Nie wiedząc, dokąd pójść ani co zrobić, skierowałem kroki na cmentarz. Myślałem, że tam znajdę odpowiedzi, albo przynajmniej miejsce, w którym będę mógł się zatrzymać i oddychać. Przy wejściu zatrzymał mnie stary dozorca, zanim zdążyłem zadać jakiekolwiek pytanie.
„Nie jest tu pochowany” – powiedział spokojnie, jakby spodziewał się mojego przyjścia. „Ale prosił mnie, żebym ci to przekazał”.
Wręczył mi pożółkłą kopertę i niewielki klucz. W środku znajdował się list, napisany ręką mojego ojca, oraz krótka instrukcja. Pisał, że czuje zbliżający się koniec i że zdecydował się milczeć, aby mnie chronić. Błagał, żebym udał się do schowka, którego adres był zapisany na odwrocie koperty, zanim porozmawiam z kimkolwiek. Podkreślał, że to, co tam znajdę, ma ogromne znaczenie.
Wtedy po raz pierwszy pojawiła się we mnie myśl, że jego milczenie mogło nie być obojętnością ani porzuceniem. Być może była to decyzja podjęta w samotności, z lęku i miłości jednocześnie.
Pojechałem pod wskazany adres. Schowek znajdował się w starym magazynie, zakurzonym i wyraźnie od dawna nieużywanym. Drzwi otworzyły się z oporem. W środku panował półmrok, zapach papieru i wilgoci. Na półkach leżały starannie poukładane teczki, dokumenty, umowy, wyciągi bankowe i pisma prawne.
Z każdą kolejną stroną prawda stawała się coraz wyraźniejsza. Podczas mojego pobytu w więzieniu majątek mojego ojca został systematycznie sprzeniewierzony. Moi teściowie – osoby, którym ufałem – sfałszowali dokumenty, zmanipulowali dowody i zbudowali intrygę, która doprowadziła do mojego skazania. Wszystko było tam zapisane czarno na białym.
Pisemne, podpisane zeznania nie pozostawiały wątpliwości. Czytając je, czułem, jak narasta we mnie złość, ale towarzyszyła jej także ogromna ulga. Nie byłem szalony. Nie byłem naiwny. Zostałem zdradzony.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
