„Zaufaj swojej intuicji” – powiedziała Tara. „Coś tu jest nie tak”.
Powiedziałam jej, że przesadza, ale tej nocy nie mogłam spać. Ciągle myślałam o telefonie Granta, zawsze leżącym ekranem w dół. O jego nocnych zarwaniach. O jego nagłej obsesji na punkcie dostępu do moich pieniędzy. O tym, jak na mnie patrzył, kiedy myślał, że nie zwracam na niego uwagi – jakbym była zadaniem matematycznym do rozwiązania, a nie osobą, którą można kochać.
Czwarty miesiąc ciąży. Standardowa wizyta u ginekologa na USG. Mój stały lekarz był na urlopie, więc umówiono mnie z koleżanką, dr Claire Brennan. Poszłam sama. Grant miał spotkanie z klientem, którego absolutnie nie mógł przegapić.
Standardowe spotkanie. Nic specjalnego.
Położyłam się na stole zabiegowym, z zimnym żelem na brzuchu, czekając, aż zobaczę moje dziecko tańczące na ekranie, jak zawsze. Dr Brennan była miła i profesjonalna. Rozmawiała o wszystkim, ustawiając sprzęt, pytała, jak się czuję, czy dziecko się rusza, zadawała wszystkie standardowe pytania.
Potem otworzyła moją teczkę, zerknęła na dokumenty i jej twarz się zmieniła. Spojrzała na nazwisko mojego męża, potem na mnie, potem znowu na nazwisko. Zobaczyłam, że jej ręce zaczynają drżeć. Odłożyła ultrasonograf, sięgnęła i całkowicie wyłączyła monitor.
„Pani Mercer” – powiedziała, a jej głos był ledwie słyszalny szeptem – „muszę z panią natychmiast porozmawiać na osobności”.
Myślałam, że coś jest nie tak z dzieckiem. W ciągu trzech sekund w mojej głowie pojawiły się wszystkie najgorsze scenariusze.
Odprowadziła mnie do swojego biura, zamknęła drzwi, przekręciła zamek za nami, a potem powiedziała słowa, które otworzyły cały mój świat.
„Wiem, co zrobił twój mąż i mam na to dowody”.
Wyciągnęła teczkę z szuflady biurka. Jej ręce wciąż się trzęsły, gdy ją otwierała.
„Moja młodsza siostra pracuje w twojej klinice leczenia niepłodności” – powiedziała. „Trzy tygodnie temu przyszła do mnie z płaczem. Opowiedziała mi wszystko. Kiedy przed chwilą zobaczyłam nazwisko twojego męża w twoich aktach, od razu je rozpoznałam”.
Doktor Brennan wziął głęboki oddech.
„Pani Mercer, bardzo mi przykro. Ale musi pani to zobaczyć, zanim wróci pani do domu, zanim on się dowie, że pani wie”.
Położyła teczkę otwartą na biurku między nami, a wszystko, co myślałam, że wiem o moim małżeństwie, mojej ciąży i mężczyźnie, którego kochałam, rozsypało się na moich oczach w pył.
Młodsza siostra dr Claire Brennan, Molly, pracowała jako pielęgniarka w klinice leczenia niepłodności – tej samej, którą mój mąż tak dokładnie sprawdził pod kątem naszego leczenia zapłodnieniem in vitro i która, jak twierdził, była dla nas idealna.
Teraz zrozumiałem, dlaczego był tak drobiazgowy w tym wyborze.
Claire wszystko wyjaśniła, jej głos był spokojny, chociaż jej ręce nie poruszały się zbyt pewnie.
Trzy tygodnie wcześniej Molly pojawiła się w mieszkaniu Claire blisko północy. Szlochała tak mocno, że ledwo mogła mówić. Nie spała. Schudła. Poczucie winy zżerało ją żywcem od miesięcy i w końcu nie mogła go już znieść.
Siedem miesięcy temu, powiedziała Molly, mąż pacjentki podszedł do niej w klinice. Był czarujący, elegancko ubrany, wydawał się zdesperowany, ale rozsądny. Powiedział, że znalazł się w szczególnej sytuacji, która wymagała dyskrecji.
Jego żona nie wiedziała, wyjaśnił, ale używał nasienia dawcy do zapłodnienia in vitro – to jakiś rodzinny problem genetyczny, którym nie chciał jej obarczać. Nic groźnego. Po prostu potrzebował pomocy, żeby to utrzymać w tajemnicy.
Dobrze zapłaci za pomoc.
30 000 dolarów dla pielęgniarki zarabiającej 52 000 dolarów rocznie, tonącej w długach studenckich i na kartach kredytowych.
Nie można było odmówić.
Molly pomogła podmienić próbki. Nasienie Granta, które i tak nie mogłoby doprowadzić do ciąży, zostało zastąpione nasieniem od płatnego dawcy. Embriolog też był wtajemniczony. Grant zwrócił się do niego z osobną prośbą o kolejną płatność. Podmiana pozostała niezauważona.
Embriolog powiedział Molly, żeby się nie martwiła.
„Mąż wie, co robi. To nie nasza sprawa, jakie ustalenia podejmują pary małżeńskie”.
Ale Molly to dręczyło, zwłaszcza gdy zobaczyła w dokumentacji klinicznej, że ciąża się powiodła. Gdzieś tam była kobieta, która nosiła w sobie dziecko, które uważała za dziecko swojego męża.
I tak nie było.
Poczucie winy ją niszczyło. Nie mogła patrzeć na siebie w lustrze. Ciągle dzwoniła, że jest chora. Zaczęła mieć ataki paniki w pracy. Trzy tygodnie temu w końcu się załamała i opowiedziała o wszystkim Claire.
Siedziałam w gabinecie i słuchałam, jak dr Brennan opowiadał, jak mój mąż wydał 50 000 dolarów, żeby wrobić mnie w zdradę.
50 000 dolarów.
To więcej niż wydał na cały nasz ślub, łącznie z podróżą poślubną. Chyba w końcu zrozumiałam, co zawsze było dla niego priorytetem. I na pewno nie był to otwarty bar.
Ale było tego więcej. O wiele więcej.
Claire przedstawiła cały schemat, plan, który Grant budował kawałek po kawałku przez ponad rok.
Pierwsza faza była już zakończona: przekupić personel kliniki, podmienić próbki nasienia, upewnić się, że wszyscy zachowają milczenie.
Drugi etap również został ukończony: oczekiwanie na udaną ciążę, granie oddanego, podekscytowanego przyszłego ojca, budowanie idealnego wizerunku.
Trzecia faza była zaplanowana po urodzeniu dziecka. Grant miał zlecić embriologowi zmianę dokumentacji klinicznej. Dokumentacja miała zostać zmieniona, aby wykazać, że nasz drugi cykl zapłodnienia in vitro się nie powiódł. W ten sposób wyglądałoby na to, że poczęliśmy naturalnie.
Faza czwarta była pułapką. Po porodzie Grant planował zasugerować test DNA. Miał to przedstawić jako coś słodkiego i sentymentalnego – dowód ojcostwa do powieszenia w pokoju dziecięcym, celebrację naszej rodziny.
A faza piąta to był strzał kończący.
Gdyby test DNA wykazał, że nie był biologicznym ojcem, a dokumentacja medyczna wykazałaby, że poczęliśmy naturalnie, miałby wszystkie potrzebne dowody. Żona go zdradziła. Dziecko nie było jego. To on był ofiarą.
Nasza intercyza zawierała klauzulę o niewierności. To powszechne w zamożnych rodzinach. Chroni ona majątek. Jeśli jeden z małżonków dopuści się zdrady, jest winien drugiemu 500 000 dolarów kary. Ponadto, małżonek zdradzający traci wszelkie prawa do majątku drugiego małżonka. Dodatkowo, pokrzywdzony małżonek może dochodzić odszkodowania za dodatkowe szkody emocjonalne.
Cel Granta był jasny jak słońce. Wyszedłby z minimum pół miliona dolarów. Zniszczyłby moją reputację. Prawdopodobnie dostałby więcej w procesie. A ja byłabym tak zdruzgotana, tak zdezorientowana, tak zdesperowana, by chronić swoje dziecko, że nie walczyłabym skutecznie.
Liczył na to, że mój wstyd zmusi mnie do posłuszeństwa.
Prawie mu się to udało.
Dr Brennan wyciągnął z teczki kolejne dokumenty. Molly zachowała wszystko – oryginalne próbki danych z transakcją, numer identyfikacyjny dawcy, dowody wpłat, które można było powiązać z kontami kontrolowanymi przez Granta. Była nawet korespondencja mailowa między Grantem a embriologiem. Uznali, że są sprytni, używając prywatnych adresów e-mail i niejasnego języka.
Ale wystarczyło. Więcej niż trzeba.
Molly również odnalazła dawcę. Nazywał się Derek Sykes, 28-letni student, któremu wypłacono 15 000 dolarów w gotówce. Standardowa dawczyni nasienia płaci około 100, a czasem 200 dolarów. Piętnaście tysięcy powinno być poważnym sygnałem ostrzegawczym, ale kredyty studenckie nie spłacają się same.
Derekowi powiedziano, że to prywatna umowa dla pary, która chciała większej dyskrecji. Nie miał pojęcia, że jest częścią oszustwa. Kiedy się dowiedział, wpadł we wściekłość i był gotowy do współpracy.
Jest jeszcze jedna rzecz, powiedziała ostrożnie Claire, coś, co odkryły jej własne badania.
Grant Mercer miał 180 000 dolarów długu hazardowego. Grał od lat – poker online, zakłady sportowe, wyjazdy do kasyna, które, jak mi mówił, były konferencjami biznesowymi – a wszystko to udawał odpowiedzialnego doradcę finansowego, którego życie było idealnie poukładane.
A pieniądze na łapówki, te 50 000 dolarów, które zapłacił za skorumpowanie mojego zapłodnienia in vitro i wrobienie mnie w cudzołóstwo? Przywłaszczył je swoim klientom – drobne kwoty, skrzętnie ukrywane w księgowości. Jego firma jeszcze o tym nie wiedziała.
Grant nie próbował po prostu ukraść mi spadku. Był tonącym człowiekiem, chwytającym się wszystkiego, co było w zasięgu ręki.
Jego długi hazardowe go przytłaczały. Ludzie, którym był winien pieniądze, nie byli cierpliwymi bankierami. Byli ludźmi, którzy nie wnoszą pozwów, gdy nie płacisz.
Miałam być jego tratwą ratunkową. Pieniądze mojej babci miały go uratować, a on był gotów mnie zniszczyć, żeby je zdobyć.
Długo siedziałem w tym biurze, z rozłożonymi przede mną papierami, a prawda paliła mi dziurę w piersi. Najpierw przyszedł szok – zimny, paraliżujący szok – a potem niedowierzanie. Czytałem dokumenty w kółko, szukając jakiegoś błędu, jakiegoś nieporozumienia, które sprawiłoby, że wszystko znów będzie w porządku.
Potem wszystko zaczęło się układać. Późne noce. Sekretne telefony. Jego obsesja na punkcie dostępu do moich pieniędzy. Jego ostrożna, wyrachowana uwaga, kiedy się spotykaliśmy.
Zbadał mnie, zanim się poznaliśmy.
Gala charytatywna, na której „przypadkowo” na siebie wpadliśmy, wcale nie była przypadkowa. Wiedział dokładnie, kim jestem i ile jestem wart, zanim jeszcze się przywitał.
Sposób, w jaki płakał na naszym ślubie – te łzy, które myślałam, że płynęły ze szczęścia – były łzami ulgi. Jego długie oszustwo w końcu się opłaciło.
A moja matka, Vivien, którą odpychałam przez dwa lata, którą nazywałam paranoiczką, zazdrosną i nadopiekuńczą… przejrzała go w pięć minut.
Jego uśmiech nie sięga oczu.
Próbowała mnie ostrzec.
Wybrałam jego zamiast niej.
Myślałam o płaczu. Myślałam o krzyczeniu. Myślałam o tym, żeby pojechać do domu i skonfrontować się z nim, rzucić mu te papiery w twarz, patrzeć, jak próbuje się wytłumaczyć.
Ale potem wydarzyło się coś jeszcze.
Coś zimnego osiadło mi w żołądku. Coś ostrego, skupionego i absolutnie spokojnego.
Uważał mnie za głupią. Zbudował cały ten plan, zakładając, że się załamię. Że kiedy jego pułapka się zaskoczy, będę tak zdruzgotana „dowodem” mojej niewierności, że oddam mu wszystko, czego zapragnie, żeby tylko to powstrzymać.
Myślał, że jestem słaby. Myślał, że jestem naiwny. Myślał, że jestem łatwym celem.
Nie miał pojęcia, kogo poślubił.
Spojrzałem na doktora Brennana. „On nie wie, że ja wiem”.
„Nie” – powiedziała. „Moja siostra nikomu nie powiedziała. A ja dopiero dzisiaj, kiedy zobaczyłam twoje akta, połączyłam cię ze sprawą”.
„Dobrze”. Starannie zebrałem dokumenty. „Potrzebuję kopii wszystkiego. I proszę, żebyś mnie bezpośrednio połączył z Molly”.
„Co zamierzasz zrobić?”
Wstałam. Moja ręka spoczęła na brzuchu, na dziecku, które było w tym wszystkim zupełnie niewinne – dziecku, które nie wybrało swojej biologii, dziecku, które kochałam, niezależnie od testów DNA, identyfikacji dawców i całej tej brzydoty otaczającej jego istnienie.
„Mój mąż myśli, że gra w szachy” – powiedziałam. „Myśli, że jest o trzy ruchy do przodu. Myśli, że już wygrał”.
Wyprostowałem ramiona.
„Zaraz się dowie, że już przewróciłem szachownicę”.
Po tym spotkaniu wracałam do domu z neutralnym wyrazem twarzy, rękami pewnie na kierownicy, nawet oddychając – na wszelki wypadek. Grant zainstalował kamery bezpieczeństwa wokół naszego domu dwa lata temu. Wtedy powiedział, że to dla bezpieczeństwa. Teraz zastanawiałam się, czy to był monitoring, czy oglądał nagranie, czy śledził moje miny, moje ruchy, wypatrując jakichkolwiek oznak, że coś podejrzewam.
Więc nic mu nie dałem.
Czekał, kiedy wróciłem do domu, stojąc w kuchni z uśmiechem, który nie sięgał jego oczu. Słowa mojej matki rozbrzmiewały mi w głowie, dwa lata za późno.
„Jak przebiegła wizyta?” – zapytał. „Czy z dzieckiem wszystko w porządku?”
Odwzajemniłam uśmiech, podeszłam do niego, przytuliłam go i pokazałam mu zdjęcie z USG, które dr Brennan wydrukował, zanim wszystko się zmieniło.
„Doskonale” – powiedziałem. „Wszystko jest absolutnie idealne”.
Za tę rolę zasłużyłem na Oscara.
Uśmiechnęłam się do niego przy kolacji, kalkulując w myślach, ile będzie kosztowała kaucja. Zapytałam go, jak minął mu dzień, wyobrażając sobie go w pomarańczowym kombinezonie. Śmiałam się nawet z jego żartu o imionach dla dzieci. Wcale nie był śmieszny, ale zaangażowałam się w tę rolę, jakby od tego zależało moje życie, bo w pewnym sensie tak było.
Przeprosiłam go za to, że ostatnio byłam paranoiczką. Obwiniałam hormony. Użyłam dokładnie tej samej wymówki, którą on rzucał mi przez miesiące. Całe jego ciało się rozluźniło, gdy to usłyszał. Napięcie w jego ramionach zniknęło.
Myślał, że nadal wygrywa. Myślał, że jego plan jest nadal na dobrej drodze.
Tej nocy spał smacznie obok mnie. Leżałam bezsennie do trzeciej nad ranem, wpatrując się w sufit i planując jego zagładę.
Następnego ranka zadzwoniłem do pracy, że jestem chory. Potem jechałem dwie godziny do innego miasta, ciągle zerkając w lusterka, żeby upewnić się, że nikt mnie nie śledzi. Może to paranoja, ale zasłużyłem na tę paranoję.
Znalazłam prywatną detektyw o nazwisku Rosalind Weaver – byłą detektyw, piętnaście lat w policji, zanim przeszła na prywatny rachunek. Praktyczne podejście, bystre oko, typ kobiety, która widziała już wszystko i nic jej nie imponowało.
Powiedziałem jej wszystko.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
