Późną nocą, gdy w domu zapadła cisza, a w powietrzu unosił się zapach wilgotnego chodnika, starsza kobieta wyszła na werandę, żeby wynieść śmieci — i zamarła.
W żółtym blasku latarni ulicznej leżał kształt, który nie pasował do jej świata.
Początkowo jej umysł odmawiał przyjęcia tego do wiadomości. Jej wzrok śledził krzywiznę potężnego ogona, pancerze na nieruchomym grzbiecie, delikatny błysk zębów za półotwartą szczęką. Zamrugała gwałtownie, przekonana, że wiek płata jej figle.
Ale kształt nie zniknął.
U stóp jej schodów leżał krokodyl.
Był ogromny. Ciemny. Oddychał powoli, z trudem, jego boki unosiły się i opadały, jakby każdy oddech kosztował go wysiłek. Nie rzucił się. Nie poruszył się. Po prostu leżał tam, ciężki i wyczerpany, jak coś wyciągniętego z koszmaru i rzuconego na jej cichą ulicę.
Później ludzie mówili o burzach i zerwanych płotach, o prywatnym, egzotycznym sanktuarium niedaleko stąd. Ale w tamtej chwili to wszystko nie istniało.
To, co czuła, nie było strachem.
To było współczucie.
„Och, biedactwo…” – mruknęła drżącym głosem. „Pewnie umierasz z głodu”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
