Zwykłe upokorzenie
Jax przywołał mnie szerokim gestem. Komandor Jax York, pilot F-22 i gwiazda 121. Dywizjonu, prowadził barową narrację z wprawą kogoś, kto był do tego przyzwyczajony. Przedstawił mnie jako „mózg rodziny”, osobę, która „zajmuje się IT”.
Uśmiechy były uprzejme, spojrzenia szybkie i oceniające. W ich oczach byłam urzędniczką, starszą siostrą, kimś, komu należy się pobłażliwy żart i banknot na paliwo. Poczułam, jak rumieniec wpełza mi na policzki. Chciałam krzyknąć, powiedzieć im, że moja praca zapobiegła atakowi na tę właśnie bazę. Ale słowa ugrzęzły mi w gardle.
Mój ojciec, Richard York, emerytowany pułkownik Sił Powietrznych USA, spojrzał na mnie i lekko skinął głową. Znałam ten gest od dziecka.
Zaakceptuj to. Nie rób zamieszania.
Wtedy mój pager bezpieczeństwa zawibrował przy biodrze. Spojrzałam dyskretnie na ekran:
BLACKHAWK ZABEZPIECZONY. DOBRZE WYKONANE.
DOBRA ROBOTA, GENERALE.
Nagle powietrze wydało mi się lodowato zimne.
Dwanaście godzin wcześniej siedziałam w SCIF-ie, pomieszczeniu bez okien, otoczona ekranami z fragmentarycznymi danymi. Planowany atak był nieuchronny. Andrews znajdowało się na liście. Czas uciekał. Wydałam rozkaz. Jedną decyzję pociągającą za sobą kolejne, uruchamiającą cyfrową burzę na kilku kontynentach.
Aktywa przetrwały. Sieć wroga nie.
Baza była bezpieczna.
A ja stałam tam, z pięćdziesięciodolarowym banknotem w dłoni, jak symbolem całego mojego życia.
Stare blizny
Wymknęłam się z baru i ruszyłam korytarzem ozdobionym portretami generałów – Ścianą Honoru. Twarze zamknięte w polerowanym szkle, medale lśniące w ramkach. Moje odbicie nałożyło się na jedno z nich i nagle wróciły wspomnienia.
Boże Narodzenie w Aleksandrii. Jax jako dziecko dostaje model F-15. Ojciec promienieje dumą. Mój prezent to tania powieść romantyczna i rada mamy, żebym „żyła trochę bardziej”. Dwa tygodnie wcześniej zdobyłam nagrodę naukową za program szyfrujący. Żadne z rodziców nie przyjechało.
Wtedy zrozumiałam, że w naszej rodzinie istnieje tylko jedna forma chwały. I że ja do niej nie należę.
Przypomniałam sobie też niedawną kolację, gdy zaproponowałam, że pokryję sześciocyfrowy koszt remontu dachu. Ojciec mówił o „niejasnych funduszach” i „niejasnych kontraktach technologicznych”. Nie tylko odmówił mojej pomocy. Odrzucił mnie.
W cichej niszy korytarza otworzyłam notatnik i jeszcze raz przeczytałam fragment, który znałam na pamięć: „Człowiek na arenie”. To nie krytyk jest najważniejszy.
Pomyślałam o swoim polu bitwy: ekranach, serwerach, decyzjach podejmowanych w skrajnym zmęczeniu. O niewidzialnej wojnie. Ich aprobata przestała być celem mojej misji.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
