„Co jest w środku?”

„Prawda o tacie”.

Parsknęłam drżącym śmiechem. „Tata został. Troszczył się o nią. Był przy niej każdego dnia”.

„Ona też w to wierzyła” – powiedział cicho mój brat.

„Przeczytaj to” – szepnąłem.

„Nie mogę. Nie tutaj. Jeszcze nie.”

"Dlaczego?"

„Bo gdy już wiesz, nie ma odwrotu.”

Z wnętrza wybuchnął śmiech. Ktoś zawołał moje imię.

„Claire! Zaraz pokroją tort!”

Nie ruszyłem się.

„Co odkryła mama?” – zapytałem ponownie.

Robert pocierał twarz, jakby próbował się obudzić.

„Odkryła, że ​​tata oszukiwał ją przez lata – nie w drobnych sprawach, ale odnośnie tego, kim naprawdę był”.

„To celowo niejasne” – warknąłem. „Przestań to robić”.

Spojrzał mi w oczy. „Pamiętasz, jak Laura nagle się do mnie przysunęła, kiedy mama zachorowała?”

„Tak. Powiedziała, że ​​chce pomóc.”

„A jak tata zawsze nalegał, żeby została? Jak ciągle była w pobliżu, kiedy mama źle się czuła?”

„Smutek sprawia, że ​​ludzie trzymają się czegoś”, powiedziałem, choć w moim głosie brakowało pewności.

„Albo ukrywać rzeczy.”

Pokręciłem głową. „Nie. Jeśli sugerujesz to, co myślę…”

„Mówię ci dokładnie to, co napisała mama” – powiedział. „Tata był związany z kimś innym przez większość ich małżeństwa. A kiedy w końcu wszystko poskładała do kupy… ta osoba nie była obca”.

Zakręciło mi się w głowie. „Jej siostra”.

„To nie wszystko” – wtrącił Robert. „Jest dziecko, o którym wszyscy myśleli, że należy do kogoś innego”.

„Co mówisz?”

Robert spojrzał w stronę sali weselnej. Na uśmiechniętych gości. Na naszego ojca.

„Mówię” – wyszeptał – „że ten ślub nie zaczął się po śmierci mamy”.

Otworzyłam usta, ale uniósł rękę. „Nie tutaj. Potrzebujemy prywatności. I czasu. Bo jak ci powiem, co jest w tym liście…”

Wcisnął mi kopertę w dłoń.

„…zrozumiesz, że mama wiedziała, że ​​jest zdradzana, gdy umierała”.

Za nami muzyka narastała.

Ktoś zapalił zimne ognie.

Moje ręce zaczęły drżeć, gdy poczułem ciężar papieru – ciężkiego od prawdy, która miała wszystko zniszczyć.

Nie pamiętam, kiedy podjąłem decyzję. Po prostu nie rozmawialiśmy. Życie toczyło się dalej zaledwie kilka kroków, podczas gdy moje rozpadło się na kawałki. Wślizgnęliśmy się do małego, bocznego pokoju. Puste krzesła. Wieszak na ubrania. Okno uchylone, żeby przewietrzyć. Robert zamknął drzwi.

„Usiądź” – powiedział.

Siedziałem. Nogi ledwo mnie trzymały. Robert stał przede mną, trzymając kopertę, jakby była niebezpieczna.

„Najpierw coś mi obiecaj” – powiedział.

"Co?"

„Obiecaj, że nie będziesz przeszkadzać. Dopóki nie skończę.”

Skinąłem głową. Złamał pieczęć. Papier w środku był starannie złożony, a pismo czytelne i boleśnie znajome.

„Zaczyna się jak pożegnanie” – powiedział cicho Robert. „Napisała to, wiedząc, że nie będzie jej przy niej, żeby to wyjaśnić”.

Wziął głęboki oddech i zaczął czytać.

„Moje kochane dzieci. Jeśli to czytacie, to moje obawy były słuszne. A to oznacza również, że nie żyłam wystarczająco długo, by sama was chronić”.

Zakryłem usta dłonią.

Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!