uśmiechnęłam się, bo wtedy wciąż wierzyłam, że uśmiech może mnie chronić.
Zamarłem tak gwałtownie, że kubek z kawą niemal wypadł mi z palców.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
