„Ciesz się wodą, dobrze?” – wyszeptała mi do ucha synowa, z rozmysłem zsuwając mnie z rufy jachtu. Mój syn, Marcus, nawet nie drgnął. Po prostu stał przy relingu, z ustami wygiętymi w uśmiechu, który powiedział mi wszystko, co chciałem wiedzieć. Byli pewni, że nigdy nie dopłynę do brzegu, pewni, że mój majątek – prawie cztery miliardy euro w aktywach, firmach i nieruchomościach – będzie ich w ciągu kilku tygodni.
Ale kiedy wrócili do willi tego wieczoru, rumieniąc się ze zwycięstwa i wyrecytowanego żalu, ja już siedziałem w aksamitnym fotelu przy kominku. Czekałem.
Może powinnam zacząć wcześniej, od dnia, który rozpoczął się jak każda zwyczajna środa w Lizbonie. Miałam sześćdziesiąt osiem lat, wciąż dochodziłam do siebie po operacji kolana, kurczowo trzymając się naiwnego przekonania, że więzi rodzinne są niezniszczalne. Marcus zadzwonił do siebie tego ranka, nie jak zwykle przez swoją sekretarkę. „Mamo, z przyjemnością uczcilibyśmy twoje wyzdrowienie małym rejsem. Tylko we troje” – powiedział ciepło. Ta fałszywa czułość powinna była być dla mnie przestrogą.
Zdesperowana pragnieniem bliskości, zgodziłam się. Włożyłam szmaragdową suknię, którą uwielbiał mój zmarły mąż, Victor, i ruszyłam do mariny. Jacht był monstrualny, lśniący w portugalskim słońcu. Selene, moja synowa, powitała mnie z uśmiechem, który wyglądał na wyćwiczony, wymuskany dla publiczności. „Piękność, prawda?” powiedział Marcus, klepiąc go po relingu. Zauważyłam dumę w jego głosie, ale także głód, taki, którego pieniądze nigdy nie zaspokoją.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
