Matka Varwary prychnęła, słysząc to porównanie. Zięć wymyśla coś! Varwara tylko pokręciła głową, ale w moim myślach zaznaczyła, że nowo narodzona córeczka przywodziła jej na myśl silnego, upornego cielaczka. Czy to żart, czy na serio, ale przezwisko „Aśka” z czasem zaczęło się utrwalać. I tak Varja stała się w Jagodnym Asieńką Sienową.
Dziewczynka rosła w zastraszającym tempie, jak syberyjski przebiśnieg przebijający się przez grube pokrywy śniegu. Posiadała apetyty bogaterskie, jak za troje.
– Córeczko, ale kto cię głodzi? — śmiał się ojciec, patrząc, jak zajada się zupą.
– Nikt nie ośmieli się, — odpowiedziała Varja, a w jej dziecięcych oczach zapłonęła taka pewność, że nikt nie miał wątpliwości. W wiejskiej ulicy szybko stała się wodzirejem, nie dlatego, że była kłótliwa, ale ponieważ była sprawiedliwa i silna — umiała bronić, lecz także rozwiązywać sprawy pokojowo.
Była wyższa od wszystkich rówieśniczek, szersza w ramionach, ale jednocześnie zaskakująco zgrabna. Poza tym pragnęła wiedzy. Gdy w wiosce pojawił się nauczyciel, ona jako pierwsza podchwyciła do nauki, podczas gdy inni dzieci wciąż bawiły się w baba. Po co, pytali, tobie, dziewczynie, czytać i pisać? Czy będziesz rozmawiać z kurami? Ale Varja uparcie pisała litery, chłonąc książki jak spragniona ziemia wodę po deszczu, a wieczorami uwielbiała słuchać historii opowiadanych przez babcię. Ta opowiadała o tym, jak jej ojciec, pradziadek Varji, był lekarzem, uczył się w szpitalu, a jego starsza córka, ciotka dziewczynki, była siostrą miłosierdzia w mieście. W tych opowieściach rodził się sen — tak wielki i jasny, jak sama Varja.
Więcej dzieci w rodzinie Semenowów się nie pojawiło. Ale i Varja była znakomitą pomocą: potrafiła zaopiekować się bydłem, zbierać siano, a nawet rozmawiać z opornym bykiem. Jej siła łączyła w sobie delikatność, z uporem — dociekliwą mądrość.
— Dokąd idziesz, córko? — lamentowała Varwara, łzy płynęły po jej opalonej, pomarszczonej twarzy. — Tu jest twoje miejsce, z nami. Jak my z ojcem sami?
– Dacie sobie radę, — brzmiała zdecydowana odpowiedź. Siedemnastoletnia Varja, wysoka z prostą sylwetką i jasnym spojrzeniem, stała w środku izby z zapakowanym plecakiem u nóg. — Wyjeżdżam do miasta, do szkoły pielęgniarskiej. Miejsce już mi obiecali.
— A gdzie będziesz mieszkać, dziecko? — zapytał Nikolaj, przeciągając samokretem. Nie chciał puszczać córki, swojego światła, ale zbyt dobrze znał jej charakter. Jeśli Varja postanowi — góry przeniesie, ale to zrobi. I zdawał sobie sprawę, że ta decyzja nie była spontaniczna, lecz przemyślana przez wiele nocy. Z dumą i lekką smutkiem rozumiał, że duch jego córki jest orli, a skrzydła już wzmocnione do lotu. Nigdy nawet nie podejrzewał, że w kobietach może kryć się taka niewzruszona siła dążenia.
– Przy szkole jest internat dla przyjezdnych, — wyjaśniła dziewczyna. — Napisałam list, odpisały mi. Mogę wyjechać już jutro.
Nikolaj tylko pokiwał głową. Silna charakteryzacja jego krwi była żelazna, żadna twardość mężczyzny nie mogła się równać. A jednak jej determinacja zdumiała go do głębi duszy. „Nie mogę zatrzymać takiego ptaka w klatce” — przemknęło mu przez myśli. „Zwiędnie.”
– Jedź, córko. Twój plan jest szlachetny, — powiedział w końcu, a jego usta drgnęły w uśmiechu. — Błogosławię ci.
– Jak to puszczasz? — krzyknęła Varwara, osłabiona z bólu. Oczekiwała, że mąż się ożywi, użyje swojej władzy, zablokuje to.
– Puszczam, — powtórzył stanowczo Nikolaj. — Niech świat cię zobaczy, niech pokażesz, na co cię stać. A tutaj… tutaj już jest jej ciasno.
I chociaż słowa męża były rozsądne, Varwara nie chciała ich słyszeć. Potrzebowała tylko jednego — aby jej dziecko, jej lśniąca, silna dziewczynka, została tutaj, pod rodzinnym dachem.
W wieku siedemnastu lat Varja była jak młoda brzoza — wysoka, smukła, ale niezwykle silna. Przy podwórku z przyjaciółkami wydawała się olbrzymką, a matkę dręczyło pytanie: czy znajdzie się kawaler dla takiej gigantki? Zresztą natura nie tylko obdarzyła ją siłą, lecz także urodą. W jej płynnych, pewnych ruchach wyczuwało się siłę i kobiecą delikatność. Jej twarz była biała jak śnieg, z delikatnym rumieńcem, niczym po zimowym wietrze, a ogromne oczy miały kolor tajgi, otoczone długimi rzęsami. A włosy… włosy były jej chlubą — gęsty, ciężki warkocz koloru dojrzałego żyta, lśniący złotem, opadał do samego pasa.
Ojciec osobiście zawiózł ją do miasta, upewniając się, że przydzielono jej miejsce w bezpiecznym i surowym budynku przy szpitalu. Dyrektorka, kobieta o mądrych, zmęczonych oczach, umieściła ją w pokoju z trzema innymi uczennicami.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
