„Proszę pana, czy potrzebuje pan pokojówki? Mogę wszystko… moja siostra jest głodna”. Była tylko żebraczką przy bramie. Kilka sekund później miliarder zobaczył znamię na jej szyi – i świat się zatrzymał. Nie patrzył tylko na nieznajomą; patrzył na spadkobierczynię całej swojej fortuny.
Głos był jak brzytwa na wietrze, cienki, rozpaczliwy i tak zimny, że ledwo go słychać było. „Proszę pana? Proszę… proszę pana, czy potrzebuje pan pokojówki? Mogę zrobić wszystko”.
Charles Whitmore nie zatrzymał się. Spóźniał się, ramiona miał napięte po spotkaniu, które ciągnęło się o trzy godziny za długo. Szedł, jego wypolerowane buty chrzęściły na żwirze jego własnego podjazdu, a ręka sięgała do zasuwy wysokiej, czarnej, żelaznej bramy. Codziennie słyszał żebractwo. Jego majątek był latarnią morską dla desperatów i nauczył się budować mury równie wysokie, jak te otaczające jego posiadłość.
"Proszę…"
Głos się załamał. Nie to słowo go powstrzymało. To dźwięk po nim. Cichy, stłumiony jęk. Nie dziewczynki, a zawiniątka w jej ramionach.
Odwrócił się zirytowany. „Nie noszę przy sobie gotówki. Powinieneś iść do schroniska na…”
Przestał mówić.
Była tylko dziewczyną, może dwudziesto-, dwudziestojednoletnią. Twarz miała bladą, pokrytą miejskim brudem i wydrążoną przez głód tak głęboki, że wydawał się permanentny. Przytulała do piersi zawiniątko z podartych koców, a z niego machała w powietrzu maleńka, blada piąstka. Niemowlę. Jej siostra, powiedziała.
Wiatr smagał jej cienką, znoszoną sukienkę o nogi. Nie drżała – wibrowała niczym zbyt mocno naciągnięty drut. Ale nie odwróciła wzroku. Jej oczy, szeroko otwarte, brązowe i zdecydowane, spotkały się z jego wzrokiem. To nie było spojrzenie prostego żebraka. To było spojrzenie żołnierza na przegranym polu bitwy, który nie chce się poddać.
I wtedy to zobaczył.
Tuż pod jej uchem, w miejscu, gdzie wiatr rozsunął kołnierzyk sukienki, znajdowało się małe znamię w kształcie półksiężyca.
Charles Whitmore zapomniał oddychać. Jego ręka, ta, którą sięgał do bramy, zamarła na zimnym żelazie.
Znał ten znak.
Wiedział o tym.
Świat wokół niego się rozpłynął. Wiatr, żwir, dziewczyna – wszystko to zniknęło, zastąpione zapachem deszczu i odgłosem krzyków. Był dwadzieścia jeden lat młodszy, stał w wielkim holu tego właśnie domu, patrząc, jak twarz ojca purpurowieje z wściekłości. Jego młodsza siostra, Margaret, płakała, ściskając zawiniątko takie samo jak to, błagając. „On nie będzie miał nazwiska tej rodziny, ojcze! On nie będzie miał niczego! Ale ja się tego nie pozbędę!” „Więc nie jesteś moją córką. Wynoś się. WYNOCHA!”
Pamiętał, jak Margaret zwróciła się do niego z błagalnym spojrzeniem. „Karolu, proszę. Nie pozwól mu”. I nic nie zrobił. Stał w milczeniu, gdy strażnicy jego ojca wypychali jego siostrę w burzę.
Zniknęła. Oczywiście, szukali. Wydał miliony, próbując ją odnaleźć, żeby ukoić poczucie winy, które go dręczyło. Ale jej nie było. Margaret i dziecka, którego nie chciała oddać. Dziecka, które, jak pamiętał, miało na szyi maleńkie znamię w kształcie półksiężyca.
Serce waliło mu w żebrach tak mocno, że aż bolało. Wpatrywał się w dziewczynę. To niemożliwe. Po tym wszystkim… stojąc tu i teraz.
„Skąd to masz?” – zapytał. Jego głos był ostry, szorstki, nie jego własny.
Dziewczyna – Elena – zamrugała, zaskoczona zmianą tonu. Instynktownie podciągnęła wyżej kołnierzyk sukienki, jej wzrok powędrował ku bramie, jakby oceniała szanse na ucieczkę. „Co złapać?”
„Znak. Na twojej szyi.”
Jej ręka powędrowała w jego stronę. „To? Ja… Urodziłam się z tym, proszę pana.”
Jej słowa uderzyły go jak fizyczny cios. Chwycił żelazną bramę, zimny metal wgryzł się w jego dłoń, przywracając równowagę w obliczu przeszłości, która nagle, gwałtownie się ujawniła.
„Jak masz na imię?” zapytał.
„Eleno, proszę pana.”
„A dziecko?”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
