Nie mogła mieć więcej niż sześć lat. Jej głowa zwisała pod nienaturalnym kątem, gdy pies ciągnął ją do przodu, krok po kroku, nie puszczając jej, dopóki nie dotarł do środka poczekalni. Dopiero wtedy puścił – i natychmiast ustawił się nad jej drobnym ciałem, stojąc na straży niczym żywa tarcza.
„O mój Boże” – wyszeptała pielęgniarka Allison obok mnie. „Ona nie oddycha”.
Frank sięgnął po radio, zawahał się, jego ręka powędrowała w stronę tasera przy pasku. „Doktorze… to urządzenie wygląda niebezpiecznie”.
„On ją chroni” – powiedziałem, ruszając się. „Schowaj to”.
Pies wydał z siebie niski, jednostajny warkot – nie groźbę, a ostrzeżenie – a ja zatrzymałem się kilka stóp dalej, unosząc ręce, a moje serce waliło.
„W porządku” – powiedziałam cicho, zaskoczona tym, jak spokojnie zabrzmiał mój głos. „Dobrze ci poszło. Pozwól nam jej pomóc”.
Przez dłuższą chwilę pies utkwił we mnie wzrok, jakby rozważał coś o wiele głębszego niż instynkt. Potem wydał dźwięk, który do dziś dźwięczy mi w pamięci – urywany skowyt, pełen strachu, a nie agresji – i odsunął się, padając na podłogę.
„Kod niebieski, pediatra!” krzyknąłem. „Weźcie nosze – natychmiast!”
Ruszyliśmy szybko. Dziewczynka była lodowato zimna, niebezpiecznie zimna. Jej usta były sine, a puls słaby, ale wciąż wyczuwalny. Kiedy ją podnieśliśmy, pies z trudem podniósł się na nogi, mimo wyraźnego utykania, przywierając do noszy, jakby bał się, że znikniemy.
„Krwawisz” – powiedziała Allison, wskazując na niego.
Podążyłem za jej wzrokiem, czując ucisk w żołądku. Jego lewe ramię było przesiąknięte krwią, ciemną od jego zmierzwionego deszczem futra.
„Zostaje” – powiedziałem, kiedy Frank zaczął protestować. „Nie obchodzi mnie, co mówią przepisy”.
Na oddziale urazowym jeden pokój eksplodował ruchem i hałasem – kroplówki wskakiwały na swoje miejsce, monitory krzyczały liczbami, których nikt nie chciał widzieć. Kiedy odcinałam dziecku kurtkę, moje dłonie znieruchomiały.
Siniaki były niezaprzeczalne. Ludzkie. Palczaste. A wokół nadgarstka resztki plastikowego kajdanka, wgryzione z desperacką siłą.
„To nie był wypadek” – szepnęła Allison.
„Nie” – powiedziałem cicho. „Nie było”.
Chwilę później monitor pracy serca przestał odpowiadać.
„Rozpoczynam uciski” – oznajmiłam, już naciskając i licząc pod nosem, podczas gdy pot lał się strumieniami, a sekundy ciągnęły się w nieskończoność.
Pies przysunął się bliżej, oparł głowę o łóżko i skomlał cicho i równomiernie – niczym modlitwę.
„Epi jest w środku” – powiedziała Allison.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
