Nie, to nie jest krew sceniczna.
Nie, to nie podróbka.
Krew.
W kościele zapanował chaos i szmer.
"Mój Boże-"
„On krwawi!”
„Zadzwoń pod numer 911!”
Vanessa upuściła swój bukiet – warte trzy tysiące dolarów białe róże i storczyki upadły na podłogę jak martwe przedmioty – i rzuciła się w moją stronę.
Ale mój ojciec dotarł tam pierwszy.
„Odsuń się” – warknął na tyle głośno, że zatrzymał ją w pół kroku. „Daj mu miejsce”.
„Jestem jego narzeczoną” – warknęła Vanessa, a w jej głosie pobrzmiewała nuta, której nigdy wcześniej nie słyszałam. Ostra. Władcza. „Trevor, kochanie, wszystko w porządku? Słyszysz mnie?”
Jej ręka sięgnęła po moje ramię i ścisnęła je zbyt mocno — idealne paznokcie wbiły się w skórę, jakby próbowała mnie podnieść.
„Wstań” – syknęła pod nosem. „Możemy skończyć. Nic ci nie będzie”.
Spojrzałem na nią oszołomiony.
Głos mojego ojca rozbrzmiał w kościele niczym młotek.
„Nie jest w porządku”.
Tata przykucnął obok mnie i ustawił swoje ciało między Vanessą a moją głową, tworząc tarczę.
„Spójrz na jego głowę” – powiedział. „Może mieć wstrząs mózgu. Złamanie czaszki. Jedzie do szpitala”.
„Nic takiego” – powiedziała Vanessa, ale ton jej głosu nie pasował do słów. „Czekaliśmy na to dziewięć miesięcy. Mamy gości. Fotograf ma cztery godziny wolnego czasu”.
W kościele zapadła tak wielka cisza, że słyszałem pracę małego silnika kamery transmitującej obraz na żywo.
Mój ojciec patrzył na nią, jakby właśnie przyznała się do podpalenia.
„Mój syn krwawi” – powiedział powoli, a każda sylaba brzmiała jak cios. „A ty chcesz kontynuować?”
Uśmiech Vanessy — jej publiczny uśmiech — powrócił niczym maska, zbyt powolny, zbyt wymuszony.
„Może sobie ponarzekać” – nalegała. „Sala weselna pobiera pięć tysięcy dolarów za godzinę, niezależnie od tego, czy z niej korzystamy, czy nie. Nie możemy po prostu…”
Na zewnątrz wyły syreny.
Coraz bliżej.
Wtedy podwójne drzwi otworzyły się z hukiem i do środka wbiegli dwaj ratownicy medyczni z noszami.
Kobieta po czterdziestce, spokojna i energiczna. Mężczyzna około trzydziestki, niosący torby.
„Co się stało?” zapytała kobieta. Na jej identyfikatorze widniał napis J. MARTINEZ .
„Upadł” – powiedział natychmiast tata. „Uderzył głową o marmur. Krwawi. Możliwe wstrząśnienie mózgu”.
Martinez uklęknął obok mnie i poświecił mi latarką w oczy.
„Czy możesz mi powiedzieć jak masz na imię?”
„Trevor” – wychrypiałem. „Trevor Hawkins”.
„Dobrze, Trevor” – powiedziała. „Transportujemy cię. Urazy głowy to nie jest coś, z czym igramy”.
Założyli mi kołnierz ortopedyczny, położyli mnie na noszach i przypięli pasami.
Sufit pływał.
Gdy wieźli mnie w stronę drzwi, Vanessa poszła za mną, jej sukienka wlokła się niczym biała fala.
„Jadę z nim” – oznajmiła.
Tata stanął jej na drodze.
Jego szeroka sylwetka blokowała drzwi.
„Tylko najbliższa rodzina” – powiedział.
„Zaraz będę jego najbliższą krewną” – warknęła Vanessa, rumieniąc się. „Jestem jego żoną!”
„Ale jeszcze nie jesteś” – powiedział tata. „Jeszcze nie”.
W jej oczach pojawił się błysk — czysta, nieskrępowana furia.
„Trevor!” krzyknęła. „Powiedz mu! Powiedz mu, że idę z tobą!”
Próbowałem mówić. Czułem, że usta mam pełne waty i ognia.
Drzwi zatrzasnęły się z hukiem.
Zamek kliknął.
Karetka ruszyła gwałtownie do przodu z wyjącymi syrenami.
A mój ojciec stanął obok mnie, jakby to było jego miejsce.
Świat na zewnątrz karetki rozmył się, tworząc smugi miejskich świateł i śliski od deszczu chodnik.
Martinez siedział tuż przy moich stopach i sprawdzał moje parametry życiowe, mówiąc spokojnym, wyćwiczonym tonem.
Mój ojciec siedział tuż przy mojej głowie, jedną ręką opierając się o siedzenie ławki, a drugą ściskając telefon, jakby był bronią.
„Tato” – wyszeptałem cienkim głosem, przekrzykując wycie syreny. „Co się dzieje?”
Nie odpowiedział od razu.
Odblokował telefon i otworzył folder.
Zdjęcia. Zrzuty ekranu. Pliki PDF. Wyciągi bankowe. Akta sądowe.
Największe hity prywatnego detektywa.
„Zatrudniłem kogoś trzy tygodnie temu” – powiedział.
Poczułem ucisk w żołądku.
"Co?"
„David Chen. San Francisco. Były agent FBI. Przestępstwa finansowe”.
Znałem Davida – doradzał mi przy audycie bezpieczeństwa w mojej firmie. Cichy facet. Oczy jak skaner.
„Miałem przeczucie” – powiedział tata. „Coś mi nie grało”.
Przełknąłem ślinę. W gardle czułem miedziany posmak.
„Vanessa?” zapytałem.
Tata trzymał telefon przed moją twarzą.
Pierwszy obraz pojawił się na ekranie: akt ślubu.
Hrabstwo Clark, Nevada.
Datowane trzy lata temu.
Imię i nazwisko wydrukowane czarnym tuszem: VANESSA MORRISON .
Żonaty z: JULIAN GARCIA .
Mój mózg próbował odrzucić to jak złą linię kodu.
„Ona już jest mężatką” – powiedział tata.
Otworzyłem usta, ale nic nie powiedziałem.
Tata przesunął palcem do następnego zdjęcia.
Vanessa w prostej sukience, z inną fryzurą, stoi obok mężczyzny z zadbaną brodą i drogim uśmiechem.
Ten sam uśmiech Vanessy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
