„Postaraj się nie płakać, księżniczko” – kpili z niej, dopóki nie została komandosem Navy SEAL i nie zabiła sześciu marines
Poranne słońce jeszcze nie wynurzyło się zza horyzontu Pacyfiku, gdy porucznik Emma Hayes wykonała swoją dwusetną pompkę. Była 5:30 rano w bazie desantowej Marynarki Wojennej Coronado, a powietrze pachniało solą i olejem napędowym.
Jej ramiona płonęły. Oddychała kontrolowanymi seriami. Nie przestawała.
Wokół niej trzydziestu komandosów Navy SEALs naśladowało jej ruchy. W górę, w dół, w górę, w dół – rytm wojowników, rytm mężczyzn, którzy zdobyli trójzęby w samym piekle… i jednej kobiety, która zrobiła to samo.
Emma Hayes miała pięć stóp i trzy cale wzrostu w butach, ważyła 125 funtów po przemoczeniu, była najmniejszą operatorką w SEAL Team Five o siedemdziesiąt funtów. W wieku dwudziestu sześciu lat była w SEAL od dokładnie dwóch lat, trzech miesięcy i czternastu dni. Niektórymi porankami wciąż nie mogła uwierzyć, że ją przyjęli. Większość poranków robiła, co mogła, żeby nikt tego nie żałował.
„Czas.” Głos wodza Franka Sullivana przeciął świt. „Rozciąganie regeneracyjne. Ruszać się.”
Emma podniosła się płynnie, a jej ramiona nie drżały pomimo dwustu pompek. Dawno temu nauczyła się, że okazywanie słabości prowokuje pytania. Pytania prowokują wątpliwości. A wątpliwości prowadzą do śmierci.
Zespół rozciągał się w ciszy – profesjonalnie, w skupieniu. To była teraz jej rodzina. Ci mężczyźni widzieli, jak przebrnęła przez Tydzień Piekła. Widzieli, jak zdobywa każdy centymetr szacunku, jaki posiadała.
Potem przyjechały autobusy.
Trzy oliwkowozielone transportowce z hukiem przejechały przez główną bramę, z insygniami Korpusu Piechoty Morskiej Stanów Zjednoczonych namalowanymi na drzwiach. Emma natychmiast wyczuła zmianę atmosfery. SEALs i marines łączyła skomplikowana relacja – wzajemny szacunek przeplatany nutą rywalizacji. Każdy oddział był przekonany, że jest silniejszy, lepszy, bardziej elitarny.
Z autobusów wysiadł ładunek: sześciu marines, sami mężczyźni, wszyscy poruszali się z tą charakterystyczną dla Force Recon pewnością siebie – pewnością siebie, która płynie z wyskakiwania ze świetnie sprawnego samolotu i traktowania tego jako normalnego wtorku.
Emma natychmiast rozpoznała ten typ. Dorastała wśród takich mężczyzn. Jej ojciec był jednym z nich.
Dowódca marines zrobił krok naprzód – metr dziewięćdziesiąt, może sto dziewięćdziesiąt pięć, barki jak linebacker, szczęka wycięta z granitu. Na rękawie miał naszywki sierżanta sztabowego. Na naszywce widniało nazwisko CRAWFORD.
Master Chief Sullivan podszedł i wyciągnął rękę. „Master Chief Frank Sullivan. Witamy w Coronado”.
Crawford uścisnął mu dłoń. Mocno ścisnął. Oceniające spojrzenie, które omiotło zebranych SEALsów niczym generał przeprowadzający inspekcję wojsk. Jego wzrok zatrzymał się na Emmie dokładnie na dwie sekundy. Wykrzywił usta.
„Sierżant sztabowy Jake Crawford. Oddział Rozpoznawczy”. Jego głos brzmiał jak na placu apelowym. „Mój zespół przyjechał na wspólne ćwiczenia. Dwa tygodnie integracji międzyoddziałowej”.
„Wspaniale”. Sullivan wskazał gestem na SEALsów. „Mój zespół jest gotowy do współpracy. Będziemy prowadzić operacje łączone, wymieniać się taktykami, budować spójność”.
Wzrok Crawforda znów powędrował ku Emmie i zatrzymał się na niej. Coś przemknęło przez jego twarz – niedowierzanie, pogarda, rozbawienie.
„Cała twoja drużyna?”
Pytanie było przepełnione sceptycyzmem.
Emma wiedziała, co nadchodzi. Słyszała różne wersje tego przez całą swoją karierę – na szkoleniu podstawowym, na BUD/S, podczas każdego szkolenia i przygotowań przed wyjazdem. Wątpliwości nigdy się nie nudziły, bo nigdy nie znikały. Po prostu stawały się coraz głośniejsze.
Crawford zwrócił się do swoich Marines, podnosząc głos o kolejny ton.
„Wygląda na to, że Naval Special Warfare zaktualizowało swoje standardy, chłopaki.”
Pauza. Teatralna.
„Ciekawe, czy zaktualizowali również swoje wymagania dotyczące parzenia kawy”.
Śmiech marines. Niepewna cisza ze strony SEALsów.
Emma poczuła, jak trzydzieści par oczu przesunęło się w jej stronę. Nie poruszyła się. Nie zareagowała. Po prostu utrzymywała skupioną postawę, wzrok utkwiony w dal – techniki, której nauczył ją ojciec, gdy miała dwanaście lat.
Kiedy próbują ci podpaść, kochanie, zamieniasz się w kamień. Zamieniasz się w wodę. Zamieniasz się w powietrze. W wszystko, tylko nie w to, czego się spodziewają.
Crawford podszedł bliżej, jego buty zgrzytnęły na żwirze. Zatrzymał się metr od Emmy – wystarczająco blisko, by naruszyć przestrzeń osobistą, ale wystarczająco daleko, by móc wiarygodnie zaprzeczyć.
„Jaka jest twoja stawka, żeglarzu?”
Nie „porucznik”. Nie „pani”. Po prostu celowe zignorowanie jej stopnia.
Emma spojrzała mu w oczy – spokojnie i spokojnie. „Porucznik Emma Hayes. SEAL Team Five”.
„SEAL”. Przeciągnął słowo, zmieniając je w coś obscenicznego. „A jak długo gra pan w SEAL, poruczniku?”
„Dwa lata, sierżancie.”
„Całe dwa lata”. Crawford gwizdnął cicho i pokręcił głową. „Chłopaki, mamy tu doświadczonego weterana. Dwa lata”.
Odwrócił się do niej i uśmiechnął – był to uśmiech, który wcale nie był przyjazny.
„Powiedz mi, poruczniku. Ułatwią ci BUD/S? Obniżą tę przeszkodę? Może pozwolą ci pominąć ewolucję w zimnej wodzie?”
Emma zacisnęła szczękę — była to jedyna widoczna reakcja, na jaką sobie pozwoliła.
„Ta sama trasa. Te same standardy. Ten sam piekielny tydzień”.
„Jasne.” Uśmiech Crawforda poszerzył się. „Wierzę w to. Naprawdę.”
Ponownie podniósł głos, zwracając się do całej formacji.
„Jestem pewien, że Marynarka Wojenna zapewniła wam dokładnie takie same standardy jak żołnierzom. Dokładnie takie same. Bez presji politycznej, bez parytetów różnorodności, bez senatorów dzwoniących do was”.
Pochylił się na tyle blisko, że tylko Emma i najbliżsi żołnierze SEAL mogli usłyszeć jego następne słowa.
„Postaraj się nie płakać, księżniczko. To tylko dwa tygodnie.”
Słowa te podziałały jak fizyczny cios.
Dłonie Emmy zacisnęły się w pięści. Każdy mięsień w jej ciele krzyczał, by się poruszyć, zareagować, zetrzeć ten zadowolony wyraz z jego twarzy.
Ale ona była kamieniem. Była wodą. Była powietrzem.
„Tak jest, sierżancie”. Beznamiętnie, bez emocji. Nie dając mu nic.
Crawford patrzył jej w oczy jeszcze przez trzy sekundy. Potem odwrócił się, ignorując ją całkowicie, i zwrócił się do wodza Sullivana:
„Moi marines są gotowi do treningu, wodzu, zakładając, że jesteśmy tu po to, by trenować, a nie żeby niańczyć”.
Twarz Sullivana stała się zupełnie pozbawiona wyrazu — ten rodzaj pustki, który pojawia się po trzydziestu dwóch latach służby wojskowej i uczenia się, kiedy należy walczyć.
„Jesteśmy tu na szkoleniu, sierżancie. Przygotujmy twój zespół”.
Formacja się rozpadła. Marines ruszyli w kierunku wyznaczonych koszar. Żołnierze SEAL rozeszli się na chwilę odpoczynku przed śniadaniem.
Emma pozostała na swoim miejscu, dopóki wszyscy inni się nie ruszyli. Potem poszła – nie w stronę koszar, ale w stronę plaży.
Musiała biec.
Następne dwanaście dni przypominało mistrzowską lekcję wojny psychologicznej.
Crawford i jego marines włączali się w każdy etap szkolenia, każdy briefing, każdy posiłek. I przy każdej okazji pojawiały się komentarze.
Dzień drugi. Strzelnica strzelecka.
Emma strzelała z karabinu kalibru 1:40 – czterdzieści pocisków na trzysta jardów, z celownikiem mechanicznym, przy wietrze wiejącym z północnego zachodu z prędkością piętnastu węzłów. Wymierzała strzały, kontrolowała oddech, naciskała spust w rytm uderzeń serca, tak jak uczył ją ojciec, zanim nauczyła się pisać kursywą.
Czterdzieści rund, czterdzieści trafień, środek ciężkości. Idealny wynik.
Crawford obserwował z kabiny obserwacyjnej. Jego głos niósł się przez otwarte okno.
„To musi być fajne, mieć regulowane cele. Założę się, że jej cel ustawili dziesięć jardów bliżej.”
Śmiech wśród jego żołnierzy.
Emma wyjęła magazynek, wyjęła broń i nic nie powiedziała.
Dzień piąty. Szkolenie z przetrwania w wodzie.
Pełny rynsztunek. Plecak ważący dwadzieścia pięć kilogramów. Broń. Dwumilowy rejs po oceanie w temperaturze sześćdziesięciu dwóch stopni.
Zimno nie przeszkadzało Emmie. Dorastała, pływając w tych wodach, nauczyła się kochać lodowate objęcia Pacyfiku podczas Tygodnia Piekła. Zimno było znajome, niemal kojące.
Ukończyła pływanie osiem minut przed kolejnym najszybszym czasem. Wynurzyła się z wody ciężko oddychając, ale zachowując opanowanie – bez dreszczy, bez oznak hipotermii.
Crawford czekał na plaży.
„Dziś prąd miał szczęście. Pewnie było łatwiej, będąc tak małym. Mniejsza masa ciała do ciągnięcia.”
Emma wykręciła wodę z włosów.
„Tak jest, sierżancie.”
Dzień ósmy. Ćwiczenia walki wręcz w kwaterze śmierci.
Ćwiczenia z ostrą amunicją. Prawdziwa amunicja. Najniebezpieczniejsze szkolenie, jakie przeprowadzili żołnierze SEAL – gdzie jeden błąd, jedno zaniedbanie dyscypliny oznaczało, że ktoś trafił do domu w pudełku.
Zespół Emmy wdarł się do sześciu pomieszczeń, zaatakował czterdzieści dwa cele. Zero ofiar wśród cywilów. Zero ostrzału własnego. Czas ukończenia: dziewięćdziesiąt trzy sekundy.
Podręcznik idealny.
Crawford obejrzał nagranie wideo i pokręcił głową.
„Każdy może strzelać do papieru. Walka jest inna. Kiedy wrócą prawdziwe kule, zobaczymy, kto zamarznie.”
Jego kapral — mężczyzna o nazwisku Mitchell, który miał naszywki czarnego pasa taekwondo na swojej torbie sportowej — skinął głową na znak zgody.
„Kobiety nie są stworzone do przemocy. To biologia. Kiedy robi się naprawdę źle, instynkt bierze górę”.
Emma czyściła broń jakieś pięć metrów dalej. Słyszała każde słowo. Nie powiedziała ani słowa.
Dzień jedenasty. Szkolenie przypominające z walki wręcz.
Siłownia była pełna operatorów obu służb. Maty ochronne pokrywały podłogę. W powietrzu unosił się gęsty zapach potu i determinacji.
Instruktor SEAL, starszy sierżant sztabowy, który przez dwadzieścia lat uczył sztuk walki, zaapelował o ochotników do udziału w pokazach.
„Potrzebuję dwóch osób – jednego doświadczonego grapplera i jednego strikera. Pokażemy zintegrowaną technikę”.
Zanim Emma zdążyła pojąć, co się dzieje, głos Crawforda rozległ się po całej sali gimnastycznej.
„Zgłaszam porucznika Hayesa na ochotnika.”
Na siłowni zapadła cisza.
Emma się odwróciła.
Crawford się uśmiechał — tym samym nieprzyjaznym uśmiechem, który miał na twarzy od pierwszego dnia.
„No dalej, poruczniku. Pokaż nam, co tak naprawdę oznaczają standardy dla kobiet w SEAL. Jestem ciekaw”.
Instruktor zmarszczył brwi. „Sierżancie sztabowy, nie sądzę…”
„Bez urazy, szefie, ale mamy razem trenować, prawda? Integracja międzyoddziałowa. Zintegrujmy się.”
Crawford dał znak swojej drużynie.
„Kapral Mitchell ma czarny pas taekwondo. Trzeci stopień. Będzie delikatny.”
Mitchell zrobił krok naprzód. Pięć stóp i dziewięć cali, może sto siedemdziesiąt. Szczupły i giętki. Jego uśmiech dorównywał uśmiechowi Crawforda.
„Będę ostrożny, proszę pani. Nie chciałbym, żeby stała ci się krzywda.”
Emma spojrzała na instruktora. Wyraz twarzy szefa mówił, że doskonale wiedział, co się tu dzieje – teatr polityczny, ustawka mająca na celu upokorzenie.
Skinął jej głową, ledwo dostrzegalnie.
„Twoja decyzja.”
Emma weszła na matę. Bez ceremonii, bez rozgrzewki – tylko ruch.
„Dobrze” – powiedział powoli instruktor. „Zrobimy lekką demonstrację. Dwadzieścia procent prędkości, tylko pokaz techniki…”
„Nie” – znowu przerwał mu głos Crawford. „Zróbmy to realnie. Pełna prędkość, pełny kontakt. Zobaczmy, co SEAL potrafi”.
Siłownia zapadła całkowita cisza. Sześćdziesięciu operatorów obserwowało i czekało. Chodziło o coś więcej niż trening. Chodziło o udowodnienie tezy, którą Crawford głosił przez dwanaście dni z rzędu.
Kobiety nie miały tu swojego miejsca.
Instruktor spojrzał na Emmę. „Poruczniku, czy to pani odpowiada?”
Emma stanęła twarzą do Mitchella, analizując jego postawę – rozłożony ciężar ciała, lekkie pochylenie do przodu typowe dla kopacza, luźne ramiona kogoś pewnego swoich uderzeń.
Głos jej ojca szeptał w jej pamięci.
Każdy przeciwnik mówi ci, jak go pokonać, kochanie. Musisz tylko słuchać.
„Tak, szefie” – powiedziała. „Pełny kontakt jest w porządku”.
Uśmiech Mitchella poszerzył się. Podskakiwał na palcach, rozluźniony, rozluźniony, już planując swój filmik z kopnięciem obrotowym.
Instruktor westchnął. „W porządku. Standardowe zasady sparingu. Żadnych uderzeń w pachwinę ani gardło. Żadnych zaczepów na haczyk ani wydłubywania oczu. Walka trwa, dopóki któraś z osób nie puknie, nie powie „stop” albo ja to kończę”.
Spojrzał to na jednego, to na drugiego.
„Załóż rękawice do dotykania. Zachowaj profesjonalizm.”
Dotknęli rękawiczek. Dłonie Emmy wydawały się malutkie w porównaniu z dłońmi Mitchella.
„Gotowy?” Instruktor podniósł rękę. „Walcz.”
Mitchell natychmiast rzucił się do przodu – zamarkował cios prosty, a następnie kopnął z obrotu w tył. Podręcznik taekwondo. Kopnięcie było szybkie, dobrze wykonane. Musiało wyglądać spektakularnie.
Emmy tam nie było.
Odczytała ustawienie w chwili, gdy Mitchell przeniósł ciężar ciała, widziała telegraficzny ruch obrotowy jego bioder. Obrót był gotowy – nie było możliwości korekty w trakcie ruchu.
Weszła dokładnie w łuk jego kopnięcia, pozwalając, by pęd poniósł go obok niej.
Mitchell zakończył obrót, będąc lekko niezrównoważonym, szukając celu, który się poruszył.
Emma była teraz za nim.
Zahaczyła stopą o jego wykroczną nogę – prosty zamach, wykorzystując jego własny pęd do przodu.
Oczy Mitchella rozszerzyły się, gdy stracił równowagę. Upadł ciężko, uderzając plecami o matę.
Emma podążyła za nim w dół, przechodząc w pozycję boczną.
Mitchell był dobry. Natychmiast spróbował zrobić mostek, żeby stworzyć przestrzeń, ale Emma już unieruchomiła mu rękę, a jej nogi zacisnęły się na jego szyi i ramieniu w idealnym duszeniu trójkątnym.
Mitchell podniósł drugą rękę, próbując ją zepchnąć — oczywista obrona, oczekiwana reakcja.
Emma wykorzystała ten pęd, obróciła ich oboje i wylądowała na jego piersi. Trójkąt ramion zacieśnił się jeszcze bardziej – jej ramię wbijało się w jego szyję, a jego własne w drugą stronę.
Tętnice szyjne zostały ściśnięte. Dopływ krwi do mózgu został odcięty.
Oczy Mitchella rozszerzyły się. Próbował ją zrzucić, próbował pchnąć, próbował uciec. Nic nie działało. Jego twarz zaczęła robić się czerwona, a potem fioletowa.
Uderzył trzy razy w matę.
Emma natychmiast puściła go, stoczyła się z niego i wstała, podczas gdy Mitchell łapał oddech i kaszlał.
Osiemnaście sekund. Od początku do końca.
Na siłowni panowała cisza. Można było usłyszeć spadającą szpilkę.
Emma wyciągnęła rękę do Mitchella. Po chwili ujął ją. Podniosła go na nogi.
„Dobry mecz, kapralu.”
Mitchell pocierał gardło, wpatrując się w nią. W jego oczach błysnęło coś na kształt szacunku.
„Gdzie się tego nauczyłeś?”
„Mój ojciec. Nauczył mnie zapasów, zanim nauczyłem się jeździć na rowerze.”
Głos Crawforda przerwał chwilę obecną.
„Szczęśliwy strzał. Każdy może mieć szczęście raz.”
Cisza została przerwana. Przez tłum przetoczyły się szmery.
Instruktor przechodził między Emmą i Mitchellem, gotowy uznać sprawę za zakończoną.
Jednak Master Chief Sullivan wystąpił naprzód.
Emma nie widziała, jak wszedł na siłownię. Nie wiedziała, jak długo go obserwował. Zmęczona twarz Sullivana była wyrzeźbiona w kamieniu, a jego oczy, mimo sześćdziesięciu dwóch lat, były bystre i inteligentne. Wpatrywały się w Crawforda z intensywnością, która mogłaby stopić stal.
„Masz rację, sierżancie sztabowy” – powiedział cicho Sullivan. „Raz to szczęście. Każdy może mieć szczęście raz”.
Uśmiech Crawforda powrócił. „Dokładnie to, co ja…”
„A co powiesz na sześć razy?”
Na sali gimnastycznej znów zapadła cisza. Tym razem inna – pełna oczekiwania, niebezpieczna.
Sullivan podszedł do środka maty. Wszyscy operatorzy w pomieszczeniu wiedzieli, kim jest: Master Chief Frank Sullivan, legenda, człowiek, który zdobył trójząb w 1982 roku, walczył w Grenadzie, Panamie, w Pustynnej Burzy, w Somalii i Afganistanie. Wyszkolił trzy pokolenia żołnierzy SEAL.
Kiedy Sullivan przemawiał, ludzie słuchali.
„Masz sześciu marines, sierżancie Crawford. Porucznik Hayes to jeden SEAL”. Głos Sullivana niósł się po każdym zakątku sali gimnastycznej. „Wydaje mi się, że to nierówne szanse”.
Wyraz twarzy Crawforda uległ zmianie — stał się niepewny.
„Master Chief, nie sądzę…”
„Oto, co myślę”. Sullivan odwrócił się, zwracając się do całej sali. „Zostały nam dwa tygodnie wspólnych treningów. Powinniśmy budować spójność w zespole, ale wydaje mi się, że istnieją pewne wątpliwości co do standardów, co do możliwości, co do tego, czy każdy tutaj zasłużył na swoje miejsce”.
Odwrócił się do Crawforda.
„No to rozstrzygnijmy to. Mecz pokazowy. Porucznik Hayes kontra cała twoja drużyna. Pojedynki jeden na jeden. Sześć kolejnych walk. Pełny kontakt. Bez limitu czasu na walkę, poza wyczerpaniem.”
Siłownia eksplodowała. Głosy się nakładały. Żołnierze SEAL wyglądali na oszołomionych. Marines wyglądali na pełnych zapału.
Serce Emmy waliło w piersi. Sześć walk jedna po drugiej. Nigdy tego nie robiła. Nigdy nawet specjalnie do tego nie trenowała.
Crawford szybko doszedł do siebie. Zbyt szybko – jakby czekał na coś takiego.
„Jakie są stawki?”
Master Chief Sullivan się uśmiechnął — był to rodzaj uśmiechu, który zaniepokoił Emmę.
„Jeśli porucznik Hayes wygra, przekażesz formalne przeprosiny wszystkim kobietom w tej bazie. Pisemne, publiczne, udokumentowane w twoich stałych aktach”.
Crawford zacisnął szczękę.
„A co jeśli przegra?”
„Prosi o przeniesienie z SEAL Team Five i całkowite wyłączenie z Naval Special Warfare”.
Emmie krew zrobiła się zimna.
Jej kariera — wszystko, na co pracowała od trzynastego roku życia — wisiała na włosku.
Chciała przemówić, zaprotestować, powiedzieć coś, ale inny głos przebił się przez chaos.
„Starszy wódz Sullivan”.
Kapitan Richard Morrison, dowódca bazy i były żołnierz SEAL, przeciskał się przez tłum. Jego wyraz twarzy był nieodgadniony.
„To znacząca propozycja”.
„Tak, proszę pana” – odpowiedział Sullivan.
Morrison spojrzał na Emmę. Naprawdę się jej przyglądał, oceniając ją.
„Poruczniku Hayes, czy akceptuje pan te warunki?”
Wszystkie oczy na siłowni zwróciły się ku Emmie – Crawford uśmiechał się, Mitchell wciąż pocierał gardło, SEALsi byli niepewni, marines pełni zapału. I komendant główny Sullivan, najlepszy przyjaciel jej ojca, człowiek, który pomógł ją wychować po śmierci ojca, który ją szkolił, motywował i nigdy w nią nie wątpił.
Oczy Sullivana mówiły: Wierzę w ciebie. Zawsze wierzyłem.
Emma wyprostowała się i stanęła na baczność.
„Tak, proszę pana. Akceptuję.”
Morrison powoli skinął głową.
„Bardzo dobrze. Tydzień na przygotowania. W przyszłą sobotę, dwadzieścia godzin, ta sala gimnastyczna. Obecność obowiązkowa dla całej bazy.”
Spojrzał na Crawforda.
„Sierżancie sztabowy, czy zgadzasz się na te warunki?”
Crawford zerknął na swoich marines. Cała szóstka skinęła głowami – entuzjastycznie, pewnie. Za trzydzieści minut będzie koniec, może szybciej.
„Zgadzamy się, proszę pana.”
„No to ustalone”. Morrison omiotł wzrokiem salę. „Jeden tydzień. Niech się liczy”.
Siłownia powoli się opróżniała. Marines żartowali i śmiali się, planując zwycięstwo. Żołnierze SEAL byli spokojniejsi – zmartwieni, wspierający, ale niepewni.
Emma została na macie sama, przetwarzając informacje.
Sześciu mężczyzn, każdy o siedemdziesiąt do stu funtów cięższy od niej. Wszyscy wyszkoleni w walce. Wszyscy weterani. Wszyscy przekonani, że nie mogą przegrać z kobietą.
Podszedł do nich Master Chief Sullivan i poczekał, aż wszyscy wyjdą.
„Chodź ze mną, Emmo.”
W milczeniu wyszli z siłowni, przeszli przez bazę i ruszyli w stronę ściany pamięci, gdzie w brązie wyryto nazwiska poległych żołnierzy SEAL.
Sullivan zatrzymał się przed jednym z nazwisk i przesunął palcami po literach.
DOWÓDCA JAMES HAYES, CZŁONEK TRZECIEGO ŻOŁNIERZA SEAL, ZGINĄŁ W AKCJI, PROWINCJA HELMAND, AFGANISTAN, 15 MARCA 2011 R.
Ojciec Emmy.
„Wiedział, że ten dzień nadejdzie” – powiedział cicho Sullivan. „Dlatego stworzył Phantom Protocol”.
Emma wpatrywała się w imię swojego ojca, litery, które przerysowywała tysiąc razy.
„A co, jeśli mi się nie uda, Master Chief? Sześć walk. Nigdy…”
„Twój tata zrobił cztery.”
Emma gwałtownie podniosła głowę.
"Co?"
Wzrok Sullivana oddalił się, zamyślił.
„Mogadiszu. Październik 1993. Byliśmy z Task Force Ranger – Black Hawk Down. Twój tata i ja oddzieliliśmy się od głównej siły i utknęliśmy w budynku z dwoma żołnierzami Army Rangers.”
Zatrzymał się, by zebrać wspomnienia.
„Przez drzwi weszło czterech bojowników somalijskiej milicji. Broń twojego taty się zacięła. Moja była pusta. Rangersi przeładowywali.”
„Co on zrobił?” wyszeptała Emma.
Walczył z nimi wręcz. Z całą czwórką. Jednego po drugim. Zajęło mu to jedenaście minut. Pod koniec był cały we krwi. Trzy złamane żebra, zwichnięty bark, wstrząs mózgu.
Głos Sullivana stał się cichszy.
„Ale tamtego dnia uratował cztery życia, w tym moje”.
Emma poczuła, że łzy napływają jej do oczu. Powstrzymała łzy.
„Nie jestem nim.”
„Nie. Już ci lepiej.”
Sullivan obrócił się w jej stronę.
„Twój tata był świetnym operatorem, ale był silny, szybki, wyszkolony w podstawach. Ty… zaprojektował cały system specjalnie dla ciebie. Oparty na twoim wzroście, szybkości, elastyczności, wszystkim, czym mogłeś się stać”.
Sięgnął do kieszeni i wyciągnął zniszczony notes – brązowa skóra, poplamiona wodą, z pożółkłymi stronami.
„Zaczął pisać to, kiedy się urodziłeś. Dodawał do tego, gdy dorastałeś. Każdą technikę, każdą zasadę, każdą lekcję, której chciał cię nauczyć”.
Sullivan wcisnęła jej notatnik w dłonie.
„Nazywał to Protokołem Widmo. Mówił, że będziesz jak duch. W jednej chwili będziesz, w następnej znikniesz. Nie da się tego określić. Nie da się przewidzieć.”
Emma drżącymi palcami otworzyła notatnik.
Pismo jej ojca. Czyste, precyzyjne – pismo inżyniera i wojownika.
Strona pierwsza.
Dla Emmy. Mojego ducha. Mojej wojowniczki. Kiedy będziesz wystarczająco duża, żeby to przeczytać, będę cię uczyć osobiście. Jeśli czytasz to beze mnie, to znaczy, że Sullivan dotrzymał obietnicy. On cię wyszkoli. Zaufaj mu. Ale pamiętaj: rozmiar nigdy nie jest wadą. Jest wadą tylko wtedy, gdy pozwolisz im tak myśleć.
Słowa się zamazały. Emma zamrugała gwałtownie.
„Tydzień” – powiedział Sullivan. „Trenujemy osiemnaście godzin dziennie. Nauczę cię wszystkiego, co chciał ci przekazać twój ojciec. Wszystkiego, czego nauczyłem się przez trzydzieści dwa lata. Wszystkiego, co pomoże ci przetrwać sobotnią noc”.
Emma zamknęła notatnik i przycisnęła go do piersi.
„A co jeśli to nie wystarczy?”
Sullivan uśmiechnął się — smutno i dumnie.
„Wtedy wychodzisz jak Hayes, walcząc do końca. Ale Emma…” Chwycił ją za ramię. „To wystarczy. Twój ojciec o to zadbał”.
Następny tydzień ukształtował na nowo pojmowanie przez Emmę wyczerpania.
Każdego ranka.
Sullivan czekała przed swoim pokojem w koszarach z kawą i ponurym wyrazem twarzy, który mówił: Dzisiaj będzie gorzej niż wczoraj.
Zawsze miał rację.
Dzień pierwszy był treningiem. Nie normalnym. Nie treningiem SEAL. Czymś więcej.
Pięciominutowe rundy zapaśnicze z zmieniającymi się przeciwnikami. Świeżo wyszkoleni żołnierze SEALs w każdej rundzie. Emma miała trzydzieści sekund między rundami, żeby złapać oddech, napić się wody i się zregenerować.
Dziesięć rund. Pięćdziesiąt minut nieprzerwanej walki.
Płuca Emmy płonęły. Jej mięśnie krzyczały. Mózg zamglił się od niedotlenienia.
„Jeszcze raz” – warknął Sullivan. „Walczysz z sześcioma ludźmi jeden po drugim. Dwie minuty odpoczynku między każdym. Musisz nauczyć się walczyć wyczerpany”.
Jeszcze dziesięć rund.
Emma wytrzymała siedem, zanim zwymiotowała.
Sullivan podał jej wodę i odczekał dokładnie sześćdziesiąt sekund.
"Ponownie."
Dzień drugi: praca techniczna.
Sullivan otworzyła notatnik ojca na stronie piętnastej.
Małe stawy pękają, zanim rozerwą się duże mięśnie. Celuj w palce, nadgarstki, łokcie, kolana. Szybko, niszczycielsko. Ruszaj dalej. Bez zbędnego ruchu. Bez popisywania się.
Ćwiczyli przez czternaście godzin — sama manipulacja stawami.
Dłonie Sullivana stały się celem ataku. Emma nauczyła się postrzegać każdy palec, każdy nadgarstek, każdy łokieć jako dźwignię, punkt podparcia, mechaniczny system zaprojektowany tak, by zawiódł pod odpowiednim ciśnieniem, przyłożonym pod odpowiednim kątem.
„Twój tata był inżynierem, zanim został żołnierzem SEAL” – wyjaśnił Sullivan. „Rozumiał, że ciała to tylko maszyny. Maszyny psują się, gdy przekracza się ich tolerancję”.
Dzień trzeci: rozpoznanie.
Sullivan kazał Emmie obserwować żołnierzy piechoty morskiej Crawforda podczas normalnego treningu.
„Druga zasada twojego ojca” – powiedział Sullivan, wskazując na notatnik. „Każdy wojownik ma swój znak rozpoznawczy. Znajdź go w dziesięć sekund. Wykorzystaj jednym ruchem”.
Emma patrzyła — naprawdę patrzyła.
Sierżant Williams, ten, którego nazywali Tiny – metr sześćdziesiąt, sto czterdzieści. Potężny, ale powolny. A kiedy się męczył, konsekwentnie opuszczał lewą rękę. Nawyk wyryty w pamięci mięśniowej przez lata treningów z bronią ciężką, gdzie większość pracy wykonywała ręka wspierająca.
Kapral Thompson, snajper. Szczupły, giętki, pewny siebie. Wykorzystywał przewagę zasięgu, ale odsłaniał szyję podczas przechodzenia między ciosami – kiepski nawyk obronny, który prawdopodobnie wyglądał dobrze w dojo i byłby zabójczy dla kogoś, kto by to zauważył.
Kapral Stevens, sanitariusz. Zapaśnik, sądząc po postawie, poziom uniwersytecki. Silny, dobry pressing – ale przewidywalny. Każde obalenie nastąpiło z tego samego ustawienia, tej samej zmiany poziomu, tego samego kroku penetracji.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
