Ale Walter Miller nie zapomniał. Był ocalałym, a jego umysł wojownika przygotował się do tej walki. Był człowiekiem, który planował każdą ewentualność, tak jak na polu bitwy. Wtedy wujek Walter wyciągnął telefon, tani telefon z klapką, który kupił mu Tommy, i otworzył go. Jego ręce drżały, nie z wieku, ale z wysiłku emocjonalnego, ale jego wzrok był pewny, buntowniczy.
„Nie jestem szalony. I wszystko nagrałem”.
Miał tygodnie zimnych, twardych dowodów: nagrania wideo, na których Patricia zabiera koperty z pieniędzmi odwiedzającym rodzinom, nagrania dźwiękowe, na których krzyczy na swojego asystenta, żeby zmniejszył porcje obiadu z dwóch plasterków indyka na jeden krakers, a także niestabilne nagranie jej osobistego asystenta ładującego torby z cennymi, niezastąpionymi rzeczami osobistymi weteranów do bagażnika czarnego Mercedesa Klasy S należącego do Patricii.
„Ty stary głupcze!” Patricia rzuciła się, desperacko i dziko, próbując wyrwać telefon. Jej wypolerowana okleina całkowicie się rozpuściła.
Ręka Tommy'ego wystrzeliła z szybkością atakującej kobry. Złapał ją za nadgarstek niczym imadło i ścisnął, nie na tyle, by złamać jej kość, ale na tyle, by rzucić ją na kolana na marmurową podłogę z westchnieniem czystego bólu. „Dotknij go jeszcze raz” – syknął Tommy, nachylając się tak, by tylko ona mogła go usłyszeć – „a sama będziesz potrzebowała domu opieki, a obiecuję ci, że to ja będę nim zarządzał”.
„Aresztuję cię za napaść!” krzyknęła, a z jej oczu popłynęły łzy wściekłego poczucia wyższości.
„Proszę, zrób to” – powiedział Hammer, nagrywając całą konfrontację telefonem, a na jego twarzy powoli pojawił się zadowolony uśmiech.
„Weźmy tu natychmiast policję. Upublicznijmy to.”
Patricia próbowała uciec do wyjścia, potykając się i uciekając przed Tommym. Trzech motocyklistów – Tank, Reaper i Ghost, potężni mężczyźni z twarzami wyrzeźbionymi w granicie – po prostu przenieśli ciężar ciała, całkowicie blokując jej drogę.
„Usiądź, Patricio” – rozkazał Tommy, opuszczając jej nadgarstek.
„Wojna się skończyła. Rozmawiamy.”
Rozdział 3: Biuro za 2 miliony dolarów
Podczas gdy Hell's Angels zabezpieczali ośrodek, a Hammer dzwonił do policji w Phoenix, bolesna prawda wypłynęła z ust weteranów. Jeden po drugim, z głosami słabymi, ale umysłami przenikniętymi oburzeniem, opowiadali swoje historie. Patricia prowadziła ten przekręt przez dwa lata, perfekcyjnie działającą, małą przestępczą działalność, ukrytą na widoku. Nie oszczędzała na niczym; wykonywała powolną, wyrachowaną egzekucję.
Rachunek był brutalnie prosty: ograniczyć posiłki do jednego dziennie, znacznie zmniejszyć dawki leków, aby obniżyć koszty, i pozwolić chorym i starszym pacjentom szybciej się pogarszać. Im szybciej umierali weterani, tym szybciej mogła zwolnić łóżka dla nowych, wysoko opłacanych ofiar. To był pas transmisyjny śmierci, a wszystko dla zysku.
„Od zeszłego roku zmarło dwadzieścia siedem osób” – wyszeptał James Chen głosem ochrypłym z bólu.
„Powiedzieli nam, że to ich czas. Próbowaliśmy zgłosić to pracownikom, ale byli zbyt przestraszeni. Patricia powiedziała nam, że nikt nie uwierzy zniedołężniałym starcom bardziej niż „szanowanemu” właścicielowi firmy”.
Motocykliści, z twarzami bladymi pod brodami, znaleźli kuchnię. Była sterylna, czysta i prawie pusta. Aby nakarmić 48 weteranów, bohaterów najwspanialszego pokolenia, znaleźli trzy małe torebki czerstwego białego chleba, na wpół pusty słoik taniego masła orzechowego i dwie zwiędłe główki sałaty. To było wszystko.
„Wydała na buty więcej niż na zakupy spożywcze w zeszłym miesiącu” – mruknął Reaper, najmłodszy Anioł, który z trudem powstrzymywał falę mdłości.
Prywatny gabinet Patricii opowiadał jednak zupełnie inną historię. Podczas gdy weterani umierali, jej świat się rozszerzał. Na mahoniowym biurku stała pusta butelka po whisky Macallan za 500 dolarów i stos magazynów Vogue i Forbes . Jej prywatna szafa była pełna kreacji od projektantów. Co gorsza, w jej sejfie znaleziono wyciągi bankowe: miesięczne wpłaty z konta domu opieki na prywatne konto zagraniczne, łączna kwota ponad 2 milionów dolarów skradzionych z budżetu operacyjnego.
„Te pieniądze” – warknął Tommy, podnosząc wyciąg i pozwalając mu upaść na podłogę – „były przeznaczone na jedzenie, dla pielęgniarek, na godność. Były przeznaczone dla tych bohaterów”.
Patricia, rozparta na włoskim skórzanym fotelu, spróbowała jeszcze jednej desperackiej, odrażającej manipulacji.
„To nic takiego! I tak umierali! Są starzy! Co za różnica?”
W pokoju zapadła cisza. Śmiertelna cisza. Taka cisza, która poprzedza lawinę.
„Jaka różnica?” – zapytał w końcu Hammer cichym, pozbawionym jakiejkolwiek intonacji głosem. Zrobił krok w jej stronę, a jego cień otulił ją niczym całun.
„Ci ludzie uratowali świat przed faszyzmem i ludobójstwem, a ty pytasz, jaką różnicę robi to, że głodzisz ich przez dwa lata?”
Hammer ponownie wyciągnął telefon, ale tym razem nie dzwonił na policję. Wykonał inny telefon, który miał na zawsze odmienić życie Patricii Hoffman.
„Bracia” – powiedział, a jego głos brzmiał teraz głośno i wyraźnie w jego klubie – „potrzebujemy teraz każdej naszywki, każdego kandydata, każdego przyjaciela i każdego motocykla w Golden Sunset . Weźcie namiot. Weźcie chłodziarkę. Zakładamy ogrodzenie”.
Rozdział 4: Zgromadzenie Łatek
W ciągu godziny ciche, zadbane ulice dzielnicy Phoenix, otaczające Golden Sunset Care Center, zostały zalane. Dźwięk zaczął się od odległego, głębokiego grzmotu, który szybko przerodził się w ogłuszający ryk, który zatrząsł oknami domu spokojnej starości.
Pierwsze kilka motocykli było tylko lokalnym oddziałem Hell's Angels, ale z upływem minut przybywało ich więcej. Setki. Nie byli to tylko Angels; każdy klub, który miał wśród swoich członków weterana – Vagos, Bandidos, Mongols – wysłał swoich przedstawicieli. To był spontaniczny, cichy zlot patchesów, braterstwa zwołanego głębokim, wspólnym przestępstwem.
Dwustu mężczyzn ubranych w skórę, zjednoczonych jednym przesłaniem, że pod żadnym pozorem nie wolno krzywdzić tych, którzy chronią naród.
Na miejsce przyjechała policja – dwa radiowozy i detektyw Morrison – i zastała Patricię Hoffman otoczoną nie przez tłum, ale przez mrożącą krew w żyłach, zorganizowaną grupę. Motocykliści zachowywali się spokojnie, stali cicho, ze skrzyżowanymi ramionami, śledząc wzrokiem każdy jej ruch. Wiadomość była jasna: nigdzie się nie wybiera.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
