Moja ciotka – najbardziej zgryźliwa ze wszystkich – odmówiła przyjazdu.
Moi kuzyni szemrali i chichotali.
Goście, którzy tam byli, po prostu nie znaleźli pretekstu, żeby odmówić, i patrzyli na Luca jak na jakieś obce zwierzę.
Miał na sobie pożyczony garnitur, za duży na niego. Jego ręce drżały.
Podczas posiłku ktoś – daleki kuzyn mojego ojca – nie mógł się powstrzymać od wykrzyknięcia:
— A miesiąc miodowy? Pod mostem na obwodnicy?
Śmiech wybuchał wszędzie. Niektóre stłumione, inne szczere i okrutne.
Osunęłam się na krzesło, upokorzona wstydem, czując, jak ból Luca przeszywa mój własny.
Luc powoli wstał. Oddychał głęboko.
Odstawił szklankę i wziął mikrofon z mównicy, z której wygłaszano toasty.
Nagle zapadła cisza.
Nawet pijany kuzyn zamilkł.
Luc rozejrzał się po pokoju.
Żadnego gniewu. Tylko nieubłagana prawda.„ Dziękuję za przybycie” – zaczął ochrypłym, ale pewnym głosem.
„I dziękuję za żarty. Masz rację. Mieszkałem na ulicy. Pod mostem. Jadłem ze śmietników. Poznałem chłód i pogardę”.
Zatrzymał się. Jego wzrok padł na osobę, która opowiedziała dowcip.
Kuzyn odchylił się na krześle.
— „Ale ja wybrałem takie życie.”
Pokój zamarł. Wybrany?
Luc kontynuował:
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
