Uśmiechnąłem się delikatnie:
—Nie, Don Héctorze. Jest ciepło. Jeśli ci teraz nie pomogę, możesz się bardziej rozchorować.
Milczał przez dłuższą chwilę, po czym westchnął, jakby poddając się losowi. Przygotowałam ciepłą wodę, postawiłam specjalne krzesło na patio i rozłożyłam ręczniki. Pomogłam mu usiąść, a kiedy sięgnęłam do guzików jego koszuli, powiedział drżącym głosem:
—Kochanie... nie bój się... jeśli zobaczysz... bliznę.
Blizna?
Nagle przypomniałem sobie coś, co powiedział Ángel, gdy jeszcze się spotykaliśmy:
„Mój ojczym ma bliznę na plecach… dlatego moja rodzina tak długo żyła w strachu. Kiedy będziesz częścią rodziny, powiem ci. Do tego czasu… nie pytaj”.
Założyłem, że to blizna pooperacyjna, oparzenie albo jakiś nieistotny ślad. Nigdy nie przypuszczałem, że to ja to zobaczę jako pierwszy.
Ostrożnie rozpiąłem mu koszulę. Don Héctor zamknął oczy i oddychał płytko. Kiedy materiał opadł, zamarłem.
Długa blizna biegła wzdłuż jego pleców – ale najbardziej zszokowała mnie nie jej długość ani kolor. Najbardziej zszokowała mnie historia, która się za nią kryła. Lata temu Don Héctor uratował małe dziecko, które spadło z roweru. Tym dzieckiem byłam ja, jego przyszła synowa. Chroniąc mnie, odniósł poważne obrażenia, pozostawiając po sobie tę bliznę.
Zamarłem, przytłoczony odwagą i bezinteresownością, które nosił w sobie w milczeniu przez dziesięciolecia. Don Héctor otworzył oczy, a w jego oczach błyszczały łzy:
—Bałem się… że stracę twoją matkę, że Ángel będzie miał do mnie żal… ale nigdy nie żałowałem, że ją uratowałem.
Tej nocy siedziałem w milczeniu w swoim pokoju. Kiedy Ángel wrócił około dziesiątej, zobaczył, że jestem blady i zapytał:
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
