Przez sekundę chłopiec po prostu tam stał, jakby zastanawiał się, czy Miles mówi poważnie.
Wyraz twarzy Owena nie był przestraszony.
Stał się zdecydowany.
Podszedł do krzesła i usiadł na trawie.
Następnie, nie pytając o pozwolenie, położył swoją małą dłoń na kolanie Milesa.
Jego dłoń była ciepła. Lekko brudna od podwórka.
Pierwszym odruchem Milesa było odsunięcie się.
Odtrącić rękę i krzyknąć.
Ale coś w twarzy chłopca go powstrzymało.
Wyglądało na to, że Owen zamierza zrobić coś ważnego, coś świętego, w sposób, w jaki dzieci wierzą w rzeczy, nie potrzebując dowodów.
„Czy mogę się za ciebie pomodlić?” – zapytał cicho Owen.
Gardło Milesa się ścisnęło.
Chciał się śmiać. Chciał powiedzieć nie.
Zamiast tego usłyszał swoją odpowiedź, taką jak człowiek, któremu skończyły się opcje.
„Rób, co chcesz” – mruknął, zamykając oczy.
Modlitwa, która brzmiała jak rozmowa
Owen mocno zamknął oczy i przemówił głosem, który nie był ani wyćwiczony, ani wyszukany.
To był głos dziecka rozmawiającego z kimś, komu ufało.
„Boże” – wyszeptał Owen – „to pan Miles. Jest bardzo smutny. Ma mnóstwo rzeczy, ale tęskni za chodzeniem. Ludzie mówili mu, że to niemożliwe, ale Ty stworzyłeś ludzi, więc potrafisz robić rzeczy, których nikt inny nie potrafi”.
Owen zamilkł, jakby nasłuchiwał odpowiedzi, którą tylko on mógł usłyszeć.
„Proszę, daj mu trochę siły” – powiedział. „Choćby odrobinę. Żeby mógł ustać. Żeby mógł wyjść na zewnątrz bez poczucia winy. A może kiedyś będzie mógł kopać ze mną piłkę. Amen”.
Nie trwało to dłużej niż dziesięć sekund.
Miles czekał na znajomą pustkę.
Ta sama cisza.
To samo rozczarowanie.
Potem coś się zmieniło.
Upał
Wszystko zaczęło się od ciepła tam, gdzie spoczywała dłoń Owena.
Nie jest to coś wyobrażeniowego.
Prawdziwe ciepło, rozprzestrzeniające się niczym mały puls.
Miles wstrzymał oddech.
Zacisnął palce na podłokietnikach, a żołądek zaczął mu się ściskać, bo nie chciał w to uwierzyć, ale też nie mógł zaprzeczyć temu, co czuł.
Ciepło stawało się coraz silniejsze, powoli rozchodząc się po jego nodze.
Potem poczułem dziwne mrowienie, jakby ktoś obudził się po zbyt długim śnie.
Miles sapnął, dźwięk ten wydobył się z niego bez jego pozwolenia.
Jego plecy wygięły się lekko, jakby jego ciało zareagowało, zanim zdążył to zrobić umysł.
„Auć…” zaczął, ale słowa załamały się.
Poczuł nagły, głęboki i elektryczny dreszcz, który przeszył jego ciało, i krzyknął.
„Ach!”
Lena wbiega
Zza drzwi tarasowych dobiegł odgłos kroków na kamiennej ścieżce.
Pojawiła się Lena Brooks, zdyszana, wciąż trzymająca w jednej ręce ściereczkę do czyszczenia, jakby wybiegła prosto z pracy, gdy tylko usłyszała hałas.
Jej twarz pobladła ze strachu, gdy zobaczyła swego syna klęczącego przy krześle.
„Owen!” krzyknęła. „Odejdź od niego natychmiast!”
Lena rzuciła się naprzód, chwytając swoje dziecko, jakby myślała, że zrobiło coś niewybaczalnego.
„Przepraszam bardzo” – wyrzuciła z siebie drżącym głosem. „To dobry dzieciak, on po prostu… nie miał na myśli… proszę, nie bądź zły. Pójdziemy, odejdziemy, tylko proszę…”
Miles podniósł rękę i potrząsnął nią.
„Nie rób tego” – powiedział cicho.
Lena zamarła.
Miles wpatrywał się w swoje stopy.
Jego klatka piersiowa unosiła się i opadała, jakby biegł.
Jego prawy duży palec u nogi poruszył się.
Niewiele.
Za mało, żeby zaimponować tłumowi.
Wystarczająco dużo, aby zmienić zasady całego swojego świata.
Miles zamarł, jakby bał się, że nawet oddychanie może to zepsuć.
Skupił się mocno, jakby próbował mówić przez zamknięte drzwi.
A potem jego lewa noga drgnęła.
Prawdziwy tik.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
