Zamiast tego pozostałem nieruchomy na swoim miejscu.

Laura ścisnęła mocniej dłoń taty. „Kochamy się. I bierzemy ślub”.

Słowa wydawały się nie na miejscu – zbyt szybkie, zbyt wyuczone. Pamiętam, że skinęłam głową, choć nie przypominam sobie, żebym miała na to ochotę. Mój brat nic nie powiedział. Po prostu wyszedł.

Później tej samej nocy zadzwonił do mnie.

„To nie jest w porządku. Nic z tego nie wydaje się w porządku.”

„To smutek” – odpowiedziałem bez namysłu. „Ludzie robią dziwne rzeczy”.

Nie jestem pewien, kogo chciałem pocieszyć.

W kolejnych tygodniach wszystko działo się szybko i po cichu. Żadnych publicznych ogłoszeń. Żadnych uroczystości. Tylko dokumenty, spotkania i szeptem prowadzone rozmowy, których, jak zakładali, nie mogliśmy usłyszeć.

Laura kilkakrotnie próbowała mnie wciągnąć.

„Czy zechciałby pan pomóc wybrać kwiaty?”
„Pomyślałem, że może chciałby pan zobaczyć miejsce ceremonii.”

Za każdym razem odmawiałam.

„Nic mi nie jest” – powiedziałem. „Rób, co chcesz”.

Pewnego razu tata wziął mnie na stronę i zapytał: „Wszystko w porządku, prawda?”

Zatrzymałem się, a potem skinąłem głową. „Jeśli jesteś szczęśliwy, to jest najważniejsze”.

Jego ramiona widocznie się rozluźniły, jakby właśnie został uwolniony od czegoś, czego jeszcze nie rozumiałam.

Zaproszenie na ślub dotarło sześć tygodni później. Kameralna ceremonia. Tylko dla najbliższej rodziny. Długo się w nie wpatrywałam. Imienia mamy nigdzie nie było – żadnej wzmianki, żadnego potwierdzenia, jak niewiele czasu minęło.

Mimo wszystko poszedłem.

Powtarzałam sobie, że to dorosła rzecz. Miłość. Córka. W dniu ślubu, otoczona uśmiechami, szampanem i delikatną muzyką, wciąż powtarzałam w głowie to samo kłamstwo.

To po prostu smutek. Dwoje złamanych ludzi, którzy znajdują ukojenie.

Potem Robert spóźnił się, z oczami przerażonymi, w połowie marynarki. Złapał mnie za ramię.

„Claire. Musimy porozmawiać. Natychmiast.”

Zanim zdążyłem zapytać, co się stało, powiedział słowa, które wszystko roztrzaskały.

„Naprawdę nie wiesz, kim jest tata.”

Nie zwolnił, dopóki nie wyszliśmy prawie na zewnątrz. Muzyka za nami ucichła. Śmiech wylewał się przez otwarte drzwi. Ktoś stuknął się kieliszkiem w geście świętowania. To było groteskowe.

„Co się dzieje?” – wyszeptałam ostro. „Przegapiłeś ceremonię. Wyglądasz, jakbyś tu wbiegł.”

„Prawie nie przyszedłem” – powiedział. Jego ręka drżała, gdy w końcu puścił moje ramię. „Mówili mi, żebym nie przyszedł”.

„Przez kogo?”

Robert spojrzał w stronę sali przyjęć i zniżył głos. „Mamo”.

Spojrzałam na niego.

„To nie jest śmieszne.”

„Mówię poważnie. Przysięgam.”

„Mówisz, że mama ci coś powiedziała… po śmierci?”

„Nie” – powiedział szybko. „Przedtem”.

Staliśmy przy rzędzie wieszaków na ubrania, częściowo zasłonięci wysokimi roślinami. Goście przechodzili obok, uśmiechając się, nieświadomi, że nogi pode mną uginają się pod ciężarem.

„Dziś rano zadzwonił do mnie prawnik. Prawie go zignorowałem – myślałem, że to spam”.

"I?"

„Znał imię mamy. Jej chorobę. Dokładny dzień, w którym zmarła”.

Zrobiło mi się sucho w ustach.

„Powiedział, że mama prosiła go, żeby się ze mną skontaktował, kiedy tata się ponownie ożeni” – kontynuował Robert. „A konkretnie, kiedy tata poślubił Laurę”.

Dreszcz przeszedł mi po kręgosłupie.

„To nie ma sensu. Dlaczego miałaby…”

„Dowiedziała się” – wtrącił Robert.

„Co się dowiedziałeś?”

Nie odpowiedział od razu. Zamiast tego wyciągnął z marynarki kopertę – grubą, kremową, zaklejoną.

„Napisała to, wiedząc, że umiera. Powiedziała mu, żeby trzymał to do właściwego momentu”.

Mój wzrok utkwił w kopercie.

Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!