„Nie chcesz wiedzieć, co stało się z Arjuną?”
Poczułem ucisk w klatce piersiowej.
Tego imienia — Arjun — nie słyszałem od dziesięciu lat.
Zatrzymałem się. Potem odpowiedziałem beznamiętnie:
„Przyjdę.”
Galeria była nowoczesna i pełna ludzi.
Wszedłem tam, czując się dziwnie nie na miejscu.
Obrazy były uderzające — olejne na płótnie, zimne, odległe i przerażające.
Przeczytałem nazwisko artysty TPA
Inicjały bolą.
„Dzień dobry, panie Rajesh.”
Przede mną stał wysoki, szczupły młody mężczyzna ubrany po cywilnemu. Jego wzrok był głęboki i nieodgadniony.
Zamarłem.
To był Ardżuna.
Zniknął słaby chłopiec, którego porzuciłam.
Przede mną stał człowiek opanowany i wykształcony.
Znajome. Mimo to wydaje się odległe.
„Ty…” wyjąkałem. „Jak…?”
Przerwał mi, jego głos był gładki, lecz ostry jak szkło.
„Chciałem tylko, żebyś zobaczył, co zostawiła po sobie moja matka”.
„I co ty zostawiłeś”.
Zaprowadził mnie do płótna pokrytego czerwonym materiałem.
„Nazywa się Matka. Nigdy wcześniej jej nie pokazywałem.
Ale dziś chcę, żebyś ją zobaczył.
Podniosłem tkaninę.
Oto ona: Meera.
Blada i wychudzona, leżąca na szpitalnym łóżku.
Trzymała w ręku zdjęcie nas trojga z naszej jedynej wspólnej podróży.
Moje kolana odmówiły mi posłuszeństwa.
Głos Arjuna nie zadrżał.
„Zanim umarła, napisała pamiętnik.
Wiedziała, że mnie nie kochasz.
Ale nadal wierzyła, że pewnego dnia zrozumiesz.
Bo… nie jestem dzieckiem innego mężczyzny”.
Przestałem oddychać.
"Co…?"
„Tak. Jestem twoim synem.
Była już w ciąży, kiedy ją poznałeś.
Ale powiedziała ci, że jestem z kimś innym – żeby sprawdzić twoje serce.
A później było już za późno, żeby się przyznać”.
„Znalazłem prawdę w jej dzienniku. Ukrytym na starym strychu.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
