— „12 lutego, trzy lata temu, nie mieszkałem pod mostem. Byłem dyrektorem operacyjnym dużej firmy transportowej w Lyonie . Miałem mieszkanie w Croix-Rousse, samochód i pensję, o jakiej wielu marzy”.
Fala emocji przetoczyła się przez pokój.
Mój ojciec usiadł, przyglądając się Lucowi w nowym świetle.
„ Tego ranka” – kontynuował, a jego głos łamał się z narastającego wzruszenia – „w domu dziecka w dzielnicy Gerland wybuchł pożar . Przechodziłem tamtędy. Płomienie wymknęły się spod kontroli”.
Cały pokój wpatrywał się w każde jego słowo.
— „Wszedłem. Ani razu, kilka razy. Udało mi się wyprowadzić dwanaścioro dzieci, tuż przed zawaleniem się budynku”.
Nikt nie oddychał.
— „Jedna z uratowanych przeze mnie dziewczynek zmarła trzy dni później z powodu zatrucia dymem. Miała siedem lat”.
Wybuchły szlochy.
— „Nie mogłam już znieść mojego dawnego życia. Nie mogłam znieść powrotu do dyskusji o liczbach, kiedy nie udało mi się uratować tego dziecka. Zrezygnowałam. Sprzedałam mieszkanie i oddałam prawie wszystko, co miałam, na cele charytatywne dla dzieci. Potem odeszłam. Wybrałam ulice, żeby zrozumieć, co to znaczy być kimś, kogo się nie ma. Żeby oddać jej hołd”.
Moje serce było w kawałkach.
Nawet ja nigdy nie wiedziałem o tym wszystkim.
Luc wyjął metalowy pierścień.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
