„Spróbuj”. Przeszukała strzelnicę Navy SEAL — aż snajper podał jej swój karabin i ostatni magazynek.
Kalifornijskie słońce jeszcze nie wyłoniło się zza wschodnich wzgórz, gdy Cassandra Thorne otworzyła bramę strzelnicy Coronado Precision Rifle Range.
Była 5:30 rano. W powietrzu wciąż unosił się chłodny pocałunek Pacyfiku – to krótkie okienko, zanim upał zamienił betonowe płyty w kratki, a miraż zatańczył niczym woda po asfalcie.
Przemieszczała się przez puste uliczki z wprawą kogoś, kto odprawiał ten rytuał tysiąc razy. Miotła wydawała rytmiczny odgłos drapania po betonie. Zużyte mosiężne łuski brzęczały w jej wiaderku z melodyjną przypadkowością dzwonków wietrznych.
Każdy kawałek miedzi i stali opowiadał historię.
Niecelny strzał. Idealna grupa. Wyciągnięta lekcja – albo zignorowana.
Na piątym torze zatrzymała się. Pojedynczy nabój leżał osobno od pozostałych, lśniąc w porannym świetle. Pochyliła się i go podniosła.
Ciężar brzmiał znajomo w jej dłoni. .338 Lapua Magnum. Mosiądz wciąż lśniący, świeżo wystrzelony, spłonka czysto trafiona.
Świat się zmienił.
Nie tutaj, nie teraz, ale tam. Zawsze tam.
Syria, osiemnaście miesięcy temu.
Siatka celownika nieruchomo na celu. Flagi na wietrze zwisały bezwładnie w przedświtowej ciszy. Oddech obserwatora obok niej, spokojny i miarowy. Cel – osoba o wysokiej pozycji społecznej, która zorganizowała trzy zamachy samobójcze w ciągu dwóch tygodni – wyszedł na balkon, żeby zapalić porannego papierosa.
Zasięg: 1350 jardów. Trzy czwarte mili. Dystans, na którym fizyka stała się poezją, a matematyka wiarą.
Obliczenia wykonała w kilka sekund. Wysokość. Spadek. Siła Coriolisa wynikająca z obrotu Ziemi pod torem lotu pocisku. Temperatura, wilgotność, gęstość powietrza na tej wysokości. Zmienne nakładające się na siebie.
A na końcu tego długiego łańcucha liczb – decyzja.
Nacisnęła spust.
Odrzut karabinu odbił się echem od jej ramienia z powagą zaufanego przyjaciela. Przez lunetę obserwowała smugę kondensacyjną – widmowy palec wskazujący w dal.
2,8 sekundy czasu lotu.
Wieczność ściśnięta w jednym uderzeniu serca.
Cel upadł.
Misja wykonana.
Tyle że kula – jej idealna, precyzyjnie wyliczona kula – przeszła przez cel i kontynuowała lot. Uderzyła w metalową balustradę. Kąt był niewłaściwy, a odchylenie nieprzewidywalne. Kula rozpadła się, a jeden z jej fragmentów trafił w butlę z propanem przyklejoną do zewnętrznej ściany budynku.
Eksplozja była niewielka i ograniczona. Późniejsze oceny taktyczne określiły ją jako „minimalne straty uboczne”.
Zginęło dwóch cywilów.
Kobieta i jej nastoletnia córka ukrywały się w tym budynku, uciekając przed przemocą, która już odebrała im wszystko.
Strzał był idealny.
Koszt był nie do zniesienia.
Cass delikatnie odłożyła mosiężną obudowę, jakby miała się roztrzaskać. Wróciła do swojego zamiatania, teraz mechanicznego, z poruszającymi się mięśniami, podczas gdy jej umysł pozostał uwięziony w tej chwili ognia i konsekwencji.
„Przyszedłeś wcześniej.”
Nie zaskoczyła mnie.
Master Chief Randall Kellerman poruszał się cicho jak na mężczyznę swojej postury, ale słyszała jego nierówne kroki na żwirowej ścieżce. Utykanie było pamiątką z Mogadiszu w 1993 roku. Nigdy o tym nie mówił, ale wszyscy wiedzieli.
„Nie mogłam spać” – powiedziała.
„Dutch” przyglądał się jej z cierpliwą, mierzącą go uwagą kogoś, kto spędził czterdzieści lat na czytaniu mężczyzn pod presją. Jego broda była teraz siwa, a twarz pokryta głębokimi zmarszczkami od słońca i czasu, ale wzrok pozostał bystry.
„Znowu te sny?”
„Każdej nocy około 3:00.”
Skinął głową. Rozmawiali już o tym wcześniej, tak jak starzy wojownicy rozmawiali o swoich duchach – krótko, szczerze, a potem przeszli dalej, bo rozpamiętywanie niczego nie zmieniało.
„O 8:00 nadchodzi oddział SEAL” – powiedział. „Młodzi jeźdźcy. Świeży trójząb. Mnóstwo hartu ducha”.
Zatrzymał się.
„Dziecko Morrisona”.
Cass podniósł wzrok. „Pułkownik Morrison?”
„To samo. Syn Wade’a. Teraz nazywa siebie „Jastrzębiem”.
Ta nazwa przywołała jakieś wspomnienia w jej pamięci.
Wade Morrison.
W 2007 roku obserwowała jego konwój w prowincji Kandahar. Autostrada numer jeden, najniebezpieczniejsza droga w Afganistanie. Zasadzka z użyciem improwizowanego ładunku wybuchowego, która przerodziła się w strzelaninę z bliskiej odległości. Była na grzbiecie wzniesienia 1000 metrów dalej – zbyt daleko, by większość strzelców mogła być skuteczna.
Ale ona nie była typową strzelczynią.
Dwóch powstańców uzbrojonych w RPG próbuje otoczyć pozycję Morrisona.
Dwa strzały.
Dwa zabójstwa.
Konwój dotarł na miejsce.
Wszyscy jedenaścioro mężczyzn.
„Nie wiedziałam, że syn Wade'a jest w Teams” – powiedziała.
„Zaciągnął się zaraz po śmierci ojca. Irak, 2008. Improwizowany ładunek wybuchowy pod Fallużą”. W głosie Dutcha słychać było ciężar zbyt wielu nabożeństw żałobnych. „Od tamtej pory chłopak próbuje dorównać tym zdarzeniom. Problem w tym, że wciąż ma swoje lekcje do odrobienia”.
Cass wróciła do zamiatania. „Wszyscy tak robimy”.
Dutch obserwował ją jeszcze przez chwilę, po czym pokuśtykał z powrotem do swojego biura. Zatrzymał się w drzwiach.
„Cass?”
"Tak?"
„Jesteś dobrym technikiem utrzymania ruchu. Ale byłeś lepszym instruktorem.”
Ona nie odpowiedziała.
Co tu było mówić? Ten tytuł należał teraz do kogoś innego. Do kogoś, kto nie oddał idealnego strzału, zabijając nie tych, których chciał.
Słońce rozjaśniło wzgórza. Upał rozpoczął swój codzienny atak, a Cassandra Thorne – niegdyś zwana Upiorem, niegdyś budząca strach, szacunek i odznaczenia – przesunęła miotłę po betonie i starała się nie myśleć o twarzach, które widziała, zamykając oczy.
Przybyli w konwoju zakurzonych pick-upów punktualnie o 8:00, z torbami ze sprzętem piętrzącymi się na skrzyniach, karabinami w futerałach i nieomylną pewnością siebie ludzi, którzy niedawno zyskali prawo nazywać siebie SEALs.
Cass pracowała na ósmym torze, wymieniając stanowiska do celowania, które oberwały o jedno uderzenie za dużo od potężnych pocisków. Słyszała je, zanim je zobaczyła – szorstki śmiech, agresywne przekomarzania, nonszalanckie przekleństwa, będące językiem młodych operatorów, którzy właśnie przetrwali piekło i uwierzyli w swoją nieśmiertelność.
Pięciu z nich. Wszyscy mężczyźni. Wszyscy szczupli i wysportowani. Wszyscy emanowali tą szczególną pewnością siebie, która zrodziła się z przejścia BUD/S, przetrwania Tygodnia Piekła i zdobycia trójzębu, który uczynił ich członkami najbardziej elitarnej formacji bojowej na świecie.
Ten z przodu był wysoki i barczysty, o schludnej urodzie rodem z plakatów rekrutacyjnych. Poruszał się z gracją sportowca, ale w jego ramionach czuć było napięcie, a wokół oczu napinał się mięsień, co świadczyło o presji.
Garrett Morrison.
Widziała Wade'a w kształcie jego szczęki, w układzie ramion. Ale podczas gdy Wade emanował cichą pewnością siebie, zdobytą latami walki, jego syn emanował kruchą intensywnością kogoś, kto wciąż próbuje coś udowodnić.
Zajęli tory czwarty i piąty – najlepsze pozycje z najlepszym polem widzenia do celów dalekosiężnych. Zespół zaczął rozpakowywać swój sprzęt z wprawą i sprawnością: karabiny, torby strzeleckie, pojemniki z amunicją, lunety obserwacyjne, komputery balistyczne. Wszystko było nowe, najwyższej klasy, wciąż olśniewające świeżością prosto ze zbrojowni.
Cass kontynuowała swoją pracę, niewidoczna w granatowej bluzie z kapturem i wyblakłych dżinsach, będąc po prostu kolejnym elementem infrastruktury poligonu.
Garrett ustawił się za karabinem snajperskim MK13 Mod 7, najpotężniejszą bronią precyzyjną Marynarki Wojennej dalekiego zasięgu – z kolbą McMillan, lunetą Schmidt & Bender, kalibrem .300 Winchester Magnum. System uzbrojenia wart ćwierć miliona dolarów, zaprojektowany z myślą o dosięgnięciu i trafieniu celów z odległości, która wydawałaby się niemożliwa jeszcze pokolenie temu.
Zajął pozycję za karabinem, a jego zespół rozłożył się wokół niego. Obserwator, szczupły mężczyzna o przenikliwym spojrzeniu, rozstawił lunetę. Pozostali leżeli w pobliżu, obserwując, komentując i udzielając sugestii, które wahały się od pomocnych po wręcz kontrproduktywne.
Cel ustawiono na 800 jardów – stalową płytę o boku osiemnastu cali kwadratowych. Z tej odległości wyglądała jak znaczek pocztowy. Miraż zaczynał już wrzeć nad ziemią, sprawiając, że cel tańczył i migotał.
Garrett oddał pierwszy strzał.
Huk karabinu rozległ się po drugiej stronie strzelnicy.
Cass nie musiała widzieć celu, żeby wiedzieć, że chybił. Dźwięk powiedział jej wszystko: oddech strzelca, zwolnienie spustu, subtelne przesunięcie ciężaru, wynikające z przewidywania odrzutu zamiast jego akceptacji.
„Wysoko i w prawo” – zawołał obserwator. „Elewacja minus jeden. Lewa połowa odchylenia od wiatru”.
Garrett ustawił lunetę i strzelił ponownie.
Chybić.
Ponownie.
Chybić.
Przy piątym strzale jego szczęka była tak zaciśnięta, że aż trzaskały zęby. Jego drużyna ucichła, a swobodne przekomarzania zastąpiła niezręczna cisza, która zapada, gdy człowiek zawodzi i wszyscy o tym wiedzą, ale nikt nie wie, co powiedzieć.
„To przez lufę” – warknął Garrett, a jego głos był napięty. „Przegrzanie”.
„To wiatr” – zasugerował ktoś.
„To miraż” – powiedział ktoś inny.
Cass zgarnęła stertę mosiężnych łusek do wiadra. Dźwięk metalu uderzającego o metal rozbrzmiał po całym piecu niczym dźwięk dzwonka.
„Przepraszam”. Głos Garretta brzmiał tak ostro, że aż raniło. „Miotła hałasuje. Próbujemy tu pracować”.
Zatrzymała się w połowie ruchu i powoli się odwróciła.
Garrett patrzył na nią z irytacją, która zazwyczaj pojawia się pod wpływem upału, odwodnienia lub chybionego strzału. W tym przypadku prawdopodobnie ze wszystkich trzech.
„Kuchenka stygnie o 14:00 w celu konserwacji” – powiedziała. Jej głos był spokojny, profesjonalny, pozbawiony prowokacji. „Muszę się trzymać harmonogramu. Tak samo jak ty”.
Jeden z pozostałych SEALsów, krępy mężczyzna o grubej szyi, zaśmiał się. Był to krótki, szczekliwy śmiech.
„Może ona nauczy cię strzelać, Hawk.”
Ten przydomek. Każdy SEAL miał taki, zdobyty w jakiejś ciężkiej próbie. Zastanawiała się, jaka była jego historia. Co sprawiło, że zyskał ten konkretny przydomek.
Twarz Garretta poczerwieniała.
„To precyzyjna praca” – powiedział, a jego ton jasno dawał do zrozumienia, że zalicza ją do kategorii rzeczy, które przeszkadzają w precyzyjnej pracy. „To wymaga skupienia. Dźwięk twojej miotły szurającej po betonie rozprasza mnie”.
Cass zerknął na cyfrowy monitor wyświetlający jego grupę strzałów. Uderzenia były rozrzucone po całym obszarze docelowym w sposób, który wskazywał na błędy podstawowe, a nie na ingerencję środowiska. Grupa dryfowała w prawo – klasyczny objaw słabej kontroli spustu lub nieuwzględnienia wiatru.
Powinna była trzymać język za zębami. Powinna była skinąć głową, odsunąć się i pozwolić mu spokojnie kontynuować walkę.
Teraz to było jej zadanie: być niewidzialną, pomocną, zapomnianą.
Ale spędziła zbyt wiele lat na szkoleniu strzelców, zbyt wiele godzin na strzelnicach takich jak ta, oglądając, jak młodzi strzelcy ciągle popełniają te same błędy, bo nikt nie ma odwagi ani wiedzy, żeby je naprawić.
„Twoje strzały dryfują w prawo, bo faworyzujesz spust” – powiedziała, zanim zdążyła się powstrzymać. „Nie bierzesz pod uwagę efektu Coriolisa na tej szerokości geograficznej”.
Nastąpiła absolutna cisza.
Nawet cykady w krzakach zdawały się przystanąć.
Garrett wpatrywał się w nią z lekko otwartymi ustami. Pozostali SEAL-owie wyprostowali się, ich znudzona postawa nagle przybrała stan gotowości.
„Co mi właśnie powiedziałeś?” – zapytał Garrett. Jego głos opadł o oktawę, przechodząc od irytacji do czegoś mroczniejszego.
Cass powinna była się wycofać. Powinna była przeprosić, wymyślić jakąś wymówkę, że podsłuchała ich rozmowę, i wrócić do zamiatania.
Ale widziała kartę antynarkotykową przyklejoną do kolby jego karabinu. Widziała ustawienia pokrętła elewacji. Potrafiła obliczyć w pamięci różnicę między tym, gdzie był, a tym, gdzie powinien być.
„Powiedziałam, że nie strzelasz” – kontynuowała, wciąż rzeczowym tonem. „A ty jesteś nastawiony na 4,2 mili wysokości, podczas gdy powinieneś być na 4,5. Temperatura wzrosła o dwanaście stopni, odkąd zacząłeś strzelać o 8:00. Proch pali się szybciej w wysokiej temperaturze. Prędkość wzrasta. Punkt uderzenia przesuwa się w górę”.
Gestem wskazała ściany kanionu otaczające wschodnią stronę pasma górskiego.
„A wiatr zmienił kierunek trzy minuty temu. Prąd wstępujący z kanionu dociera do tego miejsca dopiero o 14:00, ale kiedy już tam dotrze, dodaje pionową składową do odchylenia wiatru, której nie obliczasz”.
Garrett wstał zza karabinu.
Był wysoki – miał ponad metr osiemdziesiąt – i wykorzystywał swój wzrost w sposób, w jaki zawsze robili to mężczyźni tacy jak on: jako narzędzie zastraszania. Wszedł w jej przestrzeń, górując nad nią, a jego fizyczna obecność miała ją zmusić do odsunięcia się.
„Słuchaj, kobieto” – powiedział cicho i napiętym głosem, w którym słychać było kontrolowany gniew. „Nie wiem, jakiego quizu z Call of Duty nauczyłaś się na pamięć, żeby zaimponować chłopakom w barze, ale to strefa zamknięta. To dla operatorów, a nie dla ekipy sprzątającej”.
Za nim obserwowała jego drużyna.
Krępy wyglądał na rozbawionego. Drugi – wysoki, o rudych włosach i niepewnym wyrazie twarzy – wydawał się nieswojo czuć w tej konfrontacji. Reszta zachowała ostrożną neutralność ludzi, którzy obserwują błąd przełożonego, ale nie chcą interweniować.
Dutch wyszedł z biura i kuśtykał w ich stronę, ale wciąż był pięćdziesiąt jardów od nich. Zbyt daleko, żeby ich usłyszeć, choć z pewnością widział mowę ciała.
Cass spojrzał Garrettowi w oczy.
Byli zieloni, twardzi, płonęli zranioną dumą, która rodziła się, gdy został wezwany przed oblicze swojego zespołu. Widziała już to spojrzenie u niezliczonych młodych operatorów, którzy mylili pewność siebie z kompetencją – którzy wierzyli, że trójząb na piersi czyni ich nieomylnymi.
„Zgadujesz” – powiedział Garrett. To nie było pytanie. To była odprawa.
„Strzelaj” – odpowiedział Cass. „Udowodnij mi, że się mylę”.
Wyzwanie wisiało między nimi w powietrzu.
Garrett zacisnął szczękę, jego dłonie zaciskały się i rozluźniały. Przez chwilę myślała, że może jej kazać zejść ze strzelnicy, zadzwonić do Dutcha i zrobić scenę.
Zamiast tego zwrócił się z powrotem w stronę karabinu.
Usiadł ciężko na ławce, przycisnął policzek do kolby z większą siłą, niż było to konieczne, i poprawił pozycję. Jego oddech był zbyt szybki, zbyt płytki. Palec powędrował do spustu z agresywną intencją, która zapowiadała strzał, zanim ten nastąpił.
Karabin trzasnął.
Z przyzwyczajenia Cass śledził dźwięk uderzenia kuli. Nie wyraźny brzęk stali oznaczający trafienie. Coś bardziej stłumionego.
Brud.
„Panna. Wysoko i dobrze” – powiedział obserwator, jego głos był starannie neutralny. „Chyba o osiem cali”.
Garrett uderzył dłonią o ławkę. Dźwięk rozniósł się echem po całym strzelnicy niczym kolejny strzał.
„To lufa! Przegrzewa się!”
„To strzelec” – powiedział cicho Cass.
Garrett obrócił się na krześle, jego twarz poczerwieniała, a wszelkie pozory kontroli zniknęły.
„Chcesz się wygadać? Myślisz, że to takie proste?” Wskazał na karabin dłonią w rękawiczce. „Proszę bardzo. Skoro jesteś ekspertem. Skoro tyle wiesz o prędkości, dryfcie wirowym i całej tej technicznej…” – ugryzł się w język – „rzeczy. Pokaż mi”.
Jeden z pozostałych żołnierzy SEAL — ten krępy — zaśmiał się nerwowo.
„Morrison, stary, nie rób tego. Po prostu spakuj się.”
„Nie”. Garrett wstał, odsunął się od karabinu, wpatrując się w Cassa. „Chce krytykować moje strzelanie? Zobaczmy, czy potrafi to uzasadnić. Założę się, że nigdy nie trzymała w ręku karabinu ważącego więcej niż suszarka do włosów”.
Dutch dotarł do nich, poruszając się z charakterystycznym dla siebie utykaniem i zachowując neutralny wyraz twarzy.
„Morrison, jaki tu jest problem?”
„Nie ma problemu, szefie” – powiedział Garrett tonem ociekającym fałszywą uprzejmością. „Zapraszam tylko techników konserwacji, żeby nam pokazała, jak to się robi, bo podobno jest ekspertką od balistyki dalekiego zasięgu”.
Dutch spojrzał na Cassa.
W jego wyrazie twarzy było coś – troska zmieszana z ciekawością, może nuta nadziei. Wiedział, kim ona jest. Kim była. Do czego była zdolna.
„W porządku, Dutch” – powiedział Cass.
Odłożyła miotłę i ostrożnie oparła ją o betonowy filar podtrzymujący konstrukcję zadaszenia.
„Jeśli Morrison uważa, że miotła jest powodem, dla którego nie może trafić w cel, usuńmy tę zmienną”.
Na parkingu za strzelnicą, przez bramę przejechał czarny SUV. Cass rozpoznał pojazd nawet z tej odległości.
Oficjalny pojazd dowódcy Lucasa Vance'a.
Jej dawny dowódca – mężczyzna, który osiemnaście miesięcy temu podpisał jej dokumenty emerytalne, który uścisnął jej dłoń i powiedział, że podejmuje właściwą decyzję, który patrzył na nią z rodzajem zrozumienia, jakie wynikało z faktu, że sam podejmował trudne decyzje.
Powinna odejść. Powinna wrócić do swojej miotły, swojej kolekcji mosiądzu i swojej ostrożnej niewidzialności.
Ale spojrzała na Garretta Morrisona – syna Wade’a – stojącego tam ze zranioną dumą i absolutną pewnością, że jest ona niekompetentna, opierając się jedynie na jej płci i cywilnym ubraniu.
I coś w jej wnętrzu, co starannie kontrolowała przez osiemnaście miesięcy, pękło.
Nie spłukany.
Przesunięte.
„Chcesz, żebym strzelała?” zapytała.
„Chcę, żebyś spróbował” – powiedział Garrett, krzyżując ramiona na piersi. „A kiedy chybisz i kiedy odrzut powali cię na ziemię, chcę, żebyś przeprosił za stratę czasu. Potem możesz wrócić do zamiatania”.
Cass podszedł do ławki.
Zmiana była natychmiastowa. Fundamentalna. Absolutna.
Zgarbiona postawa zniknęła z jej ramion. Starannie zrelaksowana swoboda wyparowała niczym poranna rosa pod kalifornijskim słońcem. Poruszała się z determinacją i oszczędnością, które wynikały z dziesięciu tysięcy powtórzeń, z pamięci mięśniowej tak głębokiej, że była wyryta w kościach.
Usiadła na ławce – nie niezręcznie, nie niepewnie, ale jakby siedzenie zostało wyprofilowane specjalnie dla jej ciała. Jej dłonie sięgnęły po karabin i przesuwały się po kontrolkach z płynnością, która sprawiła, że Garrett zamrugał.
Jej palce odnalazły rączkę zamka i płynnie ją odciągnęła. Przechyliła karabin, sprawdzając komorę. Mosiądz błysnął.
Nabój był już załadowany.
Sprawdziła magazynek, naciskając go kciukiem, aby sprawdzić naprężenie.
Pełny magazynek. Pięć naboi.
Jej ręce powędrowały w stronę lunety. Nie spojrzała na kartę antynarkotykową przyklejoną do kolby. Nie zapytała o dane środowiskowe. Nie sięgnęła po komputer balistyczny stojący na stole.
Kliknęła wieżyczkę elewacyjną.
Trzy kliknięcia w górę.
Nie dwa.
Nie cztery.
Trzy.
Dźwięk był precyzyjny, mechaniczny, ostateczny.
Jej ręka powędrowała do pokrętła regulacji nachylenia. Dokonała tak delikatnej korekty, że z miejsca, w którym stał Garrett, nie mógł nawet zobaczyć, w którą stronę nastawiła.
Korygowała wiatr, którego nawet nie zauważył, odczytując prądy powietrza z ruchu trawy i kurzu, których jego oczy nie potrafiły dostrzec.
Lekko się przesunęła, poprawiając położenie karabinu na podpórce z worka z piaskiem, z wyćwiczoną stanowczością przyciągnęła kolbę do ramienia, poprawiła chwyt na łożu i oparła policzek o kolbę z delikatną precyzją, którą można uzyskać jedynie dzięki nieustannemu powtarzaniu.
Za nimi dowódca Vance wysiadł z SUV-a. Szedł w kierunku strzelnicy z Master Chief Wilsonem, swoim zastępcą. Obaj mężczyźni mieli poważne miny – takie, które zazwyczaj oznaczają oficjalne działania.
Dutch przechwycił ich, kładąc dłoń na piersi Vance'a i wskazując na linię ognia.
Vance zmrużył oczy, chroniąc się przed słońcem, śledząc gest.
„Czy to cywil na karabinie?”
„Patrz” – powiedział Dutch. „Po prostu patrz”.
Garrett, skupiony wyłącznie na upokorzeniu Cassa, nie zauważył przybycia swojego dowódcy. Był zbyt zajęty przygotowywaniem przemówienia zwycięskiego.
„Nie zamykaj oczu, kiedy naciskasz spust, kochanie” – powiedział wystarczająco głośno, by jego zespół mógł go usłyszeć. „Będzie głośno”.
Cass go zignorował.
Jej świat zawęził się do szklanego kręgu przed jej oczami. Wszystko inne – kpiny Garretta, obserwacja drużyny, upał słońca, ból w dolnej części pleców po godzinach zamiatania – wszystko to zniknęło.
Siatka celownicza była moim starym przyjacielem. Krzyżem nitek, gdzie spotykały się pion i poziom – tym jednym punktem, w którym matematyka, fizyka i ludzka wola zbiegały się w absolutną pewność.
Uregulowała oddech. Wdech przez nos, powolny i kontrolowany. Wydech przez usta, równy i miarowy. Czuła, jak jej tętno zwalnia, spadając z podwyższonego tempa konfrontacji w stronę bojowego spokoju, który nauczyła się przywoływać na zawołanie.
Sześćdziesiąt osiem uderzeń na minutę.
Sześćdziesiąt pięć.
Sześćdziesiąt dwa.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
