Podczas kolacji wigilijnej synowa wręczyła mi identyfikator. Napisano na nim drukowanymi literami: GOSPODYNI. Jej rodzice się roześmiali. Mój syn uśmiechnął się złośliwie i powiedział: „Jedzenie jest dla rodziny”. Nie było dla mnie krzesła. Spokojnie zdjęłam obrączkę, położyłam ją na stole i wypowiedziałam cztery słowa.
W pokoju zapadła cisza.
Podczas kolacji wigilijnej wręczyli mi plakietkę. Napisano na niej „ Gosposia” pogrubionymi, kwadratowymi literami. Mój syn spojrzał na mnie, kiedy trzymałam tacę ze szklankami, i powiedział, jakby to była najnaturalniejsza rzecz na świecie: „Jedzenie jest dla rodziny”.
Nie było dla mnie krzesła przy stole.
Nazywam się Victoria Harper. Mam 70 lat i właśnie wtedy zdałam sobie sprawę, że ludzie, dla których poświęciłam 42 lata na budowanie życia, uznali, że nie zasługuję już na to miejsce. Opowiem wam, co się potem wydarzyło.
Stałem w tej jadalni w North Dallas z wysokimi sufitami i profesjonalnie udekorowaną choinką i patrzyłem na stół, jakbym był fotografią, której nie mogłem rozpoznać. Dziesięć nakryć, dziewięć krzeseł. Kryształowe kieliszki odbijające światło. Lniane serwetki złożone w idealne kształty. Sztućce ustawione z precyzją, która wygląda naturalnie tylko dlatego, że ktoś tak je ukształtował.
Na planie miejsc siedzących przy wejściu widniało moje imię, wydrukowane elegancką kaligrafią na kremowym papierze — pod sekcją zatytułowaną „ Personel pomocniczy”.
Moja synowa, Jane, osobiście przypięła mi odznakę do swetra, na oczach dwudziestu osób. Jej uśmiech był promienny. Jej głos głośniejszy, niż było trzeba.
„Żeby tylko nie pomylić cateringu” – oznajmiła radośnie. „Nie chcemy, żeby ktoś pomylił rodzinę z pomocą”.
Jej rodzice się śmiali. Kuzyni się śmiali. Nawet niektóre wnuki chichotały – za małe, żeby zrozumieć, ale wystarczająco duże, żeby poczuć prąd w pokoju i podążać za nim.
Po wychowaniu dwójki dzieci i stworzeniu firmy od zera, stałam tam z tacą w ręku, podczas gdy moja synowa nazywała mnie „pomocnicą”.
Mój syn, Caleb, siedział na czele stołu. Spojrzał z identyfikatora na tacę w moich rękach, a potem na mnie. I uśmiechnął się. Nie uśmiechnął się – uśmiechnął się.
„Mamo, nie rób takiej miny” – powiedział, sięgając po nóż do krojenia. „Jedzenie jest dla rodziny, wiesz o tym”.
Spojrzałam na mojego męża, Marka, siedzącego obok ojca Jane po drugiej stronie stołu. Poprawił krawat, spuścił wzrok na talerz i nie powiedział ani słowa.
Pokój wokół mnie wciąż się kręcił. Rozmowa szemrała jak maszyna, której nie obchodziło, kto w nią wpadnie. Ktoś dolał wina. Mama Jane uniosła kieliszek i opowiedziała coś o ich pierwszych świętach Bożego Narodzenia w tym pięknym domu, a kilka osób w odpowiedzi uniosło kieliszki.
Postawiłem tacę na bufecie. Moje dłonie były spokojne. Po siedmiu dekadach życia – i czterech dekadach trzymania tej rodziny razem – moje dłonie wiedziały, jak zachować spokój. Nawet gdy wszystko we mnie chciało się roztrzaskać, moje ciało pamiętało, jak zachować godność.
Sięgnęłam lewą ręką i dotknęłam obrączki ślubnej, która była tam tak długo, że wyryła rowek na mojej skórze.
Mark kupił go w małym sklepie jubilerskim, kiedy mieszkaliśmy w wynajętym bliźniaku nad garażem jego brata. Diament był mały. Obrączka przerzedziła się u dołu od dziesięcioleci mycia naczyń i długich nocy spędzonych na liczeniu, od budowania życia poprzez podejmowanie kolejnych, ostrożnych decyzji.
Zdjąłem ją.
Na początku nikt tego nie zauważył. Byli zbyt zajęci śmiechem z opowieści ojca Jane o turnieju golfowym. Ale ja zauważyłem, jak lekki był w mojej dłoni. Zauważyłem, jak diament po raz ostatni zabłysnął blaskiem świecy.
Wiesz, jest Boże Narodzenie. Kiedy ci to mówię, zastanawiam się, gdzie teraz jesteś. Czy siedzisz przy swoim stole, otoczony ludźmi, którzy cię widzą? A może gdzieś łapiesz oddech, bo dzień wydaje się cięższy niż powinien? Może jesteś w kuchni i słuchasz, podczas gdy wszyscy inni rozmawiają w drugim pokoju. Może jesteś w samochodzie albo w sypialni, po prostu potrzebując chwili, która należy do ciebie.
Jakkolwiek wyglądają Twoje święta, cieszę się, że jesteś tu ze mną. Zostaw komentarz i napisz, skąd oglądasz, która jest godzina, czy dzisiejszy dzień jest pełen radości, czy po prostu przeżywasz coś, co przeżywasz. Jeśli ta chwila jest Ci bliska, kliknij „Lubię to”. Podziel się tą historią z kimś, kto może jej potrzebować. Subskrybuj – bo to, co zrobiłem, zszokowało wszystkich w tym pokoju i myślę, że może zszokować również Ciebie.
Podszedłem do miejsca, gdzie powinno stać moje krzesło, tuż obok miejsca Caleba. Położyłem pierścionek na białym lnianym obrusie, tuż przed jego talerzem.
Cichy brzęk metalu uderzającego o porcelanę był ledwie słyszalny, ale w tamtej chwili przecinał każdą rozmowę niczym ostrze noża.
Widelce zamarły w powietrzu. Szklanki zatrzymały się w połowie drogi do ust. Ktoś zakrztusił się śmiechem.
Caleb spojrzał na pierścionek, a potem na mnie. „Mamo… co robisz?”
Spojrzałem na niego. Na chłopaka, którego nosiłem na biodrze, uzupełniając półki w naszym sklepie z narzędziami. Na nastolatka, który przysięgał, że kiedyś poprowadzi rodzinny interes. Na mężczyznę, który właśnie powiedział mi przed dwudziestoma osobami, że jedzenie jest dla rodziny – a ja nie byłem jej częścią.
Potem spojrzałam na Marka, którego oczy były teraz szeroko otwarte, pełne zdziwienia, jakby nie mógł pojąć, że jego żona jednym cichym ruchem stała się obcą osobą.
Wziąłem głęboki oddech, starałem się mówić spokojnie i spokojnie, po czym wypowiedziałem cztery słowa, które miały wszystko zmienić.
„Właśnie wszystko straciłeś.”
W pokoju zapadła całkowita cisza.
Jane zaśmiała się nerwowo, tak jak ludzie, którzy próbują nagiąć rzeczywistość do czegoś przyjemnego. „Victoria, nie dramatyzuj. To żart. Jesteś przecież częścią rodziny, to oczywiste”.
„Naprawdę?” zapytałem cicho.
Nikt nie odpowiedział.
Sięgnęłam w górę, odpięłam odznakę od swetra i położyłam ją obok pierścionka — na idealnie białym lnie, pomiędzy srebrem próby 925 a kryształowymi kielichami.
„Nie zostanę na kolację” – powiedziałem. „Wesołych Świąt”.
Potem odwróciłem się i wyszedłem.
Mijając dopasowane kolorystycznie drzewko. Mijając schody owinięte świeżą girlandą. Mijając kuzynów wyciągających już telefony i dorosłych zastygłych w szoku.
Nikt nie próbował mnie zatrzymać.
Nie mój syn.
Nie mój mąż.
Ani jedna osoba w tym pokoju nie wstała i nie wypowiedziała mojego nazwiska.
Drzwi wejściowe były ciężkie, z klamką ze szczotkowanego niklu, która wydawała się zbyt droga jak na coś, co nigdy mi się nie otworzyło. Zamknęły się za mną z dźwiękiem przypominającym koniec czegoś, co ciągnęłam od lat.
Nocne powietrze uderzyło mnie w twarz zimnym i ostrym powiewem. Osiedle strzeżone rozbłysło świątecznymi światełkami na każdym dachu – idealne domy, idealne trawniki, idealne życie na widoku.
Podszedłem do samochodu, mojego rozklekotanego buicka, który stał między luksusowymi samochodami, jakby nie pasował do reszty. Otworzyłem go, wślizgnąłem się za kierownicę i siedziałem z kluczykami w dłoni.
Mój telefon zawibrował. Na ekranie pojawiło się imię Caleba.
Oglądałem, aż włączyła się poczta głosowa.
Następnie uruchomiłem silnik, wycofałem z podjazdu i odjechałem w noc.
W lusterku wstecznym widziałem ich przez duże przednie okna – maleńkie sylwetki wokół długiego stołu, podczas gdy kolacja wigilijna odbywała się beze mnie.
I po raz pierwszy od lat poczułem coś, na co wcześniej sobie nie pozwalałem.
Bezpłatny.
Ulice były puste, z wyjątkiem blasku świątecznych lampek rozwieszonych na każdym mijanym domu. Przejeżdżałem przez strzeżone osiedle powoli, ostrożnie, jak każdej innej nocy, podczas gdy mój telefon wibrował na siedzeniu pasażera.
Caleb. Mark. Caleb znowu.
Ekran rozjaśniał się i gasł, rozjaśniał się i gasł, aż w końcu sięgnąłem po telefon i położyłem go ekranem do dołu na siedzeniu.
Brama otworzyła się automatycznie, gdy się zbliżyłem. Nikt mnie nie zatrzymał. Nikt nie zadawał pytań. Przejechałem, a brama zamknęła się za mną z cichym, mechanicznym szumem.
Poza tą dzielnicą świat wyglądał inaczej. Zwykłe domy ze zwykłymi samochodami na podjazdach. Nadmuchiwane bałwany pochylone nieco krzywo. Sznury kolorowych światełek, które migały zamiast świecić jednostajnie.
Coś w mojej piersi się poluzowało.
Po jakichś dwudziestu minutach jazdy zwolniłem w pobliżu dzielnicy, w której nie byłem od lat. Ulice były tu węższe, a domy mniejsze. To właśnie tu Mark i ja zaczynaliśmy, kiedy byliśmy młodzi, spłukani i pełni planów.
Zjechałem na pobocze i przestawiłem samochód na pozycję parkowania.
Po drugiej stronie ulicy rodzina wracała do domu – młoda para, może po trzydziestce, wysiadała z minivana z dwójką dzieci podskakujących wokół nich. Drzwi wejściowe się otworzyły i na werandę weszła starsza para. Domyśliłem się, że to dziadkowie.
Babcia szeroko rozłożyła ramiona, a dzieci pobiegły do niej z piskiem. Dziadek uścisnął dłoń młodego ojca, a następnie mocno go przytulił. Babcia pocałowała córkę w policzek i wzięła jedno z dzieci za rękę, prowadząc je wszystkie do środka.
Drzwi się zamknęły. Ciepłe światło lało się z okien.
Siedziałem w samochodzie, wpatrując się w zamknięte drzwi dłużej, niż powinienem.
Następnie wrzuciłem drugi bieg i pojechałem dalej.
Nie miałem planu. Nie wiedziałem, dokąd jadę. Po prostu jechałem, aż zobaczyłem przy autostradzie świecący na czerwono i biało znak motelu – takiego, który pobiera opłaty za noc i nie zadaje pytań.
Parking był w połowie pusty. Plastikowa choinka stała w oknie recepcji, a jej światełka migały w powolnym, zmęczonym rytmie. Kobieta za biurkiem ledwo podniosła wzrok, kiedy wszedłem. Przesunęła klucz po ladzie i podała mi numer pokoju.
Zapłaciłem gotówką.
W pokoju unosił się zapach starego dywanu i płynu do czyszczenia. Dwa łóżka z kwiatowymi narzutami, które wyglądały, jakby stały tam od lat 90. Telewizor przykręcony do komody. Łazienka z wentylatorem wyciągowym, który terkotał, gdy zapalałam światło.
Położyłam torebkę na łóżku i usiadłam obok niej.
Mój telefon znów zawibrował.
Podniosłem go i spojrzałem na ekran. Piętnaście nieodebranych połączeń. Dziesięć SMS-ów.
Otworzyłam wiadomości bez czytania, tylko przeglądając imiona: Caleb, Mark, Jane, Rebecca – moja córka – pytająca, czy wszystko w porządku i gdzie jestem.
Wyłączyłem telefon całkowicie i położyłem go na stoliku nocnym.
W pokoju panowała cisza. Na zewnątrz słyszałem przejeżdżające autostradą samochody. Gdzieś na korytarzu grał za głośno telewizor. Ale tutaj byłem tylko ja i dźwięk mojego oddechu.
Położyłem się na łóżku, wciąż mając na sobie płaszcz, i wpatrywałem się w sufit.
W myślach odtworzyła mi się odznaka – sposób, w jaki Jane się uśmiechnęła, gdy ją przypięła, sposób, w jaki śmiali się jej rodzice, sposób, w jaki Caleb uśmiechnął się i wypowiedział te słowa.
Jedzenie jest dla rodziny.
Ale nie dotyczyło to tylko dzisiejszego wieczoru.
Przypomniały mi się tygodnie poprzedzające Boże Narodzenie. Sposób, w jaki Jane wręczała mi listy zadań na przyjęcie, jakbym była zatrudnioną przez nią pracownicą. Odebrać pranie chemiczne. Wypolerować srebra. Upewnić się, że w łazience dla gości są dobre ręczniki.
To, że Caleb zaczął nazywać mnie „mamo” tylko wtedy, gdy czegoś potrzebował.
Sposób, w jaki Mark przestał na mnie patrzeć podczas rozmów i po prostu kiwał głową, gdy Jane coś sugerowała.
Przypomniałem sobie dzień, w którym podsłuchałem rozmowę Jane przez telefon z jej matką.
„Właściwie wygodnie jest mieć ją tutaj” – powiedziała. „Jak pomoc domowa… ale za darmo”.
Myślałam o biznesie – sklepie, który Mark i ja stworzyliśmy od podstaw – i o dokumentach, które znalazłam w szufladzie jego komody w zeszłym miesiącu, przyznając Calebowi uprawnienia kierownicze, nigdy mnie o to nie prosząc i nawet o tym nie wspominając.
Pomyślałem o domu. O tym, który kupiłem. O tym, którego dokumenty własnościowe widniały na moim nazwisku. O tym, w którym nie było dla mnie krzesła przy stole.
Jak długo to trwało? Ile drobnych momentów puściłam mimo uszu, powtarzając sobie, że to tylko nieporozumienie, po prostu zły dzień, po prostu takie rodzinne rozmowy?
Jak długo byłem niewidzialny w swoim własnym życiu?
Zegar na stoliku nocnym świecił na czerwono. Prawie północ. Gdzieś w tym wielkim domu z idealną choinką i drogimi meblami prawdopodobnie wciąż siedzieli przy tym stole. Może przeszli już do deseru. Może już przerabiali moje odejście na opowieść o tym, jak bardzo byłem dramatyczny.
A może się martwili. Może po raz pierwszy w końcu zdali sobie sprawę, że coś się zmieniło.
Zamknąłem oczy.
Jutro, pomyślałem. Jutro dowiem się, co będzie dalej.
Ale jedna rzecz była już jasna, nawet w cichej ciemności pokoju motelu w noc Bożego Narodzenia.
Nie zamierzałem wracać jak zwykle.
Nie zamierzałam znów stać się niewidzialna.
Nie zamierzałem wracać do życia, w którym moja rodzina mogłaby dać mi odznakę, zabrać krzesło i uważać, że to jest akceptowalne.
Dziś wieczorem postawiłem granicę. A jutro zdecyduję, co będzie dalej.
Obudziłem się na łóżku w motelu, wciąż w płaszczu, a poranne światło sączyło się przez cienkie zasłony, które nie do końca stykały się na środku. Bolała mnie szyja. W ustach było sucho. Przez kilka sekund nie pamiętałem, gdzie jestem ani dlaczego.
A potem wszystko wróciło ze zdwojoną siłą – odznaka, pierścień, wyjście.
Powoli usiadłam i rozejrzałam się po pokoju. Ta sama kwiecista narzuta. Ten sam grzechoczący wentylator w łazience. Te same plastikowe kubki przy umywalce. Mój telefon wciąż leżał wyłączony na stoliku nocnym. Zostawiłam go tak.
Poszłam do łazienki, ochlapałam twarz zimną wodą i spojrzałam na siebie w lustrze, odbijającym się w ostrym świetle jarzeniówek.
Siedemdziesiąt lat. Siwe włosy, które wymagały mycia. Zmarszczki wokół oczu, które opowiadały historię każdej nocy spędzonej w sklepie, każdego zmartwienia związanego z wypłatą, każdego poświęcenia, które poniosłam, myśląc, że buduję coś ważnego.
Pomyślałem o kobiecie, która wyszła z tego domu wczoraj wieczorem i o kobiecie, która teraz na mnie patrzyła.
I pomyślałam o dziewczynie, którą byłam, zanim to wszystko się zaczęło.
Dorastałem w miasteczku pod Waco, przez które większość ludzi przejeżdżała bez zatrzymywania się. Jedna sygnalizacja świetlna. Jedna knajpka czynna całą dobę, bo właściciel mieszkał na górze i uznał, że równie dobrze może sobie pozwolić. Jeden sklep spożywczy. Jedna stacja benzynowa, która sprzedawała też przynęty i losy na loterię.
Moja matka obsługiwała stoliki w tej knajpie, aż do momentu, gdy miałem szesnaście lat, kiedy odmówiły jej posłuszeństwa kolana. Wracała do domu po zmianie obiadowej pachnąc kawą i tłuszczem, zrzucała buty i moczyła stopy w ciepłej wodzie, podczas gdy ja odrabiałem lekcje przy kuchennym stole.
Mój ojciec jeździł ciężarówką dostawczą dla firmy, która płaciła mu za milę, a nie za godzinę. Prawie co tydzień go nie było, a w niedzielę, jeśli mieliśmy szczęście, wracał do domu.
Byliśmy taką rodziną, że funt mielonej wołowiny wystarczał na sześć posiłków. Wygładzaliśmy folię aluminiową, żeby ją ponownie wykorzystać. Nosiliśmy ubrania, dopóki nie dało się ich już łatać – a nawet wtedy mama ciąła je na szmaty do prania.
Ale byliśmy dumni. Moi rodzice ciężko pracowali. Dbali o to, żeby prąd był włączony. Nauczyli mnie, że godność nie polega na tym, ile masz pieniędzy, ale na tym, jak się zachowujesz i czy dotrzymujesz słowa.
Poznałem Marka Harpera, gdy miałem dwadzieścia trzy lata i pracowałem za kasą w aptece w mieście. Przyszedł kupić aspirynę i został na dwadzieścia minut rozmowy. Miał dwadzieścia pięć lat i pracował w sklepie z narzędziami dwa miasta dalej, pełen pomysłów, jak można by było zrobić wszystko lepiej, gdyby ktoś dał mu szansę.
Pobraliśmy się rok później w małym kościółku ze składanymi krzesłami i pożyczonymi kwiatami. Bez wystawnego przyjęcia. Bez miesiąca miodowego.
Wprowadziliśmy się do bliźniaka należącego do brata Marka, mieszkając w mieszkaniu nad garażem. Mieszkanie było małe i przeciągłe, ale nasze. Mark ciągle opowiadał o swoich pomysłach – o otwarciu kiedyś własnego sklepu, o byciu swoim własnym szefem.
Słuchałem. I im dłużej słuchałem, tym bardziej mu wierzyłem.
Oszczędzaliśmy każdy grosz, jaki się dało. W sezonie dorabiałam jako księgowa dla osoby dokonującej rozliczeń podatkowych. Mark brał nadgodziny. Jedliśmy fasolę z ryżem częściej, niż potrafię zliczyć.
Po dwóch latach mieliśmy wystarczająco dużo pieniędzy na zaliczkę za wąski lokal przy Lancaster Avenue w Fort Worth. Budynek był stary. Podłogi były nierówne i skrzypiące. W tylnym pomieszczeniu przeciekał dach, z którego woda kapała do wiadra, gdy padał deszcz.
Ale czynsz był niski, róg ulicy był przyzwoity, a ludzie mijali nas w drodze do pracy.
Nazwaliśmy to Harper's Home Supply.
Namalowałem szyld osobiście, stojąc na drabinie w lipcowym upale i starannie pisząc każde słowo drukiem blokowym. Mark stał na dole i zwracał mi uwagę, kiedy litery były krzywe.
Pierwsze dziesięć lat było najtrudniejsze. Mark pracował na froncie, pomagając klientom, budując relacje z wykonawcami i weekendowymi naprawami. Ja prowadziłam księgi rachunkowe w pokoju na zapleczu, śledząc każdy dolar, ucząc się negocjować z dostawcami, ucząc się, którzy bankierzy tłumaczyli mi wszystko, jakbym miała rozum, a którzy mówili do Marka, jakby mnie w ogóle nie było w pokoju.
Kiedy urodziła się Rebecca, miałam dwadzieścia siedem lat. Wzięłam tydzień wolnego, a potem zabrałam ją ze sobą do sklepu. Spała w łóżeczku za ladą, podczas gdy ja nabijałam ceny i odbierałam telefony.
Gdy podrosła, nosiłam ją na chuście na piersi, kołysząc ją stopą i licząc zapasy.
Caleb pojawił się trzy lata później. Do tego czasu dwukrotnie zmienialiśmy nasze finanse, żeby przetrwać gorsze zimy, kiedy nikt nie kupował drewna ani farby. Raz nawet wykorzystaliśmy moją niewielką polisę na życie jako zabezpieczenie, stawiając wszystko, co mieliśmy, na to, że przetrwamy.
Ale tak zrobiliśmy.
Sklep rozwijał się powoli i ostrożnie. Dodaliśmy mały dział z drewnem z tyłu. Potem otworzyliśmy drugi sklep w Arlington, gdy Caleb chodził do podstawówki. Kiedy poszedł do liceum, Harper's był jednym z niewielu niezależnych sklepów z narzędziami, które nie zostały przejęte przez duże sieci.
Ludzie nas znali. Znali nasze nazwisko. Wiedzieli, że dostaną uczciwą poradę i uczciwe ceny.
Zbudowaliśmy to razem – Mark i ja.
Pamiętam jedną noc, kiedy Caleb miał jakieś piętnaście lat. Zamykaliśmy kasę, licząc kasę, a on siedział na ladzie i machał nogami, jak to robił, gdy był mały.
„Pewnego dnia to wszystko będzie moje” – powiedział, rozglądając się po alejkach, towarze i stałym szumie panującym w tym miejscu.
Podniosłem wzrok znad szuflady z pieniędzmi. „Nasze” – powiedziałem. „Jeśli chcesz. Ale musisz chcieć pracy, nie tylko nagrody”.
Skinął głową, ale widziałam w jego oczach wyraz twarzy – daleki wzrok dzieci, które myślą o przyszłości, nie zdając sobie sprawy, ile to będzie kosztować.
„Jasne, mamo” – powiedział. „Wiem”.
Powinienem był bardziej zwracać uwagę na to spojrzenie. Powinienem był zauważyć różnicę między pragnieniem czegoś a chęcią zbudowania tego.
Ale wtedy nadal wierzyłem, że miłość i poświęcenie to to samo — że jeśli dasz z siebie wystarczająco dużo, będziesz wystarczająco ciężko pracował i wystarczająco dużo się pojawisz, ludzie, dla których budujesz swoje relacje, dostrzegą twoją wartość.
Wierzyłem, że rodzina ma dla mnie znaczenie.
Siedząc rano po Bożym Narodzeniu w pokoju motelu i wpatrując się w swoje odbicie w zabrudzonym lustrze, zrozumiałem coś, czego powinienem był się dowiedzieć dziesiątki lat temu.
Nie ma znaczenia, ile zbudujesz, jeśli ludzie, dla których budujesz, nie szanują tego, kto buduje.
I przestałem być niewidzialny w domu, który zbudowałem.
Caleb ukończył studia z dyplomem z zarządzania i nie interesował się sprzętem. Miał dwadzieścia dwa lata, kiedy powiedział nam, że chce czegoś innego – czegoś większego niż rodzinny sklep.
Mark i ja staliśmy w dziale drewna, kiedy to powiedział, i pamiętam, jak na sekundę mina Marka zrzedła, zanim ją zakrył uśmiechem.
„Co chcesz zrobić?” zapytałem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
