Jeden wysoki. Jeden niższy.
Dużo bagażu.
Otworzyłem drzwi.
"Tata."
Debora.
Tak, teraz nazywa mnie tatą. Czy to nie jest coś?
Przepchnęła się obok mnie, zanim zdążyłem cokolwiek powiedzieć. Ciągnęła za sobą dwie ogromne walizki, których koła szorowały po mojej drewnianej podłodze.
„Słyszeliśmy, że kupiłeś tę piękną chatkę w Aspen.”
„Wprowadzamy się.”
„Czas zostawić za sobą wszystkie te głupie nieporozumienia, nie sądzisz?”
Trenton stał za nią i patrzył wszędzie, tylko nie na moją twarz.
Miał jeszcze trzy torby.
„Deborah” – powiedziałam, starając się zachować przyjemny ton. „Trenton. Co za niespodzianka”.
„Czyż to nie cudowne?”
Deborah już rozglądała się po salonie, jej oczy kalkulowały i oceniały.
Rozpoznałem to spojrzenie.
Widziałem agentów nieruchomości, którzy nosili je, gdy w myślach wyceniali nieruchomość.
„Wreszcie rodzina znowu razem. Ostatnio byliśmy tak oddaleni od siebie.”
„I powiedziałem Trentonowi: 'Musimy to naprawić. Rodzina jest wszystkim'”.
„Rodzina jest wszystkim” – powtórzyłem.
Słowa smakowały jak popiół.
W końcu Trenton spotkał się z moim wzrokiem. Przez chwilę coś tam zobaczyłem.
Może poczucie winy.
Albo wstyd.
A potem to spojrzenie zniknęło, zastąpione pustym spojrzeniem, które Deborah wpoiła mu.
„Miło cię widzieć, tato” – powiedział.
„Naprawdę?”
Deborah roześmiała się, jej śmiech był wysoki i kruchy.
„Och, Haroldzie. Zawsze z tymi żartami.”
„A teraz, który pokój jest nasz? Mieliśmy tak długą drogę z Aurory.”
Uśmiechnąłem się — szczerze — co ją lekko zaniepokoiło.
„Oczywiście. Pozwól, że pomogę ci z tymi torbami.”
Podczas gdy oni zmagali się ze swoimi bagażami na korytarzu, kłócąc się o to, która walizka gdzie ma trafić, sięgnąłem do kieszeni.
Mój telefon był tam, gdzie go położyłem.
Kiedy usłyszałem, że podjeżdża ich samochód, nacisnąłem przycisk nagrywania.
Pierwsze trzy dni naszego rodzinnego zjazdu miały charakter edukacyjny.
Deborah zaczęła urządzać mój dom na nowo, jeszcze zanim go rozpakowała.
„Te zasłony, tato – wyglądają tak tandetnie. Powinniśmy je wymienić.”
Przesunęła palcami po ręcznie tkanym materiale, który kupiłam od lokalnego rzemieślnika w Snowmass Village.
„Znam świetną projektantkę w Denver. Mogłaby naprawdę odmienić to miejsce”.
Przekształcać.
To ciekawy wybór słów.
Przekształcić moją chatę za 2,3 miliona dolarów w coś, co odpowiadałoby jej gustowi, jej wizji i w końcu jej nazwisku w akcie własności.
„Pomyślę o tym” – powiedziałem i poszedłem zrobić kawę.
Trenton oczywiście był bezużyteczny.
Zgadzał się ze wszystkim, co powiedziała Deborah, kiwając głową jak jeden z tych kiwających głową piesków, które ludzie wieszają na desce rozdzielczej.
„Ma rację, tato. To miejsce wymagałoby pewnych zmian.”
Nie spojrzał na mnie, kiedy to mówił.
Przypomniałem sobie innego Trentona — dwunastoletniego, stojącego w mojej kuchni po godzinach i starannie nakładającego na talerz ćwiczebne danie.
„Czy to dobrze, tato?”
„Idealnie” – powiedziałem mu. „Masz do tego talent”.
Ten chłopak miał poglądy, marzenia i kręgosłup.
Gdzieś po drodze Deborah usunęła go chirurgicznie.
Drugiego dnia przeprowadziłem mały eksperyment.
Zostawiłem na kuchennym stole kilka dokumentów – wycenę nieruchomości, będącej własnością domku.
2,3 miliona dolarów, czarno na białym.
Następnie poszedłem do gabinetu i obserwowałem przez szparę w drzwiach.
Deborah znalazła ich w ciągu dwudziestu minut.
Rozejrzała się, sprawdzając, czy ktoś jej obserwuje, po czym wyciągnęła telefon.
Klik, klik, klik.
Fotografowanie każdej strony.
Prawie mi jej było żal.
Prawie.
Myślała, że jest sprytna.
Nie miała pojęcia, że tańczy dokładnie tak, jak jej zagrałam.
Tego wieczoru oznajmiłem, że wybieram się na spacer.
„Świeże górskie powietrze pomaga mi myśleć” – powiedziałem. „Mogę wyjechać na kilka godzin”.
„Och, nie spiesz się, tato.”
Uśmiech Deborah składał się z samych zębów.
„Utrzymamy fort.”
Zamiast tego pojechałem do Denver.
Biuro Marcusa Reynoldsa mieściło się na 15. piętrze budynku przy Court Place.
Specjalizował się w prawie dotyczącym osób starszych — chronił je przed wykorzystywaniem, rozstrzygał spory majątkowe i tego typu sprawy.
Znalazłam go dzięki starannym poszukiwaniom, a nie dzięki jakimkolwiek osobistym kontaktom.
Kiedy planujesz bitwę, nie chcesz, żeby lojalność twojego generała była podzielona.
„Panie Winston” – powiedział, mocno ściskając mi dłoń.
Około 50 lat. Siwe włosy na skroniach. Bystre oczy za okularami w drucianych oprawkach.
„Mówiłeś przez telefon, że to pilne.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
