Przez cały rok potajemnie przemycałam pieniądze byłemu kierowcy mojego męża, człowiekowi, którego Marcus zwolnił bez grosza przy duszy. Dziś zaczepił mnie przed sklepem spożywczym i wyszeptał: „Jutro nie wsiadaj do samochodu z mężem. Jedź autobusem. To sprawa życia i śmierci. Zrozumiesz wszystko, kiedy zobaczysz, kto jedzie tym autobusem”. I tak, kiedy wsiadłam do tego autobusu – zanim ten szept wywrócił jej życie do góry nogami – był to po prostu zwykły wtorek, zwykły szary dzień, pachnący kurzem i proszkiem do prania.
Kesha stała przy kasie przytulnego sklepu z artykułami gospodarstwa domowego, mechanicznie prostując stos ręczników frotte. Miała 38 lat, ale w odbiciu witryny sklepowej, uchwyconym w wieczornym zmierzchu, zobaczyła kobietę znacznie starszą. Jej ramiona, przyzwyczajone do noszenia ciężkich pudeł z towarem, lekko się opadały, a w kącikach oczu kładły się cienie, których nie mógł usunąć żaden krem.
„Kochanie, zamów też ten obrus dla mnie”. Stała klientka, starsza pani w beżowym płaszczu przeciwdeszczowym, wychrypiała: „Tylko sprawdź, czy nie ma żadnych zaciągnięć, bo ostatnim razem… oczywiście, pani Patterson”.
Głos Keshy brzmiał miękko, wyćwiczony i kojący, gdy rozkładała tkaninę, przesuwając palcami po lnie. Jej palce były rękami o krótkich paznokciach i suchej skórze, dłońmi kobiety, która nie bała się pracy, ale czasami krępowała się położyć je na stole podczas kolacji. Uśmiechnęła się do klientki, ale jej myśli błądziły gdzie indziej.
Dziś był osiemnasty, dzień, w którym popełniła swoją małą, sekretną zbrodnię nadwyrężającą budżet rodzinny. Kiedy sklep został zamknięty, a ciężkie, antywłamaniowe żaluzje zatrzeszczały, odcinając jasny świat wystaw od ciemnej ulicy, Kesha nie poszła prosto do domu. Otuliła się ciaśniej płaszczem. Nie był nowy – kupiony trzy lata temu na wyprzedaży – ale wciąż był przyzwoity, w rozsądnym szarym kolorze, i skręciła w stronę parku.
W jej kieszeni, w starym skórzanym portfelu, leżała biała koperta. Niewiele w niej było, tylko czterdzieści dolarów. Dla niektórych to był jednorazowy lunch w miłej kawiarni. Dla Keshy to były nowe zimowe buty, których nie kupiła sobie w tym sezonie. Ale dla mężczyzny czekającego na nią na ławce to było życie.
Pan Otis – albo po prostu Otis, jak wszyscy go nazywali – siedział skulony pod starym klonem. Był byłym kierowcą jej męża, tym samym, który wiózł Marcusa przez pięć lat, aż pewnego dnia Marcus wrócił do domu wściekły, rzucił kluczyki na stolik i powiedział: „Zwolniłem starego. Stał się nieodpowiedzialny, zapominalski, a w samochodzie śmierdzi dymem”.
Kesha wiedziała, że pan Otis nie palił od dziesięciu lat. Wiedziała też, że jego „nierzetelność” polegała jedynie na tym, że widział za dużo i był zbyt szczery w swoim milczeniu. Ale wtedy nie kłóciła się z mężem. Rzadko się kłóciła. Po prostu zaczęła odkładać trochę tu i tam – z premii, z dorywczych prac, oszczędności na lunchach.
„Panie Otis” – zawołała cicho.
Staruszek drgnął i uniósł głowę pod latarnią. Jego brązowa skóra wyglądała jak papier, cienka i delikatna. „Kesha”. Próbował wstać, opierając się na lasce, ale powstrzymała go gestem.
„Po co przyszedłeś? Jest zimno.”
Szybko rozejrzała się i wcisnęła mu kopertę w dłoń. Ręka starca była lodowata i drżała.
„Kup ten lek na serce, o którym mówiłeś – i owoce. Koniecznie kup jakieś owoce.”
„Kesha… kochanie, nie powinnaś. Jeśli Marcus się dowie, zabije mnie” – wyszeptał, ale jego palce mocno zacisnęły się na kopertach. Oczy starca zwilgotniały. „Jesteś świętą kobietą. On na ciebie nie zasługuje. Bóg jeden wie, że na ciebie nie zasługuje”.
„Och, co mówisz?” Kesha machnęła ręką, zawstydzona, czując, jak rumieniec napływa jej do policzków. Czuła się niezręcznie, przyjmując wdzięczność. Nie uważała się za świętą. Po prostu przypomniała sobie, jak pan Otis odebrał ją ze szpitala, kiedy Marcus był zbyt zajęty spotkaniem, jak kołysał wózek Jasmine, gdy Kesha wbiegła do apteki.
„Idź do domu, panie Otis, i dbaj o siebie.”
Poklepała go po ramieniu i pospiesznie poszła w stronę domu.
W domu było ciepło, ale jakoś duszno. W kuchni włączony był telewizor. Marcus siedział przy stole, zatopiony w telefonie. Przed nim stał talerz z zimnym obiadem, którego nie tknął.
Marcus był przystojnym mężczyzną. Nawet teraz, w wieku 41 lat, z zaokrąglonym brzuchem i cofającą się linią włosów, zachował ten styl urzędnika miejskiego średniego szczebla, który kiedyś podbił serce Keshy. Ale dziś coś w nim było nie tak. Drgnął, gdy trzasnęły drzwi wejściowe, i pospiesznie opuścił ekran telefonu.
„Jesteś w domu?” zapytał, nie patrząc na nią. „Obiad był dobry, dziękuję. Po prostu nie jestem głodny”.
Kesha zdjęła płaszcz, czując znajomy ból w nogach. „Blado, Marcus. Coś się stało w pracy?”
„Nie” – odpowiedział zbyt ostro, po czym powstrzymał się i wymusił uśmiech. Uśmiech był krzywy, z nutą winy. „Nie, wszystko w porządku. Jestem tylko zmęczony. Słuchaj, Kay, muszę jutro jechać do Fairview. Jest obowiązkowe seminarium na temat rozwoju regionalnego”.
Fairview było małym miasteczkiem oddalonym o jakieś 65 kilometrów. Marcus często wyjeżdżał w podróże służbowe, ale zazwyczaj narzekał. Dziś wydawał się być w stanie podniecenia.
„Dobrze.” Kesha włączyła czajnik. „Chcesz, żebym ci wyprasowała koszulę? Zrobię to.”
Zerwał się na równe nogi. Jego telefon znów cicho zawibrował na stole. Chwycił go, jakby to był granat. „Sam to wyprasuję. I wiesz co? Odwiozę cię jutro do pracy. I tak muszę wcześnie wyjść”.
Kesha zamarła z kubkiem w dłoni. Marcus nie wiózł jej do pracy od dwóch lat, twierdząc, że nie po drodze, a ruch był okropny. „Chcesz mnie podwieźć?” zapytała.
„No cóż, czemu nie? Jesteśmy rodziną”. Podszedł i niezręcznie pocałował ją w policzek. Jego usta były suche, a koszula pachniała ostrą, nieznaną wodą kolońską. Najwyraźniej ktoś palił w pobliżu niego w biurze… albo i nie.
Kesha odepchnęła tę myśl. Była przyzwyczajona do zaufania. Zaufanie było fundamentem ich małżeństwa, nawet gdy namiętność dawno już opadła.
„Dzięki” – powiedziała cicho. „Byłoby miło. Stopy mnie bolą”.
Tego wieczoru, gdy Marcus poszedł do łazienki – zabierając ze sobą telefon – Kesha zdała sobie sprawę, że zapomniała kupić mleka dla Jasmine. Jej córka, bystra dziewczynka, uczyła się do egzaminów w swoim pokoju, a Kesha nie chciała jej przeszkadzać. Zarzuciła płaszcz na sukienkę i pobiegła do całodobowego sklepu na rogu.
Ulica powitała ją wilgotnym wiatrem. Światło nad wejściem migotało, rzucając drgające cienie na asfalt. Kesha kupiła karton mleka i bochenek chleba i schodziła z ganku, gdy jakaś postać wyłoniła się z ciemności za rogiem budynku.
Krzyknęła, przyciskając torbę do piersi.
To był pan Otis.
Ale teraz wyglądał inaczej niż godzinę temu w parku. Twarz miał szarą, usta drżały – nie z zimna, a ze strachu. Oddychał ciężko, jakby przebiegł całą drogę.
„Panie Otis, co pan tu robi?”
Podszedł do niej, chwytając ją za rękaw płaszcza. Jego uścisk był żelazny, desperacki. „Kesha, posłuchaj mnie” – wyszeptał, patrząc w okna jej mieszkania, gdzie paliło się światło. „Nie wsiadaj jutro do tego samochodu. Słyszysz mnie? Nie wsiadaj”.
„Co? Dlaczego?” Kesha cofnęła się ze strachu. „Zaproponował. Zaproponował, że mnie podwiezie.”
„Zaproponował to, żeby móc cię kontrolować. Żeby dokładnie wiedział, gdzie jesteś”. Otis przełknął ślinę, a jego jabłko Adama drgnęło konwulsyjnie. „Nie waż się z nim iść. Jutro rano o 7:15 odjeżdża autobus do Fairview – ten, którym jeżdżą zwykli ludzie”.
„Po co miałbym jechać do Fairview? Muszę iść do pracy”.
„Do diabła z pracą”. Głos starca załamał się i przeszedł w charczenie. „To sprawa życia i śmierci, Kesha. Życie, które ty, głupia kobieto, uważasz za swoje”.
Kesha zamarła. Zimno wdarło się pod jej płaszcz, ściskając jej serce. Nigdy nie widziała tak łagodnego, spokojnego pana Otisa. W jego oczach błysnęło przerażenie.
„Wsiądź do autobusu” – powtórzył, puszczając jej rękaw i cofając się w cień. „Po prostu siedź tam i patrz. Zrozumiesz wszystko, kiedy zobaczysz, kto jedzie tym autobusem”.
Rozpłynął się w ciemności tak szybko, jak się pojawił, zostawiając Keshę samą pod migoczącą latarnią. W dłoniach trzymała woreczek z mlekiem, a w głowie dźwięczała jej przerażająca pustka.
Na górze, w oknie, mignęła sylwetka Marcusa. Znów kogoś wołał.
Kesha spojrzała w okno, a potem na pustą ulicę, gdzie zniknął staruszek. Po raz pierwszy od wielu lat poczuła, jak znajomy grunt – solidny i niezawodny – zaczyna usuwać się spod jej stóp.
Rano Kesha skłamała. To było pierwsze kłamstwo od dwudziestu lat małżeństwa i przyszło jej to do głowy z nieoczekiwaną łatwością, jakby jej język sam znalazł odpowiednie słowa.
„Jasmine jest chora. Dokucza jej żołądek. Zostanę trochę w domu, zadzwonię do lekarza i później pójdę do pracy”.
Marcus, który już stał na korytarzu z kluczami w dłoni, nawet nie spojrzał w stronę pokoju córki. Skinął tylko głową, szybko pocałował Keshę w powietrze tuż przy uchu i wybiegł za drzwi, mamrocząc coś o spóźnieniu.
Kesha poczekała, aż dźwięk silnika ucichnie, i dopiero wtedy narzuciła płaszcz. Ręce trzęsły jej się tak bardzo, że za pierwszym razem nie trafiła w rękaw.
Dworzec autobusowy powitał ją zapachem spalin i smażonego jedzenia. Autobus do Fairview – stary, wysłużony pojazd – stał już na peronie, buchając szarym dymem. Kesha wsiadła, starając się nie podnosić wzroku, i usiadła na tylnym siedzeniu tuż przy oknie. Miała wrażenie, że wszyscy wokół wiedzą, dlaczego tam jest – że na jej czole wypisany jest napis „żona szpieguje męża”.
Autobus był w połowie pusty: kilka osób z pustymi wiadrami, student w słuchawkach i kobieta z dziewczynką w wieku około siedmiu lat siedzącą dwa rzędy przed nimi. Autobus ruszył, kołysząc się ciężko na wybojach. Kesha wyjrzała przez okno na mijane szare bloki mieszkalne, ale ich nie widziała. Słowa Otisa dźwięczały jej w głowie.
Jedź autobusem. Patrz.
Dziewczynka poruszyła się, uklękła na siedzeniu i spojrzała prosto na Keshę.
Kesha zamarła. Serce zabiło jej mocniej, potem mocniej i zaczęło walić gdzieś w gardle, utrudniając oddychanie. Dziewczyna miała oczy Marcusa – ten sam kształt, te same lekko opadające kąciki, nadające spojrzeniu wieczny, wzruszający smutek – i brodę z maleńkim dołeczkiem, który Kesha tyle razy całowała na swoim mężu.
Dziewczynka patrzyła na nią z dziecięcą ciekawością, nawijając pasmo jasnobrązowych włosów na palec dokładnie w ten sam sposób, w jaki robił to Marcus, gdy był zdenerwowany lub zamyślony.
Ale to nie twarz przykuła wzrok Keshy.
Na szyi dziecka, na jego różowym płaszczu, wisiał srebrny medalion – antyk w kształcie owalnej muszli.
Kesha pamiętała ten medalion.
Znalazła go w kieszeni garnituru Marcusa sześć miesięcy temu. „To prezent na rocznicę mamy” – powiedział, po czym szybko schował biżuterię. Zaniosła go do naprawy. Zapięcie się zepsuło, a potem zgubili go w sklepie. Wyobrażasz sobie? Zrobiłam awanturę, ale co z tego?
Kesha pocieszała go wtedy, mówiąc, że liczy się tylko myśl.
Teraz ten „zaginiony” medalion błyszczał na szyi obcego dziecka, którego oczyma mąż spoglądał na niego.
Kesha kurczowo trzymała się poręczy przed sobą, aż zbielały jej kostki. Powietrze w autobusie zrobiło się katastrofalnie rzadkie. Chciała krzyczeć: Zatrzymajcie autobus. Uciekajcie. Ale siedziała sparaliżowana grozą rozpoznania.
„Maya, usiądź wygodnie” – warknęła kobieta siedząca obok dziewczynki.
Młoda, piękna, z włosami upiętymi wysoko.
Shantel.
Imię samo z siebie pojawiło się w pamięci Keshy. Nie, nie znała swojego imienia, ale jakoś pasowało do tej zadbanej kobiety w modnym płaszczu.
Autobus wjechał do Fairview. Kobieta i dziewczyna wstały i skierowały się do wyjścia. Kesha, jak we śnie, wstała i poszła za nimi. Jej nogi były jak z waty, jakby należały do kogoś innego.
Wysiedli na przystanku w dzielnicy mieszkalnej. Kesha trzymała się na dystans, chowając się za przypadkowymi przechodniami i słupami energetycznymi. Czuła się jak złodziejka, przestępca, który goni za cudzym szczęściem. Ale nie było czego kraść. Jej własne szczęście rozpadało się w pył z każdym krokiem.
Kobieta i dziewczyna skręciły w alejkę, wzdłuż której stały schludne ceglane domy. Przy jednym z nich – z białym płotem i zadbanym ogródkiem przed domem – stał już zaparkowany znajomy samochód.
Srebrna limuzyna Marcusa.
Kesha zatrzymała się za rogiem sąsiedniego domu, przyciskając plecy do zimnej ceglanej ściany. Wyjrzała na tyle, żeby zobaczyć bramę.
Drzwi wejściowe się otworzyły. Marcus wyszedł na werandę.
Miał na sobie luźny sweter – ten z reniferowym wzorem, który Kesha dała mu na ostatnie Boże Narodzenie, a który, jak twierdził, zapomniał w szafie w biurze. W dłoniach trzymał duży kubek parującej herbaty.
„Tato! Tatuś tu jest!” krzyknęła dziewczynka, rzucając swój mały plecak prosto na ścieżkę i biegnąc w jego stronę.
Marcus postawił kubek na poręczy, rozłożył szeroko ręce i podniósł dziecko. Uniósł je wysoko w powietrze, kręcąc nim w kółko i śmiejąc się.
Ten śmiech.
Kesha od lat nie słyszała, żeby się tak śmiał — szczerze, dźwięcznie, młodzieńczo.
„Moja księżniczko, jak się podróżowało?” Pocałował dziewczynę w czubek głowy, postawił ją na ziemi i podszedł do kobiety. Objął ją w talii poufale, zaborczo. Kobieta powiedziała coś do niego z uśmiechem i poprawiła mu kołnierzyk swetra.
Marcus pochylił się i pocałował ją – nie w policzek, jak całował Keshę tego ranka, lecz w usta, długo i czule.
Kesha zsunęła się po ścianie. Nogi odmówiły jej posłuszeństwa. Usiadła na brudnym, wilgotnym chodniku, nie przejmując się płaszczem.
To nie był romans – nie przelotny romans w podróży służbowej. To było życie, kolejne pełne, prawdziwe życie, w którym Marcus był ciepły i radosny. Życie, w którym był tatą dla dziewczyny swoimi oczami. Życie, w którym nie było miejsca dla Keshy, a sądząc po wieku dziewczyny, nie było go od jakichś siedmiu lat.
Coś pękło w jej piersi, jakby mocno naciągnięta nić, która trzymała ją w całości przez wszystkie te lata.
Kesha zakryła usta dłonią, żeby nie krzyknąć głośno. Jej ramiona trzęsły się w bezgłośnym szlochu. Łzy spływały po jej policzkach, gorące i słone, zmywając tusz do rzęs i kapiąc na szary kołnierz płaszcza.
Siedziała na ziemi, drobna, zdruzgotana kobieta, patrząc przez zasłonę łez na bożka za białym płotem. Pamiętała, jak oszczędzała na mięsie, żeby kupić Marcusowi dobre buty, jak cerowała mu skarpetki, jak wierzyła w każde słowo o spotkaniach i podróżach służbowych.
Jaką głupią była. Jaką ślepą, żałosną głupią.
Marcus podniósł plecak dziecka z ziemi, objął kobietę drugą ręką i we trójkę weszli do domu. Drzwi się zamknęły, odcinając Keshę od ich ciepła.
Została sama w obcym mieście, na brudnym asfalcie, z dziurą w piersi wielkości tego przeklętego domu. Próbowała nabrać powietrza, ale powietrze utknęło jej w gardle niczym kłujący guz. Kesha zwinęła się w kłębek, obejmując kolana i chowając twarz w mokrej wełnie płaszcza, w końcu pozwalając sobie na głośny krzyk, cicho skomląc jak zbity pies wyrzucony na mróz.
Kesha nie podniosła się od razu. Najpierw oparła dłoń o szorstką cegłę, a potem powoli – jak staruszka – wyprostowała plecy. Jej kolana były mokre i brudne, ale to jej nie przeszkadzało. Mechanicznym, bezsensownym ruchem otrzepała płaszcz i odeszła od domu z białym płotem.
Podróż powrotna minęła jej jak we mgle. Nie pamiętała, jak wsiadła do autobusu, jak dotarła do swojego miasta, jak otworzyła drzwi mieszkania. Po prostu siedziała w kuchni, wpatrując się w zimny czajnik i czekając.
Marcus wrócił trzy godziny później. Wszedł gwiżdżąc i rzucił klucze na stolik – dokładnie ten dźwięk zawsze zwiastował jego powrót do domu.
„Kesha, wróciłem!” – krzyknął od progu. „Wyobraź sobie, seminarium skończyło się wcześniej. Kupiłem ciasto”.
Urwał, wchodząc do kuchni.
Kesha siedziała nieruchomo przy stole. Nawet nie odwróciła głowy. Jej płaszcz wciąż leżał zwinięty w kłębek na pobliskim krześle, z brudnymi plamami na brzegu.
„Kay, co się stało?” W jego głosie zabrzmiała nuta niepokoju. „Czy coś się stało Jasmine?”
Kesha powoli podniosła na niego wzrok. Nie było w nim łez, tylko niekończące się, ołowiane zmęczenie.
„Widziałem ją, Marcus. I dziewczynę, Mayę.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
