Przejście obok mnie było puste.
Przez sekundę hałas wydawał się głośniejszy niż muzyka. Głośniejszy niż szelest muślinu, szepty gości i ciche skrzypienie butów na parkiecie. Kwartet smyczkowy w kącie kontynuował grę Sinatry, tej samej piosenki, którą mama mojego pana młodego nalegała, żebyśmy mu zagrali, podczas gdy mały magnes w kształcie amerykańskiej flagi klikał na starych metalowych drzwiach wyjściowych za każdym razem, gdy zamykały się i otwierały za spóźnialskimi.
Dla wszystkich pozostałych gości w tym rozświetlonym słońcem kościele w północnej części stanu Nowy Jork to był po prostu kolejny piękny ślub. Białe płatki róż, słoiki ozdobione lampkami choinkowymi, mrożona herbata i lemoniada rozłożone na stole na trawniku, a w każdym dzbanku mała papierowa chorągiewka „dla dekoracji”, zgodnie z zaleceniem organizatora. Dla mnie to był nawiedzony korytarz.
Mój bukiet wydawał się cięższy, niż powinien. Białe róże, takie jak te, które mój ojciec przynosił mi na urodziny. Zabawne, jak inaczej pachną, gdy trzyma się je w rękach.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
