Metaliczny smak krwi wypełnił mi usta, zanim jeszcze poczułam ból. Była 5:07 rano. Wiem to, bo cyfry na ekranie telefonu rozpłynęły się w łzach dokładnie w chwili, gdy moje ciało runęło na lodowatą kuchenną podłogę. Uderzenie odbiło się głuchym echem w ciszy świtu, jakby ten dźwięk miał na zawsze podzielić moje życie na „przed” i „po”.
Byłam w siódmym miesiącu ciąży. Mój brzuch ocierał się o zimne kafelki, a ja poczułam coś ciepłego i mokrego między nogami. To nie była krew. To było coś innego. Coś o wiele bardziej przerażającego, bo niosło ze sobą strach o życie mojego dziecka.
„Słyszałaś mnie, bezużyteczna krowo?” – warknął głos, który kiedyś szeptał mi obietnice miłości pod gwiazdami. Teraz pluł jadem w ciemność. „Mówiłam ci, żebyś wstała i zrobiła śniadanie. Moi rodzice są głodni”.
W uszach dzwoniło mi tak głośno, że ledwo rozróżniałam dźwięki, a mimo to usłyszałam śmiech. Wysoki, zimny, okrutny. Dochodził zza drzwi. Stała tam jego matka w nieskazitelnej jedwabnej koszuli nocnej, z twarzą wykrzywioną rozbawieniem. Ojciec siedział przy stole, który wypolerowałam sześć godzin wcześniej. Gazeta szeleściła cicho, gdy on również się śmiał.
„Najwyższy czas, żeby ktoś nauczył ją szacunku” – oznajmiła jego matka z satysfakcją w głosie.
Próbowałam się podnieść. Spuchnięte stopy poślizgnęły się, plecy paliły żywym ogniem, a dłonie drżały, gdy szukałam oparcia w blacie. Wtedy drzwi się otworzyły.
Do kuchni weszła jego siostra. Uśmiech, który miała na twarzy, był najokrutniejszy, jaki kiedykolwiek widziałam.
„Och… biedactwo dostało nauczkę?” – krążyła wokół mnie jak drapieżnik. „Wiesz co? Zadzwonię do ciebie później”.
Cios przyszedł bez ostrzeżenia. Jej designerski but uderzył mnie w brzuch z taką siłą, że powietrze wyleciało z moich płuc. Dziecko. Boże, dziecko. Poczułam, jak drgnęło… a potem nic. Zapadła cisza, gorsza od bólu.
Chciałam krzyczeć. Z moich ust wydobył się tylko stłumiony syk.
„Tak się dzieje, kiedy łapiesz mojego brata w pułapkę” – syknęła, cofając nogę.
Ręce trzęsły mi się, gdy sięgnęłam po telefon. Ekran był pęknięty, ale działał. Kontakt alarmowy. Ten jeden, który ustawiłam trzy miesiące wcześniej, kiedy pojawił się pierwszy siniak. Kiedy w końcu zrozumiałam, że mężczyzna, którego poślubiłam, nosił maskę.
Jeden przycisk. Czerwony.
Nacisnęłam go.
Telefon zawibrował. Wiadomość została wysłana. A potem zapadła ciemność.
Nie wiedziałam wtedy, że ten przycisk nie tylko wysłał mojemu bratu rozpaczliwe wołanie o pomoc. Uruchomił coś znacznie większego. Coś, co miało zamienić ich śmiech w krzyk, a ich okrucieństwo w ruinę.
Rozdział 1: Pakt z diabłem
Osiemnaście miesięcy wcześniej wierzyłam w bajki. Stałam w rozświetlonym kościele, ubrana w koronkową, vintage’ową suknię mojej babci. Trzymałam białe róże, tak czyste jak kłamstwa, które wszyscy wokół nas szeptali.
„Jaka piękna para!” – mówili. „On odnosi takie sukcesy. Macie tyle szczęścia”.
Szczęście. To słowo miało mnie prześladować.
Nazywał się Alexander Hunt. Miał trzydzieści dwa lata, był starszym architektem w jednej z najbardziej prestiżowych firm w mieście. Uśmiech, który topił lód, i spojrzenie obiecujące bezpieczeństwo. Poznaliśmy się w kawiarni, w której pracowałam, studiując pielęgniarstwo. Czarna kawa. Sto dolarów napiwku. Numer zapisany na paragonie.
Sześć miesięcy romansu. Kolacje przy świecach, spontaniczne wyjazdy, kwiaty niespodzianki w szpitalu. Poznał moją matkę, która samotnie mnie wychowała, i mojego brata Cartera, inspektora policji, którego podejrzliwość uznałam za przesadę.
„Coś z nim jest nie tak” – powiedział Carter. „Ma puste oczy”.
Zaśmiałam się. „Jesteś paranoikiem. On jest idealny”.
Ślub był kameralny. Jego rodzina zdystansowana. Matka, Willow, ubrana na czarno. Ojciec, Anthony, wiecznie zajęty telefonem. Siostra, Penelope, bardziej skupiona na robieniu zdjęć niż na ceremonii.
„To stara arystokracja” – tłumaczył. Uwierzyłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
